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  Aus zwei Welttheilen.

  Gesammelte Erzählungen
  von
  Friedrich Gerstäcker.

  Zweiter Band.

  Leipzig,
  Arnoldische Buchhandlung.
  1854.




Inhalt des zweiten Bandes.


                                                         Seite

  Die Tochter der Riccarees                                  1

  Herr Schultze                                             93

  Der Deutsche und sein Kind                               109

  Schicksale einer Nacht                                   189

  Civilisation und Wildniß                                 229

  Aus dem Briefsacke des Paquetschiffes »Seeschlange«      299

  Der Klöppeldistrikt des sächsischen Erzgebirges          369

  Die Otterjagd                                            401




Die Tochter der Riccarees.

Lebensbild aus Louisiana.


Eine glühende Septembersonne schoß ihre fast senkrechten Strahlen auf die
weiten Baumwollen- und Zuckerfelder und ausgedehnten Sümpfe und Prairien
Louisianas herab. Die ganze Natur ruhte, oder schien vielmehr matt und
kraftlos, verschmachtet und erschöpft zu liegen, und mit fieberheißen Poren
den Nachtthau herbeizusehnen, der die lechzenden Lippen der Erde tränken
und den Bäumen ihre Farbe, den Blumen ihren Duft wiedergeben sollte. Eine
glühende Septembersonne trieb den weichlichen Pflanzer in das Innere
seiner kühlen Wohnung zurück, und hinter verschlossenen Jalousien, den
claretgefüllten Krystallbecher neben sich, lag er träumend in seinem
geflochtenen Schaukelstuhl und vertrieb sich die Zeit dadurch, das in dem
Wein rubinartig funkelnde Eis mit dem langen, silbernen Löffel auf- und
niederzustoßen und zu zerschmelzen.

Draußen aber im Feld, der sengenden Glutenhitze ausgesetzt, die auf ihre
nackten Schultern niederbrannte, standen in langer Reihe die Negersklaven,
Männer, Frauen und Kinder mit großen leichten Spahnkörben und sammelten in
diese die Baumwollenflocken aus den holzigen Kapseln, und im Schatten eines
nicht fernen Pecanbaums, die große lederne Peitsche in der Hand, lehnte der
_Overseer_[1] und überschaute gähnend die keuchende Schar, dann und wann
nur einen flüchtigen Blick hinüberwerfend, nach der nicht fernen Piazza des
Wohngebäudes, wo allerdings ein freundlicheres, lieblicheres Bild sein Auge
fesseln konnte.

  [1]: =Overseer=, die obersten Aufseher der Neger, meistens Weiße und
  zwar Amerikaner, auch oft Creolen. Die ihnen untergebenen Aufseher,
  gewöhnlich selbst Neger, werden nur =nigger drivers= genannt, wie
  überhaupt =nigger= der verächtliche und sehr oft angewandte Ausdruck
  für Neger ist.

Zehn Stufen führten zu der von hohen Chinabäumen und zwei duftigen
Magnolien umschatteten Galerie des Herrenhauses empor, und rankende weiße
Rosen schlängelten sich hier an den buntgeschnitzten Säulen hinauf, bis
sie oben die wilden Reben erreichten, die, unter dem niederen Schutz- und
Sonnendache hingezogen, ihre blauen vollen Trauben mitten zwischen den
zarten Rosenknospen hineinsenkten, als ob sie den Duft aus diesen ziehen
und ihnen dafür den kühlen Saft ihrer Beeren gewähren wollten. Seltene
tropische und nordische Gewächse waren dabei rings im Inneren des laubigen
Raumes aufgestellt und vermischten ihre Wohlgerüche mit denen der sie
umwuchernden Schlingpflanzen.

Doch nicht nur Blum' und Blüte schmückten den Eingang des reichen Beaufort
Haus, der als einer der wohlhabendsten Pflanzer am ganzen Fausse Rivière
bekannt und geachtet war, nicht allein Blum' und Blüte schwankte und wehte
in dem kaum bemerkbaren Westwind, der von der breiten Wasserfläche des
»falschen Flusses« herüberzog, sondern noch, aufgehangen zwischen den
knospen- und fruchtumdrängten Pfeilern schaukelte, durch die Hand
eines kleinen Negerkindes in Bewegung gehalten, eine bunte, wunderlich
geflochtene Hängmatte, und darin, das von rabenschwarzen Locken umwogte
Köpfchen auf den vollen weißen Arm gelehnt, während das zierliche Füßchen
eben unter dem weiten faltigen Kleide sichtbar wurde, lag des Pflanzers
holdes Kind, die reizendste Creolin Louisianas, und schaute halb
sinnend, halb träumend zu der Blütenpracht hinauf, die von buntfarbigen
Schmetterlingen und diamantfunkelnden Kolibris umflattert und beraubt
wurde.

Um sie lagen zerstreut theils frisch abgebrochene Blumen, theils große
sammetne Magnolienblätter, auf deren schneeige Fläche sie mit der Nadel
Figuren und Namen gezeichnet, und selbst einzelne französische Hefte und
Journale deckten die Hängmatte und das danebenstehende kleine Tischchen;
ein Zeichen, wie Mademoiselle _Alles_, selbst das Letzte versucht hatte,
die Langeweile zu tödten.

Und sandte der sonngebräunte, finstere Aufseher der Schwarzen nach dieser
holden Blume seine leidenschaftglühenden Blicke herüber? Wagte er es zu der
schönsten und reichsten Erbin des Landes das Auge zu erheben? Nein -- wohl
wußte er, wie diese ihn haßte und verabscheute, wohl kannte er die Kluft,
die zwischen ihm und der Jungfrau in jeder Hinsicht gähnte; nein; er wollte
nicht girren und schmachten, er wollte _genießen_, und ein anderes Wesen
als Gabriele Beaufort, hatte sich sein lüsterner Blick ersehen.

Neben der Gebieterin, den breitfaltigen Pfauenwedel in der Hand, mit dem
sie dem schönen Mädchen nicht allein Kühlung zufächelte, sondern auch die
umherschwärmenden Insekten verscheuchte, lehnte auf weichem Sitz ein fast
ebenso liebliches, wenn auch von dem ersten gar sehr verschiedenes Kind. Es
war eine Indianerin, die dunkle Bronzefarbe der Haut, das lebhaft funkelnde
Auge, die schneeweißen Zähne und das ganze Wesen, die ganze Haltung des
Mädchens kündete die Tochter der Wälder, nur das rabenschwarze, sonst lange
und _straffe_ Haar schien sich, leicht gekräuselt, jener bläulichen Färbung
nähern zu wollen, die den schönen Quadroonenmädchen, den Mischlingen der
Weißen und Mulatten, einen so eigenthümlichen Reiz verleiht.

Ihre schlanke Gestalt war in ein weites, luftiges Gewand, nach Art ihres
Stammes angefertigt, gekleidet, ein buntgestickter Perlengürtel hielt es
über der Hüfte zusammen und bildete mit zwei gleichen Korallenschnuren,
eine um den sammetweichen Nacken, die andere um die Schläfe geschlungen,
den einzigen Schmuck des holden Mädchens. Nur die aus zartgegerbten Fellen
bereiteten Moccasins, in denen die kleinen zierlichen Füße staken, trugen
noch die Zeichen der kunstfertigen Hand Nedaunis-Ais' (die kleine Tochter)
oder Saisens, wie sie der Kürze wegen von Gabrielen genannt ward.

So wunderlieblich und reizend aber auch das Bild der beiden, von einer
Blumenwelt umgebenen Jungfrauen war, so trübe, wehmüthige Gefühle schienen
Saisens Busen zu heben und einmal -- ach, sie wandte das Köpfchen ab,
daß es die Gebieterin nicht bemerken sollte -- streifte sie sogar mit dem
zarten Finger einen perlenden Tropfen von den langen, seidenen Wimpern und
ein leiser, leiser Seufzer entrang sich der Brust des armen Kindes.

Was war es aber, das ihr hier, von Pracht und Ueberfluß umgeben, das Herz
beengte? Dachte sie an das Schicksal ihres Stammes? ihres ganzen Volkes,
das, von dem Grund und Boden vertrieben der einst sein Eigenthum, durch
den Stahl und das Feuerwasser der Weißen fast vernichtet, jetzt im weiten
Westen, fern von den Gräbern der Lieben weilen mußte, während eine seiner
Töchter dem Abkömmling jener stolzen, trotzigen Race diente, wo sie selbst
doch eigentlich die Herrin dieses Landes nach Geburt und Recht war? Ach,
sie hätte Ursache gehabt, darüber zu trauern, und die zwei holden Wesen
lieferten ein treues, aber darum nur ein so wehmüthigeres Bild der beiden
Nationen, der Sieger und Besiegten. Doch es war nicht das, auch nicht das
Gefühl der Dienstbarkeit, denn Gabrielen behandelte sie nicht wie eine
Dienerin, sondern wie eine Freundin, nein es war wohl die Trennung von
den theuern Aeltern, denen sie durch teuflische List geraubt worden. Der
Gedanke an die daheim um sie Trauernden füllte auf's Neue ihre Wimpern und
diesmal tropfte die Thräne voll und schwer in ihren Schoos hernieder.

Gabriele bemerkte es.

»Saise, meine herzliebe Saise, was fehlt Dir? Warum bist Du immer so
traurig und willst mich nicht zur Mitwisserin Deines Kummers machen?« frug
theilnehmend die junge Creolin; »bin ich nicht Deine Freundin, und habe ich
nicht auch Dir alle meine kleinen Sorgen und Pläne entdeckt und um Deinen
Rath und Deine Hülfe gebeten?«

Saise drückte der Herrin Hand und schaute ihr wenige Secunden lang
wehmüthig lächelnd in die klaren treuherzigen Augen, dann aber fiel ihr
Blick auf das kleine, die Hängematte wiegende Negermädchen und Gabriele,
den Wink verstehend, sagte:

»Geh hinunter, Piccaninny[2], und zähle die Küchelchen, die im Hof
herumlaufen; komm aber nicht wieder, bis Du mir genau sagen kannst, wie
viel es sind«.

  [2]: Piccaninny, ein afrikanischer Ausdruck und gewöhnlich für alles
  das gebraucht, was klein und niedlich ist.

Das kleine runde Dingelchen zog den breiten Mund zu einem freundlichen
Grinsen auseinander und sprang schnell durch den schmalen Eingang die
Treppe hinab, den Befehl ihrer »Missus« auszuführen. Lächelnd sah ihr
Gabriele einen Augenblick nach, dann aber, sich theilnehmend zur Gespielin
wendend, sagte sie herzlich:

»Siehst Du -- das Kind ist fort, nun erzähle mir aber auch offen, was Dich
drückt -- gewiß kann ich Dir helfen.«

»Du sollst Alles erfahren,« flüsterte Saise, »vielleicht ist es überdieß
besser, _daß_ Du es weißt, denn wenn« -- sie schwieg plötzlich und barg
schaudernd ihr Antlitz in den Händen.

»Aber was ist Dir, um aller Heiligen willen,« bat Gabriele, »so hab ich
Dich nie gesehen.«

»So höre denn,« sagte, sich fassend, die Indianerin, »mit wenig Worten
kann ich dir Alles vertrauen; ich habe, wenn auch noch jung, doch
schon Entsetzliches erduldet. Ich bin die einzige Tochter eines
Riccareehäuptlings, und ein kleiner Theil unseres Stammes -- deine Brüder
vertilgten fast unsere ganze Nation von der Erde -- hatte sich dicht unter
den Osagen, zwischen diesen und den Cherokesen niedergelassen. Mein Vater
war ein Freund der Weißen -- er sah, daß das Wild selten wurde, und fühlte,
wie uns die bleichen Gesichter an Klugheit und Kunstfertigkeit überlegen
waren; er glaubte aber auch die einzige Sicherheit für die schwachen
Ueberreste der Seinigen nur darin finden zu können, daß sich diese den
Sitten und Gebräuchen ihrer Sieger anschlössen, den Acker bebauten und
_ein_ Volk mit jenen machten. Deshalb war jeder Weiße in unserer Hütte
willkommen, und er benahm sich freundlich gegen Alle. Nur einmal erwachte
in ihm der alte, fast erstorbene Geist des Kriegers wieder, als einst ein
Weißer, ein rauher, unfreundlicher Mann, herzlich von uns aufgenommen,
frech und zudringlich gegen mich wurde und zuletzt behauptete, ich dürfe
gar nicht so spröde thun, denn ich sei ja doch nur, wie mein Haar auch klar
genug beweise ein kleiner -- Nigger.«

»Hätte ein Pfeil meinen Vater getroffen, er wäre nicht schneller von seinem
Sitze aufgesprungen. Er war Einer der ersten Krieger seines Stammes und
meine Mutter die Tochter eines Sioux-Häuptlings gewesen, die er einst bei
einem Ueberfall geraubt, liebgewonnen und zum Weibe genommen hatte; um so
entsetzlicher traf daher dieses Wort seinen Stolz, und von Wuth und Ingrimm
getrieben, riß er den Tomahawk von der Wand und schleuderte ihn nach dem
Haupt des -- _Gastes_.«

»Der weiße Mann stürzte besinnungslos nieder, aber in demselben Augenblick
ergriff auch meinen Vater mit peinlichem Schmerz der Gedanke, das Gastrecht
verletzt zu haben. Er sprang auf den Niedergestürzten zu, untersuchte die
Wunde und wartete und pflegte ihn nun wie einen Sohn, bis er sich wieder
erholt hatte und unsere Ansiedlung verlassen konnte.«

»Aber jener Mann war ein Teufel -- der erhaltene Schlag erfüllte sein
Herz mit Wuth und Rache. Während er noch bei uns seine Genesung abwartete,
erforschte er lauernd des Hauses und der Nachbarschaft Gelegenheit, und
schon nach drei Nächten kehrte er mit seinen Helfershelfern heimlich und
verrätherisch zurück. -- Sie überfielen still und geräuschlos unsere Hütte,
schlugen meinen alten Vater, der sich den Räubern entgegenwerfen wollte,
nieder, banden und knebelten mich, hoben mich auf ein Pferd und schleppten
mich in wilder, unaufhaltsamer Eile dem großen Flusse[3] zu.«

  [3]: Mississippi.

»Als ich aus einer langen Ohnmacht erwachte, umgab mich tiefe Nacht und ich
fühlte nur, wie wir im vollen Galopp auf einem harten, schmalen Weg, unter
niederen Bäumen und Büschen dahinsprengten, denn der Hufschlag schallte
weithin durch die stille Wildniß, und dann und wann streiften kleine
Zweige meine Wangen. Was aber auch meine Räuber mit mir im Sinn gehabt,
wahrscheinlich fürchteten sie Verfolgung, oder wußten sich wirklich schon
verfolgt, denn rastlos, unaufhaltsam eilten sie weiter, und ruhten nicht
eher, bis sie einen, sicherlich schon vorher verabredeten Platz erreicht
und hier ihre schändlichen Genossen gefunden hatten.«

»Gott allein weiß was später aus meinem alten Vater wurde, ich sah ihn
nicht wieder, wohl aber einen fremden, finsteren Mann, der in meinem
Beisein, während ich noch gebunden am Boden lag, einen Handel über mich
abschloß, von meinem Räuber ein Schreiben -- einen _Kaufbrief_, wie jener
es nannte -- ausgestellt bekam, und dann Deine arme Saise in ein Canoe trug
und mit ihr davon ruderte.«

»Hülflos -- verlassen -- verloren lag ich auf dem Boden des schwankenden
Canoes, aber Alles, was mich bedrohte, stieg in fürchterlichen Bildern vor
meiner inneren Seele auf.«

»Ich fühlte, wie ich der Willkür dieses Mannes, der seine gierigen Blicke
fest auf mich gerichtet hielt, gänzlich -- wehrlos überlassen war, wußte,
daß ich als Sklavin verkauft, kein Erbarmen bei den Weißen mehr zu hoffen
hatte, und der Gedanke an Selbstmord zuckte da zum ersten Mal durch meine
fieberhaft schlagenden Pulse.«

»Arme Saise,« sagte Gabriele.

»Das Canoe war einer der gewöhnlichen, aus Holz roh gehauenen Kähne, schmal
und mit rundem Boden; wenn ich mich nur leise bewegte, fühlte ich wie
es schwankte, und sah die ängstliche Bewegung des Rudernden, der es im
Gleichgewicht zu halten strebte; -- ein Ruck -- ein plötzlicher Stoß von
mir -- es schlug um und ich -- war frei.«

»Kaum hatt' ich diesen Entschluß gefaßt, als ein kalter Schauer mir
fröstelnd durch die Adern rieselte -- und starr und entsetzt blickte ich zu
dem weißen Manne empor. Dieser aber, der den ängstlichen Ausdruck in meinen
Zügen der Furcht zuschreiben mochte, lächelte höhnisch und sagte: »Gräme
dich nicht, Püppchen; wenn du hübsch brav bist, sollst du meine kleine
Squaw[4] werden,« und dann lachte er so laut und teuflisch, daß er mir in
dem Augenblick wirklich wie ein böses, dem finsteren Abgrund entstiegenes
Wesen vorkam. Das aber befestigte nur noch mehr meinen Entschluß -- ich
wollte sterben. Nur dann und wann, wenn das Canoe ein wenig zur rechten
oder linken Seite hinüberschwankte, konnte ich das Ufer erkennen, und sah
jetzt, daß wir uns unweit einer langen Insel befanden, die, wie es mir
schien, gerade vor uns lag. Ich kann schwimmen wie ein Fisch, doch die
Bande, die meine Hände zusammenschnürten, versagten mir jede Bewegung; auf
keine andere Rettung durfte ich hoffen als die, die der Tod brachte.«

  [4]: Der Indianische Name für »Frau«.

»Arme Saise.«

»Noch einmal sandte ich jetzt mein Gebet zu dem Manitou meines Volkes empor
-- noch einmal blickte ich auf zu dem freundlichen Sonnenlicht, das hell
und strahlend, ach für mich zum _letzten_ Male über die ferne Waldung
herübergrüßte; noch ein Mal sog ich in langem, langem Athemzuge die
balsamische Luft der schönen Welt ein -- schloß dann die Augen und warf
mich, mit plötzlichem Schwung, mit Anstrengung aller meiner Kräfte, gegen
die Seitenwand des schmalen Fahrzeugs.«

»Halt an! wir sinken! schrie entsetzt der Räuber und versuchte auf der
anderen Seite das Gleichgewicht wiederherzustellen, doch schnell folgte ich
seiner Bewegung und im nächsten Augenblick fühlte ich die kühle Fluth über
mir zusammenschlagen. Das Canoe war umgestürzt.«

»Ob jener Weiße schwimmen konnte, wußte ich nicht, auf jeden Fall wäre er
in diesem Falle im Stande gewesen, mich, deren Hände noch immer gefesselt,
zum nicht so fernen Ufer zu ziehn. Doch lebend sollte er mich nie mehr
berühren, ich tauchte unter und zwar mit dem festen Entschluß, nimmer zur
Oberfläche zurückzukehren.«

»Gott wollte es anders; von der quellenden Fluth emporgehoben, stieg ich
wieder dem Licht entgegen, fühlte aber plötzlich, wie ich mit dem Kopf
gegen einen festen Gegenstand anstieß. Im ersten Augenblick glaubte ich,
es sei das Canoe, der nächste überzeugte mich aber, daß ich unter Treibholz
gerathen wäre, und zwar gerade an einer Stelle, wo ich den Grund mit den
Füßen berührte, und wild übereinandergepreßte Stämme eine kleine Höhlung
gebildet hatten, in die ich den Kopf bringen und -- athmen konnte. Ich war
für den Augenblick gerettet; mußte aber nicht der gewaltige Andrang der
Strömung, die sich rauschend und schäumend nur eine kurze Strecke von
mir entfernt an den Stämmen und Aesten brach, diese schwache Schutzwehr
zusammendrängen und mich Zoll für Zoll in die Tiefe wieder zurückdrücken
und vernichten? Mit unverzagtem Muth hätt' ich dem _raschen_ Tod ins Auge
geschaut, hier aber langsam, langsam vielleicht zu sterben -- o, es war
fürchterlich.«

Saise barg wieder, von dem Gedanken ergriffen und zusammenschaudernd, ihr
Antlitz in ihren Händen.

»Du unglückliches Kind,« flüsterte Gabriele, des schönen Mädchens Stirn an
ihrem Busen bergend; »Du unglückliches -- liebes -- böses Kind, und warum
hast Du denn das Alles mir so lang verschwiegen? war das recht von Dir?
aber wie entgingst Du jener fürchterlichen Gefahr?«

»Stundenlang,« erzählte Saise weiter, »stundenlang harrte ich, denn noch
schrecklicher als der Tod war mir der Gedanke, das Licht des Tages und
mit ihm das Antlitz jenes finsteren Mannes wieder zu sehen, ehe ich einen
Versuch zu meiner Rettung wagte. Selbst dann aber blieb noch immer die
Ausführung schwer und gefährlich, denn im Wasser hatte ich natürlich die
Richtung verloren und mußte fürchten, daß ich, unter Wasser fortschwimmend,
gerade tiefer in das Treibholz hineingerathen würde, Gott da oben hatte
mich aber bis jetzt geschützt, und ihm vertraute ich. Als ich es überdies
nicht länger mehr im Wasser aushalten konnte und der Frost meine Glieder
schüttelte, horchte ich noch einmal genau, von welcher Richtung das
Anprallen der Strömung tönte, berechnete dann schnell, auf welcher Seite
der Insel ich mich befinden müsse, und versuchte nun mich der Bande zu
entledigen, die meine Hände noch immer gefesselt hielten. Und siehe da
-- es gelang. Es waren hirschlederne Riemen und die Nässe hatte sie
ausgedehnt, meine Hände schlüpften hindurch und -- ich fühlte mich frei.«

»Jetzt fürchtete ich Nichts mehr, jener Mann mußte mich lange ertrunken
geglaubt und die Stelle verlassen haben -- ich tauchte unter -- strich
kräftig aus und sah nach wenigen, dem Herzen den Schlag raubenden Secunden
das liebe herrliche Tageslicht wieder. Doch noch lange wagte ich nicht mich
zu erheben, denn ich wußte nicht, wie nahe jener Weiße sei; ich kroch nur
leise und vorsichtig an der flachen, von der Sonne warm beschienenen Bank
hin, und machte in einem brünstigen Gebet und einem lindernden Thränenstrom
dem so arg bedrängten Herzen Luft.«

»Alles Uebrige weißt du. Dein Vater fand mich fünf Tage später im Walde
-- ich war heimathlos, -- zu Hause durfte ich nicht wagen wieder zu
erscheinen, meinen eigenen Vater hatten sie vor meinen Augen erschlagen,
und wie konnten mich die ärmlichen Ueberreste meines Stammes vor den
Verfolgungen der Weißen schützen? Du nahmst mich auf, Gabriele, und an
Deinem Herzen habe ich Schutz und Hülfe gefunden.«

»Aber weshalb denn dieser stete Gram, Du liebes Kind?« sagte die Jungfrau
schmeichelnd, »sei doch froh wie ich, Du bist ja bei Freunden, die Dir kein
Leid geschehen lassen; oder drückt Dich noch ein Schmerz?«

»Hast Du heute gesehen?« frug Saise mit ängstlich umherschweifenden
Blicken, »hast Du gesehen, wie sie das arme Wesen ihrem Herrn auslieferten,
dem es -- er sagte so -- entflohen war?«

»Aber das war eine Sklavin und er ihr Herr, liebes Kind.«

»Und woher weißt Du, daß er ihr Herr war? schwur sie nicht, sie habe ihn
ihr Lebtage nicht gesehen?«

»Er hatte ja den Kaufbrief, in dem ihre ganze Person beschrieben stand,«
lächelte Gabriele; »Du närrisches Kind, was quälst Du Dich denn mit so
trüben, ängstlichen Bildern ab; wie mag Dich das nur beunruhigen?«

»Er hatte den _Kaufbrief_, in dem ihre ganze Person beschrieben stand, und
die Leute hier -- großer Gott -- sie lieferten sie ihm aus --« schrie die
Indianerin, von ihrem Sitze emporspringend.

»Hilf Himmel -- Saise!« rief Gabriele besorgt, denn sie fürchtete für den
Verstand der Unglücklichen, »was fehlt Dir? was hast Du?«

»Gebunden führte er sie hinweg,« fuhr das Mädchen in entsetzlicher
Aufregung fort -- »gebunden! und auch über mich -- auch über _mich_ ist ein
solcher Kaufbrief ausgestellt; auch _meine_ Person, _mein_ Aussehn -- meine
Haare -- meine Augen -- sogar das Maal auf meiner Schulter beschrieben.
-- O du allgütiger Gott!« -- Sie brach schluchzend zusammen und barg ihr
Antlitz in den Kissen des neben ihr stehenden Sessels.

Gabriele war erschreckt aus der Hängematte gesprungen und bog sich leise
zu der Unglücklichen nieder; mit tröstenden Worten wollte sie dabei ihren
Kummer stillen, aber ach, sie kannte selbst nur zu gut die Gefahr, die
unter solchen Umständen, wenn sie von jenem Buben wirklich wiederentdeckt
würde, der armen Verfolgten drohte.

»Komm,« sagte sie dann plötzlich zu der Indianerin, deren Angst sich in
einer lindernden Thränenfluth gelöst hatte -- »komm, fasse Muth, noch weiß
ich Rath Dir zu helfen. Du kennst unseren Freund,« fuhr sie fort, als das
Mädchen mit den großen dunkeln feuchten Augen zu ihr aufschaute, -- »Du
kennst den jungen Creolen St. Clyde -- er ist uns freundlich gesinnt,
-- Beiden -- Dir sowohl wie mir, und hat sogar selbst lange an den
südwestlichen Grenzen Missouris, zwischen den Cherokesen wie Osagen
gelebt -- der muß Rath schaffen; entweder kann er dorthin eilen und Zeugen
herbeiholen, oder er sendet einen Boten, um das zu bewerkstelligen. Auf
jeden Fall mußt Du selbst klagbar gegen den Verbrecher auftreten, das ist
der einzige Ausweg seinen Angriffen zu begegnen.« -- »Cöleste --
Cöleste,« rief sie dann ihrer kleinen Negerin, die noch immer eifrig unten
beschäftigt war, die toll und bunt durcheinander laufenden Küchlein zu
zählen -- »Cöleste, komm schnell herauf und schicke mir vorher Endymion.«

Die Kleine gehorchte dem Befehl und erschien gleich darauf selbst oben an
der Treppe; die großen dunkeln Augen standen aber voll Thränen, und das
Gesicht verzog sie zu einer entsetzlich weinerlichen und ernstkomischen
Miene.

»Was fehlt Dir, Cöleste?« frug Gabriele freundlich.

»O Missus« -- schluchzte nun das Kind, dessen Schmerz sich bei diesen
freundlichen Worten Bahn brach, »o Missus -- ich -- ich kann -- ich kann
nicht zählen -- zählen -- die Küchel -- Küchelchen -- sie laufen; -- huhuhu
-- sie laufen so geschwinde.«

»Komisches Kind,« lachte Gabriele -- »geh -- ruf Endymion schnell, und
laß die Hühner, Hühner sein.« Endymion brauchte aber nicht mehr gerufen zu
werden, er tauchte eben hinter der Gespielin auf und sagte dann leise:

»Missus will 'Dymion -- hier ist er.«

»Endymion,« rief Gabriele rasch -- »Du weißt, wo Mr. St. Clyde wohnt --
wie?«

»Massa Clyde -- jes« -- nickte der Schwarze -- »aber, Missus -- ein fremder
Gentleman ist unten« --

»Schon gut -- schick' ihn zum Vater,« fuhr die Creolin ungeduldig fort --
»Zu dem reitest Du, und bittest ihn so schnell als möglich, wenn es angeht
heute Abend noch -- verstehst Du mich, Endymion? heute Abend noch --
herüberzukommen, ich -- wir -- wir hätten etwas Wichtiges mit ihm zu
reden.«

»Aber der Fremde, Missus,« unterbrach sie etwas ängstlich Endymion -- »der
Fremde -- Massa schläft und arme 'Dymion kriegte viel Schläge, wenn ihn
weckte --«

»So laß ihn unten in die Halle treten, dort liegen Bücher und er mag sich
die Zeit vertreiben, so gut er kann. Du aber, Endymion, mach rasch und
füttere zugleich mein Reitpferd, es könnte sein, daß wir es schnell und zu
einem eiligen Ritt gebrauchten; mach fort, Endymion, und kehre recht bald
zurück.«

Das volle runde Gesicht des Knaben verschwand plötzlich unter der steilen
Treppe, und wenige Minuten später hörte man schon am Schallen der Hufe,
wie er auf flüchtigem Renner, den Fausse Riviere entlang, dem Mississippi
zuflog.

Saise hatte sich aber indessen durch die neue Hoffnung, bald jeder Furcht
überhoben zu sein, getröstet; sie wußte -- sie mußte es sich wenigstens
mit leisem Erröthen gestehen -- St. Clyde würde Alles thun was in seinen
Kräften stand, sie von jeder Sorge und Gefahr zu befreien, und konnte sie
selbst als Klägerin auftreten, dann hätte sich Jener erst, wäre er wirklich
erschienen, vor allen Dingen von jedem auf ihm haftenden Verdachte reinigen
müssen, und die Beweise ihrer reinen Abstammung konnte sie bis dahin
bringen. Sie ergriff der Freundin Hand, hob sie leise an ihre Lippen und
flüsterte:

»Du bist gut -- Du bist engelgut und hast mir mit Deinen freundlichen
Worten Trost und Ruhe in's Herz gegossen.«

Die Mädchen hatten sich eng umschlungen und Gabriele hielt erst lange das
Antlitz der holden Tochter der Wälder zwischen den zarten Händen, schaute
ihr herzlich und liebevoll in die großen dunkeln Augen und drückte dann
einen heißen, innigen Kuß auf ihre Stirn.

Der Overseer bemerkte von seinem Baum aus die Ankunft des Fremden, und
schlenderte langsam dem Hause zu.

»Was zum Teufel nur die beiden Mädchen heute so ernstlich zusammen zu
schwatzen haben,« murmelte er dabei vor sich hin -- »hol mich der Böse,
wenn ich nicht wünsche, das kleine rothe Ding wäre mein -- verdammt schade,
daß man rothes Fell nicht ebenso leicht kaufen kann wie schwarzes. -- Wer
der Fremde nur sein mag? -- Wahrscheinlich ein Baumwollenspekulant aus
New-Orleans. -- Nun Zeit wär's, daß er käme -- hat wohl gewittert, daß
unsere Baumwolle noch nicht verschifft ist -- muß die Nachlese nun auch
mitnehmen.«

Mit diesen leise vor sich hin gemurmelten Bemerkungen schritt er langsam an
den, in regelmäßigen Reihen errichteten Negerhütten vorbei, dem Herrenhause
zu, stieg die, zu diesem emporführenden hölzernen Stufen hinauf und stand
im nächsten Augenblick neben dem eben Eingetroffenen.

»Alle Wetter!« rief er aber hier erstaunt aus -- »Pitwell -- wo zum Henker
kommt _Ihr_ her?«

»Duxon? -- bei Allem was blau ist -- hier in Louisiana?« entgegnete der
also Angeredete, dem Overseer freundlich die Hand entgegenstreckend. --
»Seht, so finden sich alte Freunde nach langen Jahren immer doch einmal
wieder zusammen. Wo war's doch, daß wir uns zuletzt sahen?«

»Je weniger wir davon sagen desto besser,« lachte Duxon -- »ich meines
Theils habe wenigstens nie mit der Geschichte geprahlt.«

»Ach -- jetzt erinnere ich mich« -- lächelte Pitwell -- »ja ja, hätte
den Spaß bald vergessen; aber Unsinn, 's ist jetzt verjährt und der Mann
längst --« er schwieg plötzlich still und warf seinem Gefährten einen
schnellen, mißtrauischen Seitenblick zu. »Aber was macht Ihr jetzt?«
lenkte er in ein anderes Gespräch ein, »haltet Ihr Euch etwa hier zu Euerm
Vergnügen auf, wie die Loafer in der Kalebouse[5] sagen?«

  [5]: Loafer ein Herumstreicher, und Kalebouse das Wachthaus in
  New-Orleans.

»Ich bin Overseer auf der Plantage.«

»Gutes Geschäft das?«

»So ziemlich -- nährt seinen Mann.«

»Der Besitzer?«

»Mr. Beaufort.«

»Wie viel Ballen[6]?«

  [6]: Eine gewöhnliche Frage in Louisiana, die sich stets auf die
  Baumwolle bezieht, da der Reichthum der Besitzer nach dieser geschätzt
  wird.

»Hundertachtzig.«

»Alle Wetter!« rief Pitwell erstaunt -- »läßt sich mit dem Mann kein
Geschäft machen? der muß ja Geld wie spanisch Moos haben --«

»Wenn Ihr Neger hättet -- wir brauchen ein paar tüchtige Arbeiter und eine
Dirne in's Haus; aber was Hübsches -- der Alte kann die häßlichen Gesichter
nicht leiden.«

»Neger? hm -- die ließen sich vielleicht anschaffen; bis wann müßt Ihr sie
haben?«

»Sobald als möglich!«

»Sind die Preise gut?«

»Das geht an; habt Ihr welche?«

»Hm -- ja -- aber apropos -- wer waren die beiden Damen da oben auf der
Gallerie? die Frau und Tochter vom Hause wahrscheinlich, eh?«

»_Beiden_ Damen? 's ist nur _eine_ Dame im Hause,« sagte der Overseer
verächtlich -- »das andere ist eine Indianerin, die sich auf Gott weiß
welche Art hier eingeschlichen hat, und noch dazu merkwürdig stolz und
spröde thut -- das dumme Ding.«

»So? kann man denn diesen Mr. Beaufort gar nicht einmal zu sehen bekommen?
ich möchte gern wissen, welche Art von Mann es ist, ehe ich ein Geschäft
mit ihm mache -- es handelt sich leichter.«

»Ihr könnt den Yankee nicht verleugnen,« lachte Duxon, »aber ich höre ihn
die Treppe herunterkommen. Unter uns gesagt, geht ihm ein Bischen um
den Bart mit seiner reizenden Plantage -- mit den herrlichen
Heerdeneinrichtungen und dergleichen. -- Ihr versteht mich schon.«

»Danke -- danke!« sagte der Fremde freundlich -- »werde nicht ermangeln.«

Mr. Beaufort trat jetzt in's Zimmer, begrüßte den Gast und hieß ihn
herzlich in seiner Wohnung willkommen. Bald hatte ihn dieser auch in ein
sehr interessantes Gespräch verwickelt und er lud ihn ein, da überdies der
Abend nahte, bei ihm zu übernachten, was von jenem bereitwillig angenommen
wurde.

Beaufort, ein Mann in den Vierzigen und, wie schon erwähnt, der reichste
Pflanzer am False River oder Fausse Riviere, gehörte mit zu jenen südlichen
Geldaristokraten, welche das Menschengeschlecht nur in drei Gattungen
eintheilen: in _Pflanzer_ nämlich, in _keine_ Pflanzer und in _Neger_. Die
ersteren zerfielen dann freilich wieder in zwei Unterabtheilungen und zwar
in solche, die über, und solche, die unter funfzig Ballen erbauten. Aus
der ersten Klasse wählte er sich seinen Umgang. Die zweite Gattung -- die
Nicht-Pflanzer -- betrachtete er nur als dazu erschaffen, dem Pflanzer
seine verschiedenen Bedürfnisse zuzuführen, und die dritte, die Neger --
verabscheute er wie ein ächter Creole. Selbst die fernsten Vermischungen,
Mestizen und Quadroonen, waren ihm ein Gräuel, und er duldete sie nur in
sofern um sich, als er sie zu seiner Bedienung bedurfte. Soweit ging dabei
diese Verachtung der äthiopischen Race, daß er einst in New-Orleans sein
Messer nach einem armen Teufel von Mestizen warf, den er in der Dunkelheit
für einen ihm befreundeten Creolen angesehen hatte und mit ihm Arm in Arm
durch mehre Straßen gegangen war. Die scharfe Klinge fuhr jedoch nur in
den Schenkel des zum Tode Erschrockenen, ohne diesem weiteren Schaden
zuzufügen.

_Das_ zur Charakteristik Beaufort's. Sein Gast dagegen stach sowohl im
Aeußern, wie in seinem ganzen Benehmen gar sehr und zwar keineswegs zu
seinem Vortheil gegen den Pflanzer ab. Dieser war wohlbeleibt, von gesunder
Gesichtsfarbe und hatte, den Stolz abgerechnet, ganz gutmüthige Züge; der
Fremde dagegen sah bleich aus, mit grauen stechenden, aber lebhaften Augen,
hoher Stirn und etwas gebogener Nase; doch that sein Blick nicht wohl --
er streifte stets unruhig von einem Gegenstande zum andern, und sprang
sicherlich im Nu ab, sobald er dem eines andern Auges begegnete. Ihre
Unterhaltung war aber lebhaft; -- Mr. Pitwell hatte viel gesehen, viel
erlebt, verstand, wie es schien, den Baumwollenhandel aus dem Grunde
und besaß selbst, seiner eigenen Aussage nach, am Alabama eine nicht
unbedeutende Plantage.

So rückte die Zeit des Abendessens heran. Die Sonne war noch nicht
untergegangen und der Tisch oben auf der Piazza, des kühlen Luftzugs und
der freundlichen Aussicht über die Felder und benachbarten Plantagen
wegen, gedeckt. Die Hängematte hing zurückgeschlagen an einem der Pfeiler,
Gabriele aber lehnte sinnend daneben, und blickte auf die Straße hinaus,
die dem Mississippi zuführte und auf welcher sie den Boten zurückerwartete.
Saise saß zu ihren Füßen, hielt schmeichelnd ihre Hand gefaßt, an die
sie die heiße Wange lehnte und -- folgte den Blicken der Gebieterin und
Freundin.

Die Schritte der Männer wurden jetzt auf der Treppe gehört.

»Er bleibt lange,« flüsterte Gabriele.

»Recht lange,« sagte Saise und sie fühlte plötzlich, wie der Freundin Augen
auf ihr hafteten -- aber sie begegnete ihnen nicht, sondern schmiegte sich
nur inniger und fester an sie an.

»Saise -- bist Du noch nicht beruhigt?« bat Gabriele -- »fehlt Dir noch
etwas? sieh nur wie feuerroth Du geworden.«

»Guten Abend, Ladies,« sagte die Stimme des Fremden.

»Um Gottes willen, Kind -- was ist Dir? alles Blut flieht aus Deinen
Wangen?« rief die Creolin erschrocken, die Veränderung in den Zügen der
Freundin bemerkend.

»Guten Abend, Kinder,« wiederholte Mr. Beaufort -- »Mr. Pitwell, meine
Tochter und ihre Freundin, eine junge Indianerin. -- Nun, Gabriele -- ist
Saise krank? was fehlt dem Mädchen?«

»Ich weiß in der That nicht, Vater -- sie erblaßte eben; und zittert jetzt
so heftig am ganzen Körper -- Saise!«

»Ja,« flüsterte das schöne Mädchen, richtete sich empor, wandte sich gegen
den Fremden um, blickte ihn einen Augenblick starr an und stürzte dann mit
einem Mark und Bein zerschneidenden Schrei ohnmächtig zu Boden.

Gabriele, die wie ein Blitzesschlag die Wahrheit durchzuckte, warf ihr Tuch
über das Antlitz der Freundin -- aber es war zu spät -- Pitwell, durch das
sonderbare Benehmen aufmerksam gemacht, sprang, kaum wissend was er that,
auf sie zu, riß das Tuch herunter und rief in höchstem Schreck und Staunen:

»Alle Wetter -- meine ertrunkene Sklavin!«

»Eure _was_?« schrie Beaufort, mit wildem Satz herbeispringend -- »Eure
_Sklavin_? Mann, seid Ihr des Teufels? -- das ist eine Indianerin, und die
werden nicht verkauft.«

»Es ist falsch!« stöhnte Gabriele in entsetzlicher Seelenangst, den
leblosen Körper der Unglücklichen unterstützend -- »es ist eine teuflische
Lüge -- dies Mädchen ist den Ihrigen geraubt -- ein niederträchtiges
Bubenstück ist begangen -- Saise ist so frei wie ich selbst -- Ihr dürft
Euch nicht an ihr vergreifen.«

»Ich fordere mein Eigenthum zurück,« sagte der Fremde finster, und griff
zugleich in die Tasche, aus der er ein Paket zusammengebundener Papiere
herausnahm. -- »Hier ist ihr Kaufbrief,« fuhr er dann, sich gegen den
Pflanzer wendend, fort -- »ihr Vater war Indianer, ihre Mutter war Mulattin
-- seht nur ihr Haar an. Und daß es die rechte ist, dafür bürgt Euch, wenn
nicht ihr jetziger Schreck, das hier verzeichnete Maal auf ihrer linken
Schulter.«

Beaufort durchlief schweigend die Schrift und schritt dann auf Saise zu.

»Zurück, Vater -- um Gottes willen zurück« -- rief Gabriele in höchster
Angst, »Du darfst den Worten jenes Mannes nicht glauben -- sie sind falsch,
bei dem ewigen Gott da oben.«

»Gabriele,« sagte der Vater freundlich, aber auch sehr ernst -- »dies ist
ein Geschäft, bei dem Du weiter keine Stimme hast; findet sich das Maal
_nicht_, wie ich hoffen will, -- denn den _Galgen_ verdient das Ding, wenn
es Niggerblut in den Adern hat und sich dabei untersteht, mit weißen Leuten
an einem Tisch zu essen -- so ist die Anklage überdies unbegründet; findet
es sich aber, dann bleibt die Person keine fünf Minuten mehr unter meinem
Dache, oder ich will nicht selig werden -- Du weißt, daß ich mein Wort
halte.«

»Vater -- bei allen Heiligen beschwör' ich Dich -- dieser Kaufbrief
ist verfälscht -- Saise hat mir Alles entdeckt -- sie ist den Ihrigen
schändlich geraubt -- ihr Vater erschlagen, sie selbst fortgeschleppt. --«

»Märchen,« lächelte Pitwell kopfschüttelnd. »Haben Sie schon je einen
weggelaufenen Nigger gesehen, mein Fräulein, der sich nicht irgend eine
solche glaubwürdige Geschichte ausgedacht hätte?«

»Vater -- Vater!« bat Gabriele, und versuchte ihn zurückzuhalten, er stieß
sie aber jetzt unwillig bei Seite und rief:

»Nun wird's mir bald zu bunt -- ich thue dem Ding ja Nichts; ist sie eine
Indianerin, so ist sie so frei wie wir selbst, findet sich aber -- ha --
beim Teufel -- das ist es -- Mr. Pitwell --«

»Halt!« schrie Gabriele -- deren Blick oft und ängstlich nach der nicht so
fernen Straße hinübergeschweift war -- »halt! dort kommt Mr. St. Clyde --
warten Sie seine Ankunft ab, er kann, er _darf_ das nicht zugeben.«

»Mr. St. Clyde soll zum Teufel gehen,« zürnte der alte Pflanzer -- »hat
sich der in die Rechte eines fremden Mannes zu mischen? Mr. Pitwell, das
Mädchen ist die Ihrige, und meiner Tochter mag sie's danken, daß sie nicht
noch vorher eine gehörige Anzahl Peitschenhiebe mitnimmt. Verdammt! ein
Nigger, der so frech ist sein Fell zu verleugnen!«

»Wir können sie ja bis morgen früh in irgend eine der Negerhütten
schaffen,« sagte Pitwell, auf sie zugehend und seine Hand nach der immer
noch Bewußtlosen ausstreckend, »morgen früh« --

Die flüchtigen Schritte eines Mannes wurden auf der Treppe gehört.

»Mr. St. Clyde -- zu Hülfe!« rief Gabriele in letzter Noth. In demselben
Moment aber daß die Creolin diesen Namen ausstieß und der junge Mann in der
Thüre erschien, schlug auch Saise die Augen wieder auf. Ein einziger Blick
sagte ihr Alles -- wenige Secunden lang barg sie ihr Antlitz an der Brust
der Freundin, dann aber hob sie sich, von Gabriele gehalten, empor
und schaute, die großen dunkeln Augen weit geöffnet, wild und leise
zusammenschaudernd im Kreise umher.

»Um Gottes willen -- was ist hier vorgefallen?« rief St. Clyde, indem
er auf das zitternde Mädchen zusprang und es unterstützte -- »was ist
geschehen, Miß Beaufort?«

»Retten Sie Saise,« rief die Jungfrau -- »retten Sie Saise vor jenem
Buben.«

Der Fremde wurde leichenblaß und starrte wild umher.

»Gabriele!« rief aber der Vater, »jetzt hab' ich's satt -- Mr. St. Clyde,
überlassen Sie den _Nigger_ sich selbst -- es ziemt einem weißen Manne
nicht --«

»Mr. Beaufort!«

»Allerdings -- das Mädchen ist eine, diesem Gentleman entflohene Sklavin.«

»Das ist eine Lüge,« sagte Saise plötzlich, sich hoch und stolz
emporrichtend; das Wort _Nigger_ hatte ihr ihre ganze Kraft und Stärke
wiedergegeben; sie fühlte, wie jetzt der Augenblick gekommen, vor dem sie
so lange schon gebebt; aber gerade da er gekommen, hatte er auch all' sein
Fürchterliches verloren. Ihre ganze Seelenstärke war zurückgekehrt und die
Indianerin, die freie Tochter der Wälder in ihr erwacht. --

Aber vergebens erzählte sie jetzt mit klaren, überzeugenden Worten das
ganze Bubenstück jenes Schurken, der lächelnd und achselzuckend daneben
stand, vergebens rief sie Gott zu ihrem Zeugen an -- sie war in _Louisiana_
-- ein _weißer Mann_ hatte sie als seine ihm entflohene Sklavin reclamirt
-- das krause Haar sprach für seine Aussage, mehr aber noch und unantastbar
fast der _Kaufbrief_ und ihre darin genau verzeichnete Gestalt. War doch
selbst vor nicht gar langer Zeit ein weißes Mädchen, mit blonden Haaren
und blauen Augen, aber als die Tochter einer Mestize, hier öffentlich
versteigert worden, und wenn diese selbst fast weiß sein mochte, blieb
sie Sklavin; wie viel mehr nun eine Indianerin, deren braune Hautfarbe der
Amerikaner überdies als der seinen untergeordnet hielt und nur wenig höher
schätzte, als die äthiopische Race selbst.

Gabriele wollte, als alle Bitten nutzlos blieben, dem Fremden die Freundin
_abkaufen_, dagegen aber protestirte St. Clyde und zwar mit einer Wärme,
die, wenn sie nur aus reiner Menschlichkeit entsprang, ihm alle Ehre
machte.

»Nein!« rief er, »nein -- das hieße bekennen, sie gehöre zu jenem
verachteten Stamm! rein und frei soll sie dastehen und wenn ich den Beweis
dazu mit meinem Blute führen sollte. Mr. Pitwell, Sie werden diesen Parish
nicht wieder verlassen, ehe Sie sich von der gegen Sie erhobenen Anklage
gereinigt haben --«

»Wer klagt ihn an?« rief Beaufort auffahrend, »wer klagt ihn an, Sir? Ein
_Nigger_ -- seine eigene Sklavin; sind Sie thöricht genug zu glauben, daß
das Gericht auf solche Klage eingehen würde? Sie sollten die Gesetze des
Staates besser kennen.«

»Ich selber klage diesen Mann an,« rief St. Clyde, »ich selber -- nicht
diese Unglückliche, die seinen Händen bis dahin nicht überliefert werden
darf.«

»Das möchte Ihnen schwer werden durchzusetzen,« hohnlachte Pitwell,
»glücklicherweise bin ich vertraut genug mit den hiesigen Gebräuchen. Sie
können mich anklagen, aber mein Eigenthum dürfen Sie mir indessen nicht
vorenthalten.«

»Herr, Sie müssen erst beweisen, daß Saise Ihr Eigenthum ist!« rief
St. Clyde.

»Das _ist_ bewiesen, Mr. St. Clyde!« entgegnete Beaufort kalt -- »und jetzt
würden Sie mich sehr verbinden, keine weitere Störung hier zu verursachen.«

»Mr. Duxon,« wandte er sich dann an den Overseer, der in diesem Augenblick
in der Thür erschien, »haben Sie die Güte, diese entflohene Sklavin -- und
er deutete auf Saise -- in einer der Negerhütten unterzubringen; Sie haften
mir aber für ihre Sicherheit.«

»Saise?« rief Duxon erstaunt und wollte kaum seinen Ohren und Augen trauen
-- »Saise -- ein Nigger? -- Ei, da muß ja der Teu... --«

»Herr!« rief St. Clyde entrüstet.

»Um Gottes willen!« flehte Saise, seinen Arm ergreifend, »kämpfen Sie jetzt
nicht gegen die Uebermacht an -- wenden Sie sich an die Gerichte -- die
müssen mir helfen, ich stehe ja unter dem Schutz der Vereinigten Staaten.
Mein Vater hat sein Land an diese abgetreten und sie haben versprochen,
ihm beizustehen. Man soll mich nur so lange gefangen halten, bis ich
einen Boten zu meinem Stamme schicken kann; Alle werden hierher kommen und
Zeugniß für mich ablegen, daß ich die Tochter ihres Häuptlings bin. O, wenn
mein Bruder nur wüßte --«

»Dazu braucht es keine Indianer,« lächelte Pitwell, »das kann ich selbst
bezeugen; wer aber war Deine Mutter? Eine Mestize -- steht es hier etwa
anders geschrieben? Diese Mestize gehörte meinem Freund, von dem ich Dich
gekauft, und wenn der Dich Deinem Vater so lange Jahre ließ, so geschah es
bloß deshalb, daß er Dich erziehen sollte; seine Sklavin bist Du deshalb
doch.«

»Meine Mutter war die Tochter eines Siouxhäuptlings,« rief Saise, sich
stolz emporrichtend, »und wer das Gegentheil behauptet, _lügt_!«

Die Faust des alten Beaufort fällte die Unglückliche mit einem Schlage zu
Boden.

»Was?« schrie er, »will das Niggerthier noch in meiner Gegenwart einen
weißen Mann einen Lügner nennen? Ist's nicht genug, daß sie mich erst
selber anlügen und zum Narren haben mußte?«

Er würde seine Worte kaum so unangefochten beendet haben, denn mit einem
Racheschrei auf den Lippen sprang St. Clyde auf ihn zu, aber ihm entgegen
warf sich Gabriele und beschwor ihn bei Allem, was ihm heilig sei, bei
Allem, was er liebe, ihres Vaters zu schonen. Jetzt trat aber auch der
Overseer dazwischen und rief dem jungen Manne trotzig zu:

»Herr St. Clyde, ich will Sie hiermit wohlmeinend gewarnt haben, keine
überflüssigen Worte mehr zu reden. Die Mamsel steht von diesem Augenblick
an unter _meiner_ Wache und wer meine _Nigger_ gegen mich in Schutz nehmen
will, dem renne ich einen Fuß kalten Stahl in den Leib!« Und er zog,
während er diese Worte sprach, sein schweres Bowiemesser unter der Weste
vor.

Clyde war unbewaffnet, und wußte auch, wie die Gesetze einen Overseer oder
Sklavenbesitzer schützen, wenn sich ein Fremder in ihre Angelegenheiten
ungerufen mischt. Noch kürzlich war auf solche Art ein Abolitionist aus
Ohio erschossen, ohne daß der Mörder mehr Ungelegenheiten als ein etwa
viertelstündiges Verhör deshalb gehabt hätte; für jetzt mußte er also der
rohen Gewalt weichen, aber retten wollte er Saisen, das schwur er sich, und
wenn es sein eigenes Leben kosten solle.

»Mr. Beaufort,« rief er, sich noch einmal an den Pflanzer wendend, »Sie
werden mir für die Mißhandlung dieser Unglücklichen Rede stehen; jetzt
habe ich keine Macht, Ihrer Gewaltthat zu begegnen; thun Sie mit dem armen
Mädchen, was Sie verantworten können, aber der ewige Gott da oben ist mein
Zeuge, daß ich mich von jetzt an für Saisens Schützer erkläre, und die
Gesetze des Staates müssen und werden mir beistehen. Leben Sie wohl,
Fräulein Beaufort, und oh -- verlassen Sie die Arme nicht -- gönnen Sie
ihr wenigstens den Trost, zu fühlen, daß sie nicht ganz allein auf der Welt
steht.«

Der Overseer hatte indessen zwei Negern, die eben Handwerkszeug zum Hause
schafften, heraufzukommen gewinkt und rief diesen nun zu: »Schafft das
Mädchen da in Mutter Betty's Hütte hinunter, und Du, Ben, stehst Wache
dabei, Dein schwarzes Fell bürgt mir für sie; ich zieh es Dir lebendig vom
Leibe, wenn Du sie entwischen läßt.«

»Keine Furcht, Massa« -- sagte der Neger grinsend, »aber welches Mädchen,
De Lor' bleß you, ich sehe kein Mädchen zum mitnehmen, Missus Saise?«

St. Clyde sprang die Treppe hinab, schwang sich auf sein Pferd und sprengte
mit verhängten Zügeln dem Mississippi zu; Gabriele bog sich schluchzend zu
dem armen Kinde nieder und band ihr das eigene Tuch um die blutende Stirn,
die beiden Neger aber starrten mit weit von einander gerissenen Lippen bald
den Einen, bald den Andern an und konnten das Vorgefallene nicht begreifen,
bis sie ihres Vorgesetzten erneuter Ruf und die drohend geschwungene
Peitsche an die Erfüllung des gegebenen Befehls erinnerte. Sie hoben die
Indianerin vom Boden auf und verschwanden mit ihr bald nachher in einer der
niederen, gleichförmigen Negerhütten, die in langen, regelmäßigen Reihen,
einer kleinen Stadt nicht unähnlich, das Herrenhaus umgaben. Gabriele zog
sich auf ihr Zimmer zurück, die Männer aber -- der Overseer wurde heute
ebenfalls von seinem Prinzipal eingeladen zu Tisch zu bleiben -- ließen
sich an der Tafel nieder, und Beaufort schien mit dem eisigen Claret allen
Aerger und Verdruß hinunterspülen zu wollen, bedankte sich aber, ehe er
sein Lager suchte, noch einmal bei dem Fremden, daß er ihn und sein Haus
von der Schande befreit habe, »verdammtes Niggerblut« neben Weißen zu
beherbergen.

Mr. Pitwell hatte seine Schlafstelle angewiesen bekommen; da aber die Luft
kühl war, wie er sagte, so zog er es vor, noch ein Viertelstündchen mit dem
Overseer am Flusse auf- und abzugehen, stieg also mit diesem hinunter, und
schritt zwischen einer Allee von China- und Tulpenbäumen hin, dem Eingang
der Plantage zu, der durch eine dichte Feigen- und Orangenhecke beschattet
wurde.

»Hört einmal, Pitwell« -- sagte Duxon, hier stehen bleibend -- »habt Ihr
wieder einen von Euren alten Streichen ausgeübt, he? Ist das Mädchen ein
Nigger oder ist's keiner?«

»Was geht's Euch an?« brummte Pitwell, sich ängstlich dabei umsehend -- »es
kann uns doch Niemand hier behorchen?«

»Keine Seele -- aber kommt -- Ihr müßt mir die Sache erzählen; verdammt
will ich sein, wenn das mit rechten Dingen zugeht. Oh zum Henker, Mann,
seid doch nicht so verschwiegen; von uns Beiden wird doch wahrhaftig keiner
den Andern verrathen?«

»Nun gut, Ihr sollt Alles wissen, aber kommt fort von hier, ins Freie
hinaus,« flüsterte Pitwell, »hier unter den Bäumen ist mir's so unheimlich
und kommt mir immer vor, als ob mich Jemand behorchte.«

Die beiden würdigen Leute schritten mitsammen an das Ufer des Fausse
Rivière und wanderten hier Arm in Arm herauf und herunter von der Plantage.
Pitwell erzählte nun dem Freunde und Bundesgenossen aufrichtig den ganzen
Hergang, erklärte ihm aber auch, daß er, trotz seiner Sicherheit, doch
nicht abwarten wolle, bis der junge Laffe -- St. Clyde -- seine Drohungen
wahr machen könne, sondern morgen mit dem Frühsten aufbrechen werde.

»Das trifft sich herrlich!« sagte der Overseer, »ich bin mit Beaufort
ebenfalls in Abrechnung begriffen und kann Euch vielleicht, wenn Ihr nur
noch ein oder zwei Tage bleibt, begleiten. Ueber die jetzige Nachlese läßt
sich dann leicht ein ungefährer Ueberschlag machen. Mir gefällt's nicht
mehr hier am Fluß, ich will nach Texas und eine eigene Plantage kaufen.«

»Wie? Schon so viel verdient? Das ist geschwind gegangen,« lachte der
Fremde.

»Da müßte Einer ein gewaltiger Thor sein,« meinte der Overseer lächelnd,
»wenn er auf einer _solchen_ Pflanzung nicht in drei Jahren ein Capitälchen
zurücklegen könnte.«

»Mir wär's recht, so lange zu warten,« sagte Pitwell, »aber ich kann nicht,
ich muß machen, daß ich das Ding verkaufe; erstlich fühl ich mich
hier nicht so recht sicher, und dann -- hab ich sonst noch Arbeit. Das
Wiederfinden hätte mir übrigens nicht gelegener kommen können; weiß nur
der Teufel, wie das kleine Geschöpf dem Ersaufen entgangen ist; mit
meinen eigenen Augen hab ich gesehen, wie es unterging, und noch dazu mit
gebundenen Händen.«

»Die Indianer können schwimmen und tauchen wie die Fische;« lachte Duxon;
»aber wißt Ihr was, Pitwell, ich kaufe Euch die Kleine ab?«

»Was -- Ihr? -- Aber jener Creole?«

»Mag zum Teufel gehen, ich übernehme jede weitere Verantwortung.«

»Und kauft Ihr sie so, wie ich sie verkaufen kann?« frug vorsichtig der
Yankee, »wollt Ihr den Verlust tragen, wenn die Indianer kämen und sie als
die Tochter ihres Häuptlings reclamirten?«

»Ja gewiß,« rief spöttisch der Overseer, »aber dafür muß ich sie auch
billig haben -- ich gebe Euch zweihundert Dollar.«

»Hallo -- das ist zu wenig -- bedenkt, das Mädchen ist achthundert werth.«

»Wenn ich Euch im Stiche lasse, keine funfzig Cent,« höhnte Duxon.

»Nein, Mann, zweihundert ist bei Gott zu wenig, da ließ ich es doch lieber
selber darauf ankommen; gebt mir _drei_ und sie ist Euer!«

»Topp -- kommt mit in mein Haus, schreibt den Kaufbrief auf mich über und
nehmt das Geld in Empfang.«

»Und glaubt Ihr, daß ich noch, ohne Gefahr zu laufen, ein paar Stunden hier
verweilen kann?«

»Ein paar Jahre, wenn Ihr wollt; hab ich erst einmal das Mädchen, so soll
sie mir ganz Louisiana nicht mehr entreißen können; die Gesetze müssen
in allen Sklavenstaaten auf meiner Seite sein, und es giebt dann
nichts Gefährlicheres auf der Welt, als ihnen, gerade in diesem Punkt,
widerstreben zu wollen. Kommt, Pitwell, in zehn Minuten muß die schöne
Indianerin mir gehören, und morgen schon mache ich meine Anrechte auf sie
geltend; nachher kann ihr ganzer Stamm kommen und schwören -- mir gleich.«

Die beiden Männer schritten eilig in das zwischen den Negerhütten
stehende, und sich nur durch ein höheres Dach und eine Galerie von diesen
unterscheidende Haus des Overseers zurück, und schlossen dort den beredeten
Handel ab. Pitwell empfing das Geld und Saise wurde dem Overseer als
alleiniges und rechtmäßiges Eigenthum überschrieben. Beaufort selbst sollte
am nächsten Morgen seinen Namen als Zeuge daruntersetzen.

       *       *       *       *       *

St. Clyde hatte indessen sein Pferd mit Sporen und Peitsche so angetrieben,
daß es, als er vor des Richters Thür in Point-Coupee anhielt, ein paar
Secunden lang hin und her schwankte und dann, matt und aufgerieben, wie es
war, zusammenbrach; ohne es aber auch nur eines Blickes zu würdigen, flog
er die Treppe hinauf, stürzte in des Richters Zimmer und rief diesen, ihm
mit wenigen Worten die Frevelthat erzählend, um Beistand an.

Der Richter war ein wackerer Mann, streng rechtlich und in der Ausübung
seiner Pflicht menschlich, aber gar bedenklich schüttelte er mit dem Kopfe,
als er von dem nach Form Rechtens ausgestellten Kaufbriefe hörte. Er kannte
die Gewalt, die ein solches Schreiben hatte.

»Junger Mann,« sagte er nach langer Pause, während er sinnend, den Kopf
in die Hand gestützt, zu dem Creolen aufschaute, »das ist eine böse Sache.
Erstlich scheint es mir freilich, als ob Sie das Ganze ein bischen zu
romantisch ansähen, dann aber, wäre auch wirklich Alles so, wie Sie es
schildern, so sehe ich doch nicht ein, auf welche Art es gehoben werden
könnte; wir dürfen nicht _gegen_ die Gesetze handeln und wenn wir wirklich
den festen Glauben hätten, dem armen Mädchen geschähe Unrecht.«

»Aber Sie werden doch nicht zugeben, daß eine freie Indianerin aufgegriffen
und verkauft wird?« rief St. Clyde erzürnt, »dasselbe könnte ja jedem
Weißen begegnen, wenn sich zwei Buben vereinigten, einen Kaufbrief über ihn
zu schreiben und zu schwören, daß seine Mutter eine Mestize gewesen sei.«

»Das nun wohl nicht,« lächelte der Richter; »ehe ein Weißer verkauft würde,
müßten gewaltige Beweise vorliegen, daß er wirklich aus Negerblut abstamme;
aber Sie dürfen auch nicht allen solchen Erzählungen weggelaufener Neger
glauben; großer Gott, die lügen Ihnen manchmal das Blaue vom Himmel
herunter.«

»Wär es denn nicht möglich, die Indianerin den Händen jenes Mannes zu
entziehen, bis man Zeugen aus ihrem Stamm herbeischaffen könnte?«

»Bester Freund, der Stamm lebt an die sieben bis achthundert Meilen von
hier entfernt, Mr. Beaufort selbst hat sie über vierhundert Meilen den
Fluß heruntergebracht; nein, da könnten ja nur alle derartigen, Indianern
ähnliche Personen, wie zum Beispiel Mulatten und Mestizen, behaupten, es
flösse rein indianisches Blut in ihren Adern, und uns dann ersuchen, nach
den Eskimos hinaufzuschicken und Zeugen herunter zu holen. Nein, das geht
nicht. Hätten wir aber auch wirklich die Zeugen hier, so sind das immer nur
-- Indianer. Das Gescheidteste wäre, Sie _kauften_ das Mädchen, wenn Ihnen
wirklich so viel daran liegt, als mir vorkommt.«

»_Kaufen?_« rief St. Clyde mit schmerzdurchbebter Stimme, »_kaufen?_ -- und
sie ist dann wirklich Sklavin? Ist denn kein Ausweg, die Unglückliche von
dieser Schande zu retten?«

»Ich fürchte -- nein -- auf jeden Fall aber wäre dies das Sicherste, sie
doch wenigstens für den Augenblick zurückzuhalten. Vielleicht läßt sich
jener Fremde auch bewegen, vorher nur einen Theil der Zahlung zu nehmen,
und man kann dann sehen, was weiter in der Sache zu thun ist; was sagen Sie
dazu?«

»Ach, bester Richter,« seufzte der junge Creole wehmüthig, »Sie wissen
recht gut, daß ich _arm_ bin. Mein einziges Pferd ist mir eben gestürzt,
und ich werde kaum Geld genug übrig behalten, mir ein neues zu kaufen. Wie
sollte ich die Summe auftreiben, die jener Bube für Saise fordern wird?«

»Hören Sie, St. Clyde, ich will Ihnen einen Vorschlag machen, ich selbst
will das Mädchen kaufen und bei mir behalten; haben Sie sich das Geld
verdient -- so -- überlaß ich sie Ihnen.«

»_Kaufen_ und immer nur _kaufen_!« stöhnte der Creole.

»Nehmen Sie meinen Vorschlag an,« sagte der Richter herzlich, »sie soll in
meinem Hause wie eine Tochter behandelt werden.«

»Gut denn, es sei,« rief St. Clyde, »ich muß mich fügen; es rettet sie
ja wenigstens für den Augenblick; dann aber schaffe ich die Zeugen
ihrer freien Geburt und wenn ich sie aus den Eisregionen des Nordens
herunterholen müßte.«

»Es wird Ihnen nicht viel helfen; wollen Sie übrigens schlechterdings nach
jenem Stamme einen Boten haben, so kann ich Ihnen zufällig die Anweisung
geben, den zu finden. Heute Morgen waren sieben oder acht Indianer aus
dem Parish West-Feliciana, von drüben über dem Mississippi, hier in
Point-Coupee; sie haben Hirschfleisch verkauft und dafür Pulver, Blei und
Whisky mit hinüber genommen.«

»Von welchem Stamme waren sie?«

»Wahrscheinlich Chocktaws, von denen halten sich stets einige hier in der
Nähe auf. Doch erst bringen Sie den Handel in Richtigkeit; denn ist dem
wirklich so, wie Sie glauben, und hat der gute Mann kein recht reines
Gewissen, so wird er sich schwerlich lange in der hiesigen Nachbarschaft
aufhalten, sondern seine Beute in Sicherheit bringen wollen. -- So --
hier dieses Papier geben Sie nur an Mr. Beaufort, er mag den Kauf für mich
abschließen; meine Frau ist doch jetzt ganz allein und kennt die Indianerin
auch schon, die Beiden werden sich sicherlich recht gut vertragen.«

»_Doch_, bester Richter, ich muß ein anderes Pferd haben; können Sie mir
ein's verkaufen?«

»Was wollen Sie d'ran wenden?« frug dieser; denn ein Amerikaner läßt nie
eine Gelegenheit ungenutzt vorüber, wo er hoffen darf einen Pferdehandel zu
machen.

»Vierzig Dollar bleiben mir, das Nothwendigste abgerechnet, über.«

»Gut -- ich schaffe Ihnen ein Pferd, aber heute Abend können Sie unmöglich
noch fort.«

»Gleich! --«

»Unsinn, verderben Sie sich jetzt ihr Spiel nicht selbst durch Ihre Hitze;
Abends acht Uhr hat der alte Beaufort seine Ladung Claret und geht zu Bett;
erstlich ist es nachher ein Ding der Unmöglichkeit, ihn munter zu bringen,
und geläng es Ihnen wirklich, so möchte ich die Laune sehen, in der er sich
befindet. Vor neun Uhr morgen früh ist er nicht zu sprechen, und reiten Sie
um acht Uhr hier fort, so treffen Sie ihn gerade beim Frühstück -- das ist
die beste Zeit. Uebrigens habe ich Beaufort ersucht, die Zahlung drei Tage
zu verzögern und Saise indessen an sich zu nehmen; vielleicht gelingt es
mir doch noch, sie zu retten. Ich will morgen mit Beatty, einem unserer
besten Advokaten hier, sprechen; giebt es eine Art und Weise, auf welche
wir die Identität der Häuptlingstochter beweisen können, so wird der sie
schon ausfinden.«

Von neuen Hoffnungen erfüllt, ließ sich St. Clyde endlich durch die Gründe
des Richters bewegen, auf seine Vorschläge einzugehen und die Nacht bei ihm
zuzubringen. Als er aber am nächsten Morgen mit dem Brief, der Saise aus
den Klauen jenes Buben retten sollte, auf der breiten Straße dahinsprengte,
da ward er es sich erst selbst so recht bewußt und klar, wie er jenes
unglückliche Mädchen liebe und wie es für ihn auf dieser Welt keinen
weitern Frieden gebe, als den, den er an ihrer Seite finden konnte. Wohl
war er arm und hatte Nichts, als seine eigene Kraft und Ausdauer; die
Tochter der Wälder aber, an Entbehrungen von Jugend auf gewöhnt, würde sich
wohl schwerlich zu dem civilisirteren Leben der Ansiedlungen zurückgesehnt
haben, wenn er ihr wirklich, wie er es hoffte und glaubte, nicht
gleichgültig war; nur erst frei mußte sie sein, frei wieder, wie der Vogel
der Luft und der Hirsch der Prairie, und diese Angst von ihr genommen
werden.

Zu schnellerem Trab spornte er sein wackeres Thier an, als er des armen
Mädchens gedachte, und unter den hohen, schattigen Magnolien flog er
rasch und fröhlich dahin. Endlich erreichte er die Ansiedlungen des Fausse
Riviere, durch das kleine Städtchen sprengte er mit verhängten Zügeln --
an Plantage nach Plantage brauste er vorbei -- schon war er am
»Poydras-College« vorüber und dort -- dort schimmerte ihm jetzt das hohe,
glänzende Dach aus dem grünen, schwellenden Laub entgegen. Er hatte die
Orangenhecke erreicht, sprang vom Pferd, hing den Zügel desselben über
einen alten, halbverdorrten Feigenbaum und flog die Stufen hinauf, wo er
wußte, daß Mr. Beaufort allmorgendlich sein Frühstück halte.

»Hallo, St. Clyde,« rief ihm dieser freundlich entgegen, »das ist hübsch
von Euch, daß Ihr wiederkommt, ich war gestern Abend ein bischen brummig,
aber der verdammte Nigger hatte mich so geärgert. Nun, kommen Sie her
-- dahinten steht noch ein Stuhl -- Scipio, Canaille, kannst Du nicht
aufpassen, wenn Gentleman einen Stuhl sucht,« unterbrach er sich dann
selbst, um einem kleinen, bei Tisch aufwartenden Negerknaben vorher diese
freundliche Ermahnung zukommen zu lassen.

St. Clyde blickte ängstlich in dem Raum umher, in dem sonst zu dieser Zeit
Gabriele und Saise nie gefehlt hatten.

»Sie suchen meine Tochter?« frug Beaufort, den Blick bemerkend -- »ist
nicht recht wohl heute Morgen, läßt sich entschuldigen.«

»Und -- und Saise!«

»Hören Sie, St. Clyde,« sagte der alte Beaufort, sein Messer niederlegend,
»wenn wir gute Freunde bleiben sollen, so verderben Sie mir mein Frühstück
nicht und lassen Sie die alte Geschichte ruhen. Die Sache ist abgemacht.«

»Abgemacht? Um Gottes willen, wie? Ist Saise fort?«

»Noch nicht, aber nun thun Sie mir den Gefallen und setzen Sie sich. Der
Claret ist ausgezeichnet und das Beefsteak vortrefflich.«

»Mr. Beaufort, ich habe diesen Brief vom Richter an Sie abzugeben; er läßt
Sie dringend bitten, seinem Wunsche zu willfahren!«

»Schön,« sagte Beaufort, das Schreiben, ohne es weiter anzusehen, unter den
Teller schiebend, »wollen's nachher einmal untersuchen.«

»Es hat Eile, Mr. Beaufort, es hängt das Glück eines Lebens davon ab,« bat
St. Clyde.

»Nun hab' ich's bald satt,« rief Beaufort halb lachend, halb ärgerlich;
»glauben Sie denn, ich ließe der ganzen Welt zu Gefallen, mein Beefsteak
kalt und den Claret warm werden? Was nicht bis nach dem Frühstück Zeit
hat, bleibt ganz, das ist _mein_ Sprichwort, und nun setzen Sie sich, sonst
werd' ich ernstlich böse.«

St. Clyde sah wohl daß hier keine weiteren Vorstellungen halfen, er ließ
sich also neben dem Pflanzer nieder, aber nicht möglich war es ihm einen
Bissen über die Lippen zu bringen; ein paar Gläser Wein trank er, sein
kochendes Blut abzukühlen, und ging dann unruhig in der von Blumen und
Blüten durchdufteten Galerie auf und ab. Mr. Beaufort beendete indessen
sein Frühstück in aller Behaglichkeit, schlürfte noch langsam den letzten
Rest Wein hinunter, wischte sich dann den Mund ab, lehnte sich ein wenig im
Stuhl zurück und sagte mit einem tiefen Athemzug:

»So -- jetzt wollen wir ein bischen hinuntergehen und zusehen, wie --«

»Aber der Brief --«

»Ach ja so -- den hätt' ich beinahe vergessen, nun, was schreibt denn der
Richter -- -- Lieber Freund -- interessire mich -- da ich dringend bedarf
-- Frau allein -- bitte Sie herzlich mir -- Saise -- beim Himmel wieder
der verwünschte Nigger -- anzukaufen -- Unsinn, kommt zu spät -- wichtige
Ursachen -- Auslieferung zu verschieben -- Unsinn, kommt zu spät, sag ich
-- ungemein verbinden -- vollkommenste Hochachtung und Freundschaft -- ja,
thut mir leid -- kommt zu spät --«

»Aber Sie sagten ja erst vor wenigen Secunden, daß Saise noch nicht fort
sei? Wie ist es da möglich?«

»Mein Overseer hat sie gekauft,« entgegnete ihm Beaufort, sich die Zähne
stochernd; »jetzt wenden Sie sich an den und lassen Sie mich mit der Sache
ungeschoren -- ich hab' es satt, noch länger mit dem Geschöpf geplagt zu
werden.«

»Aber, Mr. Beaufort, was um des Heilands willen hat Sie nur gegen die
Unglückliche so hart machen können? Sie behandelten sie ja doch bis jetzt
immer mehr wie ein Vater, als ein Fremder.«

»Das ist es eben, Herr!« rief der alte Pflanzer entrüstet -- »das ist es
eben; die Schande vor allen meinen Niggern erleben zu müssen; glauben Sie
denn nicht, daß sich die Schufte halb todt lachen, weil ihr Herr mit einem
von ihrer Race so lange an einem Tisch gegessen hat?«

»_Wenn_ aber nun Saise wirklich aus rein indianischem Blute entsprossen
wäre und Sie, ohne es zu wissen, ein Bubenstück unterstützt hätten?« frug
St. Clyde, den alten Mann fest ins Auge fassend, »wenn nun jener Fremde
mit schurkischen Genossen und der Hülfe eines Richters diesen Kaufbrief
_geschmiedet_ hätte und durch Sie eine Unglückliche, die Sie bis jetzt für
ihren zweiten Vater hielt, in namenloses Elend gestoßen wäre?«

Beaufort sah den jungen Mann einen Augenblick starr an, dann aber
schüttelte er ärgerlich mit dem Kopf und rief:

»Thorheit -- Unsinn -- kommen Sie da mit einem ganzen Packet voll _wenn_
und _aber_ und -- zum Donnerwetter, Herr -- lassen Sie mich jetzt mit
ihren Lamentationen zufrieden, die Dirne ist verkauft -- ich habe den Brief
selbst unterzeichnet und damit basta. -- Gehen Sie zum Overseer, wenn Ihnen
so viel d'ran liegt, mit funfzig Dollar Profit wird er sie wieder ablassen
-- oder -- gehen Sie lieber einmal ins Feld und schicken Sie ihn mir
herauf, ich habe etwas mit ihm zu sprechen.«

Der alte Mann schritt ins nächste Zimmer und warf ärgerlich die Thüre
hinter sich ins Schloß. Aber nicht mehr auf den jungen Creolen zürnte er,
sondern auf sich selbst; zum ersten Mal wurde jetzt der Gedanke in ihm
wach, daß er doch wohl zu voreilig gewesen und sich von seinem Jähzorn zu
sehr habe hinreißen lassen. Das Geschehene ließ sich freilich nicht mehr
ungeschehen machen, aber versuchen wollte er nun, ob er es nicht wenigstens
verbessern könne. Er gedachte Saise zu kaufen und dann nachzuforschen,
ob wirklich schwarzes Blut in ihren Adern rolle; bis dahin konnte sie ein
kleines Haus für sich beziehen, und brauchte mit ihm und seiner Tochter
nicht in Berührung zu kommen.

Eine Stunde später stand Duxon mit Pitwell wieder am Ufer des Flusses.

»Pitwell,« sagte der Erstere, »ich glaube doch, es ist besser, wir brechen
schon morgen auf; den alten Beaufort scheint die Sache zu wurmen -- er wird
bedenklich.«

»Sollte er etwas merken?« frug Pitwell ängstlich.

»Ein Wunder wär's nicht,« knirschte Duxon zwischen den zusammengebissenen
Zähnen durch, »der Laffe war ja wieder hier und hat ihm wahrscheinlich in
den Ohren gelegen. Denkt nur, er wollte mir die Dirne wieder abkaufen.«

»Wer? Mr. Beaufort?«

»Ja -- Beide -- erst der Gelbschnabel und dann, wie ich zum Herrn kam,
dieser selbst. -- Er hatte, während ich mit ihm sprach, einen Brief in der
Hand, und meinen Hals wollt ich verwetten, daß er vom Richter war. Da ich
nun hier manche Kleinigkeit an der Kreide habe, so sehe ich gerade nicht
ein, weshalb wir noch länger zögern sollten. Als ich ihm die Indianerin
nicht verkaufen wollte, lief ihm wieder, wie gewöhnlich, die Galle über die
Leber und er sagte, ich möchte in einer Stunde zu ihm kommen und mit ihm
abrechnen, die Gelegenheit will ich benutzen; eine so schnelle Abrechnung
erspart überhaupt manches Unangenehme. Meine übrigen Angelegenheiten kann
ich alle bis morgen früh geordnet haben; bis dahin haltet Ihr Euch auch
fertig; in vier Tagen müssen wir in Texas sein.«

»Gut!« sagte Pitwell nachsinnend, »aber, Duxon, wir gehen dann in
Gesellschaft -- ich -- ich habe noch einige Freunde, die mich hinter
Fischer's Landung erwarten -- Ihr -- Ihr macht Euch ja doch wohl nichts
daraus, ein wenig schnell zu reisen?«

Duxon sah ihn scharf von der Seite an und frug nach kleiner Pause: »Darf
ich dann aber auch wissen warum?«

»Und gebt Ihr mir Euer Ehrenwort, daß Ihr schweigen wollt?« flüsterte
Pitwell, sich vorsichtig umschauend.

»Braucht Ihr mein _Ehrenwort_ dafür?« lächelte der Overseer.

»Nun, ich sehe, Ihr versteht mich, Duxon,« fuhr der Yankee leise fort;
»ich habe wieder ein kleines Geschäft im Gang, gerade so wie wir es damals
betrieben. Ein reicher Pflanzer, vom andern Ufer des Mississippi, will
seine Sklaven gern nach Texas schaffen, da sie in Louisiana zu vielen Werth
für andere Leute haben, und er bezahlt mir hundert Dollar für den Kopf.
Unterhalb Waterloo sind wir gestern morgen übergesetzt, und mit Hülfe
zweier Gefährten habe ich sämmtliche Neger, hundert und funfzehn Mann, in
den zwischen Fischer's Laden und dem Cutoff liegenden Sumpf gebracht
-- saht Ihr die drei, die heute Morgen hier vorbeizogen? Das waren die
letzten. Sie haben sämmtlich falsche Pässe. Jetzt wißt Ihr Alles und seid
Ihr gescheidt, so schließt Ihr Euch nicht allein an uns an, sondern nehmt
Euch auch noch ein paar -- Begleiter mit. Hat denn Beaufort gar keine
Neger, denen das Leben in Louisiana nicht länger gefällt? Ihr könnt ihnen
ja sagen, es ginge in ein besseres Klima.«

»Das wohl,« murmelte Duxon, in tiefem Sinnen vor sich hinstarrend; »aber
Pitwell, die Sache hat einen andern und zwar sehr bösen Haken. Daß wir
glücklich fortkommen, daran zweifle ich keinen Augenblick, für Waffen
werdet Ihr auch schon gesorgt haben, doch -- wenn sich Texas nun an die
Vereinigten Staaten schließt, wie es überall heißt, wie dann? Dann liefert
uns die Regierung aus.«

»Du lieber Gott,« lachte Pitwell, »wenn die Regierung darauf eingehen
wollte, alle die auszuliefern, die irgend etwas verbrochen haben, wer
sollte denn da das Land bebauen, Heerden ziehen oder gegen die Mexikaner
und Cumanches fechten? Nein, Duxon, laßt Euch darüber keine grauen Haare
wachsen, davor sind wir sicher. Das wissen die wackern Burschen auch
recht gut, sonst hätten sie ja nie selbst für einen Anschluß an die Union
gestimmt.«

»Ich glaube, Ihr habt Recht,« sagte Duxon, »auf keinen Fall dürfte es
schwer halten, weiter westlich zu ziehen, wo uns weder Texas, noch Onkel
Sam[7] etwas anhaben kann; beistehen wird uns, sollte es so weit kommen,
Mancher.«

  [7]: =Uncle Sam=, Scherzname der Vereinigten Staaten nach den
  Anfangsbuchstaben =United States=!

»Sieben Achtel von Texas,« lachte Pitwell.

»Nun gut denn, es sei; ist dem aber so, dann brechen wir morgen früh lieber
vor Tagesgrauen auf, so daß wir etwa um zehn oder elf Uhr Alle beisammen
sind. Verfolgung brauchen wir von hier aus nicht zu fürchten, denn Beaufort
steht nicht so früh auf und ich werde schon dafür sorgen, daß er die
Fehlenden irgendwo beschäftigt glauben soll. Wird aber Saise gutwillig mit
uns gehen?«

»Ist das eine Frage von einem Overseer; habt Ihr keine Peitsche?«

Duxon lächelte und sagte höhnisch: »Ihr scheint nicht zu verstehen, wie man
mit _Damen_ umgeht; doch -- ich habe ein anderes Mittel, ich nehme unsere
kleine Gig und fahre. Als Entschuldigung mögen die Zurückbleibenden nachher
dem Herrn sagen, natürlich nicht eher, als er darnach frägt, ich hätte
meine Sachen an Fischer's Landung geschafft, wo stets Boote anlegen. Aber
Pest und Gift, ich wollte doch heute bei meiner kleinen -- _Frau_ bleiben
und werde nun bis morgen früh zu rennen und zu laufen haben, daß ich
nicht weiß, wo mir der Kopf steht. Nun beim Teufel, in Texas kann ich's ja
nachholen, hahaha, sie wird wohl nicht böse darüber werden.«

»Schwerlich!« sagte Pitwell trocken; »also jetzt an's Werk -- habt Ihr
Waffen?«

»Zwei Büchsen, ein Bowiemesser und drei paar Pistolen -- Ihr wißt, ein
Overseer muß immer eine kleine Burg aus seinem Haus machen können.«

»Gut, wenn Ihr einen Wagen nehmt, so mögt Ihr nur das Alles mitbringen
-- solche Sachen sind immer nützlich; aber dort kommt der junge Laffe die
Allee herunter, der sich so gewaltig um die Indianerin anstellt. Die Dame
vom Haus ist bei ihm; wie heißt sie?«

»Gabriele, ein prächtiges Mädchen, schade, daß Ihr keinen Kaufbrief auf
_die_ fabriciren könnt, die nähme ich auch.«

Der Yankee warf ihm einen warnenden Blick zu und ging, um nicht weiter mit
dem Overseer zusammen gesehen zu werden, am Fluß hinauf, während jener
sein Pferd satteln ließ und auf's Feld hinausritt, dort eine gewisse Anzahl
Neger aussuchte und diesen befahl, ihre Aexte zu nehmen, um an einem etwas
entfernteren Theil des Waldes, den er ihnen bezeichnen würde, Holz
zu fällen. Bald darauf verschwand er mit ihnen in dem die Plantage
begrenzenden Sumpfland.

St. Clyde und Gabriele schritten neben einander dem Flusse zu.

»Um Gottes willen, Sir!« sagte die Jungfrau, als sie sich der äußeren
Einfriedigung näherten, »was ist Ihnen? Sie scheinen in fürchterlicher
Aufregung, so habe ich Sie nie gesehen.«

»Ich muß fort,« flüsterte der junge Mann, die bleiche Hand fest gegen die
heiße, fieberglühende Stirn gepreßt -- »ich muß fort -- muß Hülfe haben.
Erst seit dieser unglückseligen Katastrophe fühle ich, wie ich --« er
schwieg und wandte sich ab --

»Wie Sie Saisen lieben,« flüsterte Gabriele mit leiser, tonloser Stimme
und blickte starr zu dem Creolen auf, »nicht wahr, St. Clyde -- Sie -- Sie
lieben die Indianerin.«

»Ja, Miß Beaufort -- ja -- warum sollt ich es Ihnen auch verschweigen,«
sagte da plötzlich St. Clyde, der stehen blieb und fest in die Augen der
erbleichenden Jungfrau schaute, »warum sollt ich mich, Ihnen gegenüber,
scheuen es zu gestehen. Sie waren der Unglücklichen Freundin, so lange
sie unter Ihrem Schutze stand -- Sie sind selbst gegen mich, den fremden,
heimatlosen, armen Wanderer immer nur gütig und liebevoll gewesen -- Ihnen
will ich vertrauen und Sie werden mich auch, so weit es in Ihren Kräften
steht, unterstützen.«

»Gewiß -- gewiß,« sagte mit kaum hörbarer Stimme Gabriele -- »aber -- aber,
wenn nun Saise -- doch eine -- eine Negerin wäre? Wenn nun -- ach Gott --
zürnen Sie mir nicht, ich weiß nicht, was ich rede; nein, nein -- Saise ist
frei -- muß frei werden und -- glücklich.«

Sie barg ihr Angesicht in den Händen und die hellen, klaren Thränentropfen
quollen zwischen den zarten Fingern hindurch.

»O, Miß Beaufort!« rief St. Clyde gerührt, »Sie sind so gütig gegen die
Unglückliche, wie werde ich Ihnen das je danken können?«

Gabriele sammelte sich gewaltsam. »Was wollen Sie thun -- was ist Ihr
Plan?« frug sie schnell; »wie glauben Sie Saise retten zu können, da Sie
mir selber sagten, jener Bube habe sie an Duxon verkauft und dieser sich
mit meinem Vater überworfen. Was können Sie gegen jene Elenden ausrichten,
die die Gesetze auf ihrer Seite haben?«

»Nichts mehr _durch_ die Gesetze,« sagte St. Clyde mit unterdrückter
Stimme -- »Alles _ohne_ sie. Der Richter hat mir gestern gesagt, daß am
Mississippi ein Trupp von Chocktawjägern lagere, die müssen mir beistehen;
kann ich sie nicht dadurch gewinnen, daß sie eine Tochter ihrer eigenen
Race von Sklaverei retten sollen, sind sie so verderbt, daß selbst _das_
keinen Eindruck mehr auf sie macht, dann steht mir ein anderes, für sie
kräftigeres Mittel zu Gebote -- der _Whiskey_. Ein Grenzindianer ist ja
durch Whiskey zu jeder Schlechtigkeit zu bewegen, warum nicht auch einmal
zu einer guten That -- es ist das _letzte_ Mittel.«

»Aber die Gefahr, der Sie sich aussetzen?«

»Gefahr? Giebt es denn eine Gefahr, wo ich nur sterben kann? Nein,
Miß Beaufort -- _ohne_ Saise, wenn ich sie glücklich wüßte, hätte ich
vielleicht leben können; mit dem Gefühl aber, daß sie, dem entsetzlichsten
Verderben preisgegeben, in schmachvollen Fesseln schmachten, die freie
Tochter der Wälder eine Sklavin -- nein -- nein -- Leben wäre da Wahnsinn.
-- Aber ich muß fort -- die kostbare Zeit verfliegt -- Duxon hat sich mit
Ihrem Vater gezankt und will fort; die ganze Ansiedlung spricht davon,
wie er ihn betrogen und sich in den wenigen Jahren, die er hier sei, ein
Vermögen gewonnen, er wird deshalb nicht säumen, das in Sicherheit zu
bringen, und geht er zu Schiffe, vielleicht nach New-Orleans, dann wäre
es unmöglich, den Einzelnen in der ungeheueren Stadt wiederzufinden. Doch
jetzt meine Bitte, wollen Sie sich Saisens annehmen?«

»Wie kann ich es?« erwiederte mit ängstlich gefalteten Händen Gabriele --
»Sie ist Duxon's Eigenthum.«

»Ich weiß es, aber Sie haben vielen Einfluß auf Ihren Vater, selbst auf
jenen Buben; es ist die Gewalt, die stets die Tugend über das Laster übt,
die Scheu, die der Böse dem Guten gegenüber nicht überwinden kann. Dringen
Sie darauf, daß Saise ihm heute noch nicht ausgeliefert werde, oder daß
sie, wenn Sie das nicht verhindern können, diese Nacht noch bei Ihnen, oder
wenigstens unter dem Schutze jener alten Negerin zubringe.«

»Sie wollen sie entführen?« frug Gabriele bestürzt.

»Nein,« sagte St. Clyde düster, »ihr Kaufbrief würde in den Händen jenes
Buben, Saise aber in dem Gedanken daran stets elend bleiben; nein -- ich
muß den _Brief_ in meine Gewalt bekommen; die Gesetze wollen mir nicht
beistehen, so mag Gott es thun. Versprechen Sie Saisen so lange zu
beschützen?«

»Ja,« flüsterte Gabriele und reichte ihm mit abgewandtem Antlitz ihre Hand
-- »und Sie wollen?«

»Saise retten oder -- sterben,« erwiederte fest der junge Creole.

»Und dann -- wenn Sie -- wenn Saise die Ihrige ist? --«

»Such ich ein fernes Land, wo nicht Menschen wie Thiere verkauft und
mißhandelt werden; ich stamme aus Frankreich -- meine Familie soll zu den
edelsten des Landes gehören; dorthin kehre ich zurück.«

»Mit Saise?«

»Mit meinem Weibe.«

»So leben Sie wohl, St. Clyde, leben Sie wohl; möge Gott Sie schützen und
schirmen!«

Sie rief's und eilte schnellen Schrittes zum Hause zurück. Auf der Stelle
aber, wo sie gestanden, lag die weiße Rose, die noch eben an ihrer Brust
geruht. St. Clyde hob sie auf, küßte sie, barg sie an seinem Herzen, eilte
dann zu seinem Pferd, schwang sich in den Sattel und sprengte in schnellem
Galopp die Straße am Strom hinauf. Dort aber angelangt, hielt er sich
nicht länger auf, als nöthig war die gewöhnliche Flatbootfähre in Stand zu
setzen, um ihn und sein Roß ans andere Ufer zu bringen, und bald schwamm
das kleine Boot, von vier rüstigen Armen getrieben, auf der breiten Fläche
des gewaltigen Stromes dem östlichen Ufer zu.

»Sind gestern Indianer auf dieser Fähre übergesetzt?« frug er nach einer
Weile den älteren der Beiden, der der Eigenthümer des Fahrzeugs zu sein
schien.

Dieser sah ihn an und lachte.

»Nein,« sagte er, »habt Ihr schon einmal davon gehört, daß sich ein
Indianer auf einer Fähre übersetzen läßt? ich nicht; _das_ Geld können sie
besser gebrauchen; dafür giebt's Whiskey, und wo das rothe Volk für _den_
Zweck einen Cent ersparen kann, da quält es sich lieber tagelang auf seine
eigene Art -- das heißt nicht etwa mit Arbeit.«

»Also sie sind nicht hier herüber?« frug St. Clyde erschreckt.

»Doch, allerdings,« entgegnete ihm der Jüngere, »nur nicht auf der Fähre
-- sie saßen Alle in zwei kleinen Canoes, die sie mit von drüben
herübergebracht, und ließen ihre Pferde am Zügel oder Stricken
hinterherschwimmen.«

»Und glaubt Ihr, daß ich sie finden werde?«

»Ich sollte nicht denken, daß es schwer halten wird. Sie hatten, wie mir
Ben sagte, der von oben herunterkam, eine große Menge Whiskeyflaschen bei
sich, und da sind sie heute wahrhaftig nicht mehr auf die Jagd gegangen.
Ein kleines Stückchen weiter oben landeten sie, und wenn Ihr Euch nur
zu dem Haus dort, was Ihr da durch die Weiden und Baumwollenholzbäume
schimmern seht, bemühen wollt, so denk ich, werden sie Euch da wohl auf die
rechte Spur bringen.«

Das Boot legte sich in diesem Augenblick am Ufer an, St. Clyde führte sein,
vorsichtig mit den Hufen nach festem Grund suchendes Pferd hinaus, drückte
dem Jüngeren, der ebenfalls ans Land gesprungen war, um mit dem Tau die
Fähre zu halten, das Ueberfahrtsgeld in die Hand, schwang sich in den
Sattel und trabte rasch dem nicht fernen niederen Wohngebäude zu, das,
dicht am Fluß errichtet, für den Augenblick noch von hohem üppigen
Waldwuchs umgeben war, aus welchem aber der neue Ansiedler gerade die
künftigen Mittel seiner Existenz -- Klafterholz für Dampfboote heraushauen
wollte.

Der Backwoodsman stand in der Thür.

»Guten Tag, Sir,« rief ihm St. Clyde entgegen, »habt Ihr Nichts von den
Indianern gesehen, die gestern, unfern von hier, übersetzten?«

Jener horchte, ohne ein Wort auf die Frage zu erwiedern, in den Wald hinein
und verharrte in dieser Stellung wohl mehre Minuten. St. Clyde jedoch, der
glauben mochte, daß er seine Frage ganz überhört habe, wiederholte dieselbe
und bat um Antwort. Wie aus Stein gehauen blieb aber der Amerikaner stehen,
bis der junge Mann endlich ein ungeduldiges »aber Sir« nicht länger zu
unterdrücken vermochte.

»Könnt Ihr einen Mann finden, wenn er im Walde sitzt und schreit, was aus
der Kehle will?« kam jetzt die Gegenfrage, das ziemlich sichere Zeichen des
Neuengländers.

»Wenn ich nahe genug bin, es zu hören, warum nicht?« rief der Creole
unmuthig; »aber ich frug Euch, ob Ihr die Indianer --«

»Dort, drin im Walde schreien sie,« sagte der Amerikaner trocken und
deutete mit seiner kurzen, aus Schilf geschnitzten Tabackspfeife einen
schmalen Kuhpfad entlang, der gerade in das Dickicht hineinlief.

»Die Indianer?« frug St. Clyde erstaunt.

»Ahem!« nickte jener und fuhr dann, ohne des Fremden weiter zu achten, mit
Rauchen fort. Der Creole aber, der jetzt einen Augenblick in den stillen
Wald hineingelauscht hatte, glaubte ebenfalls wild verworrene Töne zu
hören, rief dem Manne einen kurzen Dank zu und sprengte, so schnell es
ihm das ziemlich dichte Unterholz gestattete, auf das Toben zu, das immer
lauter und deutlicher zu ihm herüberschallte. Nach kurzem Ritt erreichte er
eine Waldblöße, dicht am Rande eines kleinen seeartigen Sumpfes, der durch
die Ueberschwemmung des Mississippi zurückgeblieben und noch nicht
ganz wieder ausgetrocknet war, und sah hier ein so pittoreskes als
eigenthümliches Schauspiel vor sich.

Auf dem üppigen Grasboden ausgestreckt, von einem Halbkreis glimmender,
qualmender Feuer umgeben, deren Rauch über sie hinzog und dazu dienen
sollte, die unzähligen auf sie einstürmenden Musquitos abzuhalten, Manche
mit, Andere ohne ihre Jagdhemden, jeder aber eine ziemlich geleerte
Whiskeyflasche in der Hand, lagen jubelnd und schreiend, alte Schlacht-
und Kriegslieder und neu gelernte französische und englische Melodien mehr
brüllend als singend, sieben rothhäutige Jäger unter den riesenhaften,
himmelanstrebenden Baumwollenholzbäumen der Niederung und der Eine, der
der Führer der Bande und noch am nüchternsten zu sein schien, hatte zum
Tactstock sein spitzes Scalpirmesser genommen, und stach damit fortwährend
in ziemlich regelmäßigen Zwischenräumen in den grünen Rasen, auf dem er,
das Antlitz den luftigen Wipfeln zugekehrt, lag, während ihn die Uebrigen
nicht allein mit ihren Stimmen, sondern auch, ziemlich Alle in derselben
Stellung oder Lage, mit Hacken und Faust accompagnirten; jeder natürlich
seiner eigenen ohrenzerreißenden Melodie dabei folgend.

Der Führer der Bande entdeckte, wie es schien, den Fremden zuerst; ohne
sich aber weiter zu regen, als nöthig war, ihn mit einem flüchtigen Blick
von oben bis unten zu messen, hielt er ihm, während ein mattes, trunkenes
Lächeln seine Züge überflog, die Flasche entgegen und stammelte:

»Hier -- Fremder -- hier -- trin -- trinkt einmal!«

»Großer Gott!« stöhnte St. Clyde, erschüttert auf die halbbewußtlosen
Gestalten der Wilden blickend, »großer allmächtiger Gott -- sind das die
Menschen, von denen ich mir Hülfe versprach? -- Verloren -- verloren --
Alles -- Alles verloren!«

Er bedeckte sein Gesicht mit den Händen und saß mehre Secunden lang in
stillem, sprachlosem Schmerz versunken.

»Trinkt -- =dam it=,« rief der Führer noch einmal -- »denkt Euch zu gut mit
Indian aus einer Flasche zu trinken, mit armen Indian, eh? Armer Indian
ist großer Häuptlings Sohn -- =go to Hell=!« Er sank wieder zurück an die
Wurzel des Baumes und begann seinen Gesang von Neuem.

Der Creole sprang vom Pferde und schritt mit untergeschlagenen Armen und
fest auf den Boden gehefteten Blicken neben den trunkenen Jägern auf und
ab, während der wilde Führer mit gläsernen stieren Augen zu dem grünen
Waldesdom emporblickte und die Verse eines indianischen Schlacht- oder
Siegesliedes sang:

  Ich erschlug den Häuptling der Muskokee;
  Sein Weib -- dort am Stamme verbrannt' ich sie,
  Und bei den Hinterbeinen darauf
  Hing ich den Lieblingshund ihm auf.
    Huh -- huh -- huh, vom Muskokee
    Wah, wah, wah, den Scalp hier sieh!

Bei dem Namen der Muskokee blieb St. Clyde lauschend stehen -- er wußte,
daß die Riccarees, selbst noch in letzterer Zeit, manche blutige Schlacht
mit diesem Stamme geschlagen hatten; aber auch die Chocktaws und Muskokees
bekämpften sich -- das Kriegslied mußte von diesen sein; dennoch wandte er
sich an den jungen Häuptling und sagte:

»Welchem Stamm gehörst Du an, bist Du ein Chocktaw?«

Der Indianer sang, ohne die Frage zu beachten, weiter --

  Ich streift' ihm den Schädel ganz nackt und baar,
  Und hier ist sein Scalp, mit der Scalplockehaar,
  Sein Fleisch ist in des Panthers Magen,
  Seine blutigen Knochen die Wölfe nagen,
    Huh, huh, huh, vom Muskokee,
    Wah, wah, wah, den Scalp hier sieh!

»Bist Du ein Chocktaw, Indianer?« frug der Creole jetzt dringender, indem
er sich zu ihm niederbog und die Hand auf seine Schulter legte; »rede --
bist Du ein Chocktaw?«

Der Wilde murmelte einen nur halbverständlichen Fluch und fuhr fort:

  Seine Sehnen brauch ich zur Bogenschnur,
  Wenn ich folge der einzelnen Feinde Spur,
  Und es zittert der weibische Muskokee,
  Wie ein Rohr im Orkan, vor dem Riccaree
    Huh, huh, huh, vom Musko --

»Was beim Teufel habt Ihr?« unterbrach er sich da plötzlich selbst,
als St. Clyde, bei der Nennung jenes Stammes überrascht, mit dem
Ausruf freudigen Erstaunens: »Ha! Riccaree! -- Ihr seid ein Riccaree!«
emporzuckte.

»Ihr seid ein Riccaree?« wiederholte er dann nach kurzer Pause noch einmal.

»Nun gut -- was soll's?« war die kurze Antwort des Indianers, der
sich indeß bestrebte, die durch die Unterbrechung verlorene Melodie
wiederzufinden, während er gedankenlos dazu mit den Füßen auf dem Grasboden
trommelte.

»So müßt Ihr mit mir kommen und ein Kind Eures Stammes retten, das sich in
dringender Gefahr befindet.«

»Mein Stamm ist in Missouri,« murmelte der rothe Sohn der Wälder und summte
dann wieder leise vor sich hin:

  Seine Sehnen brauch ich zur Bogenschnur,
  Wenn ich folge der flüchtigen Feinde Spur --

»Aber sie haben es geraubt!« rief St. Clyde in Verzweiflung. »Mensch, hat
denn dieser teuflische Whiskey Deine ganzen Sinne verbrannt, daß Du kein
Mitleiden, kein Gefühl mehr hast?«

»Keinen Whiskey mehr hast?« wiederholte mit lallender Zunge der Jäger --
»nein -- nichts mehr, nur ein bischen -- gebt welchen.«

»Ha,« sagte der Creole, von einem glücklichen Gedanken ergriffen, »Du
sollst Whiskey haben, ein ganzes Faß voll, aber komm jetzt mit mir und
stehe mir bei.«

»Faß voll Whiskey?« murmelte der Indianer, sich halb aufrichtend - »ganz
Faß voll?« Der Gedanke war zu großartig für ihn, er vermochte nicht ihn auf
einmal zu fassen. Das Chor der Gefährten brach zuletzt wieder in einen so
brüllenden Schlachtschrei aus, wobei sie mit den Armen wild in der Luft
herumfochten, daß ein alter Alligator, der sich kaum hundert Schritte von
ihnen entfernt auf einem im Wasser schwimmenden Stamme sonnte, erschreckt
emporsah und dann geräuschlos in das ruhigere Element zurückglitt.

»Faß voll Whiskey?« wiederholte der Indianer nach langer Pause. »Viel
Whiskey das -- kommt!« und er versuchte sich, wenn auch vergebens,
emporzurichten.

Der Creole unterstützte ihn nun zwar und brachte ihn mit genauer Noth
dahin, daß er aufrecht stehen blieb; was aber half ihm das? Was sollte er
mit dieser bewußtlosen Masse von Gier und roher Sinnlichkeit beginnen? War
das der Mann, der ihm helfen konnte die Geliebte zu befreien? Er ließ
ihn los und der junge Häuptling taumelte, mit auf die Brust gesenkter
Unterkinnlade, an den nächsten Baum an.

»Arme Saise!« seufzte St. Clyde.

»Ais?« stammelte der Indianer mit schwerer Zunge -- »Ais? Wer spricht von
Nedaunis-Ais? Sie ist todt -- Whiskey will ich -- Whiskey!«

»Whiskey!« jubelte die Bande, die das letzte laut ausgestoßene Wort
vernommen -- »Whiskey, hupih!«

»_Nedaunis-Ais?_ Du kennst sie?« rief der Creole und sprang auf den
Taumelnden zu.

»Laßt mich oder ich stoße Euch Eisen in Leib,« knurrte der Wilde -- »=dam
you=!«

»Nedaunis-Ais _lebt_,« donnerte aber Jener, die Drohung nicht achtend, fort
-- »sie _lebt_ und _Du_ sollst mir helfen, sie zu _retten_ --«

»_Lebt? retten? wo?_« rief der Trunkene, jetzt augenscheinlich bemüht, den
klaren Sinn der Worte zu fassen, während seine starren Augen fest auf dem
Fremden hafteten.

Mit kurzen Worten erzählte nun St. Clyde dem aufmerksam Lauschenden die
Geschichte der Indianerin, während dieser mit fest gegen die Schläfe
gepreßten Händen dastand und jede Sylbe von seinen Lippen sog. Endlich
aber, als er anfing zu begreifen, um was es sich handele, und als das
Schicksal der Unglücklichen in klareren, entschiedneren Farben vor ihm
auftauchte, da faßte er, von Grimm und Wuth entbrannt, die Flasche, die,
noch immer ein Drittheil gefüllt, neben ihm lag und schmetterte sie mit
wildem Wurf gegen den nächsten Stamm.

»Gift -- Gift -- Gift!« schrie er dabei -- »die Schwester verkauft und ich
trunken -- Gift -- Gift, der Weißen Feuerwasser -- Gift -- Whiskey!«

»Whiskey! hupih!« jubelten die von der Schaar, die noch Besinnung genug
übrig behalten hatten, die letzten Worte zu verstehen.

»Aber, halt -- halt!« rief der junge Indianer plötzlich, indem er sich die
langen, schwarzen Haare aus der Stirn strich, »noch ist nicht zu spät --
noch ist Zeit« -- und sein Jagdhemd und seine Leggins abwerfend, sprang er
mit einem Satz von dem, an dieser Stelle mehre Fuß hohen Ufer in das Wasser
hinab, tauchte mehrmals unter und kam dann ans Land geschwommen. Hier lief
er, ohne sich die Mühe zu nehmen, seine Sachen erst wieder anzuziehen, in
den Wald hinein, aus dem er nach kaum einer Viertelstunde auf dem Rücken
eines kleinen schnaubenden Poneys zurückkehrte. Seine Kleider und Waffen
waren bald zusammengerafft und fast eher noch, als der Creole sein Pferd
besteigen konnte, winkte er ihm schon zu folgen.

»Aber Deine Kameraden,« sagte St. Clyde jetzt, »was können wir zwei allein
ausrichten!«

»Komm,« sagte der Sohn der Wälder, »komm; willst Du bis morgen bleiben,
um sie mit lallender Zunge sprechen zu hören -- _mehr Whiskey_ -- _mehr
Whiskey_? Es sind Chocktaws -- ich muß fort -- Du kommst mit -- wir zwei
genug --«

Er wartete gar keine weitere Antwort seines Begleiters ab, sondern sprengte
mit verhängten Zügeln dem Mississippi zu, warf sich hier noch einmal in die
Flut, die Wirkung des Feuertranks zu vernichten, und holte dann, nachdem
er seine wenigen Kleidungsstücke wiederangelegt, ein verborgen gehaltenes
Canoe aus dem Gebüsch. St. Clyde mußte sich in die Mitte desselben setzen,
und an beiden Seiten eines der Pferde mit dem Zügel unterstützen, während
er selbst das Boot schnell und geschickt über den breiten reißenden Strom
ruderte.

So lange aber war St. Clyde, zuerst von dem Indianer und dann durch das
Ueberfahren aufgehalten worden, daß die Sonne schon unterging, als sie
eben das westliche Ufer erreichten, und der Creole mußte nun die Leitung
übernehmen, und führte den so zufällig gefundenen Bruder Saisens zu dem
Richter. Unterwegs erzählte ihm dabei Wetako, der Name des Riccaree, daß er
damals seine entführte Schwester verfolgt und den schändlichen Räuber
auch eingeholt und erschlagen habe, vergebens aber war sein Monate langes
Umherstreifen gewesen, eine Spur der Geraubten selbst zu finden, die durch
die teuflische List jenes Buben seinem rettenden Arm entzogen worden.
In Verzweiflung darüber hatte er sich endlich einer Schaar von Chocktaws
angeschlossen, die in den Wäldern Louisianas jagten und das erlegte Wild in
die benachbarten kleinen Städte schafften. Durch Lebensüberdruß und Schmerz
aber gleichgültig gegen Alles gemacht, was er sonst hoch und theuer hielt,
ergab er sich dem Trunk und folgte dabei nur dem Beispiel seines ganzen
unglücklichen Stammes.

Das doppelte Bad und der jähe Schreck der theils freudigen, theils
schlimmen Nachricht von dem Leben und der Noth seiner Schwester hatte aber
jede Spur von Rausch verdrängt; der Indianer, der kalte, besonnene Wilde
war wieder in ihm erwacht, und mit schnellem Blick übersah er die Gefahren,
die das Wesen, das er auf Erden am meisten liebte, bedrohten. Zwar kannte
er nicht die Gesetze der Weißen, aber er wußte, wie schwer, ja wie für
einen Indianer fast unmöglich es sei, etwas zurückzuerhalten, auf das sie
erst einmal ihre Hand gelegt, und schien auch von vorn herein gar keinen
andern Gedanken gehabt zu haben, als Saise durch List oder Gewalt zu
retten; beides galt ihm gleich, so es nur zum Ziele führte.

Dunkele Nacht war's, als sie das Haus des Richters endlich erreichten;
wichtige Veränderungen schienen aber in den wenigen Stunden vorgegangen.
Von den Grenzen des nördlich liegenden Mississippistaates herüber hatten
sich einzelne Constabel eingefunden, die einen Pflanzer wie seinen
Helfershelfer verfolgten. Bis nach Waterloo mußten die Flüchtigen auch
zusammengeblieben sein, von da an schienen sie sich aber getrennt zu haben,
und zwei der Nachgesandten jagten am Ufer des Flusses hinab, dort alle
Anstalten zu treffen, ihre weitere Flucht aufzuhalten, während die Uebrigen
der allerdings stärkeren Spur stromauf folgten, um die Entflohenen wo
möglich daran zu verhindern, sich in das Innere des Landes zu wenden und
die texanische Grenze zu erreichen.

Des Richters Verdacht aber, dem ebenfalls Meldung geworden, war
augenblicklich auf den Fremden gefallen und er hatte noch spät am
Nachmittag Boten an den Fausse Riviere gesandt, um diesen jetzt, nicht
wegen der Indianerin, sondern als Ausrede auf den Verdacht hin mit jenen
Negerdieben im Bunde zu stehen, verhaften zu lassen. Dadurch hoffte er zu
gleicher Zeit der Wahrheit auf die Spur zu kommen, ob Saise Sklavin oder
nur schändlich ihrem Stamme geraubt sei.

St. Clyde drang nun darauf, einen Aufschub der Auslieferung Saisens zu
erhalten, wozu sich der Richter jetzt ebenfalls gern bereit zeigte,
nur mußte dazu die Rückkunft des Deputysheriffs erwartet werden, da der
Obersheriff stromauf, die beiden Constabel aber stromab beschäftigt waren,
und der Creole sah sich zu seinem größten Verdruß gezwungen, dessen Ankunft
zu erharren. Zwar erbot er sich, das Schreiben selber mit hinüber
zu nehmen; das wäre aber nicht rechtskräftig gewesen und der Richter
vertröstete ihn damit, wie die wenigen Stunden sicherlich keinen
Unterschied machen würden, da er ja trotzdem noch mit Tagesanbruch an
dem Fausse Riviere sein und das arme Mädchen vor dem Fortschleppen in die
Gefangenschaft bewahren könne. Aber der Deputysheriff kam nicht -- Stunde
auf Stunde warteten sie und ängstigten sich, und der Richter rief endlich
verdrießlich:

»Die Pest über den Burschen -- ich werde mich noch gezwungen sehen darauf
anzutragen, daß der Sheriff diesen liederlichen Fritz Haydt entläßt; es ist
gar nichts mehr mit ihm anzufangen; er trinkt sich voll, läßt sich von den
Mulattinnen an dem Fausse Riviere zum Narren haben und versäumt dann seine
Pflicht.«

»Ich will ihm entgegengehen,« bat St. Clyde, »vielleicht zögert er
unterwegs --«

»Das würde Ihnen wenig helfen,« meinte der Richter, »denn _wenn_ er zögert,
so finden Sie ihn nicht, seine Vergnügungsörter hält er ziemlich geheim.
Kommt er aber nicht bis morgen früh, so reite ich selbst mit Ihnen hinüber
und dann machen wir die Sache gleich zusammen ab.«

In Angst und peinlicher Erwartung verbrachten sie die Nacht, und nur der
Riccaree konnte nicht begreifen, weshalb sie eigentlich zögerten, und
wollte fortwährend aufbrechen, die Schwester zu befreien und zu rächen.

Da -- es mochte zwei Uhr vorüber sein und das Schweigen der Frösche
verkündete den nahenden Morgen -- klopfte etwas mit heftigen Schlägen an
die Thür der Wohnung; der wachthaltende Sklave öffnete, und die Treppe
herauf stürmte nicht der Deputysheriff, sondern der Constabel, mit wenigen
Worten jetzt meldend, daß, sicherer Kundschaft zufolge, jener Pitwell der
besoldete Entführer der sämmtlichen Plantagenneger sei, und auch an dem
Fausse Riviere nicht mehr gefunden werden könne. Aber Beaufort's Overseer
müsse ebenfalls mit ihm unter einer Decke stecken, denn auch er sei,
wahrscheinlich gewarnt, mitten in der Nacht nebst der erst angekauften
Indianerin aufgebrochen, die ihm aber keineswegs gutwillig gefolgt, sondern
in einer gewöhnlichen Negerkette forttransportirt wäre.

»Wah! --« rief Wetako, von der Erde emporspringend, auf der er
niedergekauert bis jetzt gesessen hatte -- »fort -- fort -- wir müssen
fort.«

Auch St. Clyde griff nach seinem Hut und wollte ihm folgen; der Richter
trat ihnen aber in den Weg und bat sie noch einen Augenblick zu verweilen.
Dann stellte er ihnen vor, wie sie durch Gewalt wenig oder gar nichts
ausrichten könnten, bis nicht eine hinlängliche Anzahl von Pflanzern
versammelt sei, die ihnen dann gemeinschaftlich folgen müßten; das würde
aber natürlich wenigstens bis morgen Mittag dauern, und er wolle sie
deshalb zugleich bitten, ihre Kräfte mit denen seiner Constabels zu
vereinen, um alle Pflanzungen so schnell wie möglich von dem Vorfall
in Kenntniß zu setzen. Werde die Rettung auch dadurch um wenige Stunden
verzögert, so sei sie aber auch mit so viel mehr Gewißheit vorauszusehen.
-- Davon wollte aber weder der Creole noch der Indianer hören.

»Nein,« rief der Letztere, »Nedaunis-Ais in Ketten, und Wetako mit Messer
und Büchse auf der Spur -- wir wollen fort!«

»Um Gottes willen -- begeht keinen Mord!« rief der Richter ihnen
erschrocken nach -- »Ihr kennt unsere Gesetze nicht -- lebenslange
Kerkerstrafe wäre die Folge.«

Der Indianer lächelte grimmig vor sich hin, als er die Worte hörte.

»Warum sperrt Ihr denn den Panther nicht ein, der Nachts Eure jungen Pferde
raubt?« höhnte er -- »Wetako ist ein Mann und seine Fährten sind tief.
Folgt ihm, wenn Ihr könnt!«

Er sprang rasch in den Sattel, der Creole ebenfalls, noch einen Gruß warf
der Letztere zu dem dabei auch ihn ängstlich warnenden Richter hinauf, und
fort flogen sie in gestrecktem Galopp die Straße entlang und dem Orte zu,
von wo aus der Overseer aufgebrochen, um dort zuerst die Spur aufnehmen zu
können.

Schon rötheten die ersten Sonnenstrahlen das dunkelgrüne Laub der
rauschenden Cypressen, als die Reiter Beaufort's Plantage erreichten; hier
war aber Alles in Aufruhr. Aus fast sämmtlichen benachbarten Ansiedlungen
hatten sich die Pflanzer, mit Doppelflinten, Messern und Harpunen
bewaffnet, eingefunden und _eine_ Abtheilung sollte schon, wie St. Clyde
hörte, vorausgesprengt sein, die Flüchtigen wenigstens aufzuhalten. Die
beiden Männer verweilten aber kaum lang genug hier, nur das Nothwendigste
zu erfahren, frugen schnell, welchen Weg die Gig des Overseers genommen,
und stürmten dann wie dunkele Rachegötter hinterdrein.

Eben diese Gig war aber die Ursache gewesen, daß man auf der Plantage,
früher als es Duxon gehofft, Verdacht schöpfte, da er seine Sachen noch an
demselben Tage, unter der Adresse eines texanischen Handelshauses und
mit einem gerade dort anlegenden Dampfboot, nach Houston gesandt hatte.
Einzelne der Neger, die er sonst stets grausam und unmenschlich behandelt,
meldeten dem Herrn ihre Vermuthungen, wie auch, daß eine gewisse Anzahl
ihrer Mitsklaven, von denen die meisten des Overseers Spione gewesen,
ebenfalls vermißt würden und allem Anschein nach entflohen wären.

Duxon war überdies noch am vorigen Tage genöthigt gewesen, seine
neuangekaufte Sklavin in der Obhut der alten Negerin zu lassen, da Gabriele
fest darauf bestanden, und er durch zu starres Weigern Verdacht zu erregen
fürchtete. Dies hielt in der Nacht seine Flucht auf, die er, durch einen
Boten Pitwell's gewarnt, beschleunigen mußte, und so kam es denn, daß er,
noch mehre Meilen von dem Versammlungsort entfernt, die gut berittenen
Verfolger in voller Hetze hinter sich hörte. Kaum vernahm er aber die
nachdonnernden Hufe auf der hartgetretenen Straße, als er, schnell das Bett
eines kleinen, ebenfalls trockenen Baches benutzend, von dem Wege abbog.
Die Neger waren nämlich schon auf Pferden, die sie ihrem Herrn oder den
Nachbarn geraubt, der ihnen bezeichneten Gegend zugesprengt, und Duxon
hatte gehofft sie schnell genug einholen zu können. Für den Augenblick
gelang ihm auch diese Kriegslist vollkommen, denn die Pflanzer, wenig damit
vertraut einer Fährte zu folgen, bemerkten die Abweichung der Wagenspuren
nicht eher, bis es zu spät war, und folgten dann der ihnen durch die Neger
selbst verrathenen Richtung, weil sie nicht umkehren wollten, die Zeit
zu versäumen. Am Versammlungsort mußten sie ja später doch Aller habhaft
werden.

Duxon nun, mit jedem Fußbreit Landes in diesen Waldungen und Sümpfen
vertraut, wußte, daß er, wenn er dem Rande eines kleinen Dickichts folge,
eine ziemlich offene Holzung finden und nur mit den hindernden Wurzeln
der Cypressen zu kämpfen haben würde. In kaum einer Viertelmeile von da
durchschnitt aber eine andere, ebenfalls nach dem Cutoff[8] hinaufführende
Straße den Sumpf, und sobald er diese erreichte, mußte ihn das aus der Spur
aller Verfolger bringen.

  [8]: Eine Biegung des Mississippi ist so genannt, wo sich dessen
  Strömung eine neue, nähere Bahn gebrochen hat.

Auf _einen_ Widerstand aber hatte er nicht gerechnet, auf den _Saisens_. So
lange er sich nämlich in der Straße hielt, gab die Unglückliche noch immer
nicht die Hoffnung auf, von dem Geliebten, denn auch sie hing mit ganzer
Seele an dem jungen Creolen, eingeholt zu werden; jetzt aber, als sie sich,
nur von den rauschenden Bäumen des Waldes umgeben, ganz in der Gewalt
des Menschen fand, den sie, seit sie ihn zum ersten Mal gesehen, auch
gefürchtet und verabscheut hatte, da glaubte sie ihr Schicksal besiegelt,
und versuchte nun mit verzweifelter Anstrengung ihre Ketten zu zerreißen
und sich zu befreien.

»Sitz' still, zum Teufel!« brummte der Overseer, ohnedies nicht in der
besten Laune, »oder ich klopfe Dir den Peitschenstiel auf den Schädel, daß
Du Dich ruhig verhältst -- hörst Du?«

Saise hielt einen Augenblick erschöpft inne, dann aber, auf's Neue ihre
letzte Kraft versuchend, gelang es ihr, wenn auch nicht ihre Ketten, doch
die Bande zu zerreißen, die ihre Hände niederhielt. In demselben Augenblick
befreite sie sich auch von dem Knebel, den ihr der Bube der Vorsicht wegen
angelegt hatte, und stieß nun, von Angst und Verzweiflung getrieben, einen
Hülfeschrei aus, der so laut und plötzlich in die Ohren des vor die Gig
gespannten Poneys dröhnte, daß dieses entsetzt zur Seite prallte und
waldeinwärts rannte. Duxon aber, durch den Hülferuf Saisens ebenfalls
erschreckt, konnte ihm nicht schnell genug in die Zügel fallen, ja diese
entglitten sogar seiner Hand, und im nächsten Augenblick schnellte auch
schon das leichte Fuhrwerk mit einem Rad an einer der Cypressenwurzeln
hinauf und schlug, den Herrn wie seine Sklavin in ein benachbartes Dickicht
schleudernd, um.

Zorn und Rache im Blick sprang der Bube empor, das Poney nahm aber zuerst
seine ganze Aufmerksamkeit in Anspruch -- die Gig enthielt Alles, was er an
Vermögen besaß, und wenn ihm das Pferd entlief, war er verloren. Dem wild
Stampfenden fiel er daher rasch in die Zügel, riß es auf die Hinterbeine
zurück, daß sich der weiße Schaum mit dem Blut des wundgerissenen Maules
vermischte, und richtete dann, während das erschreckte Pferd zitternd
stille stand, mit riesiger Kraft die Gig wieder empor.

Nun aber wandte sich auch seine ganze Wuth gegen die Ursache dieses
Unfalls, denn Saise, von dem Sturz erst fast betäubt, hatte sich jetzt
wieder gesammelt und ließ auf's Neue den gellenden Hülferuf erschallen.

»Donner und Tod!« schrie er, flog auf die Zurückspringende zu und führte
mit der umgekehrten und mit Blei gefüllten Peitsche einen Schlag nach ihrem
Kopfe, der ihr denselben zerschmettert haben würde, wenn er sie traf; die
gefesselten Arme aber emporhebend, fing sie den Streich auf, der an den
Kettengliedern unschädlich niederstreifte.

Duxon wollte den Schlag wiederholen, da tönte, wohl noch in weiter Ferne,
aber klar und deutlich ein scharf ausgestoßener, wilder Laut durch den
stillen Wald -- er hielt ein, um zu horchen, Saise aber schien in diesem
Augenblick wie aus Stein gehauen, so starr und regungslos blickte sie nach
jener Gegend hin, von woher der Ruf geklungen.

»Ha, da kommen ihrer mehr, aber sie sind auf der Straße,« murmelte der
Overseer vor sich hin; »Pest und Gift, die Sache wird gefährlich; komm,
mein Täubchen, und sei jetzt vernünftig, der erste Schrei, den Du wieder
ausstößt, ist Dein Tod!« Und mit den Worten bückte er sich, ergriff das
einer Statue ähnliche Mädchen und wollte sie in das wieder geordnete
Fuhrwerk tragen; bei seiner Berührung erwachte aber auch in dieses das,
durch jenen Ruf fast erstarrte Blut; mit aller Gewalt, deren sie fähig war,
schwang sie die leichte Kette, die ihre Handgelenke gefesselt hielt,
empor und schlug sie gegen den Kopf ihres Räubers nieder, daß dieser sie
halbbetäubt losließ und zurücktaumelte. Wieder aber erschallte da lauter
und dringender als zuvor der Hülferuf der Unglücklichen, und Duxon, jetzt,
durch Schmerz und Wuth zum Aeußersten getrieben, hörte kaum das antwortende
und näher kommende Signal, als er auch sein breites Messer aus der Scheide
riß, auf die entsetzt Zurückzuckende lossprang und ihr mit fest auf
einander gebissenen Zähnen den scharfen Stahl in die Brust stieß.

Zum Tode getroffen taumelte Saise nieder in das gelbe Laub, Duxon aber
flog mit wilden Sätzen zum Wagen, riß eine große Brieftasche heraus, die
er unter seiner Weste barg, schnitt die Stränge des Poneys durch, warf sich
die Doppelflinte auf die Schulter, sprang auf das Pferd und verschwand im
nächsten Augenblick im Dickicht.

Kaum hatten sich aber hinter ihm, auf der einen Seite des kleinen freien
Platzes die Büsche geschlossen, als auch schon an der anderen zwei Reiter
auf schäumenden Rossen hervorbrachen, doch hier, wie von einem Blitzstrahl
getroffen, entsetzt in ihre Zügel griffen. Sie hielten mehre Secunden an.
Während sich dann aber der Eine mit wildem Schmerzesschrei aus dem
Sattel und neben dem blutenden Körper des holden unglücklichen Mädchens
niederwarf, hob sich der Andere auf dem Rücken seines Thieres zu seiner
vollen Höhe empor und lauschte mit wild stieren, glanzlosen Augen in den
Wald. Plötzlich mußte ein fernes Geräusch sein Ohr getroffen haben, denn
ohne die Ermordete weiter eines Blickes zu würdigen, stieß er dem ängstlich
vor dem Geruch des Blutes zurückschaudernden Thier die Hacken in die Seite,
setzte mit diesem über das im Wege stehende Gig hinweg und folgte, lautlos
zwar, aber mit Tod und Verderben sprühenden Blicken dem flüchtigen Mörder.

Keine Sylbe kam über die zitternden Lippen, keinen Blick verwandte er
von der Spur in der weichen Erde, rasch, mit dem Zügel des Pferdes in der
einen, der Büchse in der andern Hand, flog er dahin durch den dichten Wald,
und kaum konnte er fünfhundert Schritte gesprengt sein, als er den Feind
ansichtig wurde, der eben damit beschäftigt war, einen der in dem Gebüsch
hängen gebliebenen Stränge loszuhauen, was seine Flucht kurze Zeit
aufgehalten.

Duxon schaute sich um und erkannte in der reißend schnell näherkommenden
Gestalt einen Indianer, war aber im ersten Augenblick wirklich ungewiß, ob
oder ob er nicht einen Feind in ihm zu fürchten habe, denn er selbst hatte
nie mit Nachkommen jener wilden Stämme verkehrt und wußte, daß sie
sich selten dazu hergeben, die Streitigkeiten der Weißen untereinander
auszufechten. Als aber eben der Gedanke an die gemordete Jungfrau, die ja
auch jenem unglücklichen Volke angehörte, sein Hirn durchzuckte, sah er,
wie der junge Indianer seinen Zweifeln schon ein Ende machte, denn er hielt
plötzlich sein Pferd an, hob die Büchse, und der rothe Feuerstrahl zuckte
durch das geheimnißvolle Dunkel des Urwalds.

Der Overseer fühlte sich verwundet, aber ihm blieb keine Zeit zum
Nachdenken, der Rächer brauste heran. Zwar hob er selbst jetzt das
Doppelrohr, diesen niederzuschießen, der vorausgeschleuderte Tomahawk
traf jedoch seinen linken Ellbogen, und wenn sein Schuß auch in demselben
Augenblick dem Rohr entfuhr, so erhielt doch dies dadurch eine falsche
Richtung; nur einzelne Schrote streiften Wetako's Schulter und ehe der
sich seiner Schuld bewußte Mörder den zweiten Hahn spannen konnte, flog
der Rächer herbei; der Schlachtruf des Riccarees schallte gellend durch
den Wald, das Bowiemesser zischte nieder, und heulend brach der Elende
zusammen.

Das bleiche Haupt der Geliebten an seiner Schulter, kniete indessen der
junge Creole neben dem verblutenden Körper des schönen, unglücklichen
Mädchens. Wohl hatte er schnell und vorsichtig die weite, klaffende Wunde
verbunden, aber es war zu spät und der Todesstoß ihr ins innerste Leben
gedrungen. Er hörte das Vorbeistürmen der Verfolger, die aus allen Theilen
der Gegend herbeiströmten, den Negerraub zu verhindern, er hatte den
Schlachtschrei des Riccaree vernommen, aber er achtete es nicht, sein Auge
hing an dem rothen entquellenden Lebensstrom des heißgeliebten Mädchens und
Nacht -- finstere Nacht ward es endlich vor seinen Blicken.

Als er sich wieder erholte, stand der Riccaree an seiner Seite; er hatte
den Leichnam der Schwester in seine Decke eingehüllt und hob ihn, da er das
Erwachen des Weißen bemerkte, vor sich auf das Pferd.

»Wetako -- was willst Du thun?« rief der Creole, erschrocken emporfahrend
-- »wo willst Du hin?«

»Will dem Stamme der Riccarees die Ueberreste von seines Häuptlings Tochter
bringen,« sagte der junge Indianer mit düsterem Lächeln; »ich will sagen,
es sei die Friedensgabe, die ihnen die Weißen senden. -- Unser Land haben
sie uns geraubt, hier ist Blut, das neue damit zu düngen -- lebe wohl!«

»Und der Räuber?« frug St. Clyde, immer noch in halber Betäubung auf den
blutigen Körper blickend, den jener im Arme hielt.

»Der Räuber?« höhnte der Riccaree, während er seinen hirschledernen
Ueberwurf zurückschlug -- »der gehört _mein_!« und der Creole erkannte mit
Entsetzen, an dem Gürtel des Wilden, den blutigen Scalp des Erschlagenen.
Ehe er aber noch ein weiteres Wort äußern konnte, schwang sich jener hinter
der Leiche in den Sattel, stieß dem schnaubenden Thiere die Hacken in die
Seite und war im nächsten Augenblick den Augen des Weißen entschwunden.

Die nachsetzenden Pflanzer hatten indessen den schurkigen Negerdieb, jenen
Pitwell, eingeholt und mit der gewöhnlichen Schnelle, mit welcher alle
dem ähnliche Verbrechen bestraft wurden, an den nächsten Baum gehangen. In
seiner Brieftasche fanden sich übrigens hinlängliche Beweise, daß er diesen
Tod zehnfach verdient, denn auch die reine Abstammung der Indianerin ward
hier, durch einen Brief der Helfershelfer, außer allen Zweifel gesetzt.
Als man aber später der Spur des Wagens folgte, um dem Overseer ebenfalls
nachzusetzen, fand man die Zeichen des Kampfes, wie den kleinen Wagen
selbst. Unfern von dort aber, bleich und starr an dem Stamm eines jungen
Baumes gelehnt, lag, in der rechten Hand ein abgeschossenes Pistol, die
Leiche des Creolen.




Herr Schultze.

Ein Märchen.


Die Zeit der Wunder ist vorüber und die Welt glaubt nicht mehr an das
Ueberirdische, denn sie will Alles in nüchterner hausbackner Wirklichkeit
haben, um es so recht aus Herzensgrund begreifen, das heißt _betasten_ zu
können. Kommt dann wirklich einmal etwas Geisterhaftes, zeigt sich
einmal in stiller Mitternachtsstunde dem Einzelnen, dem Auserwählten,
ein anständiges ordentliches Gespenst, so könnte dieser später bei allen
Heiligen, und noch überdies Stein und Bein schwören, es glaubte ihm Niemand
ein Wort davon. Entweder hieße es: »der gute Mann hat mit wachenden
Augen geträumt,« oder die lieblose Bruder- und Schwesterschaar urtheilte
vielleicht noch strenger und sagte am Ende gar: »Er ist ein Narr, daß er
denken kann, vernünftige Leute sollten sich so etwas weiß machen lassen!«

Was um des Himmels Willen ist nun mit einer solchen Welt anzufangen? -- Gar
nichts.

In solch ähnlicher Verlegenheit befand sich vor noch nicht so langer
Zeit der liebe Gott selbst. Auf der Erde, und besonders in den deutschen
Bundesstaaten sah's in jeder Hinsicht windig und bös aus. Mit der Politik
der Kammern waren allerdings die Kammer_herrn_ und Kammer_diener_, sonst
aber auch Niemand zufrieden, die Religion drohte gleichfalls wieder eben
_aus_ Religion ganz irreligiös zu werden, denn selbst die Laien fühlten
sich nicht mehr sicher als ganz gewöhnliche Menschen schlafen zu gehn und
als Apostel wieder aufzustehen -- und was die Ernten betraf, da hörte denn
nun wirklich Alles auf. Einmal war es zu dürr, einmal zu naß, einmal fiel
Mehlthau, ein anderes Mal Hagel, kurz es kam in jedem Jahr etwas Anderes,
was die Getreidepreise hinauftrieb, Brot und Fleisch theuer machte und
die Armen -- =i. e.= solche, die nicht gewußt hatten reich zu werden -- so
bedrückte, daß des Betens und Bittstellens kein Ende mehr wurde und sich
die Nothleidenden theils persönlich an ihn wandten, theils die armen
Heiligen und Schutzpatrone bis auf's Blut plagten und peinigten.

Dazu kam nun noch, daß die Menschen wirklich anfingen ihm leid zu thun.
Er hätte ihnen so gern geholfen! -- Wie aber das anfangen? Die Gesetze der
Natur konnte und wollte er deshalb nicht ändern, und das ungeheure
Walten jener wirkenden und schaffenden Urkräfte zu stören, wäre, der
Paar Erdenbewohner wegen, auch etwas viel verlangt gewesen. Aber es gab
_natürliche_ Mittel und die sollten hier helfen.

Nichts war einfacher als die Religion -- er hatte das Ganze schon früher
einmal dem Moses in einer Viertelstunde dictirt -- in dieser Hinsicht
hoffte er bald Frieden zu stiften; auch die Politik mußte in Ordnung
gebracht werden -- es waren ja Alles seine Kinder und wenn auch die Einen,
wie das wohl die Geschwister häufig thun, die Anderen unterdrückt und
sich die Sachen zugeeignet hatten, die gar nicht für sie allein bestimmt
gewesen, so konnte das -- und dazu hatte er ihnen ja eben die _Vernunft_
gegeben, bald wieder geregelt werden.

Was denn endlich den vielen Mißwachs der Ernten betraf, so erzeugte die
Erde selbst in ihrem Inneren Mittel gegen diese Uebelstände, denn sie trug
und trägt ja in sich selbst den Keim, das Alles zu verbessern und zu seinem
höchsten Grad der Vollkommenheit zu führen. Nun frug es sich nur, wie es
möglich sei, dies den Menschen selbst bekannt zu machen, und auf welche Art
es sich hoffen ließ von ihnen verstanden zu werden?

Durch eine feurige Schrift am Himmel? -- Die Freigeister und Professoren
hätten eine solche als etwas Natürliches erklärt und die Theologen ihr
eine ganz andere Auslegung gegeben. Durch eine Stimme von oben? -- Das war
erstens schon dagewesen und dann würden auch die Leute höchstens gesagt
haben: »Heute hat es doch einmal gedonnert daß man ordentlich Worte
verstehen konnte.« -- Es war zum Verzweifeln.

Da beschloß denn Gott Vater, aus unendlicher Liebe für das
Menschengeschlecht, ein Buch über die zu verbessernden Verhältnisse, und
besonders über Ackerbau und Viehzucht, für welche beiden Zweige er sich
vorzugsweise interessirte, zu schreiben und damit selbst auf die Erde
hinabzusteigen.

Zeit hatte er ja für den Augenblick: die Welt lief im Allgemeinen in
ihren ewigen Kreisen ruhig fort, und wenn ihm nicht manchmal ein Komet
durchbrannte und einen Schweif roher Gesellen auf den Hacken, mit
offenen Laternen und Pechfakeln die stillen Straßen des Firmaments auf
staatsgefährliche Weise durchtobte, so war keine Unordnung zu fürchten.
Doch auch selbst hierüber hatten ihn die Berechnungen der besten Astronomen
beruhigt, die ja die Erscheinung des nächsten noch bis auf =x= Jahre
hinausgeschoben.

Sein Plan ward also, kaum gewollt, auch schon ausgeführt. Mit
Gedankenschnelle flogen die Zeilen mit der Enthüllung jener göttlichen, uns
noch unbekannten Urkräfte des Erdkörpers auf das Papier nieder, und wenn
sich der liebe Gott auch, seit er damals die zehn Gebote entworfen, nicht
mehr mit literarischen Arbeiten beschäftigt hatte, so ging die Sache doch
verhältnißmäßig ungemein schnell.

Das geschehen, rauschte er, die Liebe für seine oft unfolgsamen Kinder im
treuen Vaterherzen, auf unsere schöne Erde hernieder, um einen Verleger für
sein Werk zu suchen und stieg, wie sich das von selbst versteht, in Leipzig
und zwar im ersten Gasthof daselbst ab.

Um aber jedes Aufsehen zu vermeiden, mußte er natürlich die Gestalt des
Menschen -- die edle schöne Gestalt des Mannes, wie er ihn früher nach
seinem eigenen Bilde erschaffen, annehmen, und kleidete sich zwar sehr
einfach, aber doch nach der gerade bestehenden Mode. Vor dem Hotel hielten
mehrere Droschken und eine derselben brachte ihn denn auch bald zu dem
Buchhändler _Schmerz_, bei dem er ohne weitere Umstände eintrat und ihm,
nach wenigen einleitenden Worten, sein fertiges Manuscript anbot.

Herr _Schmerz_ -- ein langer hagerer Mann, mit tiefliegenden, dunkeln
Augen, nöthigte ihn sehr artig zum Sitzen, las dann den Titel des
Manuscripts und frug, sich leicht gegen den Fremden verneigend:

»Mit wem hab' ich die Ehre?«

Das war nun allerdings eine sehr natürliche Frage; jeder Buchhändler
wünscht doch zu wissen, mit wem er es zu thun bekommt. Dem lieben Gott kam
sie aber nichts desto weniger unerwartet, denn er durfte dem Manne doch
nicht sagen wer er sei; Herr _Schmerz_ hätte ihm das auch im Leben nicht
geglaubt. Er faßte sich also kurz und antwortete, indem er, um nicht
unartig zu scheinen die Verbeugung erwiederte:

»_Schultze!_«

»Ah -- Herr _Schultze_ -- mir sehr angenehm. Und Sie wünschen also dies
hier drucken zu lassen?«

»Ich wünsche dadurch einem dringenden Bedürfniß abzuhelfen,« sagte der
liebe Gott, und Herr Schmerz schlug das Manuscript schnell auf, denn
er glaubte wahrscheinlich, es lauere der Antrag zu einem neuen
Theatergeschäftsbüreau oder zu einer Illustrirten Zeitung im Innern; bald
sah er jedoch daß er sich geirrt habe und frug -- schon etwas beruhigt:

»Und über was handelt es? Der Titel ist etwas -- etwas umfassend:
»Enthüllungen der geheimsten und segensreichsten Urkräfte des Erdballs« --«

»Ueber Alles -- Viehzucht und Ackerbau -- Religion und Politik.«

»Sie sind Literat?«

»Nicht eigentlich; ich bin mehr Oekonom, habe aber dieses Werk aus reiner
Liebe zur Sache geschrieben, denn ich liebe die Menschen und weiß welchen
Dienst ich ihnen damit erzeigen werde.«

Herr _Schmerz_ blätterte ein wenig im Manuscript herum, um einzelne Sätze
daraus zu lesen und schüttelte dabei bedeutend mit dem Kopfe.

»Sehr flüchtig geschrieben das, sehr, Herr -- Herr --«

»_Schultze_,« sagte der liebe Gott.

»Ach ja, Herr Schultze -- sehr flüchtig -- die Setzer beklagen sich so
immer!«

»Ich sollte denken, es käme hier mehr auf den Inhalt als die Schrift an!«
sagte der Fremde. »Wie unscheinbar sieht zum Beispiel eine Kartoffel aus,
und was schließt sie nicht Alles in sich ein? In ihrem Innern lebt und
wirkt eine kleine, für sich abgeschlossene, aber deßhalb nicht weniger
kunstvolle Welt; dem Menschen unbekannte Kräfte und Lebenstriebe
durchströmen sie, und athmende Wesen bewegen sich in dieser festen saftigen
Fleischmasse mit derselben Leichtigkeit, mit der sich die Menschen durch
die Luft bewegen, und wenn im Frühjahr die Keime --«

»Sie haben Phantasie, Herr Schultze« -- unterbrach ihn etwas ungeduldig
Herr Schmerz, -- »aber dürfte ich Sie wohl bitten, mir den Inhalt dieser
Schrift etwas näher anzugeben!«

»Recht gern. -- Es ist -- wie Ihnen auch der Titel sagt, eine Enthüllung
geheimer, bis jetzt noch nicht gekannter, vielleicht nicht einmal geahnter
Naturkräfte, zuerst dem Mißwachs und den Viehseuchen entgegenzuwirken und
gleichzeitig das moralische Schaffen und Treiben der Menschen -- von denen
der große Haufe nun doch einmal in den Tag hinein lebt, zu ordnen und
zu regeln. Was die ersten Kapitel -- Mißwachs und Seuchen betrifft, so
existirten in früheren Zeiten andere Verhältnisse; die Bevölkerung des
Erdballs war zu schwach und die Erde erzeugte mehr, als ihre Bewohner
consumiren konnten. Daher mußte ich diesem Uebelstand durch natürliche
Mittel abzuhelfen suchen.«

»Wer? Sie?«

»Ich -- meine die _Natur_. Jetzt aber hat jene Ursache aufgehört, und
deshalb soll auch die Wirkung nachlassen. Das Menschengeschlecht ist
an Zahl so gewachsen daß es, wenigstens in Europa, Alles braucht was es
erzeugen kann, und ich wünschte nun dieses zum Nachtheil werdende Hinderniß
gehoben zu sehen. Das können Sie aber nicht verlangen, daß ich deshalb die
ewigen Naturgesetze ändern sollte, um --«

»Nein!« sagte Herr Schmerz.

Der liebe Gott sah ihn im ersten Augenblick erstaunt an, besann sich aber
schnell und lenkte wieder ein: »Um solchen Uebelständen nämlich abzuhelfen,
kann man also, wie ich sagen wollte, doch nicht verlangen daß die einmal
bestehenden Gesetze der Natur geändert werden sollten. Dafür liegt aber
auch in ihren eigenen Kräften, in ihren geheimsten, innersten Lebensfasern
das Heilmittel gegen diese nicht mehr nöthigen Zuwachsminderungen und
ich habe das Alles hier kurz und bündig, aber auch leicht faßlich
niedergeschrieben. Drucken Sie es und geben Sie das dafür übliche Honorar
in die hiesige Armenkasse. -- Sie werden überdies Nutzen genug davon
haben.«

Herr Schmerz, vielleicht durch dies keineswegs gewöhnliche Benehmen
neugierig gemacht, oder auch, weil ihm das ganze Aeußere des Fremden eine
gewisse Ehrfurcht einflößte, scheute sich augenblicklich eine bestimmte
Antwort zu geben, und bat nur ihm das Manuscript bis morgen zu lassen, wo
er sich dann darüber zu entscheiden versprach. --

Zur verabredeten Stunde am nächsten Tag stellte sich der Fremde wieder ein
und bat um seine Antwort. Herr Schmerz machte indessen heute ein äußerst
bedenkliches Gesicht und blickte kopfschüttelnd und mit emporgezogenen
Augenbraunen auf das Manuscript herab, das er in der Hand hielt.

»Ich komme um Ihre Entscheidung über den Druck meines Werkes zu hören,«
sagte der Fremde.

»Ja sehen Sie -- bester Herr Schultze,« begann endlich der Buchhändler
nach kurzer Pause, -- »das ist so eine Sache mit dem Druck dieses Heftes.
Einestheils glaube ich -- aufrichtig gestanden -- gar nicht daß das
Buch etwas machen wird. Für ein rein wissenschaftliches Werk ist zu viel
Phantasie, -- für Phantasie zu viel Wissenschaftliches darin und dann --
druckten wir es nicht äußerst splendid daß es über zwanzig Bogen gäbe, so
striche uns der Censor die ganze Geschichte. Sie halten sich ja gar nicht
ein Bischen an das Bestehende, werfen Alles über den Haufen, was nun doch
einmal da ist und reden von Sachen die über menschliche Begriffe fast
hinausgehen. Ich habe darin herumgeblättert -- etwas altväterischer Styl
-- nun dergleichen ließe sich abändern -- aber -- das nehmen Sie mir nicht
übel -- ein Bischen zu prätentiös ist das Ganze auch noch geschrieben. Sie
reden da in einem fort: das muß _so_ sein und das _so_, hier thue _dies_
und da thue _das_, die Wirkung wird dann im ersten Jahre _so_ im zweiten
_so_, und im dritten und den folgenden _so_ sein; die Behandlungsart von A
wirkt auf B und die Unterlassung würde sich für drei Jahre wieder _so_, und
für andere zehn wieder _so_ gestalten. Nein, das geht nicht, mein bester
Herr Schultze, damit kommen wir nicht mehr durch. Ja, in alten Zeiten, da
ließ man sich das gefallen, damals gehörte nur eine etwas dreiste Stirn
dazu, der Welt glauben zu machen was man wollte; aber jetzt gehen wir der
Sache tiefer auf den Grund.«

»Ueberdies erlauben Sie sich auch über Politik und _besonders_ über
Religion Aeußerungen, die ich selbst nicht einmal unter dem Namen
_Schultze_ vertreten möchte. Am Ende brauchten wir ja gar keine Priester
und Prediger mehr; und dann die Beleuchtung Ihrer _socialen_ Verhältnisse
-- nein, mein guter Herr Schultze: würde ich das Buch, das allerdings Geist
verräth, wirklich drucken, so glaubte uns erstlich kein Mensch ein Wort
von dem was drinnen steht; dann kämen wir wegen des einen Theils in die
schönste Kriminaluntersuchung und über den andern Theil fielen nachher die
Recensenten wie wahnsinnig her. Das Wenigste was sie sagten wäre, ich hätte
einen neuen hundertjährigen Kalender verlegt. Und wenn sie's dann nur noch
kauften -- wenn es noch _ginge_! Ich käme aber wahrhaftig nicht einmal auf
die Kosten, denn ein Leihbibliothekenbuch ist das _nicht_.«

»Nein, allerdings nicht,« sagte der Fremde -- »aber verlegen Sie es nur;
ich garantire Ihnen daß Sie gute Geschäfte damit machen.«

»Sie garantiren mir das? Welche Bürgschaft könnten Sie mir denn dafür
geben?«

»Meinen Namen!«

»Bester Herr _Schultze_!« rief Herr Schmerz.

»Ja so!« sagte der liebe Gott -- »Sie wollen es also nicht? Sie weisen es
zurück?«

»Ich bin Ihnen wirklich für das Vertrauen das Sie in mich gesetzt, ungemein
verpflichtet, aber ich habe jetzt in der That so viel Manuscript daliegen,
-- eins drängt so das andere; -- mein Nachbar Beißig wird sich aber
sicherlich ein Vergnügen daraus machen, -- der hat überdies mehrere
landwirthschaftliche und wissenschaftliche Werke gebracht.«

»Und Sie glauben daß Herr Beißig --«

»Oh, ich bin es fest überzeugt; versuchen Sie es nur! -- Oh -- keine
Komplimente, bester Herr _Schultze_! -- _Jenes_ ist der Ausgang, wenn ich
bitten darf; _die_ Thüre hier führt in die Küche; -- habe die Ehre mich
gehorsam zu empfehlen!«

Der liebe Gott fand sich gleich darauf, mit seinem in Maculatur
eingeschlagenen Manuskript, auf welchem mit großen Rothstiftbuchstaben »Hr.
Schultze« geschrieben stand, auf der Straße und blieb im ersten Augenblick
wirklich etwas überrascht stehen. _Das_ hatte er nicht erwartet! --
Er wollte die Menschen glücklich machen und trifft dafür auf solche
Schwierigkeiten. Nun, Herr Beißig wird es auf jeden Fall nehmen!

Aber siehe da -- auch hier schien es als ob er vergebens angeklopft habe;
neue Schwierigkeiten, neue Entschuldigungen. Wieder wurde er zu einem
Anderen geschickt und Nachmittags nahm er sich eine Droschke auf eine
Stunde, um schneller aus einer Verlagshandlung in die andere kommen zu
können.

Volle sechs Tage hatte er so mit immer gleichem Erfolg auf dem Pflaster
gelegen, er beschloß also den siebenten zu ruhen und am nächsten Montag
die noch übrigen fünfundfunfzig Buchhändler aufzusuchen, um sich später
gar keine Vorwürfe machen zu dürfen. Da klopft es, als die Glocken eben zu
läuten begannen, leise an seine Thür.

»Herein!« rief er, gerade nicht in der besten Laune.

»Ich habe das Vergnügen mit Herrn Schultze zu sprechen?«

»So nennt man mich hier!«

»Ihren Paß, wenn ich bitten darf!«

»Ich habe dem Wirth schon gesagt daß ich keinen bei mir führe.«

»Dann muß ich Sie freilich bitten mir zu folgen!«

»Aber, mein Herr --«

»Ich bedauere recht sehr, -- aber Sie wissen -- meine Pflicht --«

»Ich gehe auf keinen Fall mit Ihnen!«

»Sie werden sich doch der Obrigkeit nicht widersetzen wollen?«

Was wollte der liebe Gott jetzt machen? An dem ihm selbst geweihten Tage
Skandal anfangen? Das ging unmöglich; welch ein Beispiel hätte er dadurch
gegeben! Er setzte seinen Hut auf und folgte.

Im Polizeibureau wurde er freilich mit der größten Artigkeit behandelt,
denn in seinem ganzen Wesen lag etwas so Edles, Ehrfurcht Einflößendes, das
ihm überall Freundlichkeit und Zuvorkommenheit sicherte; gegen die einmal
bestehenden Gesetze ließ sich aber, das wußte er ja aus eigener Erfahrung,
nichts thun -- einen Paß hatte er nicht -- der von ihm angegebene Ort woher
er stamme, »Himmelsburg in Engelland,« ließ sich auf keiner Karte Albions
entdecken und somit mußte ihm denn, wie sich das vorhersehen ließ, die
Weisung werden, binnen vierundzwanzig Stunden einen Paß zu schaffen oder --
die Stadt zu verlassen.

Jetzt bekam der liebe Gott die Sache aber auch satt. Blos der Menschen
wegen hatte er sich alle Diesem unterzogen und nun traten ihm aus jeder
Ecke neue Hindernisse entgegen. Zwar hätte er sich im Augenblick selbst
einen Paß herstellen können; durfte er aber das auf einen fremden Namen
thun? -- Das wäre wieder gegen seine eigenen Gesetze wie die der Menschen
gewesen. -- Nein, er sah jetzt ein daß es die Sterblichen gar nicht besser
verdienten; sie _wollten_ das Alles was sie drückte und quälte behalten --;
sie _wollten_ kein Licht haben, und wenn sie sich die Schädel an den Wänden
einstießen. So beschloß er denn in den Himmel zurückzukehren und das von
den Blinden verschmähte Werk im Feuer zu vernichten.

Sein Wille war That. In lodernder Gluth verzehrte sich das göttliche
Manuscript, -- dieser allein Millionen werthe Autograph -- und jauchzend
wirbelten die boshaften Luft- und Feuergeister die Aschenatome in das
reine sonnige Blau des Firmaments, und spielten und tanzten damit im tollen
wilden Uebermuth hoch, hoch auf zu der endlosen Höhe. Der liebe Gott aber
schaute ihnen sinnend nach und murmelte endlich gutmüthig lächelnd vor sich
hin:

»Das hätt' ich mir, wenn ich nicht allwissend wäre, allenfalls denken
können!«

Dann in Licht zerfließend, stieg er wieder empor zu den reinen, göttlichen
Räumen des Lichts, zu dem Urquell des strahlendurchflutheten Alls. Rosige
Wolken drängten sich um ihn her, und hoben und trugen den Gott, Freude
glühend und Frieden leuchtend hinan -- hinan in das Aethermeer der
Unendlichkeit, in die kreisenden Sonnenwelten des ewigen Seins.




Der Deutsche und sein Kind.

Aus dem Amerikanischen Leben.


Mit dem »gut gekupferten und schnellsegelnden Dreimaster _Rose Bertram_,«
-- wie die Anzeige im Hamburger Börsenblatt gelautet -- das von dieser
Stadt aus am 15. April 1839 nach New-Orleans in den Vereinigten Staaten
von Nord-Amerika abging, war auch eine arme Familie, Vater, Mutter und
zwei Kinder ausgewandert, um in dem Land ihrer Hoffnungen und Träume das zu
finden, was ihnen die eigene Heimath nicht mehr im Stande war zu bieten --
eine ruhige sorgenfreie Existenz, und eine gesicherte Zukunft.

Die Reise lief ziemlich glücklich ab, denn sobald sie nur erst einmal den
englischen Canal hinter sich hatten und in ein südlicheres Klima kamen,
zeigte auch der Himmel eine fast ununterbrochene Reine, so daß sie, mit
einem ebenfalls ziemlich günstigen Wind, nach etwa achtwöchentlicher Fahrt,
die sieben Mündungen des Mississippi im Golf von Mexiko erreichten und
hier von dem Schleppboot _Herkules_, gegen die mächtige Strömung des
Riesenflusses an, der »_Königin des Südens_« zugeführt wurden, wie die
Republikaner ihre Hauptstadt New-Orleans nennen.

Unser Deutscher, Hermann Schwabe aus Baiern, staunte aber nicht wenig, als
er in dem Amerika -- das er sich bis dahin fast nur als eine einzige große
Wildniß, _mit Farmen_, gedacht, eine Stadt fand, wie er sie in seinem
ganzen Leben noch nicht gesehen. Häusermassen dehnten sich ohne erkennbares
Ende am Ufer hin, das seinerseits wieder von einer ununterbrochenen Kette
aller Arten Fahrzeuge eingefaßt und umschlossen wurde, während dort wieder
Omnibus-Wägen und zahllose Güterkarren mit lebensgefährlicher Schnelle
ein wildes geschäftiges Menschengedränge zu durchschneiden und zu theilen
schienen.

Trotz dieser Menschenmasse aber, fühlte er sich recht verlassen und allein
-- kein einziges Gesicht war unter dem ganzen Schwarm der wogenden Menge,
das er gekannt -- keine Hand streckte sich ihm hier zum freundlichen
Willkommen entgegen und Alle gingen kalt und theilnahmlos an ihm vorüber.
Es machte einen recht wehmüthigen Eindruck auf ihn, einen Eindruck, der
nicht beschrieben werden kann, der gefühlt sein will, und obgleich ihn das
Drängen und Treiben der südlichen Stadt gar sehr ansprach, und Alles was
ihn hier umgab, neu, fremdartig und deshalb interessant war, so eilte er
doch soviel als möglich, wieder fortzukommen, und den Ort zu erreichen,
wo er Freunde zu finden hoffte, ja wo er seine Verwandte wohnen hatte, auf
deren Briefe er all sein kleines Eigenthum in Europa verkaufte, um mit dem
daraus gelösten Geld einzig und allein die Ueberfahrt zu bezahlen.

Dieser Verwandte, ein weitläufiger Vetter von ihm, wohnte in Cincinnati am
Ohio, und Schwabe mußte jetzt vor allen Dingen ein Dampfboot finden, das
ihn, den Mississippi und Ohio hinauf, seinem neuen Ziele entgegen führte.
Das war aber nicht schwer -- in dieser Jahreszeit, vor dem Eintreffen des
gelben Fiebers, laufen fast an jedem Tage fünf bis sechs Boote stromauf
und zwei oder drei von diesen sind dabei gewiß für den Ohio bestimmt: bald
hatte er denn auch -- wenn gleich unter nicht geringen Schwierigkeiten, da
er kein Wort Englisch verstand -- seiner und der Seinigen Passage akkordirt
und noch an dem nämlichen Nachmittag glitten die Auswanderer auf dem
keuchenden mächtigen Boot stromauf, gegen die gelbe unheimliche rasch
dahinströmende Fluth des »Vaters der Wasser« an.

Zwischen reizenden Plantagen schossen sie hin, deren graue Schindeldächer
gar freundlich zwischen dichten, schattigen Orangenhainen und Granatbüschen
hervorschimmerten, an breiten gewaltigen Zucker- und Baumwollenfeldern
vorüber, wo unglückliche Sklavenschaaren den sengenden Strahlen der Sonne
ausgesetzt und von Peitschenbewehrten Aufsehern überwacht, ihre lange
Tagesarbeit verrichten.

Als sie weiter hinauf kamen, nahmen aber die offenen Plantagen mehr und
mehr ab -- der Wald, der bis dahin wohl mehre englische Meilen weit
durch die urbar gemachten Felder zurückgedrängt wurde, näherte sich immer
auffallender dem Ufer, und endlich, nach einzelnen waldigen Strecken
besonders an der linken Seite, drängte er sich ganz dem Rande des
Mississippi zu, und das graue wehende Moos hing in langen düstern Streifen
von den weitgespreitzten Aesten herunter und schwankte und schaukelte in
dem scharfen, stromaufstreichenden Luftzug. Aber auch dieses nahm nach und
nach ab -- flaches monotones Sumpfland, von riesigen Bäumen bestanden und
nur hie und da von einem kleinen Städtchen oder einzeln liegenden Holzhaus
unterbrochen, bildete die Scenerie beider Seiten des Flusses, bis endlich
oben, von der Mündung des Ohio an, ihre Umgebung einen ganz anderen
Charakter bekam und jetzt mit Hügeln und Bergen das klarere Wasser des
»schönen Stroms« einschließend, die an Bord befindlichen Deutschen
fast wieder in ihre Heimath, an die Gestade des vaterländischen Rheins
zurückversetzten.

Schnell glitten sie an den reizenden Ufern vorüber; passirten vor
Louisville -- um die Stromschnellen zu umgehen, den durch Fels gehauenen
Canal, und kamen am achten Tage nach ihrer Abfahrt, Nachmittags vier Uhr,
in Cincinnati an.

Auch hier umgab sie wieder ein lebendiges, reges Treiben. Viele stattliche
Dampfboote lagen an der Landung und schnelle Fährboote, mit kleinen
rasch puffenden Maschinen glitten zwischen Newport und Covington an der
Kentuckyseite und Cincinnati im Ohio hin und wieder. -- Unmassen von Gütern
lagen am Ufer aufgehäuft und die Mannschaften der verschiedenen Boote waren
gar eifrig beschäftigt, die Fracht aus- oder einzuladen und ihre eigenen
Fahrzeuge wieder in Stand zu setzen zu neuer Reise.

Der Deutsche konnte sich übrigens, so interessant ihm das auch zu
jeder andern Zeit gewesen wäre, nicht lange bei der Betrachtung des ihn
Umgebenden aufhalten, denn der Abend rückte heran und es mußte noch vorher
für ein Obdach auf die Nacht gesorgt werden. Jetzt galt es daher vor allen
Dingen, die Wohnung seines Verwandten zu finden, und dessen Adresse stand
deutlich genug in dem erhaltenen Briefe angegeben.

»Fürchtegott Wagner, Kaffeehaus zur Stadt München, nordöstliche Ecke der
siebenten und Sycamorestraße Nr. 41 Cincinnati Ohio.«

Das war nicht zu fehlen -- der Brief hatte ihm überhaupt auf dem ganzen Weg
zum Leitstern gedient, und er überflog auch jetzt noch einmal mit stiller
Zufriedenheit die Zeilen.

»Komm nur nach Amerika,« stand darin, »Du glaubst gar nicht, wie schnell
und geschwind es ein armer Teufel hier zu was bringen kann. Du weißt doch,
daß ich fast mit gar Nichts von zu Hause wegging, und jetzt habe ich in
Cincinnati, eine der größten Städte in ganz Amerika, ein Kaffeehaus, das
sie hier =coffeehouse= nennen, alle Tage dreimal Fleisch, und bin
mein eigener Herr. Und wie lange hat's gedauert, bis ich mir das Alles
erarbeiten konnte -- anderthalb Jahr -- so lange hab' ich auf der Eisenbahn
geschafft, mit 16 Dollar die Woche Lohn, und jetzt sitze ich ganz bequem in
Cincinnati und thue gar nichts mehr.«

Wetter noch einmal, schon ein Kaffeehaus! dachte Schwabe, was muß der
Mensch für ein Glück gehabt haben -- wie lange müßte man sich da in
Deutschland schinden und quälen, daß man nur erst eine _Concession_ kriegt
-- Gott sei Dank, daß ich in Amerika bin, jetzt arbeite ich auch ein paar
Jahre an der Eisenbahn, und dann mache ich's grade so. --

Mit dieser löblichen Ansicht war er vom Boot heruntergegangen, um einen
Karrenführer zu finden, der ihm sein Gepäck an Ort und Stelle schaffen
konnte; denn er beabsichtigte, bei seinem Vetter abzusteigen, da in einem
Kaffeehause doch auch Raum für sie und ihre paar Kasten sein würde. Es bot
sich ihm auch bald, und zwar ein Deutscher, an, der ihn leicht nach seiner
ganzen Tracht und Manier für einen Landsmann erkannt hatte, lud seine
Siebensachen auf, und während Schwabe mit seinem Jungen und seiner Frau,
die das kleine Mädchen auf dem Arme trug, neben der sogenannten »Dray«
hergingen, schlenderten sie langsam die berganlaufende Sycamorestraße, die
neben der Mainstreet der Dampfbootlandung zumündete, hinauf. Schwabe, der
sich natürlich nicht mit der als nordost bezeichneten Lage vertraut machen
konnte, hatte auch schon von weitem, als sie nach und nach die vierte,
fünfte und sechste Straße hinter sich gelassen, ein großes stattlich
aussehendes Backsteinhaus im Auge, das ihm am ehesten dem Begriffe
gleichzukommen schien, den er sich bis dahin im Geiste von einem
amerikanischen Kaffeehause gemacht. Es konnte auch fast kein anderes
Gebäude von den vier Eckhäusern sein, denn zwei von diesen waren Kaufläden
und das dritte -- Heiliger Gott -- an dem kleinen, weißangestrichenen
Breterverschlag klebte ein großes schwarzes Schild, auf dem mit weißen
Buchstaben -- wachte er denn oder träumte er? --

  _=Coffeehouse= zur Stadt München_

stand. Die Buchstaben selber ließen gar keinen Zweifel -- das halb
Englische halb Deutsche gehörte einem Landsmann an und diese _Breterbude_
war -- das erwartete Asyl.

»Ist denn das hier das ganze Kaffeehaus?« -- stammelte er fast
unwillkürlich und ergriff den Arm des Karrenführers, als ob er durch das
Aufhalten der Fracht auch sein Geschick verzögern könne. --

»Es trifft« -- meinte der Andere trocken, und schien in dem Aeußeren des
Gebäudes gar nichts Außerordentliches zu finden, -- »hier ist der Ort
-- der Gentleman wird wohl zu Hause sein!« und mit dieser lakonischen
Bemerkung ließ er die lange Peitsche um des Pferdes Ohren sausen, das,
theils hierdurch, theils durch das gleich darauf ausgestoßene Tschü
-- Tschü -- wo -- ah! vor die fragliche Thüre einlenkte und mit einem
plötzlichen Ruck dort Halt machte.

»Fremder Besuch!« rief der Draymann dann, und stieß die kleine niedere
Pforte auf -- »sollen die Sachen hier hereingeschafft werden?«

Schwabe stand noch immer, kaum eines Entschlusses fähig, auf der Straße und
konnte die Augen nicht wegwenden von dem schwarzen Schild: =Coffeehouse=
-- das also war ein amerikanisches Kaffeehaus. Die Mutter drückte ihr
Kind leise an sich, und es mochte ihr jetzt vielleicht zum ersten Mal eine
Ahnung von dem dämmern, was aus ihren, bis dahin wild aufgebauten Plänen
wohl etwa werden könne. In der Thür des _Kaffeehauses_ erschien in diesem
Augenblick Niemand anders, als der wirkliche Schreiber des so folgeschweren
Briefes, und anstatt nun, -- wie es Schwabe, seit er das wirkliche
Kaffeehaus gesehen, gar nicht anders erwartet hatte -- bestürzt und
vernichtet dazustehn und vor Schaam jeden beliebigen Moment bereit zu sein
in die Erde zu sinken, erkannte er kaum die Deutschen, als er ihnen froh
erstaunt die Hände entgegenstreckte, dem Mann dann um den Hals fiel und ihn
und seine Frau herzlich willkommen hieß. Schwaben blieb denn auch jetzt gar
keine Zeit, weder seine Verwunderung noch seine Bestürzung auszudrücken,
er sah sich nur gleich darauf mit Sack und Pack in das kleine enge Gemach
hineingedrängt und hier auch noch so mit Fragen und Erkundigungen über
die alte Heimath bestürmt, daß er endlich nur froh war, als er erst wieder
einmal frei und ungehindert aufathmen konnte. Dann aber versäumte er auch
weiter keine Zeit, in dem unansehnlichen Raum, der sie umgab, umher zu
schauen, und die natürlichste Frage, die sich ihm jetzt aus vollster Seele
auf die Lippe drängte war --

»Und das nennst Du ein Kaffeehaus?«

»Jawohl,« sagte der schon etwas amerikanisirte Vetter ganz unbefangen --
»das ist hier so Sitte -- wo der liebe Gott nur den Arm herausstreckt,
da wird's gleich _Kaffeehaus_ getauft, und wenn auch ein paar Gläser und
Flaschen mit Doppelkümmel, Brandy und Whiskey hinter der Baar stehn --
gerade wie's bei mir der Fall ist, denn ich habe auch nichts weiter. Das
laßt Euch aber nicht kümmern, und daß Ihr große Rosinen im Topf gehabt,
geht anderen Leuten auch nicht besser -- damit kommen sie Alle von
Deutschland herüber. Jetzt heißt's nun fleißig geschafft und gearbeitet,
und die Hände gerührt, nachher macht sich das Uebrige von selbst.«

Wagner, der Kaffeewirth hatte ganz recht -- es sieht Manches in Amerika,
von Deutschland aus betrachtet, wie ein Kaffeehaus aus, und kommen wir
nachher hin, so schreien wir -- »Ach du lieber Gott -- das sind ja lauter
Lügen und Erfindungen -- das waren Prahlereien und Märchen, das ist ja
gar kein Kaffeehaus, das ist ja nur eine gewöhnliche Breterbude!« Für den
Augenblick, und nach _unseren_ Ansichten haben wir auch allerdings recht,
sobald wir aber nur erst einmal dort eingerichtet sind, und den alten
deutschen Staub aus den Augen geschüttelt haben, dann sehen wir die Sache
von einer ganz anderen Seite an, und finden nun plötzlich, daß es doch
wirklich ein Kaffeehaus ist, oder daß wir's wenigstens _dazu machen dürfen
und können_, wenn wir nur den recht festen und kräftigen Willen haben, es
auszuführen. Dann sehen wir ein, daß uns dort nicht, wie hier, die Hände
gebunden sind zu freier That und lernen uns gern und freudig in das fügen,
was uns im Anfang, als die Kruste und äußere Schale des Ganzen so herb und
bitter, so hart und unverdaulich geschienen.

Es ist das aber nicht allein mit den Kaffeehäusern so, nein fast
durchgängig mit all' den dortigen Verhältnissen und Einrichtungen;
gewöhnlich werden _übertriebene_ Berichte hierher geschickt, oder wenn auch
nicht einmal übertriebene, doch wenigstens so gestellte, daß sie, wenn sie
auch vielleicht _buchstäblich_ wahr sind, der Einbildungskraft einen zu
freien Spielraum, alles Gute und Vorzügliche ahnen lassen und die Fehler
und Mängel dabei nicht andeuten. Der Deutsche und besonders der, in dessen
Kopf die Auswanderung schon wirklich spukt, ist dann nur zu gern
geneigt, sich Alles das was er hört, in den schönsten, buntesten Farben
auszuschmücken und zu putzen und kommt er dann an Ort und Stelle und findet
das Alles, was er sich vielleicht nur selbst hinzugedacht, nicht wirklich
realisirt -- was beiläufig gesagt, _nie_ geschieht -- so wird er muthlos
und macht sich selbst und denen, die solche Berichte geschrieben, die
bittersten Vorwürfe. Es ist schon gefährlich genug, wenn man die dort
bevorstehenden Unannehmlichkeiten nur erwähnt, und nicht recht besonders
heraushebt, denn in dem Falle springt der Lesende ebenfalls leicht darüber
hin, und denkt -- a bah, das sind Kleinigkeiten, die sich schon geben
werden -- sind auch vielleicht nicht einmal so schlimm wie man sich's hier
denkt.

Deßhalb sollten es sich die, welche Berichte über Auswanderungen
schreiben, zur besonderen Pflicht machen, Alles -- auch das Kleinste und
Unbedeutendste, was sie zum Nachtheil des sonst gepriesenen Landes wissen,
nicht allein anzuführen, sondern sogar hervorzuheben, und lieber in
dieser Hinsicht etwas übertreiben als zu wenig thun; die Phantasie der
Auswanderungslustigen glättet doch die rauhen Kanten ab. Der Europäer
wird dann nicht, oft gleich bei seinem ersten landen, zurückgeschreckt
und gerade zu einer Zeit muthlos gemacht, wo er aller seiner Energie
und Festigkeit am meisten bedarf. Das aber, weshalb Manche den Tadel
verschweigen, weil sie wissen, daß alles dieß doch immer eigentlich nur
Unannehmlichkeiten und keine wirklichen Fehler sind, sollte sie gerade im
Gegentheil antreiben, ihn auszusprechen, denn Amerika bietet dem deutschen
Auswanderer solche ungeheuere Vortheile, daß man getrost Alles das nennen
und aufführen kann, was dem Land oder den Sitten jenes Welttheils zum
Nachtheil gereicht, ohne befürchten zu müssen, den Ackerbauer, den
eigentlichen Mann für Amerika, dadurch zu schrecken. -- Bleiben nachher die
geschniegelten und gebügelten Herrchen drüben in Europa, weil sie tausend
Bequemlichkeiten nicht haben können, tausend Genüsse -- was nämlich für sie
Genüsse sind, entbehren, ei, so ist das auch nur wieder ein Vortheil
für Amerika, denn derlei Gesellen, mit parfümirten Taschentüchern und
wohlfrisirten Locken brauchen sie drüben nicht, die mögen hier ausharren,
bis sie später einmal, mit dem alten Schlendrian selbst, zu Grunde gehn.

Doch ich komme ganz von meiner, dahin keineswegs hinauszielenden Erzählung
ab und will lieber wieder so schnell als möglich in's »Kaffeehaus zur Stadt
München« zurückkehren.

Hier saßen indessen die Deutschen ganz gemüthlich -- nicht etwa bei einer
Tasse Kaffee, denn der war nur Morgens zum Frühstück zu bekommen, sondern
bei einem guten Glas Cincinnati-Bier zusammen und plauderten und besprachen
ihre gegenseitigen Aussichten.

Wagner hatte allerdings in Allem, was er seinem Vetter geschrieben recht
gehabt; durch eigener Hände Arbeit wußte er sich ein kleines Capital zu
verdienen und that damit, was in allen Städten Amerikas, besonders aber in
Cincinnati, die Deutschen nur zu oft thun, er errichtete einen Schenkstand
-- was dort nun einmal ohne seine Schuld _Kaffeehaus_ genannt wird. Wohl
war der Verdienst jetzt, der ungeheueren Concurrenz wegen, nicht mehr so
besonders wie früher, er hatte aber doch zu leben, und konnte sogar, da
er gerade auf seine eigene Bequemlichkeit sehr wenig verwandte, immer noch
jährlich eine Kleinigkeit zurücklegen.

Was nun seine jetzige Wohnung betraf, die so beschränkt war, daß sie die
ersten Nächte alle mit einander in einem Zimmer schlafen mußten, so dachte
er gerade daran, ein größeres Lokal zu nehmen, wie auch sein Geschäft etwas
mehr auszudehnen, und bot nun Schwaben und seiner Frau an, die erste Zeit
bei ihm zu bleiben und ihm im Haus und im Geschäft bei allen vorkommenden
Arbeiten mitzuhelfen. Dafür sollten sie Kost und Logis, und auch noch einen
kleinen, freilich unbedeutenden Lohn erhalten. Wagner hatte darin aber auch
ganz recht, daß sie nicht gleich hoffen dürften von vorn herein viel zu
verdienen, denn sie begännen jetzt eine ganz neue Lauf- und Lebensbahn,
und darin müsse nun Jeder einmal, es möge sein wer es wolle, sein Lehrgeld
bezahlen.

Schwabe, der sich nach dem ersten traurigen Anblick des Hauses die Sache
weit schlimmer gedacht, als sie sich wirklich jetzt herausstellte, war gern
damit einverstanden und schon in den nächsten Tagen, wo ein Tischler kam
und den Boden etwas mehr erweiterte, da Wagner seine Wohnung in dem dicht
danebenliegenden Haus zu nehmen gedachte, begannen die verschiedenen, bei
solchem Ausräumen nicht zu vermeidenden Arbeiten, denen sich auch beide
Gatten mit gutem Willen unterzogen, und dadurch mit ihren Verwandten im
besten Einverständniß blieben.

       *       *       *       *       *

So vergingen wohl sechs Monate und nichts trübte die Freundschaft und das
gute Vernehmen der Verwandten; das rege Schaffen und Treiben ließ ihnen
keine Zeit, auf irgend etwas anderes als ihre Geschäfte zu denken; gar
verschieden gestaltete sich die Sache aber, als der neue Schenkladen erst
einmal ordentlich hergerichtet worden, und nun das gleichförmige ruhige
Leben wieder begann, bei dem sich keineswegs soviel Arbeit herausstellte,
Alle nun gleichmäßig beschäftigen zu können. Jetzt fielen zuerst, und zwar
besonders zwischen den beiden Frauen kleine unangenehme Scenen vor und
einzelne bittere Worte wurden gewechselt. Im Anfang ging man jedoch noch
leicht darüber hin, eine Versöhnung ward entweder gar nicht für nöthig
gehalten oder doch bald zu Stande gebracht, und der Gedanke auch, daß sie
ihren Verwandten doch eigentlich manches verdankten, was sie suchen mußten
wieder gut zu machen, hielt Schwaben's noch manche Woche in einer Stellung,
die vielleicht weniger drückend für sie gewesen wäre, hätten sie sich nicht
immer sagen müssen: »das sind Verwandte, und spielen jetzt die Herren,
während wir die Knechte machen sollen.«

Schwabe bekleidete nämlich, während der, seinen Leichnam jetzt auf das
Beste pflegende Wagner ruhig in den Ecken herumsaß und sein eigenes Bier
trank, die Ausschenkerstelle, und war somit ein förmlicher »=Barkeeber=«
geworden, die Frau aber, die auch noch nebenbei ihr zweijähriges Kind zu
besorgen hatte, mußte waschen und bügeln, nähen und stricken, ausbessern
und alle nur möglichen übrigen häuslichen Arbeiten verrichten, indeß
_Missis_ Wagner, wie sie sich nur zu gern nennen hörte, nur selten mit
angriff und, was ihrer Base das peinlichste war, auch schon manchmal begann
statt des früheren freundlichen Tones, das ganze Wesen einer Gebieterin
anzunehmen.

Schwaben's wären schon lange fortgezogen und hätten ihr Glück allein, in
dem weiten fremden Lande gesucht; es kommen ja so Viele glücklich durch,
warum sollte es ihnen nicht ebenfalls gelingen? Eines nur hielt sie bis
dahin noch immer von einem solchen Schritt zurück und bannte sie an die
Stelle, wo sie anfingen, sich recht unbehaglich zu fühlen -- ihr Kind
-- die kleine zweijährige _Louise_ und die Zuneigung die _Wagners_ Frau
wirklich zu der Kleinen zu haben schien. Sie behandelte sie fast ganz
wie ihr eigenes Kind, und die Mutter glaubte da schon manches ertragen
zu müssen, wo es der armen Kleinen ja wieder zu Gute kam. Carl, ihr
zehnjähriger Knabe machte ihnen weit weniger Sorge; der griff schon
ordentlich mit zu, verdiente sich das Brod, das er aß, durch dausend kleine
leichte Arbeiten die er verrichtete, oder Wege die er lief, und wäre ihnen
auch, so sie wirklich selbstständig in das Leben hinaustraten, gewiß nicht
zur Last geworden.

Auf solche Art waren sie etwa ein volles Jahr in dem Hause gewesen, das
jetzt, da sich des Eigenthümers Geschäfte verbesserten, auch seinerseits
einen etwas vornehmeren Titel annahm, und aus der einfachen »Stadt München«
zu einem »=city of München=« avancirte. Aber gerade mit diesem zunehmenden
Wohlstand wich auch der Friede immer mehr, der besonders in den letzten
Monaten schon so schwankend und zweifelhaft geworden. Wagner's selbst
mochten das fühlen und es konnte ihnen dabei auch nicht verborgen bleiben,
was es eigentlich noch sei, das sie in der, ihnen peinlich werdenden Lage
zurückhielt, und _Missis_ Wagner hatte endlich wenig genug Takt, ihrer Base
auf halbem Wege entgegenzukommen. Sie bot dieser nämlich eines Morgens an,
ihr kleines Töchterchen, da sie selbst kinderlos sei, für sie aufzuziehn --
heißt das natürlich, wenn Schwaben's überhaupt einmal fortziehen sollten --
und so lange an Kindesstatt zu behalten, bis sie in bessere Umstände,
und vielleicht zu eigener Selbstständigkeit gelangt, im Stande wären, sie
wieder abzuholen.

Zwar konnte sich die Mutter nicht gleich dazu entschließen, das Kind,
wenn auch wohl versorgt, doch gewissermaßen unter fremden Menschen
zurückzulassen, endlich aber siegten die äußeren, keineswegs günstigen
Umstände. Schwabe sprach mit seinem Vetter offen über das, was ihn drücke
und hemme, dieser gab sich keine besondere Mühe ihn zurückzuhalten, und
nach acht Tagen schon fuhren sie, vorher einen sehr wehmüthigen Abschied
von dem Kinde nehmend, und dieses der Sorge seiner neuen Pflegeeltern auf
das dringendste und wärmste an's Herz legend, auf dem Dampfboot »General
Harrison«, den Ohio stromab, und dem Staate Louisiana zu, wo ihnen, von
einem Deutschen, der sich kürzlich einige Zeit in Cincinnati aufgehalten,
günstige Anerbieten gemacht waren.

Viele Jahre hindurch standen die Sachen, wie wir sie im letzten Abschnitt
verließen. Schwabe fand in St. Francisville, einem kleinen Städtchen unfern
vom Mississippi, der Ansiedlung von =Pointe coupée= gegenüber, gute und
lohnende Arbeit; sein Sohn wuchs zu einem kräftigen Burschen heran, der ihn
bald gar wacker unterstützen konnte, und durch die sparsame Sorglichkeit
der Frau sah er, wie sich seine Lage mehr und mehr verbesserte und er
zuletzt sogar darauf denken konnte, selber etwas anzufangen, um, ohne
gerade immer zu arbeiten, durch die Welt zu kommen.

Seines Vetters Beispiel in Cincinnati mochte viel dazu beitragen ihn auf
solche Gedanken zu bringen; die Zeiten schienen ebenfalls günstig, --
Kaffeehäuser gab es in St. Francisville nur sehr wenige und so säumte er
dann auch nicht lange und schaute bald darauf, wenn er auf der andern
Seite der Straße an seinem eigenen kleinen Haus vorüber ging, mit ganz
absonderlichem Vergnügen nach dem großen blauen Schild hinüber, das mit
goldenen Buchstaben verkündete, wie _Hermann Schwabe_ hier, nicht allein
ein _Kaffeehaus_, sondern auch »kalte und warme Getränke, frische gebackene
und marinirte Austern, Pfefferkuchen und Fleischpasteten,« und überdieß
noch ein »Lager von ächten, in Boston verfertigten Schuhen und Stiefeln und
Penitentiery Filzhüten« halte.

Was er mit eigener Hände Arbeit, und zwar mit harter, schwerer Arbeit
begonnen, führte er mit Hülfe einer vorsichtigen aber richtigen Speculation
weiter, und galt nach gar nicht so langer Zeit, für einen wenn auch nicht
reichen, doch sicherlich wohlhabenden Bürger des kleinen Städtchens.

Jetzt erwachte aber auch in den Eltern der bis dahin oft gewaltsam
unterdrückte Wunsch, ihr Kind, ihre kleine Louise wieder zu sich zu nehmen,
von der sie nun schon eine entsetzlich lange Zeit nicht einmal etwas
erfahren hatten.

Das Briefschreiben gehörte nämlich zu einer von Schwabes schwachen Seiten,
er fällte lieber einen vier Fuß im Durchmesser haltenden Baum, als daß er
eine einzige Seite bekritzelte; immer war es daher sein Entschluß gewesen,
lieber gleich hinauf nach Cincinnati zu reisen und die Tochter dort selber
abzuholen; dringende Geschäfte, wie eine plötzliche Krankheit seiner
Frau, nöthigten ihn aber endlich, entweder seine beabsichtigte Reise noch
aufzuschieben, oder wirklich zu schreiben. Wie aber war das Kind, unter
lauter fremden Leuten glücklich nach St. Francisville zu bringen? --
Durfte man wagen, es Einem der tollkühnen Dampfboots-Capitäne zu übergeben?
Amerikanische Eltern hätten das augenblicklich gethan, aber die Deutschen
waren zu ängstlich, und Schwabe fürchtete schon, er würde den so lange
genährten Wunsch noch länger müssen unbefriedigt lassen, als sich ihm ganz
unvermuthet ein treffliches Auskunftsmittel bot, das er und seine Frau auch
mit dankbarer Freude ergriffen.

Ein junger Deutscher aus dem kaum eine Viertelstunde entfernten Bayou
Sarah, reiste zufälliger Weise gerade in dieser Zeit nach Cincinnati,
um dort indeß von Deutschland gekommene Verwandte zu treffen und nach
Louisiana mit zu nehmen. Eine bessere Gelegenheit, Louise ihren Eltern
wieder zuzuführen, ließ sich kaum denken; Schwabe setzte sich denn auch
augenblicklich hin und brachte endlich mit vieler Noth und Mühe einen
ziemlich ausführlichen Brief zu Stande, in welchem er seinen Vetter mit den
eigenen, bis dahin erlebten Schicksalen bekannt machte, ihm für die treue
Wahrung seines Kindes dankte, und ihn bat, dasselbe durch den Ueberbringer
dieses, einen wackern, jungen Mann aus seiner Gegend und guten Freund von
ihm selber, den sich herzlich nach ihm sehnenden Eltern zurückzuschicken.

Welbauer, wie der junge Mann hieß, ging mit dem nächsten, noch an demselben
Abende in Bayou Sarah anlangenden Boot stromauf, und Schwabe erwartete
nun in freudiger Ungeduld die Ankunft der, seit dreizehn Jahren von
ihnen getrennten Tochter, denn so lange war es schon, daß sie Cincinnati
verlassen und sich in Louisiana zuerst aufgehalten und später angesiedelt
hatten. Vor dem Ablauf von wenigstens drei Wochen konnte Welbauer aber kaum
wieder zurück sein, denn die Entfernung zu Wasser, zwischen Bayou Sarah und
Cincinnati beträgt 1350 englische Meilen; die Eltern benutzten aber
diese Zeit, ein kleines, freundliches Stübchen für das erwartete Kind
herzurichten, damit es sich gleich vom Anfange an recht wohnlich und
zufrieden im elterlichen Hause fühlen möge und schafften All und Jedes
herbei, womit sie nur glauben durften, dem lieben, so lange elternlos
gewesenen Kinde, eine Freude zu machen.

Die bestimmte Zeit war endlich verstrichen, Welbauer aber noch immer nicht
zurückgekehrt; ja, noch eine vierte Woche verging sogar, ohne daß weder
ein Brief noch eine andere Nachricht von dem so sehnlich Erwarteten
eingetroffen wäre. Schwabe, der bis jetzt seine Frau immer nur gebeten
hatte, Geduld zu haben, da man ja gar nicht wissen könne, was die Rückkehr
des jungen Mannes vielleicht verzögert hätte, fing nun selber an, ängstlich
zu werden, und lief des Tages zwei oder dreimal nach Bayou Sarah hinunter,
um zu hören, was für Boote angekommen wären, und welche man, und woher man
sie erwartete.

Endlich, in der fünften Woche traf der so heiß Ersehnte mit der »Diana«
wieder ein, aber -- Schwabe erschrack, als er ihn erblickte und wurde
todtenbleich -- _allein_ war er -- das Kind war nicht bei ihm und der
zitternde Vater fürchtete schon das Schlimmste. Das, was ihm im Anfange das
Herz mit so unendlichem Weh durchzuckt, erwies sich jedoch als unbegründet.
Welbauer beruhigte ihn bald über das Befinden und Wohlergehen seiner
Tochter -- er hatte das junge Mädchen gesund und heiter angetroffen,
sie war gar rasch in die Höhe geschossen, und sollte kräftig und blühend
aussehen -- das Uebrige aber verkündete ein Brief, den er -- statt dem
Kinde -- als Antwort mitbrachte.

Schwabe ahnte jetzt fast, was das Schreiben enthielt -- in letzter Zeit,
als die Erwarteten immer und immer nicht kommen wollten, waren ihm so
allerlei trübe und häßliche Gedanken durch den Sinn gefahren, die er sich
ordentlich gefürchtet hatte seiner Frau mitzutheilen, weil er sie doch
nicht mit nur bloßen vielleicht sogar unbegründeten Vermuthungen ängstigen
wollte. Rasch erbrach er jetzt den Brief und sah hier seine schlimmen
Besorgnisse bestätigt. Das Schreiben lautete also:

    »Lieber Freund und Vetter« --

»Recht sehr hat es mich gefreut zu hören, daß es Dir wohl geht und Du Dir
durch Arbeit und Sparsamkeit, wodurch man in Amerika nur allein zu etwas
kommen kann, ein kleines Vermögen erworben hast. Uns geht es auch hier
recht gut, und viel besser als damals, wo Du mich zuerst in dem kleinen
Häuschen an der Ecke der Sykamore-Straße aufsuchtest. Ich bin jetzt auf dem
Mittelmarkt -- Du weißt ja schon, in der fünften Straße -- gezogen, habe
ein gutes Boardinghaus[9] errichtet, und mache sehr gute Geschäfte, habe
aber auch sehr viel zu thun, und weiß kaum wie ich fertig werden soll.«

  [9]: Ein Kosthaus, oder eine untergeordnete Art von Hotel.

»Was nun Deine Tochter Louise anbetrifft, so ist die recht gewachsen,
und ein braves gutes Mädchen geworden, meine Frau hat sich aber so an sie
gewöhnt, daß sie gar nicht daran denken kann, sich von ihr zu trennen. Seid
deshalb auch nicht böse, daß ich Euch Euren Wunsch nicht erfülle und sie
mitschicke. Eigentlich kannst Du es uns auch gar nicht verdenken. Sieh,
wir haben bis jetzt blos die Noth und Sorge mit dem kleinen Kind gehabt und
sollen es jetzt, da es groß geworden ist und anfängt, uns für alle die Mühe
und Auslage zu belohnen, wieder herausgeben. Meine Frau hält es dabei wie
ihre eigene Tochter. Wir lassen es noch immer in die Schule gehen und geben
ihm eine ganz gute Erziehung. Was willst Du mehr? Aber trennen möchte
sich meine Frau nicht wieder von dem Kinde und wir bitten Dich daher recht
dringend es uns zu lassen.«

»Mit dem Wunsche, daß es Euch in St. Francisville Allen gut geht und Ihr
manchmal unser gedenkt, unterschreibe ich mich als Dein

    Dir treu ergebener Freund und Vetter

      _Fürchtegott Wagner_.«

  Mittelmarkt -- nordwestliche Ecke von Walnut street.

_Nachschrift._ »Louise läßt schönstens grüßen und Euch Allen Glück und
Gesundheit wünschen. Was kostet denn bei Euch die Butter -- hier ist sie
gestern auf zwei Bit gestiegen, das Schweinefleisch ist aber dafür noch
billiger geworden als wie damals, wie Du hier warst.

      _Dein Vetter._«

Der Brief war verworren, der Inhalt desselben aber doch auch wieder einfach
und deutlich genug, und Schwabe ging wohl eine halbe Stunde lang, wie vor
dem Kopf geschlagen, an der Dampfbootlandung hin und her. -- Sollte er
_das_ was hier mit klaren dürren Worten in dem Brief stand, seiner Frau
mittheilen? -- Aber wie konnte er es ihr auch verheimlichen, hätte sie am
Ende nicht gar geglaubt es wäre ihrem Kinde irgend ein Unglück zugestoßen?
_Der Verdacht_ übrigens, den er gegen Wagner hegte, wurde von Welbauer noch
bestätigt.

Dieser hatte sich nämlich, da er den Eltern doch versprochen, das Kind zu
bringen und nun dort, wo er es am wenigsten vermuthete, so unverhofften
Widerstand gefunden, nach den Verhältnissen und dem ganzen Leben und
Treiben jener Leute genauer und näher erkundigt. Hier erfuhr er nun,
daß sie allerdings die angenommene Tochter im Hause selbst sehr gut
behandelten, aber keineswegs so viel in die Schule schickten, als Jener
hier in dem Brief geschrieben; im Gegentheil mußte das arme Mädchen, wenn
es auch keine schwere Arbeit zu thun hatte, von Morgens früh bis spät
Abends auf dem Platze sein, während sich Missis Wagner fast ganz und gar
von jeder Arbeit zurückgezogen habe, und nur allein die Dame spiele.
Louise war ihnen dabei durch ihren unausgesetzten Fleiß von ungemeinem,
ja unbezahlbarem Nutzen. Gaben sie das Mädchen heraus, so mußten sie
jedenfalls eine fremde Haushälterin annehmen und diese nicht allein mit
theuerem Gelde bezahlen, sondern ihr auch -- etwas besonderes Gefährliches
in Amerika, wo die Leute oft, Gott weiß woher, geschneit kommen -- Alles
und Jedes im Hause anvertrauen. Bei Louisen dagegen, die sich ihrer eigenen
Mutter kaum noch erinnerte, ihren Pflegeeltern aber mit aller Liebe einer
wirklichen Tochter anhing, hatten sie das Eine nicht nöthig, das Andere
nicht zu fürchten, und es ließ sich daher voraussehen, wie sie unter
diesen Umständen gewiß Alles thun würden, was in ihren Kräften stand, die
Pflegetochter den vollen Ablauf der gesetzlichen Frist, also bis zu deren
einundzwanzigstem Jahr bei sich zu behalten.

Gerichtlich konnte Schwabe, wie Wagner ebenfalls gut genug wußte, keine
Schritte mit nur irgend einer Aussicht auf Erfolg thun, denn ein wirklicher
Kontrakt war gar nicht abgeschlossen, und wenn es zur Klage kam, so wurde
dem Verklagten entweder die vorerwähnte gesetzliche Frist zugestanden, oder
der Kläger hätte eine Kostenberechnung zahlen müssen, die dieses eigene
Mittel jedenfalls weit überstiegen haben würde. -- -- Der Frau übrigens ein
Geheimniß daraus zu machen, ging nicht an, über kurz oder lang hätte sie
es doch erfahren müssen, und gemeinschaftlich konnten sie auch besser
berathen, welche Schritte jetzt am besten zu thun wären.

Er ging denn auch ohne weiters nach St. Francisville zurück, zeigte ihr
erst den Brief und ließ sie dann später Alles das, was sie noch zu wissen
wünschte, von Welbauer selber erfragen. Im Anfange war sie nun, als sie die
Nachricht wie ein Schlag aus heiterem Himmel traf, außer sich, wollte ohne
weiters »an die Gerichte gehen,« und meinte, kein Gesetz der Welt dürfe
ihr solcher Art und widerrechtlich, das eigene Kind gewaltsam zurückhalten.
Schwabe hatte durch einen dreizehnjährigen Aufenthalt in Amerika die Sitten
und Gesetze des Landes aber so ziemlich kennen gelernt, und fürchtete nicht
ohne Grund, durch eine Klage erstlich einmal sein gutes Geld einzubüßen,
und dann nicht einmal etwas auszurichten.

»Selbst ist der Mann,« reifte endlich der Entschluß in ihm, »einen bloßen
Brief können sie Dir leicht mit »Nein« beantworten, gehst Du aber als
_Vater_, und forderst Dein eigenes Kind zurück, so werden sie es Dir,
wenn sie es auch wirklich vor dem Gesetze dürften, doch nicht länger
vorenthalten können.«

Jetzt hatte er gerade alle die Geschäfte, die ihm vor mehren Wochen
noch eine Reise unmöglich gemacht, beendet, er entschloß sich also kurz,
beruhigte seine Frau, der er fest versprach ihr Kind zu bringen, und wenn
er es stehlen sollte, und rüstete sich fröhlich zur Fahrt nach Ohio.

»Sei gutes Muthes, Mutter,« lachte er dabei, als er sich zu der rasch
beschlossenen Fahrt rüstete, »was ist's denn auch weiter! geben sie mir
mein Kind nicht gutwillig, ei, so thue ich, als wenn ich mich in das
Unabänderliche füge, verabrede mich aber heimlich mit Louisen, bringe sie
auf ein Dampfboot und gehe förmlich mit ihr durch. Nachher mögen sie uns
verfolgen oder gar verklagen, kein Gesetz wird einen Vater verdammen,
daß er sein eigenes Kind gestohlen, wenn sie es ihm auch vorher nicht
freiwillig zusprächen.«

Die wenigen Vorbereitungen waren bald getroffen, es galt ja hier auch nur
eine kurze Fahrt und schnelle Rückkehr; nur etwas gab ihm die Mutter
noch mit, das sie schon seit vielen Jahren für ihr Kind bestimmt, dessen
Absendung sie aber bis jetzt noch immer verschoben hatte -- ihr Bild. Ein
junger deutscher Maler, der vor einigen Jahren mehre Monate lang bei ihnen
gewohnt und dort krank geworden war, hatte aus Dankbarkeit für die treue
Pflege der guten Leute, die Miniaturbilder der Beiden gemalt und ihnen zum
Andenken zurückgelassen, und das ihre schickte jetzt die Mutter dem Kinde.
Warum? wußte sie selber nicht, erwartete sie ja doch das Heißgeliebte in
wenigen Tagen, dennoch trug sie dem Vater auf, die Ablieferung desselben ja
nicht zu vergessen, und es war fast, als ob sie mit dem Bewußtsein, daß
es bald in den Händen ihrer Louise sein werde, auch ruhiger würde, und der
Zukunft gefaßter entgegensähe.

Schwabe schiffte sich auf dem nächsten, stromaufgehenden Dampfboote ein,
ging mit diesem bis nach Kairo, der Mündung des Ohio, benutzte von hier aus
ein anderes, das gerade Fracht für Pittsburg einnahm, und betrat neun
Tage später die Stadt wieder, in der er vor vierzehn Jahren, ein armer
heimathloser Auswanderer, gelandet war, und zuerst Schutz und Aufnahme
gefunden hatte.

Sonderbarer Weise schlug und klopfte ihm aber jetzt das Herz so bang und
ängstlich, als ob er irgend eine böse That begangen oder beabsichtige, und
doch wollte er ja Nichts, gar Nichts auf der weiten Gotteswelt, als sein
Kind, sein eigenes liebes Kind zurück in die Arme der Mutter führen.
Das peinliche Gefühl wuchs sogar noch, als er den steilen Landungsplatz
hinaufstieg, durch die Mainstraße ging und endlich links in den Mittelmarkt
einbog -- er mußte sogar ein paar Mal stehn bleiben und erst ordentlich
wieder Athem holen.

Anders wurde es ihm freilich, als er die sonderbare Scheu endlich
überwunden hatte, das, ihm durch den Brief und von Welbauer bezeichnete
Haus betrat, und dort sein liebes, lang entbehrtes Kind sehen und in die
Arme schließen konnte. Da kehrte der alte Muth zurück, frisch und frei
schoß ihm das Blut wieder durch's Herz und ohne Rückhalt wollte er schon
seinen Gefühlen, die ihm die Brust zu zersprengen drohten, Raum geben, als
er merkte, wie ihm die Thränen in die Augen traten -- sie liefen ihm hell
und klar an den beiden braunen Wangen herunter und das -- das brauchten
die fremden Menschen nicht zu sehen, die von allen Seiten des Hauses
herbeieilten und ihn jetzt umstanden. Er riß sich gewaltsam los, drückte
seinen Hut, den er noch gar nicht abgelegt, fester in die Stirn und zog
Wagner mit sich fort, in dessen Stube hinauf -- er schämte sich, daß ihn
die Leute sollten weinen sehn und hoffte sich später schon besser zusammen
nehmen zu können.

Ein Gespräch mit Wagner allein, wie er es im Anfang gewünscht, sollte ihm
aber nicht vergönnt werden, denn _Missis_ Wagner, welche behauptete, dieß
sei eine Sache, bei der sie selbst am meisten und innigsten betheiligt
wäre, schloß sich ihnen gleich darauf an, und brach augenblicklich jede
weitere und von Schwabe allerdings vorher beabsichtigte Einleitung dadurch
ab, daß sie die Absicht seines Besuchs ohne Umstände beim Schopf erfaßte
und an's Tageslicht zog.

Eines Theils war dieß nun gut, denn Schwabe hatte schon in aller
Verlegenheit gar nicht gewußt, wie er am Besten beginnen solle, anderen
Theils gab es ihm aber auch bald die keineswegs ermuthigende Ueberzeugung,
daß hier, und dieser Frau gegenüber, ein _gütlicher_ Vergleich unmöglich
sein würde, denn Madame erklärte jetzt rund heraus, mit _ihrer_ Bewilligung
verließe das Mädchen ihr Haus _nicht_, und _ohne_ ihre Bewilligung wäre
noch weniger daran zu denken. Dabei gab sie dem armen Vater auch ohne die
mindeste Schonung zu verstehn, wie freundlich er selbst und seine ganze
Familie bei ihnen beherbergt worden, mit welcher Sorgfalt sie sich dann
später selbst eines Kindes angenommen, von dem sie bis seit ganz kurzer
Zeit, nur Sorge, Mühe und Auslagen, aber nicht den geringsten Nutzen
gehabt. Jetzt dagegen, wo eben dieses Kind das Alter erreicht habe, in
welchem sie hoffen durften, das zu erndten, was sie durch lange Zeit
hinausgesäet, jetzt komme er, der Vater, der Jahre lang nicht einmal nach
seinem Kinde _gefragt_, zurück und wolle es ohne weiteres abholen und
mit sich fortnehmen. Daraus würde aber Nichts, so lange noch Recht und
Gerechtigkeit im Lande existire, und so lange sie selber noch eine Zunge
zum Reden und eine Hand es zu verhindern habe, sollte das nicht geschehen,
dafür stehe sie; »_Mister Schwabe_ müsse dann« wie sie mit beißendem Ton
hinzufügte, »die Kleinigkeit von 3500 Dollar übrig haben, um aufgelaufenes
Kost- und Schulgeld für seine Tochter zu bezahlen, dann möge er sie
ihretwegen mitnehmen und wenn das Mädchen nachher wirklich ginge, wirklich
die verließe, die ihr mehr als eine, wenigstens als _ihre_ Mutter gewesen,
so wolle sie denken, sie habe eben nur eine undankbare Natter an ihrem
Busen genährt und müsse sich, ob ihr auch das Herz blute, darüber zufrieden
geben.«

Was sagte aber die, um deren künftigen Aufenthalt, um deren glückliche oder
unglückliche Zukunft vielleicht, es sich hier handelte, was sagte Louise zu
alle dem? nach welcher Seite neigte sich ihr Herz und wie empfing sie den
Vater, dessen Ankunft sie überraschte, ja erschreckte?

Was konnte das arme Mädchen sagen? -- Von der Zeit an, wo sie ihre Mutter,
ein kleines, keines Nachdenkens fähiges Kind zurückließ, war sie stets
gewohnt gewesen, das Wagner'sche Haus als das elterliche -- wenigstens
als ihre Heimath -- zu betrachten. Hier _wurde_ sie auch heimisch, den
wirklichen Eltern aber mehr und mehr entfremdet, je mehr die Erinnerung
an frühere, einzelne Scenen in ihrem jugendlichen Herzen frischeren und
lebendigeren Eindrücken Raum geben mußte. Selbst den Namen _Mutter_ hatte
sie vergessen, und nur manchmal, wenn sie ihn von andern Kindern hörte, zog
es wie fernes liebliches Glockengeläute durch ihre Seele. -- Das war die
Erinnerung jener Zeit, wo sie den theuren Namen an dem Hals der
eigenen Mutter selbst gelispelt, aber es war auch eben nur wie fernes
Glockengeläut, und der Klang zu weich, zu unbestimmt, um ihm nähere,
erkennbarere Formen geben zu können.

Wagner selbst hatte dabei in letzterer Zeit, und besonders seit Welbauers
Besuch, nicht versäumt, das arme unwissende Kind, weniger mit klaren Worten
wie mehr mit hingeworfenen und unbestimmten Aeußerungen ahnen zu lassen,
daß dort, wohin man es holen wolle, eine keineswegs freudige Existenz
seiner harre, denn nie würde es irgend ein Mensch wieder so lieb haben,
wie man es hier, in seiner wirklichen und einzigen Heimath gehabt. Auch
_Missis_ Wagner schien seit der Zeit viel freundlicher und herzlicher mit
Louisen zu werden, nannte sie oft _Kind_ und _Tochter_, verbesserte die
zwar einfache aber doch sonst reichliche und anständige Garderobe derselben
und ließ ihr weit mehr Freiheit, als das bisher der Fall gewesen. Nichts
destoweniger klopfte der Armen doch das Herz, als sie vernahm, ihr Vater
wolle sie sehen -- hatte sie denn nicht schon früher gehört, ihre Eltern
verlangten sie zurück und war er denn nicht vielleicht gerade zu dem Zweck
jetzt nach Cincinnati gekommen? Ihre Pulse flogen fieberhaft und eine Angst
überkam sie, als ob irgend ein gewaltiges Unglück sie bedrohe, das sie
nahen sehe, dem sie aber nicht entgehen könne.

Schwabe verließ indessen, nach seiner Zusammenkunft mit Wagners, sehr
betrübt und niedergeschlagen ihr Haus, schlenderte langsam den Mittelmarkt
hinauf, der katholischen Kirche zu, und dachte mit recht schwerem Herzen
an die letzten Worte der gereitzten Frau Base -- »daß sie Louisen wie eine
Natter betrachten werde, die sie in ihrem Busen genährt --« _Undankbar_ --
der Vorwurf schnitt ihm tief, tief in die ehrliche Seele und langsam, die
Augen fest auf die Trottoirs geheftet, wanderte er die breite, sonnige
Straße entlang.

»Halloh, _Schwabe_ -- so wahr ich lebe -- und in tiefen Gedanken?« rief
ihn da plötzlich eine laute fröhliche Stimme an, »bist doch nicht etwa
Bankdirector geworden, daß Du so grimmige Gesichter schneid'st, calculirst
und Deine alten Freunde nicht mehr kennst?«

Schwabe sah rasch auf und erkannte, ebenfalls zu seinem freudigen Erstaunen
einen alten Bekannten und Schiffsgefährten, der mit ihm von Deutschland
ausgewandert und nach Cincinnati gefahren, dort aber, anstatt wie Schwabe
nach Louisiana zurückzukehren, die ganze lange Zeit geblieben war, hier
eine Brauerei errichtet hatte und sich nun gar wohl befand und glücklich
fühlte. Er stand gerade in der Thür der Rehfußischen Apotheke und streckte
dem überrascht vor ihm stehen Bleibenden mit herzlichen Worten die Hand
entgegen.

»Aber nun sage nur einmal, Alterchen,« frug er den Niedergeschlagenen, als
die ersten Begrüßungen gewechselt und er den Arm desselben in den seinigen
gezogen. »Du siehst ja gerade so aus, als ob Dir die Petersilie verhagelt,
oder sonst ein entsetzliches Unglück passirt wäre -- was giebt's, was hast
Du und wo willst Du jetzt hin?«

»Nirgends hin,« meinte Schwabe, »ich schlenderte nur hier in Gedanken fort
-- was es aber --«

»Dann kehren wir auch augenblicklich wieder um!« rief der Brauer, und
schwenkte ohne weiters um. -- »Da draußen haben wir Nichts zu suchen, und
meine Brauerei und Bierstube liegt hier drinnen, dort mußt Du beichten,
mein Bursche, und wenn das Uebel nicht gar so tief sitzt, so werden wir
schon Rath schaffen.«

Schwabe, dem es überdieß lieb war, seinen trüben Gedanken sowohl auf kurze
Zeit entrissen zu werden, wie auch Jemanden zu haben, gegen den er einmal
unverholen sein Herz ausschütten konnte, lenkte willig mit ihm ein
und erzählte nun dem neugefundenen Freunde, in dessen Haus sie endlich
angelangt waren, umständlich seine ganze Geschichte, die Verbindlichkeiten,
die er Wagnern schulde, dessen jetzige Meinung, und die Verzweiflung, in
der seine Frau sein werde, wenn er _ohne_ dem Kinde zurückkehre.

Der Brauer hörte ihm, den Kopf in beide, auf den Tisch gestemmte Arme
gestützt, aufmerksam zu, unterbrach ihn nicht ein einziges Mal, und that
nur manchmal lange, mächtige Züge aus dem vor ihm stehenden riesigen
Blechmaaß, das an die alten deutschen Humpen erinnerte, dann aber, als
Jener geendet und nur noch das erwähnte, wie ihn der Vorwurf, _undankbar_
zu sein, so wehe thue und ihn ganz unschlüssig mache, was er thun oder
lassen solle, da schlug der Brauer so kräftig auf den Tisch, daß die
Fensterscheiben erschreckt zusammenklirrten und rief: der Wagner sei
ein _Lump_, das wolle er ihm schriftlich geben, ihm aber werde er jetzt
beweisen, daß, wenn Jemand wirklich dankbar zu sein hätte, es Niemand
Anderer als in der That nur Wagner selbst sein müsse, der an dem Mädchen
die langen Jahre hindurch einen wahren Schatz besessen.

Und nun theilte er dem mit der gespanntesten Aufmerksamkeit zuhörenden
Vater mit, was das Kind seit seinem achten Jahre, also jetzt schon beinahe
ein Zeitraum von wieder achten, gethan und gearbeitet, wie es seit dem
eilften Jahre die Wirthschaft dort fast ganz allein geführt und bei dem
Allen fast in keine Schule gekommen, sondern immer nur zu Haus behalten
sei, um der sogenannten _Missis_ Bequemlichkeit nicht zu stören und zu
unterbrechen. Dabei habe sie, als diese vor drei Jahren am Tode mit dem
wüthendsten Nervenfieber gelegen, wochen- und monatelang Tag und Nacht an
ihrem Bette gewacht, erst im vorigen Jahre wieder eine gleich langwierige,
wenn auch weniger gefährliche Krankheit bei ihr ausgehalten und überhaupt
das, was Jene vielleicht an ihr gethan, als sie noch ein kleines Kind war
und nicht arbeiten konnte, reichlich, ja im Uebermaße vergütet. Wenn also
Jemand zur Dankbarkeit verpflichtet sein sollte, so wären es Wagner's
selber, und daß sie damals das kleine Kind zu sich genommen, ei, das hätten
sie auch eher aus Eigennutz, als aus Menschlichkeit gethan, denn selbst
kinderlos freuten sie sich des kleinen, muntern Wesens, während es den
Eltern wehe genug that, es zurückzulassen.

»Das Uebrige Alles bei Seite,« fuhr der Brauer plötzlich in seinen
Trostworten fort, und etwas leiser redend, bog er sich, die Hände
herunternehmend, näher zu dem Freund hinüber, »so giebt es doch noch einen
Grund, über den wir hier in der Stadt, wenn's uns auch nichts anging, schon
oft gesprochen, und der allein hinreichend wäre, es Euch, Schwabe, sogar
zur Pflicht zu machen, Euer Kind mit fortzunehmen.«

Schwabe horchte hoch auf, Jener aber, die Stimme zu einem Flüstern
herunterdrückend, sagte:

»Wenn ich Vater wäre, so nähme ich mein Kind, und besonders ein Mädchen,
heute noch mit mir fort, das in _dem_ Hause nichts Gutes lernen kann.
Wovon ist Wagner so rasch und plötzlich ein wohlhabender Mann geworden? Von
seinem Schenkstande etwa? -- Das soll mir Keiner weiß machen; nein, von
der heimlichen Spielhölle, die er in seinem Hause, klug genug, so versteckt
hält, daß ihm die Gerichte, obgleich sie schon dreimal, und zwar ganz
unerwartete Nachsuche gehalten, doch nicht auf die Spur kommen können. Das
arme Mädchen nun, da er keinem fremden Barkeeper das Geheimniß anvertrauen
kann, muß fast jede Nacht bis ein oder zwei Uhr bei diesen rohen Gesellen
aufsitzen, und wenn auch Wagner ebenfalls im Zimmer bleibt, so hört sie
doch dort -- denn wie könnte sie's verhindern -- all die gemeinen wüsten
Reden einer Menschenklasse, die sich in der Leidenschaft des Spiels noch
unter das Thier erniedrigen. Das arme Kind, seit langen Jahren daran
gewöhnt, weiß das nun freilich nicht besser; wäre ich aber Vater, mir
bliebe sie keine Stunde länger in dem Hause.«

»Aber lieber, bester Freund!« sagte Schwabe, hierdurch einestheils von der
ersten Besorgniß erlöst, aber dann auch wieder mit einer neuen, fast noch
schwereren auf der Seele -- »wie will ich sie fortbekommen? Fordere ich
sie dem Manne durch das Gesetz ab, so macht er mir nachher eine
Kostenberechnung, die ich nach dem, was ich schon von der Frau gehört, gar
nicht im Stande wäre zu bezahlen.«

»Nein, dahin darfs nicht kommen!« entgegnete rasch der Brauer, »wenigstens
müßtet Ihr erst den Hauptvortheil vorne weg zu gewinnen suchen, und das
ist -- das Recht des Besitzes, in dem sich Wagner jetzt befindet. Wer eine
Sache einmal wirklich hat, dem ist sie hier in Amerika verdammt schwer
aus den Zähnen zu reißen, selbst wenn er noch weniger anscheinendes Recht
darauf hätte, als Wagner hier in diesem Falle; verhielt sich aber die Sache
umgekehrt, wäre die Tochter bei Euch, und wollte sie Wagner nun wieder
haben, oder die Entschädigungssumme ausgezahlt bekommen, dann müßte er
klagen und Ihr, in St. Francisville könntet nachher eine Gegenrechnung für
geleistete Dienste aufsetzen, die sich gewaschen hat.« --

»Dann bleibt mir weiter Nichts übrig, als mein eigenes Kind zu stehlen!«
rief Schwabe.

»Ganz meiner Meinung!« sagte der Brauer und leerte den letzten Rest des
Blechmaaßes auf einen Zug -- »ganz meiner Meinung,« wiederholte er, als
er fertig war, und das Gefäß klappernd auf den Tisch zurückstellte --
»und Nichts leichter als das! Ich bin heute Morgen mit dem Mailboot von
Louisville gekommen, und habe unten an der Landung das Sternwheelboot[10]
Raritan getroffen, das, wie mich der Capitän fest versicherte, morgen früh
mit dem Schlage Acht, Cincinnati verläßt. Der Raritan geht allerdings nur
bis zur Mündung des Arkansus, den Mississippi hinunter; das schadet aber
Nichts, dort langen täglich wenigstens zwei oder drei stromabgehende Boote
an, und Ihr Beide könnt in fünf bis sechs Tagen in Louisiana sein.«

  [10]: Sternwheelboot ist ein Dampfboot, das, gewöhnlich mit zwei
  Maschinen, nur _ein_ großes Rad hinten am sogenannten _Stern_ hat, und
  von diesem also gänzlich vorwärts _geschoben_ wird. Diese Art Boote
  scheinen aber nicht besonders praktisch, und es giebt deren nur sehr
  wenige auf den Amerikanischen Flüssen.

»Aber wie bekomme ich Louise aus Wagner's Händen, ohne daß dieser etwas
davon merkt?«

»Louisen? Ei, Ihr geht einfach zusammen fort, denn Wagner läßt sich nie
Morgens vor neun Uhr unten sehen -- so lange schläft er, weil er die Nacht
so spät aufbleibt, und das arme, junge Mädchen muß schon von sechs Uhr an
Frühstück und Alles besorgen, dann auf dem Markt einkaufen, die Eier oder
vielmehr die Bäkereien in Ordnung halten, und Gott weiß, was sonst noch für
Sachen und Geschäfte verrichten. Du siehst also zu, daß Du heute Abend
noch einmal Gelegenheit bekommst, mit Deiner Tochter zu sprechen, und das
Uebrige überlasse mir -- ich bin dort im Hause bekannt wie ein bunter Hund,
und werde das Alles schon besorgen. Jetzt aber, damit Du keinen
unnöthigen Verdacht erregst, oder einen vielleicht schon erregten wieder
beschwichtigst, gehst Du zu Wagner's Haus zurück, und erklärst dorten, daß
Du sie -- Wagner's, bittest, Deinen Wunsch nochmals zu überlegen und zu
prüfen, stelle ihnen dabei vor, wie sich die Mutter sonst grämen wird etc.
-- das hilft doch Alles nichts, aber es macht sie sicher -- hiernach theile
ihnen mit, daß Du gesonnen seist, drei Tage in Cincinnati zu bleiben und
nach Ablauf dieser Frist wünschest, eine bestimmte Antwort von ihnen zu
hören -- das sagst Du ihnen übrigens nur, wenn Du allein mit ihnen bist,
verstehst Du? Ihr braucht dazu gerade keine Zeugen. Apropos, haben sie Dich
schon eingeladen, bei ihnen zu wohnen?«

»Nein -- sie wissen ja gar nicht, wie lange ich hier bleiben wollte.«

»Gut, desto besser -- thun sie es jetzt, so sagst Du, Du hättest es mir
schon versprochen; morgen früh hast Du denn weiter nichts zu thun, als in
_dem_ Augenblick, wo ich das Zeichen von unten herauf bekomme, daß das Boot
die Springkette losläßt, Dein Kind abzuholen, in Mainstreet soll dann ein
Wagen für Euch stehn, und daß sie unten nicht eher abfahren bis Ihr an Bord
seid, dafür will ich auch schon Sorge tragen.«

Alle weiteren Bedenklichkeiten des immer noch nicht recht fest
Entschlossenen, machte übrigens der wackere Brauer zu Schanden, bewies
ihm, daß er, wenn er nicht ein wahrer Rabenvater wäre, sein Kind mitnehmen
_müsse_, und redete ihm so in's Herz hinein, daß sich Schwabe, dessen
heißester Wunsch das Alles ja von Anfang an selbst gewesen, nur zu gern
überreden ließ, in jeder Hinsicht dem Rath seines neugefundenen Freundes zu
folgen, mit dem er auch jetzt die näheren Vorsichtsmaßregeln besprach und
festsetzte.

Allerdings ging er nun von hier aus wieder nach Wagner's Haus zurück; so
sehr er sich aber auch bemühte, seine Tochter, und sei es nur auf wenige
Minuten, allein zu sprechen, so gelang ihm das doch keineswegs, denn
eine direkte Unterredung mochte er nicht gern verlangen, weil er dadurch
Verdacht zu erregen fürchtete; ja er hatte sogar schon, um seinen Vetter
ganz sicher zu machen, diesem gesagt, daß er, da er sich doch jetzt einmal
in Cincinnati befinde, einen guten Bekannten aufsuchen wolle, der mit ihm
über See gekommen sei, und etwa zwei Stunden Wegs von der Stadt entfernt
wohne, er würde daher auch wohl nicht vor morgen früh zehn Uhr zurückkehren
können. Kaum vermochte er dabei mit dem fortwährend beschäftigten Kinde
ein paar flüchtige Worte zu wechseln, doch hatten sie das vorausgesehn, und
dafür schon Vorkehrungen getroffen. Der Brauer sollte nämlich, sobald ihm
das nicht selbst gelang, den Abend bei Wagner's zubringen, und die Tochter
bei der ersten sich ihm dort bietenden Gelegenheit auf die beabsichtigte
morgende Flucht vorbereiten. Der Klugheit Louisens hofften sie dabei
ebenfalls viel vertrauen zu können und glaubten jetzt die ganze Sache auf
das vortrefflichste und zweckmäßigste eingeleitet und berathen zu haben.

So brav und ehrlich unser wackerer Brauer aber auch sein mochte, und so gut
er's sicher in diesem Falle meinte, so war er doch -- das ließ sich kaum
läugnen -- nichts weniger als ein Diplomat und kam fast nie zum Ziele, wo
es einiger List und Scharfsinn galt, sondern meistens nur, wo er gerade
ohne weitere Umstände hinein tappen durfte. So hatte er es denn auch in
diesem Falle wohl eine volle Stunde lang umsonst versucht, Schwabes Tochter
nur so viel merken zu lassen, daß er ein Paar Worte an sie allein zu
richten wünsche. Vergebens blieb er mitten in der Schenkstube, allen Gästen
im Wege stehen, um sie im Vorbeigehen anzureden, vergeblich verstopfte
er über eine Viertelstunde durch seine breite, vierschrötige Gestalt die
Hofthür, sie kam nicht _ein_mal hinaus, und er wurde endlich durch die
vereinten Bemühungen des Barkeepers und der schwarzen Köchin bei Seite
geschoben, und bedeutet, daß dieser gerade der allerletzte Platz wäre,
wo man ihn gern sähe. Er fing schon an, die Aufmerksamkeit der Gäste zu
erregen, und beschloß nun einen andern, weniger gefährlichen aber gewiß
sichern Plan zu verfolgen.

Zu diesem Zwecke ließ er sich in einer der am wenigsten beobachteten
Ecken des Zimmers nieder, und drückte sich hier, seinen Blechkrug und das
brennende Licht -- denn es war indessen dunkel geworden -- dicht vor sich
geschoben, fast gewaltsam zwischen die scharfe Tischkante und die hier
angebrachte, mit mächtigem Gehäus umschlossene Wanduhr. Dadurch gewann er
den Vortheil, daß er, ohne den Kopf zu wenden, das ganze Zimmer übersehen
konnte, und sobald er sich jetzt einen Augenblick selber unbeachtet sah,
schlug er mit der Lichtschere gegen das Blech, was, wie er recht gut wußte,
Louise im Nu an seine Seite brachte.

Das junge Mädchen sprang rasch auf ihn zu, und streckte die Hand nach dem
Blechmaaß aus, um es wieder zu füllen; der Brauer hielt das aber mit der
linken fest, während er mit der rechten ihren Arm ergriff, sie ein wenig zu
sich hinüberzog und leise, aber schnell flüsterte:

»Erschrick nicht -- er kommt morgen früh!«

Louise erschrak aber über das Plötzliche dieser Warnung und fast eben so
über das sonderbare Gesicht, das der Brauer dabei machte, dermaßen, daß sie
einen nur halbunterdrückten Schrei ausstieß.

Eigenthümlich war die Wirkung, die dieser Schrei auf den Brauer ausübte.

In demselben Momente fuhren die Gäste nach dem ziemlich hörbaren Ausruf
herum und natürlich richteten sich dadurch ihre Blicke auf den in der Ecke
Sitzenden, dieser aber riß mit einem plötzlichen Ruck beide Hände zurück,
saß starr und steif da, zog die Backen ein, preßte dabei die Lippen fest
aneinander, und schnitt ein so ungemein gleichgültiges und nichtsagendes
Gesicht, daß Louise, die solch wunderbare Veränderung mit Blitzesschnelle
vor sich gehen sah, in ein lautes Gelächter ausbrach, in das jetzt viele
der Umstehenden mit einstimmten.

Der Brauer ließ sich nun allerdings nicht durch solche Kleinigkeiten außer
Fassung bringen, damit war ihm aber auch für den Augenblick der ganze
Anlauf verdorben, und er mußte wohl eine halbe Stunde vorübergehen lassen,
ehe er einen neuen Versuch wagen durfte.

Als er zum zweiten Male an das Blech schlug, sah sich Louise allerdings
wieder nach ihm um, blieb aber stehen, und des Brauers rasch und seltsam
verzerrte Physiognomie, rief ihr eben so rasch die Grübchen in die Wangen
zurück, denn sie konnte doch wahrlich nicht ahnen, daß dieses gräuliche
Gesichterschneiden irgend einen bedeutsamen Zweck für sie haben sollte. Und
dennoch war das so; der Brauer gab sich die nur erdenklichste Mühe,
irgend einen mimischen Eindruck auf sie hervorzubringen, sobald er das nur
irgendwie unbemerkt thun konnte, und die halb schlauen, halb ängstlichen
Seitenblicke, die er dazwischen im Zimmer und besonders nach rechts und
links hinüber warf, waren so unwiderstehlich komisch, daß die, zu deren
Besten der sonst so ernste Mann all diese Muskelverzerrungen vortrug,
endlich in allen Freuden und dem festen Glauben, »der Brauer habe heute
einmal einen Schluck über den Durst gethan,« ihren Pflegevater darauf
aufmerksam machte, und dadurch den ganzen, so schön und pfiffig
ausgedachten Plan unseres Bierfabrikanten zerstörte. Wagner setzte sich
bald darauf zu ihm, und der Brauer verließ eine Stunde später, höchst
ärgerlich auf sich und die ganze Welt, die »=City of München=.«

Dadurch war es den Verbündeten freilich unmöglich geworden, die Tochter
gehörig vorzubereiten, um am nächsten Morgen nicht zu viel Zeit zu
verlieren. Nichtsdestoweniger trafen sie alle nöthigen Vorkehrungen, und
kauften besonders mehre Kleidungsstücke ein, denn Louise sollte unter
keiner Bedingung auch nur ein Stück der ihr von Wagner geschenkten
Kleidungsstücke mitnehmen; selbst ein Bonnet und das Nöthigste, was sie
für den Augenblick brauchte, konnten sie leicht in dem 150 Miles entfernten
Louisville bekommen, wo sie genug Zeit behielten, Einkäufe zu machen,
während das Dampfboot langsam durch die Schleusen des Canals gelassen
wurde.

Der von Schwabe in ängstlicher Ungeduld so sehnlichst herbei gewünschte
Morgen brach endlich an, und unten an der Landung waren die Feuerleute und
Deckhands des Raritan schon emsig beschäftigt, die Kessel zu heizen und die
Verdecke mit unzähligen heraufgeholten Eimern Flußwasser zu scheuern und
abzuspühlen. Oben in der fünften Straße öffnete der Barkeeper des deutschen
Kaffeehauses die Laden, fegte das Schenkzimmer aus und ging dann an seine
gewöhnliche Morgenarbeit, das im Hinterhaus versteckt liegende Spielzimmer
nach seinem nächtlichen Besuch zu reinigen und zu lüften und zum nächsten
vielleicht schon sehr baldigen Besuch wieder herzurichten, mit welchem
Geschäft er selten vor neun oder halb zehn Uhr fertig wurde.

Louise war indessen vorn in der Bar beschäftigt, staubte die Flaschen und
Tische ab, spülte und wischte die Gläser aus, breitete neue Servietten auf
die verschiedenen Kaffeebreter, füllte die kleinen Flacons mit Staunton
Bittres und Pfeffermünzessenz, putzte die blind gewordenen Fensterscheiben
und that überhaupt Alles, um die Schenkstube in ihrer gewöhnlichen
Sauberkeit und Reinlichkeit zu halten und war so emsig dabei beschäftigt,
daß sie gar nicht bemerkte, wie schon ein Mann mehre Minuten lang in der
geöffneten Thüre stand und ihrem thätigen Schaffen und Treiben sinnend aber
aufmerksam zuschaute.

Dem armen Mädchen gingen aber auch gar viele trübe und ernste Gedanken im
Kopf herum -- war nicht, wie ihr Mrs. Wagner gesagt, ihr Vater gekommen,
und wollte er sie nicht ihrer jetzigen liebgewonnenen Heimath entreißen,
um sie einer andern -- wie ihre Pflegeeltern sagten -- traurigen und
freudlosen Existenz entgegen zu führen? war sie gezwungen ihm zu folgen,
oder durfte sie bleiben, wenn sie ihm verweigert wurde? -- Ja -- _durfte_
sie in dem Fall wirklich bleiben, oder zwang sie die kindliche Pflicht,
dem zu folgen, der von der Natur das erste heiligste Recht auf sie erhalten
hatte? Ach, wer half ihr aus diesen Zweifeln, welcher redliche Freund rieth
ihr, was sie thun, was sie meiden sollte? --

»Louise!« sagte da eine leise -- zärtliche Stimme -- »mein Kind -- meine
Tochter.« --

Und Louise, als sie die bekannten Laute hörte, fuhr zusammen, daß ein Glas,
an welchem sie gerade putzte, ihrer Hand entfiel und auf dem Boden klirrend
zerbrach. Blitzesschnell fuhr sie herum, vor ihr aber stand, die Arme
freundlich und liebend nach ihr ausgestreckt -- ihr _Vater_. Das arme Kind
wurde todtenbleich, zitterte an allen Gliedern und vermochte kein Wort
über die Lippen zu bringen; Schwabe aber ergriff ihre Hand, zog die kaum
Widerstrebende langsam an sich und flüsterte, indem er ihr liebkosend die
Haare aus der Stirn strich:

»Mein Kind -- mein liebes, gutes Kind, nicht wahr, jetzt läßt Du mich nicht
wieder allein zu Deiner Mutter zurückkehren? der bräche das Herz darüber;
nein, jetzt, jetzt verläßt Du mich nicht wieder, jetzt bleiben wir
beisammen, und Du, nicht wahr, meine gute Louise, Du gehst mit mir zu
Deiner Mutter nach Louisiana?«

»Aber wird mich Missis Wagner fortlassen?« murmelte in Angst und
Unentschlossenheit das arme Mädchen -- »wird sie --«

»Das sind böse Menschen, die Dich Deinen Eltern vorenthalten wollen,«
drängte der Vater -- »Du bist in dem Hause hier auch nicht gut aufgehoben,
der Brauer hat mir Alles erzählt. Doch davon später. Jetzt drängt die
Zeit, in wenigen Minuten geht das Dampfboot ab -- die Ketten sind schon
eingenommen, es hängt nur noch an einem einzigen Tau und wartet auf uns.«

»_Jetzt?_« rief Louise erschreckt, und suchte ihren Arm frei zu machen --
»jetzt soll ich fort -- heimlich fliehen?«

»In die Arme Deiner Eltern sollst Du, Louise -- zu den Deinigen, die Dich
auf den Händen tragen und für Dich sorgen werden, wie sie es sich schon so
lange Jahre gewünscht.«

»Und ohne Abschied sollte ich fort von meinen Eltern, fort aus diesem
Hause?« bat, immer ängstlicher werdend, die Arme -- »Niemand ist hier im
Laden -- sie haben mich wie ihr Kind behandelt -- sie haben mich lieb und
ich -- ich --«

Ein starkes Klopfen an den Fensterscheiben schreckte sie wieder empor und
gleich darauf steckte ein kleiner Negerbursche den Wollkopf in die noch
offene Thüre herein und rief mit seiner feinen, piepigen Stimme: »Raritan
geht, Massa -- haben schon =steam= 'nausgelassen, soviel -- Wagen steht an
der Ecke.«

»Siehst Du, mein Kind -- es ist alles vorbereitet,« flüsterte der Vater
und zog die Tochter der Thüre zu, »in wenigen Minuten können wir auf dem
Dampfboote, in fünf Tagen kannst Du in den Armen und an dem Herzen Deiner
Mutter sein -- komm, komm, Louise!«

»Heiliger Gott! ich kann und darf ja doch nicht wie ein Dieb hier aus dem
Hause entfliehen, das mir so lange Jahre Schutz und Nahrung gegeben, -- ich
möchte schon mit Ihnen gehen, Vater, aber -- so -- so nicht, so auf keinen
Fall.«

»Louise -- mein Kind!« bat noch einmal der Vater, und die Heftigkeit seiner
Gefühle drohte ihm die Stimme zu ersticken -- »Du wirst und darfst mich
nicht allein zu Deiner Mutter zurückkehren lassen -- Du _mußt_ mit mir
gehen -- ich befehle es Dir als Dein Vater.«

»Um Gottes willen, Vater, Sie zerdrücken mir den Arm -- ich darf wahrhaftig
nicht fort.«

»Holla da, wer will Dich zwingen?« rief plötzlich eine rauhe, finstere
Stimme, und Wagner, noch im Morgenkostüm, mit verschlafenen Augen und
hoch aufsträubenden Haaren, trat in die Thüre, wo er -- sobald er sah,
daß Schwabe bei seinem Erscheinen den Arm der Tochter fast unwillkürlich
losließ und sich rasch nach ihm umwandte, stehen blieb, und mit höhnischem
Tone in seiner Rede fortfuhr. »So, Sir -- also ordentlich Versteckens
wird gespielt, um denen, die uns das eigene Kind lange und schwere Jahre
hindurch gepflegt und erzogen, dieses, wenn man nachher anfängt seine
Freude daran zu haben, förmlich zu rauben und zu stehlen? -- da werde ich
wohl am Besten thun, wenn ich gleich auf's Gericht gehe und die saubere
Bescheerung anzeige -- ich bin Bürger hier und will doch einmal sehen, ob
mich das Gesetz nicht in meinem Eigenthum schützen wird.«

»Wagner,« murmelte Schwabe, und hielt noch immer den finsteren Blick auf
sein Kind geheftet, das, keiner weiteren Bewegung fähig, jetzt, da sich
sein Schicksal entschieden, an dem Schenktisch lehnte und weinte, als ob
ihm das Herz brechen wollte -- »Wagner, möge Gott Dir verzeihen, daß Du den
Eltern das Kind verweigerst -- die Summe, die Du verlangst, bin ich aber,
das weißt Du recht gut, nicht im Stande zu bezahlen; Du weißt aber auch,
daß Du die Summe nicht _verdienst_, daß mein Kind mehr für Dich gearbeitet,
als das Wenige beträgt, was sie verzehrt und womit sie sich gekleidet. Gott
nur sieht den Menschen in's Herz, ihm werden auch die Mittel bekannt sein,
die Du angewandt, sein junges Blut gegen mich zu kehren. Daß ich mein Kind
heimlich mit mir fortnehmen wollte, leugne ich nicht, und hättest Du es
verhindert, so würde mich das arg geschmerzt haben, aber -- es weigert sich
selber mitzugehen -- es will von seinen Eltern Nichts mehr wissen, und das
ist hart, das hatte ich nicht erwartet, und _das_ -- thut auch recht weh,
weher, als mir je ein Wort von Dir thun konnte, Wagner. So lebt denn hier
Alle recht wohl -- ich kehre nun wieder nach Cincinnati zurück, Dir aber,
mein Kind, meine Louise« -- und die herausquellenden Thränen machten seine
Worte fast unverständlich -- »Dir wünsch ich, daß Du nie fühlen, nie ahnen
mögest, welchen Schmerz Du Deinen armen Eltern bereitet, die, Gott ist mein
Zeuge, nur durch ihre Lage gezwungen waren, Dich so lange fremden Händen zu
überlassen -- lebe wohl, und möge Gott Dich segnen, ich kann nicht böse auf
Dich sein. Aber halt, hier, das hat mir Deine Mutter für Dich gegeben, ich
hatte einmal geglaubt, ich würde es nicht abzuliefern brauchen -- gut so,
es hat so sein sollen -- Deine arme Mutter.«

Er ging auf die Tochter zu, legte ein kleines Paket neben sie auf den
Schenktisch, drückte sie dann noch einmal rasch und heftig in die Arme,
einen Kuß auf ihre Stirn und verließ, ehe Louise kaum wußte daß er sie
losgelassen, das Schenkzimmer, vor dem eben wieder, jetzt aber mit breitem
Erstaunen in den dunkeln Zügen, das Gesicht des Negerknaben aufgetaucht
war.

Wie er nach Mainstreet und in den dort harrenden Wagen kam, wußte er nicht
-- in eine Ecke gedrückt, die Hände krampfhaft gegen das Gesicht gepreßt,
fühlte er nur, wie die leichte _Gig_ blitzesschnell mit ihm die steile
Straße hinunterrasselte, und bald darauf vor dem wild schnaubenden und
keuchenden Dampfboot hielt; dort aber kam er erst wieder zur Besinnung
als der hier harrende Brauer den Kutschenschlag aufriß und ganz verblüfft
stehen blieb, als er den Freund _allein_ zurückkehren sah. Hier war aber
nicht lange Zeit mehr zum Besinnen, der ungeduldige Ruf des Capitäns, der
nun mit ganz außergewöhnlicher Gefälligkeit bis jetzt gewartet, trieb ihn
an Bord --

»_Sie wollte nicht mit!_« rief der arme Vater nun trauernd dem Freunde zu,
riß sich von diesem, der ihn noch zurückhalten wollte, los, sprang an Bord
und keuchend und puffend drängte der Dampfer rückwärts in den Strom hinein,
und warf die aufgerüttelten Wellen hinauf an das eben verlassene Ufer. In
der Mitte des Stromes hielt die Maschine einen Augenblick und das Fahrzeug
trieb eine kurze Strecke mit der Strömung hinunter, schwenkte dann nach der
Seite hinüber, kehrte den Bug gen Westen und schoß blitzesschnell davon,
während das eine mächtige Sternrad schäumende und zischende Wassermassen
hinter sich hinaus schleuderte.

Und Louise? --

Das arme Mädchen war kaum im Stande, den Tag über ihre Geschäfte zu
besorgen; das Hirn brannte ihr fieberhaft, und ihr war es, als ob sie
fortwährend in einem Traume wandle, aus dem sie jeden Augenblick erwachen
müsse. Ihr Vater? -- das war ihr _Vater_ gewesen, der sie hatte mitnehmen,
zur _Mutter_ mitnehmen wollen -- ihr lebte eine Mutter, aber weit von hier,
eine Mutter, die sie vielleicht lieb hatte, die ihrer harrte und _sie_?
O wie dem armen Kind die Pulse flogen, wie seine Augen glühten und
schmerzten. Sie konnte sich kaum noch aufrecht erhalten und Wagner, dem ihr
verändertes Aussehen auffiel, schickte sie heute schon mit Dunkelwerden auf
ihre Kammer.

Hier angelangt, wollte sie sich gleich aufs Bett werfen, da fiel ihr das
kleine Paket in die Augen, das ihr der Vater heute beim Abschied gegeben.
Sie zündete ihr Lämpchen an und bei dem matten Schein desselben öffnete sie
den Faden, der es umschlossen hielt -- Ha -- ein kleines Bild blitzte ihr
entgegen und ein dicht zusammengefaltetes Briefchen glitt heraus und vor
ihre Füße nieder. Das Bild? -- das, das mußte ihre Mutter sein -- ihre
_Mutter_ die sie mit den treuen blauen Augen so freundlich anlächelte
-- und diese Augen -- mußten die sich nicht mit Thränen, mit heißen,
schmerzlichen Thränen füllen, wenn der Vater, _ohne_ das Kind zurückkehrte,
und der Mutter sagte -- daß die Tochter -- Nichts von ihr wissen wolle --
daß sie sich geweigert habe, ihm zu folgen?

Sie stützte den Kopf in die Hand und betrachtete lange und sinnend die
theueren Züge, zu denen sie als Kind liebend emporgeschaut und den Namen
»Mutter« hinaufgelispelt hatte. Ihre Augen füllten sich mit Thränen --
da fiel ihr Blick auf das zusammengefaltete Blatt, sie hob es auf und
entfaltete es.

»Mein liebes Kind,« lauteten die Zeilen -- »ich kann zwar nicht selber
schreiben, denn erstens hab' ich's nie gelernt, und dann bin ich jetzt auch
recht krank und schwach, aus Sehnsucht Dich zu sehn, unser Barkeeper hat
mir aber den Gefallen gethan, und die paar Zeilen aufgesetzt. Hätte
ich schreiben gekonnt, ach wie oft hätt' ich an Dich, Du liebes Kind,
geschrieben. Doch nun schadet es Nichts mehr -- nun kommst Du bald zu uns,
und dann soll uns Nichts auf der weiten Welt mehr trennen. Ach Du glaubst
gar nicht, wie ich mich nach Dir sehne; ich glaube ich stürbe, wenn ich
Dich nicht bald in meine Arme schließen könnte. Ich habe Dich wohl recht
lange ohne Nachricht von mir gelassen, aber nicht wahr -- Du bist Deiner
_Mutter_ nicht böse darüber, ach ich will Dich ja jetzt so lieb dafür
haben. Das dabei ist mein Bild -- es ist _recht_ ähnlich -- ich habe ihm
tausend Küsse für Dich gegeben -- es mag sie Dir wieder geben, bis ich Dich
selbst an's Herz drücken kann. Aber jetzt lebe recht wohl -- recht wohl
meine liebe Tochter und möge Dich Gott recht bald und recht gesund in meine
Arme führen. Es grüßt und küßt Dich viel hundert tausendmal

      Deine Mutter.«

Louise saß lange, lange auf ihrem Bett und starrte auf den Brief nieder;
-- wieder und wieder überflog sie die Zeilen, preßte sich die fieberheiße
Stirn zwischen die kleinen kalten Hände und blieb dann auf's Neue in dem
Inhalt dieser, mit bitterem Vorwurf an ihr Herz dringenden Worte verloren.
Endlich brach sich der nicht länger dammbare Schmerz Bahn -- sie ergriff
das Bild, preßte es unter einem heißen Thränenstrom an die Lippen und sank
dann, mit dem leise und schluchzend hervorgerufenen Wehelaut »zu spät -- zu
spät, -- nun ist Alles vorbei und ich habe die Mutter für ewig verloren!«
auf ihr Lager zurück.

       *       *       *       *       *

Wir wollen einen Zeitraum von fünf Monaten überspringen, und wiederum bitte
ich den Leser, mit mir den etwas steilen aber kurzen Berg hinaufzusteigen,
der von der äußersten Grenze Bayou Sarahs aus, bis zu den ersten Häusern
des kleinen Städtchens Francisville hinaufführt.

Dort, gleich linker Hand, wenn wir hinaufkommen, da, wo das breite starke
Reck die hereinkommenden Pflanzer einladet, ihre Pferde zu befestigen und
indessen einen kühlen Trunk zu thun, steht noch das freundliche, weiße Haus
mit den Jalousien und der breiten Veranda, mit dem niederen Dach und der
gastlichen Bank vor der Thür, aber das Schild -- wo ist das Schild hin, das
mit den großen goldenen Buchstaben den Namen unseres wackeren Landsmannes
trug? Wo ist die lange schmale Tafel, die all die Leckerbissen und
Delikatessen in güldenen Worten aufzählte? Ach lieber Leser, in dem Hause
sieht's jetzt gar bunt und wild aus, die Schilder sind aus ihren eisernen
Haken losgerissen, die Wände und Stuben leer und verlassen. Wo sonst das
gemüthlich stille Stübchen war, da lag jetzt Stroh, einzelne Stückchen
Packleinewand und kurze Bindfaden, während in der unteren Stube und in
dem Schenklokale gescheuert und gewaschen wurde, als ob eben erst die eine
Familie aus, eine andere eingezogen sei. Und das war auch so, denn traurige
Veränderungen hatten in der selbstgegründeten Heimath unseres wackern
Deutschen stattgefunden.

Als Schwabe damals ohne sein Kind zurückkehrte, und die arme Mutter nach
und nach die ganze schreckliche Wahrheit erfuhr, ja erfahren mußte, da
warf sie der Schmerz und Gram um das Verlorene auf das Krankenlager und
ein schweres Nervenfieber bedrohte ihr Leben. Freilich siegte die sonst
kräftige Natur der Frau endlich über den rüttelnden Tod, der frohe Muth war
aber dahin, und bleich und abgezehrt wankte sie, einer Leiche ähnlicher als
einem lebenden, fühlenden Wesen, im Haus herum. Auch Schwabe wurde immer
trauriger, immer niedergeschlagener; er vernachläßigte seine Kunden und
sein Geschäft, denn es machte ihm keine Freude mehr, und konnte dagegen
stundenlang hinter dem Tisch sitzen, und in ein und dieselbe Ecke stieren.

Ein paar Monate hielt er das so aus; seiner Frau Krankheit beschäftigte ihn
auch in der ersten Zeit viel zu sehr, um noch an sich zu denken, endlich
aber sah er doch wohl ein, daß er so nicht länger fortbestehen könne.

Hier -- ja hier hatte er ein hübsches Besitzthum, das ihn nährte, es
ging ihm gut, und nichts fehlte ihm, was er zu körperlichem Wohlbefinden
gebrauchte, was aber half ihm dies Alles, wenn trotzdem ein ewiger
unvertilgbarer Wurm an seinem Herzen nagen sollte -- wenn er die Frau in
Sehnsucht nach ihrem Kinde hinsterben sah, und sich selbst am Ende noch
Vorwürfe, und gegründete Vorwürfe machen mußte. Denn wie lange, wie viele
Jahre hatten sie sich Beide nicht um die Tochter gekümmert, und konnte
ihnen das jetzt in ihrem eigenen Gewissen zur Entschuldigung dienen, daß
sie das Kind bei den wohlhabenden Leuten besser aufgehoben geglaubt, als es
bei ihnen selbst der Fall gewesen? Nein, denn die Ueberzeugung, die Schwabe
jetzt und besonders durch des Brauers Worte erhalten, sagte ihm, daß
sich sein Mädchen dort vielleicht körperlich, aber keineswegs geistig
wohlbefunden haben könne, wo sie blos als Mittel verwandt wurde, eine
Haushälterin zu sparen und ihren Erziehern von so großem Nutzen zu sein wie
möglich. Und darnach hatte er, der Vater, Jahre lang nicht gesehen, darauf
mußten ihn jetzt erst _fremde_ Menschen aufmerksam machen.

Doch, noch war nicht Alles verloren, noch gab es Gott sei Dank! _ein_
Mittel, seinen Fehler zu verbessern und das Mittel, es war der erste
freudige Gedanke, der ihn wieder durchzuckte, das Mittel hatte er sich
selbst durch seinen eigenen Fleiß erworben und verschafft. Als er hier
in Amerika zu arbeiten anfing, besaß er wenig oder gar nichts; selbst die
Erfahrung fehlte ihm, die man in den Vereinigten Staaten gewöhnlich so
theuer, so ungeheuer theuer erkaufen muß. Jetzt hatte er dagegen lange
Jahre hindurch Erfahrung gesammelt, und kannte die Sitten und Gebräuche des
Landes -- mußte ihm nun nicht, und wenn er auch wirklich noch einmal von
vornherein begann, der Anfang um so bedeutend leichter werden? -- Gewiß!
und sein Entschluß war gefaßt -- es handelte sich hier nur um Geld, das er
besaß, von dem er sich trennen konnte, und seine, seiner Frau Ruhe, seines
Kindes Rückkehr war damit zu erkaufen. Was war es auch weiter, er entsagte
ja nur einem errungenen Vortheil, einer nach und nach zum Bedürfniß
gewordenen Bequemlichkeit und jetzt, da er sich überwunden, ja dem festen
Willen sogar die That augenblicklich folgen ließ und all die hierzu
nöthigen und erforderlichen Schritte that, da begriff er kaum noch, wie
es möglich gewesen, daß er früher auch nur einen Augenblick gezaudert, und
nicht schon lange, ja gleich damals als ihn der erste schmerzliche Schlag
traf, Alles geopfert habe, was ja in diesem Falle nicht einmal ein Opfer
genannt werden konnte, wo es das Glück seiner ganzen Familie, all der
Seinigen betraf.

Er sollte sich auch nicht getäuscht haben, seine Frau schien mit diesem
Entschluß des Vaters neue Lebenskraft zu gewinnen, -- hier öffnete sich ihr
auf einmal die Aussicht, ihr Kind -- das schon als todt beweinte -- wieder
zu gewinnen und fast gewaltsam schüttelte sie von diesem Augenblick Alles
ab, was ihren Geist noch niederdrücken, ihre Seele befangen und ängstigen
konnte. Die Hoffnung war eingezogen in das treue Mutterherz, und mit ihr
wuchs und gedieh auch wieder die Liebe zum Leben, das Vertrauen auf ihres
Gottes Schutz und Güte, der sie in der letzten schweren Zeit ach! fast
verlassen.

Hätte es übrigens noch eines Antriebes bedurft, den einmal gefaßten und
beschlossenen Plan auch auszuführen, so kam der nach etwa vier Monaten
in der Gestalt eines Briefes, von unserem alten Freund, dem Brauer, der
Schwaben noch einmal ernsthaft aufforderte, einen zweiten Versuch zu
machen, sein Kind wieder zu bekommen, wenn es nicht in seinen dortigen
Verhältnissen an Seel und Leib verderben sollte. Die Spielhölle in
Wagners Hause, hatte, seiner Aussage nach, einen so gefährlichen Charakter
angenommen, daß er aus guter Hand wisse, der Magistrat warte jetzt nur noch
auf eine Gelegenheit, ernsthaft einzuschreiten, und Louise müsse dabei
über ihre Kräfte angestrengt werden, denn sie sähe bleich und elend aus und
habe, so oft er nun auch hingekommen sei, immer trübe und verweinte Augen.

Es war hier -- das sah Schwabe aus dem ganzen Brief -- gar keine Zeit mehr
zu verlieren, den Verkauf seines Grundstücks betrieb er also so viel als
möglich, und sandte zu gleicher Zeit den, indessen zu einem wackeren,
braven jungen Mann herangeschossenen Sohn nach dem Westen von Arkansas,
wo er sich, als ehrlicher Farmer am Fuße der Ozark-Gebirge anzusiedeln
gedachte. Carl sollte dort einen Platz aussuchen und vorher irgend eine
kleine Hütte zu ihrem ersten Aufenthalt einrichten, daß sie, so lang die
nöthigsten Arbeiten dauerten, doch wenigstens ein Obdach hatten. Das
Andere fand sich später von selber, und dort, in einem Lande, wo man keine
Ansprüche macht, unnütze Bequemlichkeiten nicht kennt, und sich deshalb
gerade mit dem wenigen, was die Natur bietet, glücklich fühlt, wurde es
ihnen auch leichter zu vergessen was sie einst besaßen, wenn sie nur das
Wenige, _was_ ihnen blieb _mitsammen_ genießen konnten, und sich nicht
immer sagen mußten, Eines fehle noch -- eines von den Ihren, dessen Glück
Gott dereinst von ihnen fordern könne und werde.

Manchmal zwar tauchte auch, selbst in diesen Vorbereitungen, noch das
alte Gespenst der Angst und Ungewißheit auf -- das Kind mag Nichts von den
Eltern wissen -- es liebt Die nicht, die es so lange vergessen und unter
fremden Menschen gelassen haben -- es hat ja nicht einmal mit dem Vater zu
Hause gewollt, obgleich der Mutter fast das Herz darüber gebrochen; aber
die Mutter selber beschwichtigte alle diese Zweifel.

»Daß sie zu Dir nicht gleich Vertrauen fassen konnte, ist natürlich,« sagte
sie unter Thränen lächelnd, »komme ich aber selbst zu ihr hinauf, hat sie
nur einmal am Herzen der _Mutter_ gelegen, dann geht sie von Der auch nicht
wieder fort, und wenn Du sie gleich dazu zwingen wolltest. Bring Du nur die
Geldangelegenheit mit Wagner in Ordnung, befriedige dessen Forderungen, und
ich stehe Dir dafür, wir verlassen Cincinnati so froh und glücklich, als ob
wir dem Reichthum und Ueberfluß entgegen gingen.«

Man glaubt ja so gerne was man wünscht und Schwabe betrieb die Zurüstung
mit allem nur möglichen Eifer; sein Haus hatte er auch bald verkauft, es
lag vorzüglich, war noch neu und in gutem Zustand, da fehlte es nicht
an Liebhabern. Ein Brief von seinem Sohne meldete ihm ebenfalls, daß in
Arkansas, in einer reizenden Gegend und auf gutem trefflichen Lande Alles
vorbereitet und des Pflugs gewärtig sei. Das was er an Gepäck mitzunehmen
wünschte, stand bereit, und von dem, erst kürzlich eingetroffenen Mail-
oder Postboot hatte er ebenfalls gehört, daß noch an diesem Tage der, nach
Cincinnati bestimmte »=Eagle of the West=«, ein rasches wackeres Dampfboot,
eintreffen würde. Dieses wollten sie benutzen, ihr Aufenthalt in Ohio
sollte nicht lange dauern, und in gar kurzer Zeit konnten sie friedlich
-- glücklich mitsammen, in den freundlichen Thälern der herrlichen
Ozarkgebirge ihre Heimath gegründet haben.

Schwabes Frau schien aber mit der neuen freudigen Hoffnung, ihr Kind
nun bald, recht bald wieder zu sehen, auch ein neues und freudiges Leben
eingesogen zu haben; ordentlich verjüngt arbeitete sie nach Herzenslust,
die noch etwa nöthigen kleinen Geschäfte zu besorgen und solche
Vorbereitungen zu treffen, die ihnen den Aufenthalt im Zwischendeck
eines Dampfbootes erleichtern konnten. Da hörten sie plötzlich unten vom
Mississippi aus, eine Glocke und erschraken nicht wenig. Wenn dieß schon
der =Eagle of the West= war, wie kämen sie dann noch, mit allem dem was sie
mitzunehmen wünschten, zeitig genug herunter und an seinen Bord, denn die
Capitäne solcher Boote warten selten lange, selbst auf Cajütenpassagiere,
vielweniger denn auf »=People=«, das im unteren Deck für wenige Dollar
mitfahren will.

Schwabe faßte seinen Hut auf, gab rasch einem jungen Deutschen, einem
Karrenführer, der mit seiner _Dray_ gerade in der Nähe hielt, die nöthigen
Anweisungen, Frau und Koffer, so schnell ihm das irgend möglich sei,
nachzuschaffen und eilte dann selber mit flüchtigen Schritten voran, um,
wenn er das irgend vermöge, das Boot aufzuhalten und noch mit fortzukommen.
Kaum erreichte er aber den äußersten Stand des steilen Hügels, auf welchem
St. Francisville steht, und von dem aus er das dicht am Mississippi
liegende Bayou Sarah wie den ganzen Strom überschauen konnte, als er den
weiß aufsteigenden Dampf des unten gelandeten Bootes bemerkte, der eben
wieder durch die ='scape pipe= auspuffte -- gleich darauf wandte sich der
Bug vom Lande ab, schwenkte nieder, und ging -- den Strom hinunter.

»Gott sei Dank« murmelte Schwabe leise vor sich hin und wandte sich langsam
gegen sein Haus zurück, »ich glaubte schon, wir hätten das rechte versäumt,
und müßten noch ein paar Tage länger warten.«

Die Sachen schickte er übrigens ohne weiteres an die Landung, denn um
keinen Tag mehr zu versäumen, wollte er gar nicht wieder nach Louisiana
zurückkehren, sondern gleich von Cincinnati aus, ein für den Arkansas
bestimmtes Boot benutzen.

Die Dray war um die Biegung der Straße und den Berg hinunter, verschwunden,
Schwabes aber gingen noch einmal in's Haus zurück; theils um zu sehn, ob
sie in dem ersten eiligen Aufbruch Nichts vergessen hätten, und dann auch,
um ruhigeren Abschied von dem Ort zu nehmen, der bis jetzt ihre Heimath
gewesen und den sie nun für immer, auf nimmer Wiederkehren, verlassen
sollten. Den armen Leuten zuckte es dabei recht durchs Herz -- erst beim
Scheiden findet man ja nur zu oft, wie lieb man, bis dahin vielleicht nur
gleichgültig betrachtete Räume und Gegenstände gehabt hat -- der Gedanke
aber an ihr Kind, das sie sich mit diesem Opfer zurückerkauften, nahm aber
solchem Gefühl alles Bittere -- sie sprachen kein Wort, sie standen nur
lange und schweigend neben einander und drückten sich endlich, als Schwabe
leise zum Aufbruch mahnte, still und herzlich die Hände.

»So komm denn, mein liebes Weib,« bat der Deutsche und zog sie sanft der
Thüre zu, »komm und mache Dir nicht gar zum Abschied noch trüben Sinn;
denke, daß wir das Alles ja nur zurücklassen, um mit unserem Kind wieder
vereint zu leben.«

»Trüben Sinn,« lächelte die Frau unter Thränen, »glaube das ja nicht,
Schwabe, kein trüber Sinn ist's, der mir das Wasser in die Augen treibt,
nein, in der Seele wohl thut's mir, _daß_ ich gerade so ruhig und freudig
von dem Ort fortgehn kann, den ich schon bis an mein einstiges Ende zu
behalten geglaubt, stolz bin ich darauf, wenn ich --« sie horchte einem
Geräusch das unten im Hause laut wurde --

»Es ist Nichts -- wahrscheinlich die Packer, die ihr Geräthe mitnehmen,«
sagte Schwabe.

»Sie müssen oben sein« berichtete die Stimme eines Nachbars, die
Schwabe kannte, irgend jemand Fremden, »ich habe sie erst vor kaum einer
Viertelstunde hinaufgehn sehn, und sie sind noch nicht wieder herunter
gekommen.«

Ein leiser Dank wurde erwiedert, und gleich darauf knarrte die hölzerne
Stiege; Schwabe wandte sich der Thür zu, die sich in demselben Augenblick
öffnete. Ein junges Mädchen trat herein. --

»Heiliger Gott!« schrie der Deutsche und fuhr erschreckt empor --
»Louise!« --

»Louise?« stöhnte kaum hörbar die Frau -- »unser Kind?«

»_Mutter -- Mutter_« rief aber in diesem Augenblick die Tochter und flog in
die ihr noch halb zweifelnd entgegengestreckten Arme -- »Mutter -- o mein
Gott!«

Schmerz wie Freude wirken gleich stark, das Uebermaß der Gefühle macht das
Blut stocken und lähmt die Thätigkeit der Nerven. Aber die Freude tödtet
nicht so leicht, in ihr selbst liegt schon wieder die Heilung des ersten
vielleicht zu mächtigen Schlages und der Augenblick des Erwachens ist
auch der Augenblick der Rettung. Louisens Mutter war, von dem Uebermaß
des Glückes ohnmächtig zu Boden gesunken, jetzt aber, unter den vereinten
Bemühungen des Gatten und Kindes, die lachend und weinend die Schläfe der
Bewußtlosen rieben und alle möglichen anderen Belebungsversuche anwandten,
kam sie bald wieder zu sich und hielt nun, kaum im Stande ihr Glück zu
begreifen, ja nur zu glauben, das lang entbehrte und ach, so geliebte Kind
fest, fest umschlossen, als ob sie es nie im Leben wieder von sich thun und
lassen wolle.

Doch welche Feder vermöchte die Gefühle der Mutter -- die Empfindungen
dieser drei Glücklichen zu beschreiben; lange Zeit fanden sie gar keine
Worte und hielten sich nur still und selig umfaßt. Endlich aber, nach dem
ersten Sturm der Grüße und Küsse frug Schwabe, was sie denn eigentlich hier
herunter nach Louisiana gebracht, und wie es gekommen sei, daß sie Wagner
überhaupt frei gegeben habe? Der Eltern Erstaunen läßt sich denken, als sie
erfuhren, daß ihr Kind _allein_ den ganzen weiten Weg die beiden mächtigen
Ströme hinunter, _allein_ auf dem großen Dampfboot, zwischen lauter fremden
Leuten, zwischen dem rohen Volk des Zwischendecks hierher gekommen sei.
Aber wir wollen sie selber reden und ihre Flucht erzählen lassen.

»Ach Vater« sagte sie, »wie weh mir um's Herz war, als _Sie_ mich an jenem
Morgen verließen --«

»Laß den Morgen Kind,« unterbrach sie hier lächelnd der Vater, »laß das
Vergangene sein, wir haben Dich ja jetzt und alle Noth ist vorüber -- aber
noch eines -- nicht mit dem kalten höflichen _Sie_ mußt Du uns anreden,
wie bei vornehmen Leuten Sitte sein mag, ich bin Dein Vater, das ist Deine
Mutter und Du bist unser Kind; da gehört sich weiter Nichts als Du und Du,
so haben wir's von je gehalten, und so soll's bleiben.« Die Tochter drückte
den Eltern mit einem thränengefüllten Blick die Hand und fuhr leise fort:

»Ich muß doch wohl den Morgen noch einmal erwähnen, lieber Vater, denn in
dem Augenblick, wo ich Dich so erschüttert davoneilen sah und Zeuge sein
mußte, wie häßlich und unfreundlich Dich Herr Wagner behandelte, da war es,
als ob ich zum ersten Male fühle, wie unrecht ich gethan hatte, nicht mit
Dir, zu Euch, zur _Mutter_ zu gehen. Und als ich nun endlich gar Dein
Bild, liebe Mutter, und Deinen herzlichen Brief fand, und als ich mir sagen
mußte, wie Du Dich grämen würdest, wenn ich nicht mit dem Vater heim käme,
da habe ich die Nacht, und die folgende und alle Nächte geweint und
geweint und wußte mir keines Rathes und hatte Niemand, mit dem ich mich
aussprechen, gegen den ich mein ganzes Herz ausschütten konnte. Dabei mag
ich wohl manchmal meine Pflicht versäumt haben, denn es war mir zu weh
um's Herz und ich dachte an Nichts weiter als an Euch -- und Missis Wagner
schalt mich und Herr Wagner wurde auch unfreundlich, denn er meinte, die
Gäste in der Hinterstube würden sich kein Glas mehr von mir einschenken
lassen, wenn ich immer feuerrothe, verweinte Augen hätte. Unter jenen
Gästen waren aber auch recht böse Menschen, die ein paar Mal sogar mit
Messern nach einander stachen, ja einmal trugen sie sogar Einen todt fort,
und Herr Wagner stieß fürchterliche Drohungen gegen mich aus, wenn ich auch
nur eine Sylbe darüber redete.«

»Ich glaubte ich wäre verzweifelt, wenn ich länger hätte dort oben bleiben
müssen, und dennoch wußte ich nicht was ich thun, was ich lassen sollte.
Da kam zufällig, vor etwa acht Tagen eine Dame von Columbus zu uns, die
am nächsten Morgen nach New-Orleans wollte und bei uns übernachtete. Das
Dampfboot ging um 10 Uhr ab, und ich mußte ihr eine Hutschachtel und einen
Reisesack hinunter tragen: sie hatte sich aber mit dem Anziehn ein wenig
verspätet, wir kamen kaum noch zur rechten Zeit -- die Planken sollten
schon eingezogen werden -- ich trug ihr die Sachen in die Cajüte hinauf,
lief wieder zurück und wollte an's Land. Da, Mutter, da war es mir
plötzlich, als ob eine Stimme, als ob _Deine_ Stimme mich bittend anrief zu
bleiben, der Gedanke an Dich, daß mich dieß Boot in wenigen Tagen in Deine
Arme führen könne, zuckte mir durchs Herz und zaudernd, unschlüssig stand
ich noch und wußte nicht, ob ich vor oder rückwärts sollte, als die Glocke
des Bootes zum letzten Mal tönte. In dem nämlichen Moment rissen aber auch
die Matrosen die Planken ein, die Maschine fing an zu arbeiten und wenige
Secunden später befand ich mich, jetzt mit keinem freien Entschluß mehr von
brausenden Wassern umgeben, von meiner bisherigen Heimath fortgerissen, auf
dem breiten, gewaltigen Strom.«

»Erlaßt mir die Beschreibung dessen, was ich die ersten Tage unter den
fremden Menschen litt und ausstand. Auf dem Boot waren sie unfreundlich mit
mir, weil ich die Passage nicht gleich bezahlen konnte, glücklicherweise
trug ich aber ein kleines goldenes Kreuz, das ich damals von Missis
Wagner bekommen, als ich sie nach dem Nervenfieber so lange gepflegt. Dies
verkaufte der Schiffsschreiber in Louisville für mich, bestritt davon
meine Passage und gab mir auch noch einen Dollar heraus, wofür ich mir Brod
kaufen konnte, unterwegs davon zu leben. -- Ich mußte eine recht traurige
Zeit verleben, und bin fast in Angst und Sorge vergangen, jetzt aber --
jetzt ist Alles gut, ich habe Euch -- Dich meine liebe Mutter, meinen Vater
wieder und nun -- nicht wahr, nun seid Ihr auch nicht mehr böse auf Euer
Kind, daß es die _fremden_ Menschen so lange lieber hatte als Euch, und
nicht fort wollte von ihnen.«

Was braucht es weiterer Schilderung der glücklichen Familie, eine
Stunde entfloh ihnen im Austausch ihrer Mittheilungen und Gefühle mit
Zauberschnelle und erst die Meldung, daß der =Eagle of the West= bei
Waterlow sichtbar wurde, mahnte Schwabe an die beabsichtigte Reise.
Aber nicht in Cincinnati lag jetzt ihr Ziel, nein in Arkansas, in den
fruchtbaren Thälern des noch wilden Staates; nicht bis zur Mündung des
Licking, nur bis zu der des Arkansas hinauf wollten sie mit dem Boote gehn.
Ohne weiteres Zögern trieb denn auch der Vater zum Aufbruch; ihr Gepäck lag
schon am Ufer; nur noch die nöthigen Kleidungsstücke für Louise kauften
sie rasch bei einem der deutschen Juden an der Landung ein, bestiegen das
gleich darauf heranbrausende Boot, auf dem jetzt Schwabe in aller Freude
seines Herzens keineswegs Zwischendeck-, sondern Cajütenpassage für sich
und die Seinigen nahm, und erreichten eilf Tage später das kleine Städtchen
Ozark, von dem aus sie in kaum vier und zwanzig Stunden ihre neue Heimath
betreten konnten.

       *       *       *       *       *

Nun wußte Schwabe, nach all dem Vorhergegangenen wohl gut genug, daß Wagner
rechtlicher Weise _keine_ Ansprüche mehr auf irgend eine Vergütung für
seiner Tochter dortigen Aufenthalt machen konnte; er wollte es sich aber
auch nicht einmal nachsagen lassen, undankbar für etwas gewesen zu sein,
das ihm doch wenigstens im Anfang als Wohlthat erschienen. Er schrieb
deshalb, und zwar so bald sie auf ihrer neuen Farm eingetroffen waren,
einen Brief an Wagner, worin er ihn von seiner Tochter Ankunft in Kenntniß
setzte und zugleich aufforderte, offen und ehrlich zu sagen, was er glaubte
für die Erhaltung des Mädchens in den ersten Jahren beanspruchen zu können,
(denn für die letzten dürfe er schon deßhalb nichts rechnen, weil er sie ja
nicht einmal gutwillig habe wieder fortlassen wollen). Er versprach dabei
den Forderungen zu genügen, soweit das in seinen Kräften stände und bat ihn
auch dem Kinde nicht zu zürnen, das ihn ja nur deshalb verlassen habe, um
in die Arme seiner Mutter zu eilen.

Auf diesen Brief erhielt er keine Antwort; ebenfalls nicht auf einen
zweiten und dritten und erst im nächsten Jahre erfuhr er von einem neuen
Ansiedler, der bis dahin in Cincinnati gelebt und Wagner recht gut gekannt
hatte, die Ursache dieses räthselhaften Schweigens.

Die Geschichte der in seinem Hause verübten Mordthat, die auch Louise
schon erwähnt, war ruchbar geworden, andere Klagen trafen noch mit dieser
zusammen, das Halten einer heimlichen Spielhölle an und für sich unterwarf
ihn schon der peinlichsten Strafe der Amerikanischen Gesetze und Wagner
entging nur durch die freundliche Warnung eines Deputy Sheriffs, der
ebenfalls mit zu dem Spielklubb gehörte, der Verhaftung und vielleicht --
dem Zuchthaus. Er verschwand in derselben Nacht aus der Stadt und man hat
nie wieder weder von ihm noch seiner Frau etwas gehört -- sie blieben Beide
spurlos verschwunden.

Am Fuß der Ozarkgebirge blüthe und gedieh aber indessen eine kleine wackere
deutsche Colonie. Schwabe hatte sich in jenem herrlichen und noch so
wenig gekannten Landstrich des fernen Westen niedergelassen, und üppige
Maisfelder schmiegten sich an den Fuß, saftige Weingärten an die Hänge der
Berge, zahlreiche Heerden weideten in den nicht fernen Prairien.

Aber ein ganz neuer Geist war auch über den jetzt glücklichen Vater
gekommen, der mit unermüdlichem Eifer daran ging nicht mehr für sich
allein, nein jetzt auch für sein Kind, für sein liebes, so lange verlorenes
Kind eine neue und wohnliche Heimath zu gründen. Hier fand er dazu den
vollen Spielraum für seine unermüdete Thätigkeit, für sein Schaffen und
Wirken, und deutscher Fleiß, deutsche Mäßigkeit verwandelte bald das in ein
Paradies, was noch vor wenigen Jahren öde trostlose Wildniß gewesen.




Schicksale einer Nacht.


»Nummero 15 -- Schloßgasse!« rief ich dem am Schlage harrenden Kutscher zu,
warf meinen Reisesack in die eine, mich selbst in die andere Ecke des kaum
gepolsterten Wagens und fort ging's über das schauderhafte Pflaster der
Residenz vom Bahnhofe aus in die innere Stadt, wo ich jetzt eigentlich im
vollen Ballcostüme -- o, _der_ Gedanke allein schon machte mich rasend
-- beim rauschenden Chor jubelnder Melodien -- sie -- sie im Arme, in
wirbelnder Seligkeit mich, Salon, Erde, Himmel und Weltall hätte vergessen
sollen.

Aber nein, da rasselte ich noch in diesem Marterkasten zwischen düstern
fremdglotzenden Häusermassen hin, denn gerade heute, als ob mir selbst
die Locomotiven nicht einmal den Gefallen thun könnten schneller als
Lohnkutscher zu fahren, waren wir erstlich wie die Schnecken über die
glattbeeisten Schienen hingekrochen, an jeder Station ewig lange haltend,
und zuletzt gar, um dem Ganzen noch die Krone aufzusetzen, in einer
Schneewehe eine volle Glockenstunde lang stecken geblieben. Deshalb trafen
wir denn aber auch anstatt um sieben, um halb neun Uhr an Ort und Stelle
ein, und es ließ sich wohl entschuldigen, daß ich in peinlicher Ungeduld
zehn Mal unterwegs an die Fenster klopfte und dem Kutscher bald Flüche
in die Ohren donnerte, bald Trinkgelder bot, bis dieser endlich in voller
Verzweiflung auf sein darüber zum Höchsten erstauntes Pferd loshieb und wir
nun, wie ein böhmisches Ungewitter durch die Straßen rollend, »daß Kies und
Funken stoben,« bald darauf vor dem bezeichneten Hause anhielten.

»Ich habe gar nicht mehr geglaubt, daß Du kämst!« rief mein Freund, der
erst heute Morgen meinen Brief erhalten hatte und mich jetzt, als er die
Droschke herantoben hörte, in der Thüre erwartete, »wo hast Du nur so lange
gesteckt?«

Zu Erklärungen war es aber keine Zeit mehr, rasch faßte ich meinen
Reisesack, drückte dem Kutscher das schon in Bereitschaft gehaltene Geld in
die Hand und flog mehr als ich ging die Treppe hinauf und in das von Meier
bezeichnete Zimmer. Hier warf ich meinen Hut ab und erzählte und klagte dem
Freunde -- während dem ich den kleinen Reisesackschlüssel in allen Taschen
mit immer größerer Hast zwei Mal suchte und zuletzt in der, in welcher
ich angefangen hatte, fand -- wie mich das Unglück verfolgt, ja wie ich
überhaupt ein solcher Unglücksvogel sei, daß ich die Welt förmlich als
Pechreisender durchziehen und die glänzendsten Geschäfte machen könne.

Es stand ja aber auch heute gerade mein ganzes Lebensglück auf dem Spiele
-- heute sollte ich, nach zweijähriger Trennung _die_ wieder sehen, ohne
die ich mir die Welt nur als eine öde trostlose Wildniß denken konnte --
heute Abend durfte ich ja hoffen von ihren Lippen das süße Geständniß ihrer
Liebe zu hören oder wenigstens doch in ihren Augen Leben oder Tod für mich
zu lesen. _Mit_ ihr, Leben in seiner sonnigsten Lust, im Freudenrausche
wonnetaumelnder Sphären, _ohne_ sie --

»Was zum Teufel hast Du denn da eigentlich in Deinem Reisesacke?« rief
Meier und ich, der ich, während Himmel und Hölle in meinem Herzen mit
Hoffnung und banger Todesfurcht rangen, das kleine Schloß des messingenen
Bügels geöffnet und eben hineingegriffen hatte meine »Unaussprechlichen«
herauszuziehen -- den Frack trug ich nämlich, um ihn vor dem Zerdrücken zu
bewahren, schon unter dem Burnus -- ich denke mich rührt der Schlag,
als ich gleich obenauf einen Schnürleib, ein Paar Schachteln, ein
Schminkbüchschen und in immer wachsender Verzweiflung und Wuth eine ganze
Unmasse solchen Plunders herausziehe und um mich her auf Boden und Stühle
streue.

Meiers dämonisches Lachen brachte mich erst wieder zur Besinnung.

»Hahahaha!« schrie er und die Thränen liefen ihm in ununterdrückbarem Jubel
über das breite, rothgeschwollene Gesicht -- ich hätte ihn erwürgen können,
»hahaha -- hast einen falschen Reisesack erwischt -- das ist göttlich --
das ist unbezahlbar.«

»Da!« rief ich und schleuderte den geleerten nichtswürdigen Reisebeutel mit
wildem Wurfe hinter den Ofen, »da lieg und verdirb. -- Was fang ich an? Ich
kann doch wahrhaftig nicht in meinen blau- und graucarrirten den Ballsaal
betreten? -- Heilige Dreifaltigkeit, habe ich denn nicht recht, wenn ich
mich für das unglückseligste Geschöpf halte, das zweibeinig zwischen Himmel
und Erde herumläuft? Jetzt sitze ich hier; Emilie wartet indessen mit ihrer
Engelsgeduld stundenlang auf mich, den Treulosgeglaubten, kann aber endlich
den dringenden Bitten nicht länger widerstehen und _muß_ sich zuletzt auf
den ganzen Abend engagiren.«

»Aber wie war das nur möglich?« fragte Meier, nachdem er sich von seinem
bestialischen Lachkrampf in etwas erholt. »Jedermann behält doch unterwegs
seinen Reisesack bei sich und da begreife ich gar nicht --«

»Begreifen -- begreifen,« knurrte ich ärgerlich und lief dabei händeringend
in der Stube auf und ab, -- ich war damals zwanzig Jahr alt und der Ball
mir zur Lebensfrage geworden, -- »ich begreife es recht gut. Auf der
letzten Station, wo man im Wagen schon keine Hand mehr vor den Augen sehen
konnte, stieg noch eine Dame in unser Coupée und drückte sich, da in der
Ecke gegenüber ein dickbepelzter vermaledeiter polnischer Jude saß und gar
nicht daran dachte der Neuhinzukommenden Raum zu machen, dicht neben
mich. -- Ich bin von diesem Augenblicke an mit Leib und Seele _gegen_ die
Emancipation. -- Daß sie auch einen Reisesack bei sich hatte, wußte ich
natürlich gar nicht und als der Zug hielt, sprang ich, in Eile wie ich war
und jetzt auch noch in der Angst vielleicht nicht einmal eine Droschke
zu bekommen, rasch und ohne mich weiter um die Dame und ihr Gepäck zu
bekümmern, aus dem Coupée und dem Droschkenplatze zu. Ich muß dabei
wahrscheinlich ihren Reisesack erfaßt haben und sie hat dafür den meinigen.
Meier, es wird bei Gott zu spät. -- Wo bekomme ich andere Ballhosen her?
wenn ich noch länger zögere ist Emilie auf den ganzen Abend versagt und ich
kann nachher ihre dicke Tante im Saale herumschleppen.«

»Nun, wenn es weiter nichts ist,« meinte Jener gutmüthig, »da kann
vielleicht noch Rath werden --, hier mache nur schnell Toilette und
ich will unterdessen hinausgehen und sehen ob ich Dir nicht aus meiner
Garderobe ein Paar zur Aushülfe herausfinden kann -- wir sind ja ungefähr
von einer Größe.«

Guter Mensch, der Meier! ich drückte ihm herzlich die Hand und während
er hinausging besorgte ich meinen übrigen Anzug, brachte meine etwas in
Verwirrung gerathenen Haare in Ordnung und war wenige Minuten später bereit
in jedes Paar Beinkleider hineinzufahren, das sich mir bieten würde. Meier
kam aber nicht so schnell wieder und ich unterhielt mich indessen damit,
die Thüre jede halbe Minute zwei Mal auf- und zuzumachen, oder die
Schachteln und Büchsen zu untersuchen, die mir ein tückisches Schicksal in
den Weg geschleudert.

_Damenplunder_, Schminke, Puder, ein Paar falsche Locken, getragene
Handschuhe und Strümpfe.

»Bah!« rief ich und warf den Kram wieder von mir, »ist es denn möglich, daß
es Esel auf der Welt giebt, die sich durch _solche_ Mittel bethören lassen?
Ich bin erst zwanzig Jahre, aber so viel weiß ich, würde --«

»Herr Gott, wie riecht das hier verbrannt!« rief Meier, der in diesem
Augenblicke die Thüre aufriß und mit dem ersehnten Kleidungsstücke
hereintrat. »Hier muß etwas versengt sein.«

Mir war der Geruch auch schon aufgefallen, doch hatte ich in all' meiner
Ungeduld nicht darauf geachtet; Meier dagegen zog gleich darauf den
verhängnißvollen Reisesack hinter dem Ofen vor. Die eine Seite desselben
-- weißer Grund mit rothen Rosen -- ich kann mich noch so deutlich darauf
besinnen als wenn es gestern gewesen wäre -- war gelbbraun gesengt und zu
meiner Schande muß ich's gestehen, daß ich eine ordentliche Schadenfreude
darüber empfand. Was kümmerte mich aber jetzt der Reisesack, ich fuhr nur
-- während Meier alle die diversen umhergestreuten Gegenstände wieder ohne
große Vorsicht und Ordnung in den Beutel zurückwarf, mit dem Knie, da nicht
alles bequem hinein wollte, ein Bischen nachdrängte und dann das
Ganze unter das Bett schob -- mit wahrer Todesverachtung in die
Unaussprechlichen. -- Herr der Welt, wenn sie nicht gepaßt hätten -- aber
nein.

»Triumph!« rief ich und that mit beiden Füßen zugleich einen Luftsprung,
»die Intelligenz siegt!«

Sie saßen wie angegossen -- nur ein klein wenig zu eng, doch that das
nichts -- der Schnitt war vorzüglich und ich freute mich -- auf mein Bein
habe ich mir von jeher etwas eingebildet -- wie ein Kind darüber. Kaum nahm
ich mir jedoch nur zu einer flüchtigen Spiegelpromenade Zeit, denn
unten knallte schon der von dem Dienstmädchen indeß herbeigeholte
Droschkenkutscher, warf rasch den Burnus über, ergriff meine Handschuhe,
drückte meinen Hut auf und wollte fort.

»Halt,« sagte da Meier und faßte meinen Arm, »wann wirst Du denn wohl
wieder zu Hause sein?«

»Wer? ich? Nun nicht zu spät; wenn meine Dame nach Hause fährt, tanz' ich
keinen Schritt mehr; auf jeden Fall bin ich um ein oder zwei Uhr spätestens
wieder hier.«

»Gut, dann nimm den Hausschlüssel,« erwiederte mir Meier; »ich komme
schwerlich so früh heim, denn wir spielen nachher immer noch ein Paar
Rubber Whist. -- Schläfst Du fest?«

»Nicht außergewöhnlich.«

»So werde ich gerade unter dem Fenster hier, wo Dein Bett steht, in die
Hände klatschen -- Du magst dann den Hausschlüssel in Dein Taschentuch
binden, oder in den Tabaksbeutel dort stecken und herunterwerfen.«

»Habt Ihr denn keinen Hausmann, der auf die Klingel kommt?«

»Der Draht ist heute gerissen und noch nicht wieder gemacht -- Du wirst
mich schon hören.«

»Aber der verwünscht schwere Schlüssel --«

»Laß ihn im Burnus, da genirt er Dich nicht -- und noch eins -- merke Dir
die Thüre hier. Wenn Du im Dunkeln die Treppe heraufkommst, so fühle Dich
nur links gleich an der Wand hin, Du kannst gar nicht fehlen; die erste
Thüre.«

»Genug -- genug!« Wir sprangen die Treppe hinunter in den Wagen und fort
ging's, dem Hôtel de Russie zu, wo uns schon von weitem die blendend
erleuchteten Saalfenster das Fest als begonnen verkündigten.

Wie mir das Herz pochte, als ich die breite teppichbelegte Treppe
hinaufstieg! war mir's nicht, als ob ich plötzlich Blei in den Füßen habe
und die Glieder nicht mehr bewegen und heben könne -- mit Gewalt mußte ich
mich zusammenraffen und wurde erst durch einen der betreßten Lakaien, der
mir ein Stück Pappe in die Hand drückte und im nächsten Augenblicke mit
meinem Burnus verschwunden war, zu mir selbst gebracht.

Wir traten ein; aus der geöffneten Saalthüre tönten uns aber schon die
wilden Töne eines Gallopps entgegen. Ich hatte es mir doch gedacht, drei
Tänze waren schon vorüber, die Polonaise und zwei Walzer und Emilie
_mußte_ sich ja auf den ganzen Abend versagt haben -- oder durfte ich etwa
vernünftiger Weise etwas anderes erwarten?

»Siehst Du,« murmelte ich, die Hand krampfhaft auf dem Herzen geballt, in
Meiers Ohr, »_das_ ist mein Schicksal, das mich rettungslos verfolgt --
vierundzwanzig Meilen habe ich jetzt in grimmigster Kälte zurückgelegt --
riesengroße Schwierigkeiten überwunden und besiegt und jetzt? -- _zu spät_
-- der Fluch, der mir mein ganzes Leben untergraben hat -- Emilie ist für
mich verloren und ich bin elend -- elend auf ewig.«

»Adolph,« flüsterte mir Meier zu und bog sich zu mir herüber, »Du weißt was
ich Dir schon tausend Mal gesagt habe, schlag Dir, wenn Du gescheidt bist,
das Mädchen aus dem Kopfe, Emilie ist älter als Du selbst, über die besten
Jahre hinaus.« --

»Geh zum Henker!« rief ich unwillig, »Mensch, willst Du mich denn jetzt
auch noch, wo ich überdies dem Verzweifeln nahe bin, wahnsinnig machen? Du
weißt, daß ich --«

»Schon gut, die alte Noth, Du _willst_ nicht hören, so gehe denn ruhig
Deinen Weg. Aber da drüben kommt Emiliens jüngerer Bruder gerade auf uns
zu, von dem wirst Du augenblicklich erfahren können, wo Du die _Göttliche_
zu suchen hast.«

Ich wandte mich unwillig von ihm ab, dem Bruder der Geliebten zu; wer aber
beschreibt mein Erstaunen, ja mein Entzücken, als ich höre, daß Emilie,
ebenfalls durch eigenthümliche Hindernisse aufgehalten, noch gar nicht
erschienen ist, aber jeden Augenblick erwartet wird. Ich hätte dem
liebenswürdigen jungen Manne, einem etwas hochaufgeschossenen Secundaner,
auf offenem Ballsaale um den Hals fallen können. Daß ich mich jetzt dicht
an der Saalthüre postirte versteht sich von selbst; allerdings begrüßte ich
hier in meinem Eifer wohl zehn Mal fremde Damen, hatte mich mehrere Male zu
entschuldigen und fand endlich, daß Emilie zu einer Nebenthüre eingetreten
sei, doch was schadete das? durch ihren Bruder geführt, suchte sie selbst
mich auf und ich vergaß in _dem_ Augenblicke Fahrt, Reisesack, Täuschung
und langes Harren -- ich vergaß die Welt und lebte, athmete nur in ihr.

Eine Stunde entschwand mir so im Wonnetaumel; was ich getanzt, was ich mit
ihr gesprochen, wie sollte ich es wissen, ich sah auch nicht, was uns im
wirbelnden jubelnden Festesdrang umgab, nur in ihre Augen schaute ich und
in diesen blühte ein Paradies für mich auf, Emilie war nie so freundlich
mit mir gewesen und ich hätte in diesem Augenblicke mit keinem Gott
getauscht.

Erst in einer der Pausen gewann ich Zeit mich etwas ruhiger mit ihr zu
unterhalten; Arm in Arm wanderten wir im Saale auf und ab und ihre kleinen
rosigen Lippen flüsterten und plapperten mir die süßesten Schmeichelworte
in die Ohren.

Wir hatten indessen eine der kleinen, an den Seiten angebrachten
rothgepolsterten Bänke erreicht und ließen uns nieder; Emilie aber
entschuldigte sich jetzt, daß sie so bleich und angegriffen aussähe. Guter
Gott, das hatte ich ja noch gar nicht bemerkt, sie sah wirklich bedeutend
blässer aus als gewöhnlich -- auch in der That etwas verändert -- was war
ihr geschehen?

»Ach bester Freund,« flüsterte sie auf meine theilnehmenden Fragen, »es war
gerade nichts von Bedeutung und doch etwas, das mich bald gezwungen hätte,
dem Vergnügen des Tanzes heute ganz zu entsagen.«

Das Blut strömte mir kalt zum Herzen, als ich nur an die Möglichkeit
dachte. --

»Aber wie _war_ das möglich? -- Doch nicht etwa Krankheit? Ihre Wangen sind
heute Abend wirklich auffallend bleich --.«

»Ich war ein Kind,« lächelte sie, »Angst und auch -- Aerger, wenn ich denn
aufrichtig sein will, sind die eigentlich thörichten Ursachen gewesen.«

»Aerger?«

»Um eine Kleinigkeit -- ich habe jetzt einige Tage bei einer kranken Muhme
im nächsten Städtchen zugebracht -- mehrere Bekannte hatten dort ebenfalls
einen kleinen Ball arrangirt; heute Abend kehrte ich erst von dort zurück
und -- Sie werden mich auslachen, verwechselte im Coupée meinen Reisesack.
Nun, was erschrecken Sie denn? das ist doch nichts so Fürchterliches,«
lachte sie, als ich an ihrem Arme zusammenfuhr.

»Nein, in der That nicht,« stotterte ich und sah mich dabei im Saale um,
ob nicht etwa die Decke niederschlagen wollte, mich zu begraben,
»verwechselten -- verwechselten Ihren Reisesack -- hahaha -- das ist
wirklich zu komisch, das ist göttlich -- hahahaha -- das ist kostbar.«

»Aber ich bitte Sie um Gotteswillen, Adolph!« rief Emilie erschreckt, »Sie
lenken ja die Aufmerksamkeit der ganzen Gesellschaft auf uns, was fehlt
Ihnen denn?«

»Bitte tausend Mal um Verzeihung!« stotterte ich ganz verstört, denn ich
wußte in diesem Augenblick wahrhaftig nicht, stand ich auf dem Kopfe oder
auf den Füßen. Schminke, Puder, Locken -- heilige Mutter Gottes! Ich drehte
mich schnell nach ihr um, sie trug beim ewigen Himmel ihre gewöhnlichen
kastanienbraunen Locken nicht, von denen ich einst mit verrätherischer
Scheere ein süßes, theures, tausend und tausend Mal geküßtes Andenken
geraubt. Pest und Cholera -- ich hatte jetzt die übrigen zu Hause in der
Schachtel. Aber was nun thun? sollte ich ihr gestehen, daß gerade ich jener
Unglückliche sei, der -- nein das ging beim Himmel nicht, jetzt nicht.
Und war denn auch der Reisesack nicht versengt, ruinirt, lag er nicht,
ich durfte gar nicht daran denken, wo und neben wem; meine Sinne fingen
überhaupt an sich zu verwirren und Brandflecken, Locken, schwarze
Beinkleider, Schminke, Puder, das Alles drehte sich mir wie ein feuriges
Räderwerk in tausend tollen bunten, immer neu gestalteten Bildern im Kopfe
herum.

»Ich begreife Sie gar nicht,« flüsterte Emilie endlich und warf mir einen
vorwurfsvollen aber doch zärtlichen Blick zu, »was haben Sie nur?«

»Ach, mein Fräulein,« erwiederte ich ihr in aller Verlegenheit und muß in
dem Augenblicke so roth wie ein gesottener Krebs ausgesehen haben -- »Sie
glauben gar nicht, wie leid mir Ihr Unfall thut, wenn man nur -- wenn man
nur herausbekommen könnte wer der unglückselige Vertauscher --«

»Auf jeden Fall ein Herr!« sagte sie rasch, »ich fand gleich oben auf --«
sie stockte plötzlich und biß sich auf die Lippen.

»Sie haben den fremden Reisesack geöffnet?«

»Ja, allerdings, aus Versehen natürlich, die kleinen Schlösser sind sich
ja alle gleich und ich sah nicht eher, daß ich mich geirrt, bis ich -- bis
ich --«

Ich wußte was jetzt kam, was jetzt kommen mußte, sie hatten ja gleich
obenauf gelegen. --

»Ein kleines Buch fand, einige geheftete Bogen heißt das, mit -- Gedichten.
Ach Adolph, wenn Sie _die_ Gedichte gelesen hätten« --

Ueberrascht sah ich zu ihr auf; die verdammten Gedichte hatte ich ganz
vergessen, doch sie gefielen ihr, Emilie schwärmte dafür.

»Todt hätten Sie sich gelacht über das Zeug,« fuhr die junge Dame, die
sich wieder ganz gesammelt hatte, fort, »manches unsinnige Gedicht habe
ich schon gelesen, aber solch übernächtigen Mondenschein und Liebesjammer,
solche Selbstmordphantasie und überschwengliche Winselei noch nie im
Leben. -- Ich -- wurde etwas aufgehalten und las einige davon, sie waren zu
komisch.«

»Aber mein Fräulein,« stotterte ich und verbarg mein Gesicht für einen
Augenblick in mein Taschentuch, mir war es als ob das aus dem Herzen
herausschießende Blut die Stirnadern zersprengen müßte, »ich weiß doch
nicht -- fremde Schriften --«

»Eines Kaufmannslehrlings,« unterbrach sie mich lachend, »das hat keine
Gefahr, die geschnörkelte Handschrift verräth den Dichter,« -- es
hatte mich einen Thaler fünfundzwanzig Neugroschen gekostet, sie sauber
abschreiben zu lassen. -- »Sie müssen uns morgen besuchen,« fuhr sie fort,
»da können Sie den Unsinn selber lesen; ich will den Reisesack später
zu einer Bekannten schicken, wohin ich die Zeitungsannonce zu richten
gedenke.«

Das war zu viel, meine Pulse flogen fieberhaft, meine Stirn brannte, das
Wort lag mir auf der Zunge, mit dem ich sie zu Boden schmettern wollte; mit
solcher Heftigkeit ergriff ich dabei ihren Arm, daß sie einen leisen Schrei
ausstieß und erschreckt zu mir aufsah. Da wirbelten die Pauken, da dröhnten
die Trompeten ihre Jubelfanfare drein, der innere Kreis lichtete sich und
die Paare flogen zum Antritt an ihre Plätze, ich sprang auf und starrte
wild umher.

»Kommen Sie, Adolph,« flüsterte da Emilie und drückte leise meine Hand,
»der Tanz beginnt wieder, wir fehlen sonst in der Française.«

Fast willenlos zog sie mich dem Kreise der jubelnden Schaar zu, mich,
den Verzweifelnden, mit der Hölle im Herzen; da zuckte es auf in mir, in
langverhaltenem Grimme; ich riß mich los von der Entsetzlichen, that einen
Sprung zurück und rief: Nein, -- kein Wort kam über meine Lippen, auch der
kleinste Laut erstarb mir auf der Zunge, aber ein eiskalter Schauer
lief mir den Rücken hinab. Heiliger Gott, ich hatte die fremden, _engen_
Beinkleider vergessen, eine Naht war bei meiner allzufreien Bewegung
geplatzt, soviel fühlte ich, und fürchtete jetzt das Entsetzlichste. Aller
Augen richteten sich dabei, wie es mir wenigstens vorkam, auf mich und mir
war es, als wenn ich vor Schaam hätte in die Erde sinken sollen.

Wenn sie es merkten, wenn ich unter dem höhnischen Lachen dieser Elenden
den Saal verlassen mußte; doch nein, noch konnten sie den ganzen Umfang
meines Jammers nicht begriffen haben, noch war es vielleicht möglich,
mich unbeachtet zu entfernen. Das einzige Mittel blieb ein urplötzliches
Nasenbluten; ich riß das Taschentuch heraus, hielt es mir vor das Gesicht
und überflog mit einem schnellen Blicke das Terrain. Aber der ganze Platz
zwischen uns und der Thüre war von Menschen frei -- nur einzelne Damen
standen hier und da und unzählige Lichter verliehen ihm Tageshelle; wagte
ich mich jetzt darüber hin, so setzte ich mich tollkühn selbst einer
Entdeckung aus; ich mußte einen günstigem Zeitpunkt abwarten.

Ein zweiter Blick überzeugte mich, daß der Platz, auf dem ich vor wenigen
Minuten mit Emilien gesessen, noch frei sei und auch ziemlich von einer
neben ihm herunterhängenden Gardine verdeckt und dadurch unbeachtet liege.
War ich im Stande mich dorthin _unerrathen_ zurückzuziehen, so konnte
ich nachher meine Zeit abpassen und bei günstiger Gelegenheit die Thüre
gewinnen.

Daß ich unter diesen Umständen nicht wagen durfte, der Gesellschaft den
Rücken zu drehen, läßt sich denken; obgleich mir aber Emilie voll Erstaunen
nachsah, da selbst das vorgehaltene Taschentuch eine solche retrograde
Bewegung nicht vollkommen entschuldigte, so gelang es doch endlich durch
äußerst geschicktes Manöveriren und die Deckung eines hochlehnigen
Stuhles, den Sitz wieder zu erreichen, um von hieraus meine völlige Flucht
bewerkstelligen zu können.

Zur dringenden Nothwendigkeit war es jetzt geworden die _Größe_ des
angerichteten Schadens zu ermitteln; wie es schien nahm in diesem Moment
Niemand weiter Notiz von mir und ich bog, das Tuch jedoch noch immer vor
der Nase, den Kopf ein klein wenig herunter. Herr des Himmels, ein ganzes
Stück weißer, verrätherischer Leinwand hing neben mir an der Seite der
rothgepolsterten Bank herunter; für so entsetzlich hatte ich mein
Unglück gar nicht gehalten; aber es war nur zu gewiß, auch so ein kaltes
Gefühl ..... Mein Herz schlug mir wie ein Hammer in der Brust, meine
Glieder flogen in Fieberfrost. Doch die _Nähe_ der Gefahr giebt ja auch
den verzagtesten Menschen den Muth zurück; das Unglück war nicht mehr
hinwegzuleugnen, es mußte _verbessert_ werden. Wäre nur Meier einen
Augenblick dagewesen, aber nein, der saß gewiß, kalter gefühlloser Mensch,
ein solcher Jurist! hinter seinem Whisttische und zählte Tricks und Points,
auf ihn durfte ich nicht rechnen, und eben wollte ich mich, um wenigstens
das Schlimmste zu redressiren, langsam emporrichten, fast unwillkürlich
hob ich dabei den Blick, knickte aber auch blitzschnell auf meinen Platz
zurück, denn zehn Schritte von mir entfernt und gerade auf mich zukommend
erkannte ich, wen anders als Emilien am Arme des dürren, bleichsüchtigen
Secundaners, ihres liebenswürdigen Bruders.

Hätte sich die Sammetbank aufgethan und mich verschlungen, ich wäre mit dem
größtmöglichsten Vergnügen eine unbestimmte Anzahl von Klaftern erdab in
völlige Dunkelheit hineingefahren; die blieb aber stockstill und regungslos
stehen und mir kaum Zeit meinen dünnen Frackzipfel über das Gräßliche zu
breiten als auch schon mein Schicksal in der Gestalt dieser Sirene auf mich
zutrat und mit leiser freundlich schmeichelnder Stimme fragte:

»Haben Sie Nasenbluten, Adolph?«

Ich machte nur einfach eine stumme bejahende Bewegung.

»Nun das wird bald vorübergehen,« tröstete sie mich, »aber -- dürfte ich
Sie wohl einmal auf einen Augenblick incommodiren?«

Ich sah überrascht und erschreckt zu ihr auf.

»Sie sitzen auf meinem Taschentuche,« fuhr sie bittend fort, »ich habe es
vorhin hier liegen lassen.«

»Es -- es liegt kein Taschentuch hier,« versicherte ich hinter
meinem eigenen Tuche hervor auf das Bestimmteste, »ich habe eben erst
nachgesehen.«

»Doch, doch, lieber Adolph,« lächelte die Entsetzliche, »Sie sitzen in der
That darauf, ich -- ich sehe dort sogar den Zipfel,« und ehe ich von dem
was mir bevorstand auch nur eine entfernte Ahnung hatte, fuhr sie plötzlich
auf den vermeintlichen Tuchzipfel zu, faßte es und suchte es vorzuziehen.

Wenn ich mir in meinem Leben etwas gewünscht habe, so war es in dem
Augenblicke ein Gewicht von circa hunderttausend Pfund. Allerdings packte
ich das sogenannte Tuch so schnell als möglich selbst und hielt es fest,
meine erbarmungslose Quälerin aber legte sich mit ganzer Macht dagegen
und da ich nur eine Hand gebrauchen konnte und überdies auf der
weichgepolsterten Bank nichts weniger als fest saß, fühlte ich, wie sie
mehr und mehr Raum gewann.

»Aber bester Herr Müller,« winselte da der unglückselige Secundaner und
legte mit Hand an, »ich begreife wahrhaftig nicht, weshalb Sie das Tuch
nicht,« er zog aus Leibeskräften, »nicht her -- geben -- wollen.«

Ich sah mein Verderben vor Augen; das Fürchterliche konnte nicht länger
verborgen bleiben; nur es noch so lange als möglich zu verzögern, da --
Heiland der Welt, da gab es nach, ich fühlte wie es unter mir vorrutschte,
die Geschwister sprangen zurück und hielten -- wachte ich denn oder
träumte ich? -- Emiliens wirkliches Taschentuch in der Hand, ein rascher
verzweifelter Griff überzeugte mich sogar, daß meine eigene Furcht ganz
ungegründet gewesen, ob es aber jene Beiden gemerkt, oder ob sie blos über
das eroberte Tuch jubelten, ich weiß es nicht, unter dem mir teuflisch
klingenden Hohngelächter schoß ich aus dem Saale, fuhr in toller Eile in
zwei falsche Burnusse hinein, bekam endlich den rechten, nebst einem Hute,
der mir bis über die Schläfe in's Gesicht sank, warf den in die Ecke,
drückte mir das erste beste auf den Kopf was mir passend vorkam und stürmte
die Treppe hinunter, aus dem Hause in die schneidend kalte, aber meine
brennende Stirn wie Balsam kühlende Nachtluft hinaus.

Ich war frei und hoch hob sich mir die Brust, und eilenden Laufes floh ich,
eine Hölle im Herzen, die dunkele zugige Straße hinunter der Schloßgasse
zu.

Als ich diese endlich erreichte, konnte ich allerdings nicht gleich das
rechte Haus erkennen; sie sahen sich alle ähnlich mit ihren grauen Erkern
und düstern Fenstern, glücklicher Weise wußte ich aber die Nummer und fand
endlich bei dem matten Scheine einer gegenüber düster flackernden Laterne
die ersehnte 15.

»Morgen mit dem Frühzuge brech' ich wieder auf!« murmelte ich dabei,
während ich den schweren Schlüssel aus der Tasche holte und in das
Schlüsselloch zu stecken versuchte. »Ich bin geheilt -- Meier hat recht
-- verrathen war ich, schändlich, niederträchtig, ver -- na, nun schließt
dieser vermaledeite Schlüssel auch nicht -- weiter fehlte mir gar Nichts
als jetzt auch noch eine Stunde hier auf der Straße zu stehen.« -- Ich
probirte, es ging nicht, ich blies den Schlüssel aus, weil ich glaubte es
könnten sich Krumen hineingesetzt haben -- es ging immer noch nicht.

»Meier!« rief ich, in der trostlosen Hoffnung, daß dieser schon vor mir
den Ball verlassen haben könnte, bekam aber natürlich keine Antwort und
versuchte den Schlüssel auf's Neue. Umsonst -- vergebens drückte ich
zehnmal an die Klinke, vergebens interessirten sich die Nachtwächter und
ein Paar vorbeikommende Chaisenträger auf das Lebhafteste für mich; hinein
in das Schlüsselloch brachte ich den Verräther, nachher aber blieb er nicht
allein regungslos darin stecken, sondern wollte sogar nicht einmal wieder
heraus. Ich weiß selbst nicht, wie lange ich frierend und fluchend an dem
unglückseligen Schlosse probirte, endlich rieth mir ein Vorbeigehender
-- denn selbst der Nachtwächter hatte die Sache zuletzt als trost- und
hoffnungslos aufgegeben -- zu läuten, damit der Hausmann käme und öffne.

Läuten! -- ja er hatte gut reden, war denn nicht der Draht gesprungen? doch
folgte ich wirklich, eigentlich nur aus Verzweiflung und Grimm dem Rath und
riß, als ob ich die Klingel hätte mit der Wurzel aus dem steinernen Gewände
reißen wollen. Es that mir wohl irgend etwas Bewegliches zu haben, an
dem ich meine Wuth auslassen konnte. Der Zug blieb aber keineswegs so
erfolglos, als ich es erst geglaubt; drinn im Hause war plötzlich durch
meine etwas gewaltige Kraftanstrengung eine Glocke in Bewegung gesetzt
worden, die jetzt ganz urplötzlich nicht allein den merkwürdigsten und
entsetzlichsten Spektakel auf eigene Hand vollführte, sondern allem
Anscheine nach auch gar nicht beabsichtigte je wieder aufzuhören. Es
dauerte denn auch nur kurze Zeit -- und die Riesenglocke läutete dabei noch
immer fort -- bis ein Paar Pantoffeln in größtmöglichster Eile über den
steinernen Vorsaal herangeschlappt kamen; der in den Pantoffeln Steckende
hustete auf sehr bedenkliche Weise und durch das Schlüsselloch fiel
plötzlich ein einzelner Hoffnung erweckender Lichtstrahl. Inwendig wurde
ein Schlüssel eingedrückt und herumgedreht, zu meiner Verwunderung aber
auch noch ein Riegel zurückgeschoben und die schwere Thüre knarrte in ihren
Angeln.

»Herr du mein Gott!« rief dabei der Alte, der bis über die Ohren in einem
weißen Schafpelze stak, »wer reißt denn da so fürchterlich an der Glocke?«

»Guten Abend, Alter,« unterbrach ich ihn aber, trat, während ich ihm ein
Viergroschenstück in den Schlafrock drückte -- denn die Aermel gingen ihm
bis weit über die Hände -- in's Haus und wollte ohne Weiteres die Treppe
hinauf, da ich nach der früheren Hitze und durch das lange Stehen vor der
Thüre bis in's innerste Mark hinein durchfroren war. Der Mann hielt mir
aber erst seine Laterne unter's Gesicht und sagte, mit einem durch das
indessen seitwärts besichtigte Viergroschenstück nur theilweise beruhigten
Blicke:

»Wohnen Sie denn hier?«

»Jawohl, oben beim jungen Herrn.«

»Seit wann denn?«

»Seit heute Abend neun Uhr; wir sind zusammen zum Balle gefahren.«

»Ah so!« nickte der Alte, der damit seiner Hauspflicht genügt zu haben
glaubte und wandte sich mit einem kurzen »gute Nacht« zum Gehen, mein Blick
war aber dadurch und als ich mich nach ihm umdrehete, auf die Hausthüre
gefallen und ich sah dort den Riegel, den er eben wieder vorgeschoben
hatte.

»Wird denn hier das Haus von innen verriegelt?« fragte ich ihn erstaunt,
»das habe ich ja gar nicht gewußt, -- da hätte mir ja auch mein Schlüssel
nichts geholfen.«

»Ja,« meinte der Alte und bekam wieder den bösen Husten, »seit sie hier
-- oho oho oho -- in der Schloßgasse, die -- oho oho oho -- die Frau
erschlagen haben, oho oho, ist mein Herr ängstlich geworden -- oho oho
oho.«

»Wie kommt da aber der junge Herr herein?«

»Der klingelt auch!« meinte sehr lakonisch der Brustkranke und zog sich,
nicht ohne Grund die nachtheiligen Folgen der Zugluft für sich selbst
fürchtend, mit einem wahren Anfalle von Keuchhusten durch die Hofthüre in
seine eigenen Apartements zurück.

»Das also ist das Ende meines süßen Traumes!« seufzte ich, als ich die
breite steinerne Treppe im Dunkeln hinaufstieg und dabei links das
Geländer hielt, um nicht irgendwo anzulaufen; was kümmerte mich in diesem
Augenblicke der Riegel? mir gingen andere fürchterlichere Gedanken im Kopfe
herum. --

-- »Das ist das Resultat meiner Reise --, das der Grundstein meines
künftigen Glücks, auf dem ich Riesenbauten aufgeführt hätte. -- Fort, fort,
selbst mit der Erinnerung an mein Unglück -- ich will schlafen und wäre es
bis zum letzten Tage. Ach der Tod müßte jetzt eine Wohlthat sein.«

Wie dunkel das aber auf der Treppe war, nicht einmal die Stufen konnte ich
erkennen, eine wirklich ägyptische Finsterniß, doch wußte ich ja meinen
Weg und fühlte mich, als ich die erste Etage erreichte, links dicht an der
Mauer hin. Da stieß meine Hand an irgend etwas und in demselben Moment,
in dem ich mir das Knie an einer scharfen Ecke fast zerstieß, klirrte
mit fürchterlichem Gepolter irgend ein irdenes Gefäß zu Boden und das
plätschernde Geräusch verrieth mir, daß ich jedenfalls einen nicht
unbeträchtlichen Wasserkrug heruntergestoßen haben müßte.

Das fehlte mir noch -- ich watete jetzt förmlich; wie aber kam der Krug
hierher und wo hatte er --? wahrhaftig da stand auch ein Tisch; der mußte
dorthin gestellt sein seit wir fortgegangen und meine linke Kniescheibe
trug jetzt die Folgen. Doch hier half weiter kein Besinnen, im Dunkeln
konnte ich überdies nichts wieder gut machen und beschloß nur Meier, wenn
ich ihn zu Hause kommen hörte, aus dem Fenster hinaus zu warnen, daß er
nicht etwa über das indessen die Treppe hinabgeströmte und gefrorene Wasser
stürze.

Ich tappte jetzt an der linken Wand hin. -- Nun? -- Da sollte doch die
Thüre sein. -- Ich konnte nichts fühlen als die nackte kalte Mauer; auf
jeden Fall mußte ich sie gleich im Anfange übergangen haben und suchte
meinen Weg noch einmal zurück bis zur Treppe, aber keine Thüre war zu sehen
und ich wußte doch so genau, daß sie sich auf _der_ Seite befand. Wieder
begann ich meine Wanderung, und die Zähne klapperten mir vor Frost und
wieder mit nicht besserem Erfolge als zuerst, nur kam ich, als ich mich
immer weiter hinarbeitete, zu einem Fenster, das in irgend einen dunkeln
Hof hinausführte. -- Wo war ich jetzt? Was sollte ich thun, was beginnen?
Ich konnte doch wahrlich nicht die ganze Nacht auf der Treppe bleiben, wäre
ja auch in meinem dünnen Ballanzuge erfroren. Und sollte ich Lärm hier im
fremden Hause machen? -- mit was für einem Gesichte durfte ich mich dann
morgen -- ei zum Henker, Noth bricht Eisen, erfrieren konnte ich auch
nicht. Uebrigens mußte ja doch auch irgendwo eine Thür sein, und traf ich
nicht die rechte, so weckte ich wenigstens Menschen, die mir das richtige
Zimmer öffneten.

Rasch entschlossen ging ich an's Werk und kam glücklicher Weise endlich
an eine Klinke, die ich zu öffnen versuchte; doch umsonst, sie widerstand
allen meinen Bemühungen und auf mein mehrmaliges Anpochen erhielt ich
ebenfalls keine Antwort. Ich ging jetzt weiter, stolperte nochmals über
einen Stuhl, stieß an einen kleinen Tisch, über dem ich einen Spiegel
fühlte, und erreichte zuletzt eine zweite Thüre.

Obgleich auch diese mir den Eintritt versagte, so glaubte ich doch ein
Geräusch wie das eines Schnarchenden zu vernehmen. Ich klopfte herzhaft an
und horchte -- da regte sich etwas -- eine Bettstelle knarrte, als ob sich
Jemand darin umdrehe, dann war alles wieder still. -- Ich wiederholte
mein Pochen, da rief plötzlich eine allem Anscheine nach auf's Aeußerste
erstaunte Stimme:

»Was zum Henker giebt's denn da draußen? Wer klopft? Johann, bist Du das?«

»Ich bin's, Herr Meier!« erwiederte ich ihm mit schüchterner, aber nichts
desto weniger lauter Stimme, denn ich mußte natürlich in ihm den Vater
meines Freundes vermuthen. -- »Adolph Müller ist's, der Freund Ihres
Sohnes; ich kann meine oder vielmehr seine Stube nicht finden.«

»Donnerwetter, Herr, stören Sie die Menschen nicht im Schlafe!« rief aber
der vermeintliche Vater mit keineswegs freundlicher Stimme, »ich habe gar
keinen Sohn -- gehen Sie zum Teufel und lassen Sie mich in Ruhe --«

»Aber bester Herr,« bat ich ihn, »ich stehe hier draußen in der grimmigsten
Kälte und kann den Tod davon haben; wenn ich nur wenigstens ein Licht
hätte, daß ich meine Stube finden könnte. In welchem Zimmer wohnt denn nur
Herr Meier?«

»Ich kenne gar keinen Meier, Herr!« rief die Stimme mit einer
fürchterlichen Bestimmtheit, »hier im ganzen Gebäude existirt kein Meier.
-- Gute Nacht, schlafen Sie wohl --«

Und ich hörte, wie sich der Unmensch mit aller Gewalt auf die andere Seite
warf, seine Worte aber waren wie ein Donnerschlag für mich -- kein Meier
im ganzen Hause! Das konnte ja gar nicht sein -- hatte ich denn nicht die
Nummer mit eigenen Augen gelesen? -- Doch das Innere des Hauses selbst, die
ganze Einrichtung war mir in der That fremd -- sollte er recht haben? Doch
nein, auf jeden Fall wohnte mein Meier hier; der Droschkenkutscher hatte
mich ja auch gleich vor die richtige Thüre gefahren, ein Beweis, daß ich
doch damals die Nummer gewußt; an mir lag es daher einen zweiten Versuch zu
machen um mein Bett zu finden.

Ich schritt, immer weiter rechts, langsam an der Wand hin und erreichte
endlich einen von außen durch einen Wollbeschlag verwahrten Eingang, der
auf jeden Fall zu einer Wohn- oder Schlafstube führte; hier mußte übrigens
die Klinke auf der verkehrten Seite sein, denn ich fühlte erst vergebens
ringsherum und fand sie endlich in der Mitte. Kaum hatte ich sie jedoch
berührt und darauf gedrückt, als von innen heraus ein so fürchterlicher
markdurchschneidender Schrei erscholl, daß ich entsetzt zurückfuhr.

»Herr Meier,« rief ich aber gleich darauf rasch gesammelt und klopfte dabei
scharf an die Thüre; »mein guter Herr Meier!«

»Mörder -- Diebe -- Spitzbuben! Feuer! Feuer!« gellte als Antwort die
Stimme und nach dem Hofe zu wurde eine Klingel, die auf jeden Fall mit
dieser Stube in Verbindung stand, aus Leibeskräften gerissen.

»Aber bester Herr Meier,« bat ich und suchte dadurch den Sturm zu
beschwichtigen.

»Hülfe -- Hülfe -- Feuer -- Diebe!« tobte das Echo und überall im Hause
klappten Thüren und wurden ängstliche Stimmen gehört. Wieder, aber dies Mal
noch in viel ängstlicherer Hast, schlurrten die Pantoffeln des Hustenden
herbei und ich wußte für den Augenblick wirklich nichts Besseres zu thun,
als mich diesem auf Gnade und Ungnade zu ergeben.

Ich fühlte meinen Weg, so schnell das gehen wollte, an die Treppe zurück
und das Geländer hinunter, wo ich mit Freuden das eben wieder in die
Hofthüre hereinblitzende Licht des Hustenden begrüßte. Dieser aber gewahrte
kaum meine, wie er nach allem dem Hülfeschreien wahrscheinlich glauben
mochte, in höchst böswilliger Absicht auf ihn zueilende Gestalt, als
er blitzschnell, wie die Figur in irgend einer künstlichen Uhr,
zurückschnellte, die Thüre in's Schloß warf und den Zeter von einer Treppe
hoch mit

»Faß ihn, Türk, halt ihn fest, Packan, hu hetz hetz, Nero, hu hetz hetz!«
accompagnirte.

Wohl sprang ich jetzt an die Hausthüre und schob den Riegel zurück, denn es
wurde mir nun doch klar, daß ich durch das unseligste Mißverständniß in ein
falsches Gebäude gerathen sei, die verwünschte Thüre ließ mich gegenwärtig
aber ebensowenig hinaus, als sie mich vorhin hereingelassen hatte und zu
der Aufregung, in der ich mich überhaupt befand, kam auch noch die Furcht,
daß der schwindsüchtige Barbar am Ende gar zu guter Letzt eine Meute
Kettenhunde auf mich losließe, wo ich dann in der engen Hausflur eine Scene
aus den altheidnischen Thiergefechten hätte aufführen können. Glücklicher
Weise mußte aber kein Hund auf dem ganzen Hof sein und die drohenden
Laute sollten wohl blos dazu dienen die vermeintlichen frechen Diebe
zurückzuschrecken. Ehe ich jedoch im Stande war einen festen Entschluß
zu fassen und einmal schon wirklich im Begriffe die jetzt ebenfalls
verschlossene Hofthüre zu sprengen, um mir wenigstens Bahn in des Hausmanns
warme Stube zu brechen, flog das Thor plötzlich auf und drei entsetzte
Gestalten mit Heugabeln, Schaufeln und einem großen Küchenmesser bewehrt,
rückten in verzweifelter Tapferkeit heran und forderten mich mit grimmer
Stimme zum Niederlegen der Waffen auf.

Es dauerte nun allerdings geraume Zeit, ehe ich im Stande war ihnen meine
gänzliche Harmlosigkeit darzuthun, noch dazu da die früher gehörte Stimme
von oben herunter ununterbrochene Drohungen von Galgen, Rad, Zuchthaus und
Galeeren niederrief, und dadurch das Trifolium natürlich in dem Glauben
erhielt, es sei Fürchterliches geschehen. Endlich mochte sie mein
Ballcostüm, in dem ich mich producirte, beruhigen; es war wenigstens nicht
wahrscheinlich, daß irgend ein vernünftiger Mensch bei solcher Kälte in
schwarzem Fracke, weißen Glacéhandschuhen und Schuh und Strümpfen versuchen
solle einzubrechen. Mein Freund im Schafspelze erkannte mich auch wieder,
wollte sich aber, obgleich ich mich endlich mit den Leuten in soweit
verständigte, daß sie mich für keinen Raubmörder hielten, in keinerlei
Weise weiter mit mir einlassen, versicherte, daß er keinen Menschen Namens
Meier kenne und in seinem Leben gekannt habe, schloß, dabei immer noch mit
mißtrauischem Seitenblicke, die Hausthüre so schnell als möglich wieder auf
und ich fand mich wenige Secunden später -- und noch froh nicht etwa gar
als fremder Ruhestörer irgend einem freundlichen Nachtposten überliefert
zu sein -- gerade vor derselben Pforte, vor der ich kurze Zeit früher Gott
weiß was darum gegeben hätte, um nur gleich und schnell hineinzukommen.

Allerdings suchte ich mich jetzt augenblicklich und während innen noch der
unausbleibliche Riegel mit größter Sorgfalt wieder vorgeschoben wurde, von
der Identität der Hausnummer zu überzeugen; die letzte Laterne war jedoch
indeß verlöscht, die Straße menschenleer und der Schnee fiel in großen
kältenden Flocken nieder; ich selbst aber zitterte vor Frost an allen
Gliedern und fürchtete wohl nicht ohne Grund eine bösartige Erkältung, wenn
ich, so leicht bekleidet, auch nur eine Minute länger auf freier Straße
blieb, als ich nothgedrungen mußte. Unter diesen Umständen blieb mir denn
also nichts weiter übrig als den Versuch, in solcher Dunkelheit und Kälte
das rechte Haus zu finden, aufzugeben, und ich lief rasch die Straße hinab,
das erste Hôtel oder Gasthaus zu benutzen, was sich mir bieten würde.

Glücklicher Weise brauchte ich nicht lange zu suchen; wenige hundert
Schritte weiter unten erkannte ich die goldglänzenden Riesenbuchstaben
eines Schildes, die Hausglocke saß an der richtigen Stelle und ich fand
-- wirklich kaum noch im Stande mich auf den Füßen zu erhalten -- ein
eiskaltes Zimmer, aber ein warmes Bett, in dem ich mich von dem Elend und
Leid dieser Nacht erholen konnte. Zum Tode erschöpft schlief ich natürlich
augenblicklich ein und erwachte erst wieder, als mir das helle Tageslicht
in die Fenster schien und der Kellner mit dem um acht Uhr bestellten Kaffee
in die Thüre trat.

Wie ein düsteres Traumgebilde lag die Erinnerung der vergangenen Nacht auf
meinen Nerven, der Kaffee übte jedoch seinen wohlthätigen Einfluß auch
auf mich aus; ich schüttelte alle bösen Gedanken ab und mit dem festen
Entschlusse Emilien auf immer zu meiden -- ich bin bis jetzt noch nicht
recht mit mir im Klaren, ob mich damals die falschen Locken oder die
bedauernswerthe Ansicht über meine Gedichte am meisten dazu bestimmte --
zog ich meinen Burnus wieder über, setzte den Hut, den mir das tückische
Spiel des gestrigen Abends bescheert, auf, bezahlte die kleine Rechnung und
öffnete meine Thüre, die auf einen schmalen Gang hinausführte.

»Nun, da hätte ich mir allerdings bis heute Morgen die Hände vor meinem
Fenster wund klatschen können,« sagte in diesem Augenblicke eine Stimme
dicht neben mir und aus der benachbarten Thüre trat ebenfalls mit Hut und
Mantel, wer anders als Meier selbst heraus.

»Meier!« rief ich und stand ganz verdutzt über solche wunderbare Begegnung,
»jetzt bitte ich Dich um Gotteswillen --«

»Weshalb liefst Du denn auf einmal gestern vom Balle fort?« brummte aber
dieser. »Emilie hat tausend Mal nach Dir gefragt.«

»Emilie!« -- der Name gab mir meine ganze Kraft und Energie wieder. --

»Meier,« sagte ich, griff ihm unter den Arm und führte ihn mit mir die
Treppe hinab. »Meier, glaubst Du an ein böses Geschick?«

»Ich fange an zu glauben, daß _Du_ eine eigene Fertigkeit besitzest Alles,
was Du angreifst, verkehrt zu machen,« lautete die mürrische Antwort.
»Weshalb bist Du denn nicht wie ein anderer vernünftiger Mensch nach
Hause gegangen, anstatt mit dem einzigen Hausschlüssel in der Tasche in's
Wirthshaus zu laufen und mich selbst dabei auszuschließen, daß ich nicht
einmal in mein eigenes Zimmer konnte?«

»Glaubst Du an ein böses Geschick, Meier?«

»Ach laß den Unsinn -- wo hast Du denn eigentlich meinen Schlüssel, und --
hahaha, wessen Hut trägst Du denn?«

Ich nahm den Hut ab und sah jetzt zum ersten Male, daß eine kleine Cocarde
mit silbernen Schnüren an der Seite saß; ich hatte gestern Abend in aller
Eile den Hut irgend eines Bedienten aufgegriffen.

»Meier,« sagte ich und blickte, dadurch nur noch mehr in meinem Entschlusse
bestärkt, auf den Hut nieder, »weißt Du wem der fremde Reisesack gehört?«

»Einer Dame auf jeden Fall, die sich über die verbrannte Rosenguirlande
ungemein freuen wird -- wahrscheinlich einer Schauspielerin, weil sie
Schminke und Perrücken bei sich führt.«

»Hm,« sagte ich und schritt, immer noch den Hut in der Hand, an seiner
Seite die Straße hinauf seinem Hause zu; da erkannte ich plötzlich die
Thüre, an der ich gestern Abend gestanden, die Klingel -- ich hatte
den dicken runden Knopf noch nicht vergessen -- an der ich so fabelhaft
geläutet und -- Pest und Gift! -- von dem weißen runden Schildchen lächelte
mir höhnisch eine 13 entgegen, die ich in Nacht und Dunkelheit jeden Falls
für meine 15 gehalten. Das Maaß meines Ingrimms war gefüllt.

»Meier,« sagte ich, und winkte einer gerade vorbeifahrenden Droschke zu,
»es giebt Dinge in der Welt, die sich nicht gut mündlich verhandeln lassen,
ich will Dir meine Geschichte lieber schreiben. Es ist jetzt aber gerade
ein Viertel auf Zehn; um _halb_ zehn geht der Frühzug ab, sei doch so
gut und schicke mir mit nächster Gelegenheit mein Gepäck nach. Deine
Beinkleider kannst Du mir so lange borgen, ich würde sonst, was ich um
keinen Preis der Welt möchte, den nächsten Zug versäumen.«

»Was? Jetzt willst Du auf einmal wieder fort?« rief Meier nicht wenig
erstaunt aus, »das geht ja gar nicht, was würde auch Emilie dazu sagen?«

»Die -- grüße schönstens,« murmelte ich mit einem halbverbissenen boshaften
Lächeln, »grüße sie und -- bitte sie, mir doch gefälligst den Reisesack
umzutauschen. Halt -- noch eins -- thue mir doch auch die Liebe und
sieh zu, daß Du den Eigenthümer dieses Hutes wiederfindest, der dafür
wahrscheinlich den meinigen zurückbehalten hat.«

»Wache ich denn oder träume ich,« rief Meier, »Emilien gehörten jene
Apparate? -- Aber Adolph, Du kannst doch wahrhaftig nicht im bloßen Kopfe
reisen --«

»Nein,« erwiederte ich ihm, »auf keinen Fall -- Kutscher -- schlesischer
Bahnhof -- sind wir in zehn Minuten und noch vor der Abfahrt dort, so
bekommst Du einen Thaler Trinkgeld -- also adieu Meier -- sei nicht böse,
daß ich Dir so viele Umstände gemacht, übermorgen spätestens hast Du einen
Brief von mir.« Damit drückte ich ihm einen herzlichen Kuß auf den Mund,
nahm ihm den eigenen Hut vom Kopfe und schlug ihn mir selber in die Stirn,
sprang in den Wagen und im nächsten Augenblicke rasselten wir, ehe Meier
durch das Schnelle des auf ihn Einstürmenden vielleicht nur eine Ahnung
dessen hatte, was ich beabsichtigte, in lebensgefährlicher Schnelle über
das holperige Pflaster dem fernen Bahnhofe zu.

Wir kamen eben noch zur rechten Zeit -- die letzte Glocke läutete als
wir vor die Thüre des Bureaus klapperten; rasch löste ich mein Billet
und wenige Secunden später setzte sich der Zug mit schrillem
markdurchschneidendem Pfeifen in Bewegung. Dann aber erst, als ich in
die Ecke des warmen Coupées gedrückt, den Schauplatz dieser Nacht mit
flüchtiger Schnelle verließ, als Feld und Flur und Berg und Wald an mir
vorbeischwirrten und Meile nach Meile den Raum vergrößerte, da erst fand
ich mich selbst und meine Ruhe wieder.

An Emilien schrieb ich noch an demselben Abend und von zu Hause aus ein
Paar Zeilen, gestand ihr meine Unwürdigkeit sie zu besitzen und bat um
ihre Freundschaft. Meier aber machte ich ebenfalls und versprochener Maßen
ausführlich mit dem ganzen Umfange meiner damaligen Abenteuer bekannt und
erhielt drei Tage später durch seine Vermittlung meinen Reisesack mit all'
meinen früher an Emilien geschriebenen Briefen zurück. --

Nur eines fehlte -- meine Gedichte; ich hatte das Weib gereizt und sollte
ihre Rache fühlen. -- Drei Wochen später standen sie unter meinem eigenen
Namen in der Didascalia.




Civilisation und Wildniß.

Skizze aus dem amerikanischen Leben.


Im westlichen Theile des Squatterstaates Missouri, unfern vom Flusse
gleiches Namens, dem =roaring river= oder _rauschenden Strom_, und etwa
nur zwanzig englische Meilen von der östlichen Gränze des »indianischen
Territoriums« entfernt, wo nördlich die Kickapoos und südlich von ihnen
die Delawaren durch die Regierung der Vereinigten Staaten ihre Wohnsitze
angewiesen bekommen hatten, lag ein kleines, unscheinbares Waldstädtchen,
in früherer Zeit wohl nur der ergiebigen Bleiminen wegen gegründet, jetzt
aber, da vielleicht bessere Adern und besser gelegene entdeckt worden, auch
wieder von einem großen Theile der ersten Ansiedler verlassen.

Das Städtchen selbst bestand eigentlich nur aus einer einzigen Straße und
darin sich gegenüber liegenden zwölf oder vierzehn Häusern, von denen das
umfangreichste das Meeting- oder Bethaus, das wohnlichst eingerichtete das
des Händlers oder Krämers, und das kleinste, einfachste das einer armen
Witwe, Mrß. Rowland, war, die hier mit ihrer Pflegetochter Rosy still und
zurückgezogen, aber auch von allen Nachbarn geliebt und geachtet, lebte.

Da sich übrigens meine kleine Erzählung gerade um diese Personen wendet, so
ist es vielleicht dem Leser lieb, gleich von vorn herein und mit so kurzen
Worten als möglich das zu erfahren, was zur Verständigung des Ganzen nöthig
ist und was er nun einmal überhaupt wissen muß.

Mrß. Rowland war die älteste Ansiedlerin im ganzen Orte, und zwar hatte
ihr Mann hier die ersten Bleiminen auf einem Jagdzuge entdeckt und mitten
unter, damals feindlichen, Indianern als kühner Pionier und Vorzügler der
Civilisation die Arbeit begonnen. Aber nicht warnen ließ er sich durch das
Schicksal tausend Anderer, die vor ihm den rothen Sohn der Wälder in
seiner Heimath aufgesucht und durch Uebermuth gereizt; auf seine Kraft und
geschickte Führung der Büchse vertrauend, trotzte er jeder Gefahr, die
ihm vom Feinde oder Gegner drohen konnte, und -- fiel. Ein Häuptling der
Delawaren war von ihm beleidigt worden -- wenige Tage später hörte er
Morgens dicht bei seiner Hütte, den Lockton einer Truthenne, er nahm seine
Büchse, die vermeintlich leichte Beute zu erlegen, und -- kehrte nie mehr
zurück. Der Ton mußte eine Schlinge der listigen Wilden gewesen sein --
wenige Minuten später überfielen die dunkeln entsetzlichen Gestalten das
jetzt unbeschützte Haus, und als die unglückliche Frau aus ihrer Ohnmacht,
in die sie der erste Schreck geworfen, erwachte, lag sie vor den qualmenden
Ueberresten ihrer Hütte unter einem Baume, und ihr Sohn, ihr einziges
liebes Kind war verschwunden.

Umsonst durchwühlte sie den ganzen langen Tag mit blutenden verbrannten
Fingern die qualmenden Trümmer ihrer friedlichen Heimath, nicht einmal die
Gebeine fand sie, um den Ueberresten des Kindes ein Grab zu gewähren.
Halb wahnsinnig floh sie damals, allein und schutzlos, durch den Wald
der meilenweit entfernten nächsten Hütte zu, und zog später, in ihrem
hoffnungslosen Schmerze, nach St. Louis zu einer da wohnenden Schwester.
Hier lebte sie vierzehn lange Jahre in stiller Zurückgezogenheit; wenn
aber auch die Zeit den Schmerz gelindert hatte, so vergaß sie doch nie und
nimmer die theuren Lieben, die ihr durch Mörderhand entrissen worden, und
das besonders ließ ihr weder Ruhe noch Rast, daß sie nie Gewißheit von des
_Kindes Tod_ erhalten. Wenn sie _der_ Ueberzeugung auch Raum geben mußte,
ihr Gatte sei ein Opfer indianischer Rache gefallen, so konnte sie
sich weder wachend noch träumend des Gedankens erwehren, wie der Knabe,
vielleicht nur geraubt, vielleicht entflohen, verirrt gewesen und von
anderen Farmern -- Reisenden möglicher Weise -- aufgenommen sei.

Als sie daher von der Gründung des kleinen Städtchens Boonville hörte, das
spätere Bleisucher kaum eine Viertelstunde von ihrem früheren Wohnorte ab
angelegt, da beschloß sie, weil ihre Schwester indessen auch gestorben
war und sie nun doch allein auf der Welt stand, mit deren hinterlassener
Stieftochter, einem lieben, holden, damals zwölfjährigen Kinde, nach
Boonville zu übersiedeln. Dort war sie wenigstens in der Nähe jener Stelle,
auf der sie fast Alles verloren, was ihr auf Erden lieb und theuer gewesen,
und dort, meinte sie, müsse auch, wenn je, ihre Hoffnung erfüllt werden.
Sechs volle Jahre waren aber wieder verflossen, ohne daß sie auch nur eine
Spur des Verlorenen gefunden, und wenngleich alle Bewohner des kleinen
Ortes, mit dem Schicksale der armen Mutter bekannt, sich die größte Mühe
gegeben hatten, ihre Nachforschungen zu unterstützen, so schien doch Alles
Umsonst -- der Verschwundene blieb verschwunden, und die arme alte Frau
siechte endlich mit mehr und mehr abnehmenden Körperkräften dem Grabe
zu, nach dem sie sich ja auch, besonders in den letzten Jahren, als dem
einzigen Orte, die Ihren wieder zu finden, so heiß und brünstig gesehnt.

       *       *       *       *       *

Es war ein freundlicher, sonniger Abend im August; von Nord-Osten her wehte
ein kühler, labender Luftzug, und vor den Thüren der einzelnen Wohnungen,
theils im Schatten fruchtbeladener Hickorys oder Chesnuts, nicht selten
auch von Töpfen mit qualmendem Rauch umgeben, die etwas lästigen Mosquitos
zu verscheuchen, saßen hier und da die Bewohner von Boonville -- die
Frauen mit irgend einer Nadelarbeit beschäftigt, von der sie nur manchmal
aufstanden, nach dem innen am Kamin brodelnden Abendessen zu schauen, und
die Männer im =dolce far niente= an Stücken Holz schnitzelnd, oder auch auf
ein über freie Erde hingebreitetes Büffelfell müßig ausgestreckt.

Nur der Stuhl vor der Thür des Händlers war leer, denn Madame schaffte
und arbeitete mit feuergeröthetem Angesichte vor dem geräumigen Kamine
der Küche, während Zacharias Smith zwei fremde Indianer bediente, die vor
kurzer Zeit mit ihren Fellbündeln und Wildpret in das Städtchen gekommen
waren, um hier ihre nöthigsten Bedürfnisse, wie Pulver, Messer, Blechbecher
und -- Whiskey gegen das Erbeutete einzutauschen.

Es waren ein paar Krieger vom Stamme der Kickapoos, wenn der Name _Krieger_
überhaupt noch einem Paar der miserabelst aussehenden Subjecte indianischer
Race beigelegt werden konnte. Die schmutzigen wollenen und zerrissenen
Decken, die sie um sich herumgeschlagen, verhüllten kaum nothdürftig ihre
Blöße, und das Haar hing ihnen, nicht mehr bloß in der einzelnen stolzen
Scalplocke prangend, nein, unbeschnitten, aber auch ungekämmt, wild und
wirr, an manchen Stellen wie eine Pferdemähne, von Kletten zu festem Zopfe
zusammen gehalten, um den braunen Nacken. Der Eine trug ein Hemd -- aber
ob das einst aus weißem Stoffe oder buntem Kattun bestanden, ließ sich
wahrlich nicht mehr erkennen; das Blut des erlegten Wildes hatte eine
Art Kruste darüber gelegt, die nur auf der Schulter durch das Tragen
der ziemlich schweren, unbehülflichen Büchse unterbrochen schien -- ihre
Leggins waren mit Stücken roher Haut geflickt, und ihre Moccasins sahen
aus, als ob sie jeden Augenblick auseinander fallen wollten. Ein Gürtel aus
Hickory-Rinde gedreht, hielt ihre Leggins-Bünde, das kleine Scalpirmesser
und eine kurze Schilfpfeife, und die ausdruckslosen trägen Züge der
schmutzigen Gesichter heiterten sich erst wieder auf, als sie in des
Händlers Laden die rothbestrichenen Whiskey-Fässer sahen.

Der Handel war sehr einfach und deshalb bald abgeschlossen -- das, was sie
an Pulver nothdürftig haben _mußten_, ließen sie sich geben und füllten
es in ihre Hörner, den Rest aber verlangten sie natürlich in »Uiski«, und
damit kauerten sie sich gleich an Ort und Stelle in eine Ecke des
Ladens zwischen Salz- und Mehlfässer nieder und begannen, ohne weitere
Vorbereitung, ihr Festmahl.

Sie hatten nur einen Becher mit, und der Eine schaute mit weit
aufgerissenen, fast aus ihren Höhlen tretenden Augen zu, als der Andere das
gelbe Feuerwasser aus der erhaltenen Flasche in diesen einsprudeln ließ --
sein breiter Mund verzog sich zu einem noch breiteren Grinsen, und ein paar
Reihen blendend weißer Zähne wurden sichtbar -- die eine Hand streckte er
dabei schon wie unwillkürlich nach dem Göttertrank aus, und ein leises,
gurgelndes Lachen wurde laut, als sein Gefährte den Becher zuerst an die
Lippen hob. Das Lächeln verlor sich aber, die Mundwinkel zogen sich wieder
zusammen, wenn auch die Lippen getrennt blieben, und das Auge nahm einen
mehr stieren, ängstlichen Ausdruck an, als der Freund, gar nicht mehr
freundschaftlich, in nicht endendem Zuge mit dem Blechmaß zu verwachsen
schien.

»Ugh!« sagte da endlich -- nach langem, langem Genusse absetzend -- der
erste Trinker, und schaute, über das Gefäß hinüber, den Gefährten an --
dessen Züge aber heiterten sich jetzt urplötzlich wieder auf -- er streckte
die Hand aus, ergriff den Becher, den er selbst nicht wieder losließ, als
Jener ihn erst aufs Neue füllte, und schien nun seinerseits _reichliche_
und volle Rache an dem nehmen zu wollen, der seine Erwartung vorher auf so
peinliche Folter gespannt.

So tranken sie abwechselnd, Jeder bei dem Genusse des Anderen mit
athemloser Angst das Abnehmen des verführerischen Giftes beobachtend,
Jeder, wenn die Reihe an ihn kam, seine früheren Gefühle in dem einen,
alles andere ausschließenden Bewußtsein seiner Seligkeit vergessend.

Und vor ihnen auf dem Ladentische, das rechte heraufgezogene Knie mit
seinen beiden Händen gefaßt, den Körper, um das Gleichgewicht zu behaupten,
etwas zurück gebeugt, und die vergnügt lächelnden Augen fest auf das
zechende Paar geheftet, saß der Händler Zacharias Smith und hatte, allem
Anscheine nach, seine herzliche Freude über dasselbe.

So schweigsam und verdrossen die beiden Wilden aber auch im Anfange gewesen
waren, so munter wurden sie jetzt, als ihnen der Feuertrank erst durch
die Adern rollte und in diesen mit seinem scharfen, zuerst allerdings
belebenden Geist, in ihre Köpfe stieg. Sie fingen an kleine Bruchstücke von
Kriegsliedern zu singen, lobten wahrscheinlich -- denn Smith verstand
ihre Sprache nur sehr unvollkommen -- ihre eigenen vortrefflichen und
unübertroffenen Eigenschaften, und es schien überhaupt, als ob ihre tolle
Lustigkeit in dem Verhältnisse stiege, wie die Fluth in der zwischen ihnen
stehenden oder vielmehr immer hin und her gehenden Flasche ebbte.

»Ugh!« rief endlich der Eine, als er eben wieder seinen Becher füllen
wollte und nun zu seinem Entsetzen fand, daß die Flasche, die er gerade
erst gegen das Licht gehoben und welche danach wohl noch anderthalb Becher
halten mußte, kaum einen guten Schluck mehr her gab -- »was das? Uiski drin
und kommt nicht aus.«

Er drehte, während sich der Andere neugierig und bestürzt zu ihm hinüber
bog, die Flasche um und entdeckte hier zu seiner, ihm nichts weniger als
angenehmen Ueberraschung die eingedrückte Höhlung.

»_Wah!_« rief er erstaunt aus -- »groß Loch hier -- weißer Mann hat groß
Loch in Flasche -- ugh -- schlecht -- Indianer kriegt Flasche voll -- in
Loch nichts.«

»Ugh -- schlecht!« stimmte der Andere bei und bezeugte durch ein den
Gaumenlaut begleitendes Kopfnicken, daß er ganz vollkommen derselben
Meinung und eben so mit der gethanen Aeußerung einverstanden sei.

Der Händler erwiederte: »Ei, Indianer, da sieh Dir nur all die anderen
Flaschen an -- das _Loch_ ist in allen; sie halten nun einmal so ihr Maß
und sind danach eingerichtet; wäre das Loch nicht, würde die ganze Flasche
kleiner sein.«

»Ist nicht nöthig,« brummte der Sprecher wieder; »weißer Mann hat Felle
gekriegt, ganz -- blos Kugelloch drin -- Kugelloch kann wieder gemacht
werden -- weißer Mann muß das Loch auch machen!« Und er hielt, in
deutlicher Erklärung dessen, was er meinte, dem Händler die Flasche
verkehrt hin, damit dieser solcher Art und gewissenhaft das Versäumte
nachholen könne.

»Ha, ha, ha!« lachte der aber -- »das ist eine verdammt komische Zumuthung
-- wie käm' ich denn dazu oben und unten einzuschenken -- Ihr habt ohnedies
beide gerade so viel in Euch hinein gegossen, wie Ihr bequemer Weise tragen
könnt.«

»Schad nichts,« brummte der zweite Indianer und deutete dabei auf die
Flasche -- »Loch wieder machen!«

»Ei nun, wenn Ihr's nicht anders wollt,« lachte der Händler und sprang,
nach der Flasche greifend, von dem Ladentische, »so kommt mir's auf die
paar Tropfen auch nicht an -- hier Kickapoo -- halt denn einmal die Flasche
-- aber steh fest -- Donnerwetter, Bursche, Dir ist ja der Trunk schon
jetzt in den Kopf gestiegen, und willst noch immer mehr haben?«

»Schad nichts,« grins'te der Wilde; »sehr gut, _mehr_ -- viel besser Wort
wie _weniger_ -- _weniger_ schlechtes Wort.«

»Also auch nicht weniger heiß -- weniger Hunger -- weniger _Durst_?« lachte
Smith, während er sich zum Fasse nieder bog.

»Nein, nein!« rief der Kickapoo, und seine Augen verschlangen schon jeden
einzelnen Tropfen, der ihnen noch zugemessen wurde -- »immer _mehr_ Durst
-- Durst viel gut -- sehr viel gut!«

Das »Loch« hatte freilich nicht so viel gegeben, als die Beiden erwartet
haben mochten; denn sie hielten den Inhalt, nachdem sie ihn vorher in den
Becher ausgeschüttet, lange Zeit zwischen sich und schwatzten viel und
eifrig in ihrer eigenen Sprache mit einander; endlich aber leerten sie ihn
doch, und als der Händler hiernach unerbittlich blieb, ihnen _noch_ mehr
auszufüllen, holte Einer von ihnen ein kleines zusammengerolltes Päcktchen
aus seiner Decke vor, das er aufwickelte und ein fein gegerbtes Otterfell
zum Vorscheine brachte. Es war augenscheinlich, sie hatten dieses im
Anfange nicht um Whiskey hingeben, sondern vielleicht irgend andere
Bedürfnisse, vielleicht für die Squaw[11] daheim, die derlei Arbeiten auch
gewöhnlich verfertigen, eintauschen wollen; die furchtbare Gier aber,
die der rothe Sohn der Wälder -- einmal verführt -- nach dem für ihn so
verderblichen Genuß des Feuerwassers nährt und hegt, ließ den Kampf, den
in ihrer Brust wahrscheinlich jetzt noch das bessere Gefühl kämpfte, einen
sehr kurzen sein.

  [11]: Squaw, indianische Frauen.

Der Indianer warf das Fell, das der Amerikaner sorgfältig prüfte, auf
den Ladentisch und verlangte im Anfange »halbe Flasche Uiski -- nachher
anderes« -- dafür -- sie wollten nur einen Theil des anvertrauten Gutes
vertrinken. _Mit_ dem Genusse stieg aber auch die Gier danach, und Becher
nach Becher voll ließen sie sich von dem kopfschüttelnden und keineswegs
ganz damit einverstandenen Krämer nachgießen, bis auch der letzte Cent
vertrunken worden und die unersättlichen Kehlen dennoch _mehr_ verlangten.

»Mehr Uiski!« lallte jetzt der Eine mit stieren, glanzlosen Augen und
streckte den einen Arm mit der Flasche dem Amerikaner entgegen, während er
mit dem anderen den schwankenden Körper am Ladentische zu stützen suchte --
»mehr Uiski -- Fell ein Flasche mehr werth.«

»Ihr bekommt _keinen_ Whiskey mehr!« sagte aber, und zwar auf das
bestimmteste, der Händler; denn er fürchtete nicht mit Unrecht den
wilden zügellosen Geist seiner Gäste, der sich, so friedlich sie auch im
nüchternen Zustande sein mochten, im trunkenen nur zu oft die Bahn brach
und dann zu allem Schlimmen, fähig war -- »Ihr Zwei habt mehr getrunken,
als Sechsen zuträglich gewesen wäre, und es ist besser jetzt, Ihr legt Euch
ein paar Stunden aufs Ohr, Euren Rausch auszuschlafen.«

»Rausch? ausschlafen?« lallte der älteste der Beiden, indem er die Flasche
am Halse ergriff und in die Ecke schleuderte, daß sie in tausend Scherben
zerbrach -- »hahahaha! weißer Mann -- mehr, Po-co-mo-con nüchtern wie
junges Waschbär -- weißer Mann, trunken -- wackelt hin und her wie junge
Birke -- hahaha -- mehr Uiski -- Blaßgesicht -- mehr Uiski -- bei _Gott_!«

»Ihr bekommt keinen Tropfen mehr,« sagte der Händler und deutete nach
der zerschmetterten Flasche -- »seid Ihr _gute_ Indianer? thun das _gute_
Indianer? thun das nüchterne Waschbären? Packt Eure Siebensachen zusammen,
und ich will Euch nebenan in mein Waarenhaus bringen, da könnt Ihr bis zum
Morgen ausschnarchen, und morgen früh sollt Ihr dann auch noch Jeder einen
Becher voll auf den Weg haben -- seid Ihr damit zufrieden?«

»Ja!« sagte der Aelteste, »ja, sehr gut, Becher voll, sehr gut -- aber
_gleich_ trinken -- =dam= morgen, morgen anderen.«

»Du bist gescheidt -- nein, schlaft nur erst aus,« lautete die Antwort.

»=Go to hell!=« knurrte jetzt gereizt der Jüngere -- »Bleichgesicht
=cheats= -- betrügt rothen Mann -- Bleichgesicht thut nichts umsonst.«

»Würde schon Uiski geben,« lallte der Andere schluckend, »wenn wüßte --
hick -- wenn wüßte, was ich weiß -- hick!«

»Möglich!« sagte Smith lakonisch.

»Nich _möglich_!« rief, durch die Ruhe des Weißen gereizt, der Indianer;
»nich -- hick -- nich möglich, _gewiß_! Indian weiß großes Geheimniß für
weißen Mann, =dam you= -- hick -- großes Geheimniß von Konzas -- hick --
aber Uiski, mehr Uiski.«

»=No, you d'ont!=« lachte der Händler, der nicht anders glaubte, als der
Wilde mache ihm hier etwas weiß, um nur noch einen Becher voll Whiskey
heraus zu pressen; »Du behältst Dein Geheimniß und ich meinen Whiskey, das
wird das Gescheidteste sein.«

»=Dam you!=« brummte der Wilde; »Ihr gebt ganz Faß voll -- hick -- vor
Geheimniß -- weißer Mann -- hick -- ugh -- ganz zwei Faß voll -- hick --
weißer Mann unter Indian -- ugh -- sieht gut -- hick -- sieht gut aus --
hick -- großer Krieger -- hick -- hahahaha -- wohl auch Faß voll werth --
hick?«

Der Jüngere, der doch nicht so ganz trunken sein mochte, als sein älterer
Gefährte, und vielleicht eine Art Ahnung hatte, wie Jener durch sein
Schwatzen sie beide in Unannehmlichkeiten verwickeln könne, ergriff seinen
Arm und suchte ihn fort zu ziehen; der aber stieß ihn mit mürrischem Fluche
von sich.

»=Dam you!= -- mehr _Uiski_ -- _haih!_« Und sein gellender Schlachtschrei
tönte die ganze Straße hinab, daß die Kinder im Spielen aufhörten und die
Einzelnen, die in dem mehr und mehr anbrechenden Abend noch draußen vor
den Thüren weilten, überrascht die Köpfe hoben, dem unheimlichen Tone, der
vielleicht bei Manchem gar trübe Erinnerungen in's Gedächtniß zurück rief,
zu lauschen.

Smith war aber auch aufmerksam geworden -- ein Weißer unter den Indianern
_als_ Indianer -- denn etwas Aehnliches schien unfehlbar die wirre Rede
anzudeuten -- er wußte selbst nicht, woher es kam, aber fast unwillkürlich
zuckte ihm der Gedanke an Mrß. Rowland durch den Kopf, und er beschloß
jetzt, jedenfalls dieser Spur so rasch als möglich zu folgen.

»Hallo Indian -- ist das wahr, was Du da sprichst?« redete er diesen an und
trat, um den Ladentisch herum, auf ihn zu.

»Aha« -- grins'te die Rothhaut -- »hat Po-co-mo-con Recht? -- hick --
Bleichgesicht gäb ganz Faß voll -- hick -- für -- hick -- für Geschichte --
hier Becher.«

Smith füllte kopfschüttelnd den Becher aus einem auf dem Ladentische
stehenden Krug und schaute dabei forschend und von der Seite den Indianer
an -- der aber hatte des Guten schon zu viel gethan -- mit gläsernen Augen
und mattem Lächeln hob er das Gefäß noch einmal an die Lippen -- aber er
vermochte schon nicht mehr zu schlucken.

»Hick!« lallte er, und der Whiskey strömte über seine braune Brust und das
blutige Hemd -- »hick -- weißer Mann, gut -- hick -- Uiski besser -- hick
-- sehr bess -- er -- hick!«

Und der Becher entfiel seiner Hand -- Po-co-mo-con that einen Schritt vor,
um sich im Gleichgewichte zu halten, glitt auf dem nassen Boden aus
und wäre, hätte ihn der Händler nicht noch gefaßt, auf die Erde
niedergeschlagen. Aber an Red'-und-Antwort-stehen durfte er an diesem Abend
nicht mehr denken, selbst der Jüngere schien so trunken, oder stellte
sich wenigstens so, um vielleicht den Fragen zu entgehen, daß auf eine
vernünftige Antwort bei allen Beiden nicht mehr zu hoffen war. Smith also
that das Einzige, was er unter diesen Umständen thun konnte -- er schleppte
die Bewußtlosen, da es unterdessen überhaupt fast dunkel geworden, ohne
Weiteres in ein neben seiner Wohnung leer stehendes kleines Gebäude, das
er zugleich mit als Waarenlager benutzte, warf sie hier auf eine Parthie
Hirsch- und Bärenhäute, die in der einen Ecke ausgebreitet lagen, und
verließ sie hier hinter vorsichtig verschlossener Thür, mit dem festen
Entschlusse, sie am nächsten Morgen nicht eher ziehen zu lassen, bis
sie auf das genaueste gebeichtet hätten, wie es mit dem Weißen unter den
Indianern stand, und ob sich die Sache wirklich so verhielt, wie er jetzt
noch glaubte.

Als aber der nächste Morgen kam und Smith mit dem Frühesten in der Absicht
hinüberging, seine Gefangenen zu wecken, fand er zu seinem unbegrenzten
Erstaunen das Nest schon leer und von den Indianern keine Spur; ja, bei
näherer Untersuchung ergab sich sogar, daß sie durch eine Ecke des
niederen Daches, wohin sie auf den rauhen Balken leicht gelangen konnten,
ausgebrochen seien und ihm zwei vortrefflich geräucherte Hirschkeulen, für
die er erst gestern per Stück einen silbernen Viertel-Dollar bezahlt, als
Zehrung mitgenommen hatten. Der Verlust der Keulen schmerzte ihn aber am
wenigsten; sie hatten getrunken, und er würde ihnen auch gern zu essen,
ja, die Keulen vielleicht mit auf den Weg gegeben haben, wenn er nur gewußt
hätte, wie es mit dem »Geheimniß« stand. Der Wunsch blieb aber Wunsch, und
wenn er auch im ersten Augenblick an eine Verfolgung dachte, so gab er den
Gedanken gleich wieder als unausführbar auf; denn daß die Wilden sich
alle Mühe geben würden, _keine_ Fährten, wenigstens keine sichtbaren zu
hinterlassen, ließ sich denken.

Was aber nun thun? Smith zerschnitzte in allem Brüten und Nachdenken
ein paar Stücke Holz, die ihm bei ruhigem Blut einen ganzen Tag gehalten
hätten, und kam immer noch zu keinem Resultat; denn Mrß. Rowland etwas von
der gefundenen Spur zu sagen, ohne ihr eine Gewißheit geben zu können, wäre
grausam gegen die arme alte Frau gewesen, die nachher in, vielleicht nicht
einmal befriedigter, Hoffnung vergangen wäre. Denn ließ es sich nicht
denken, daß der lügnerische Wilde doch am Ende nur ein Märchen erfunden
haben konnte, um noch einen Schluck Whiskey zu erpressen? Aber der Andere,
sein jüngerer Gefährte, war augenscheinlich bestürzt geworden, als der
Aeltere das Thema berührte -- ha -- da ging ein Mann vorüber, der ihm,
gerade hierin, gar nicht erwünschter hätte kommen können.

»Heda, Tom -- oh, Tom!« rief er, rasch in die Thür tretend.

»Hallo, Smith, was giebt's so früh?« nickte ihm der Angerufene freundlich
hinüber; »guten Morgen! schon ausgeschlafen?«

Er ging zu dem Hause hinüber und blieb in der Thür, auf seine Büchse
gestützt, stehen.

Tom Fairfield war eine kräftige, edle Gestalt, ein echter Hinterwäldler,
Jäger mit Leib und Seele, und nie zufriedener, als wenn er draußen in
seinem Walde einer Fährte folgen oder eine Falle stellen konnte. Er schien
auch jetzt wieder unterwegs, trug die Büchse in der Hand, den leichten
spanischen Packsattel und Zaum auf der Schulter, um sein Pferd draußen
im Busche zu suchen und zu besteigen, und hatte die wollene Decke
übergeschnallt, um da zu lagern, wo ihn die Nacht gerade überraschen würde.

»Hört, Tom,« sagte aber Smith mit einem weit ernsthafteren Gesicht, als das
sonst seine Sache war, und zog dabei den jungen Mann in den Laden herein
-- »Ihr seid doch mit Rowland's gut bekannt -- nun, braucht nicht roth zu
werden, mein Junge -- hier, nehmt einmal einen Schluck, es ist Dogwood und
Cherry Bitteres und wird Euch in dem Thaue heute Morgen gut thun -- das
ganze Städtchen weiß ja doch, daß Ihr Rosy auf unmenschliche Art den Hof
macht.«

»Unsinn, Smith!« sagte Tom Fairfield und leerte, seine Verlegenheit zu
verbergen, das dargebotene Glas auf Einen Zug.

»Bah, Mann!« rief aber dieser, »was wollt Ihr da noch läugnen? Aus bloßer
Freundschaft versorgt Ihr nicht die ganze Wirthschaft mit Feuerholz, Wild
und Mühlereiten für die Leute, das sollt Ihr mir nicht weiß machen.«

»Und wen hätten denn die allein stehenden Frauen ...«

»Ach, papperlapap -- das sind Redensarten und thun hier auch nichts zur
Sache. Rosy ist ein liebes, gutes Mädchen, und Ihr seid ein hübscher junger
Kerl, ein guter Jäger und -- wenn es sein muß -- auch ein guter Arbeiter;
was sollte Euch also hindern, selber Wirthschaft anzufangen? Doch hier ist
etwas, um das ich Euch fragen will -- wollt Ihr Rowland's einen großen,
einen sehr großen Dienst leisten?«

»Rowland's, was ist es, sprecht!« rief Tom, augenscheinlich bestürzt über
die Feierlichkeit des Mannes: »steht es in meinen Kräften?«

»Das müßt Ihr selbst beurtheilen,« sagte Smith und machte ihn nun in kurzen
Worten mit dem bekannt, was er sowohl gestern Abend von den Indianern
gehört, wie auch, was er selber über die Sache denke. Fairfield hörte ihm
schweigend und mit der gespanntesten Aufmerksamkeit zu, er schien jedes
Wort von den Lippen des Redenden zu nehmen, und nickte nur manchmal, wenn
der Händler irgend etwas äußerte, das seinen Ideen begegnete, leise mit dem
Kopf.

»Und Ihr glaubt, daß Mrß. Rowland's Sohn unter den Konzas lebe?« sagte er
endlich, als der Händler schwieg, und sah diesen fragend an.

»Lieber Gott,« meinte Smith, »man weiß wahrhaftig nicht, _was_ man glauben
soll; lebt aber wirklich Einer dort _als_ Indianer, und die Rede des
trunkenen Schufts läßt mich das in der That vermuthen, ei, warum sollte
es denn nicht eben so gut der junge Rowland, wie irgend wer anders
sein können? Es käme auf die Reise an; die ist aber allerdings keine
Kleinigkeit, und ein Mann, wie Ihr gerade seid, gehört dazu, ein so kühnes
Wagniß auszuführen. Wie weit glaubt Ihr, daß es bis zum Stamm der Konzas
ist?«

»Auf die Entfernung kommt es da nicht so an,« sagte sinnend der junge
Jäger, »aber der Stamm der Konzas ist groß und weit verbreitet; die
Indianer werden dabei, wenn sie es wirklich wissen, nicht so gesprächig
über einen Fall sein, der sie vielleicht in gefährliche Berührungen mit
ihren weißen Nachbarn bringen könnte.«

»Wie alt wäre denn der Junge jetzt?« fragte Smith.

»Fünfundzwanzig Jahre; Mrß. Rowland sprach noch gestern von ihm und sagte,
sein Geburtstag sei an dem Tage gewesen; aber,« setzte er leiser hinzu,
»sie dürfte keine Sylbe davon erfahren, die Angst und Erwartung würde sie
tödten.«

»Das ist's ja eben, was mir so im Kopf herumgegangen,« meinte Smith, »und
deßhalb war mir Euer Anblick heute so willkommen; _die_ Freude aber, wenn
Ihr mit ihm zurückkehrtet. ...«

Auch vor Tom's innerem Geiste schien ein derartiges Bild vorüber zu
schweben, er lächelte still vor sich hin und strich sich dann mit der Hand
leicht über die Stirn.

»Smith,« sagte er und bog sich zu ihm hinüber, »Ihr scheint Euch für die
Leute zu interessiren, und das freut mich von Euch. Ihr wißt aber nicht,
Ihr könnt das nicht gut wissen, _wie_ glücklich _mich_ die Erfüllung dieses
heißen Seelenwunsches der armen alten Frau machen würde, und schon deßhalb
bin ich Euch zu unendlichem Danke verpflichtet, daß Ihr mir auch nur eine
Aussicht auf die mögliche Verwirklichung dieser Hoffnung gebt. -- Ich gehe
zu den Konzas, und das noch in dieser Stunde!«

»Was! jetzt gleich?« rief Smith erstaunt, »das ist ja aber gar nicht
möglich! Zu einer Reise von wenigstens 120 Meilen müßt Ihr Euch doch
wahrhaftig mehr vorbereiten, als wenn Ihr bis an den nächsten Wasser-Cours
einen Bären oder Hirsch schießen geht!«

»Weßhalb?« lachte Tom, »ob ich acht Tage hier in der Nähe oder irgend eine
Strecke weiter entfernt auslagere, bleibt sich das nicht gleich? Im Walde
bin ich doch, und was sollt' ich sonst zu meiner Bequemlichkeit noch
mitnehmen?«

»Doch wenigstens Provisionen.«

»Die liefert mir der Wald selber, meine Decke habe ich auch bei mir und
mein Kopfkissen« -- er deutete dabei lachend auf den Sattel --, »und was
braucht's da mehr.«

Kurz, trotz aller Vorstellungen des Händlers ließ sich Tom Fairfield nicht
mehr von dem einmal beschlossenen Zug abbringen, und alles, wozu er bewogen
werden konnte, war wenigstens ein Stück Speck und Maisbrod und etwas
gemahlenen Kaffee mit in seine Decke zu wickeln, und zwar den Speck, um
etwas Fettes zu dem sonst trockenen Hirsch- und Truthahnfleisch zu haben.
Eine halbe Stunde später nahm er von dem Händler herzlichen Abschied, bat
ihn noch einmal, nicht eine Sylbe über die Sache, selbst nicht gegen seine
Frau zu erwähnen (bei welchem Gedanken, daß er nämlich seiner Frau ein
Geheimniß anvertrauen werde, Zacharias Smith in ein lautes Gelächter
ausbrach), und war zehn Minuten später, auf dem kleinen Waldpfad rüstig
dahin schreitend, gerade da in dem Holze verschwunden, wo ein niederes
Dickicht von Sassafras und Dogwood ihn rasch den Blicken des Nachschauenden
entzog.

Smith stand noch eine ganze Weile dicht neben seinem Hause, von wo er den
freien Platz nach dem Walde zu übersehen konnte, und erst dann, als der
junge Mann schon lange, lange in den Büschen verschwunden war, und die
freundlich, hinter ihm über dem Wald aufsteigende Morgensonne seinen
eigenen Schatten weit und geisterhaft über den Hof und im Zickzack über die
Lattenfenz warf, kehrte er plötzlich rasch in den Laden zurück, öffnete die
hintere Thür und rief in die Küche hinaus:

»Mrß. Smith!«

»Sir!« lautete die Antwort.

»Wenn Jemand nach mir fragen sollte, ich bin hinüber nach Cowley's
gegangen.«

Und Zacharias Smith schritt, die Hände nachdenkend auf dem Rücken gekreuzt,
langsam die Straße hinunter, dem bezeichneten Hause zu.

»Hm!« sagte gleich darauf Mrß. Smith, und ihre scharfe, von der Kamingluth
jetzt etwas echauffirte Nase wurde zwischen zwei ärgerlich blitzenden
grauen Augen sichtbar. »Hm -- bin zu Cowley's gegangen -- das ist immer so
die Art, wenn Jemand nach mir fragt, ich bin zu Cowley's gegangen, und die
Frau geht nie zu _Cowley's_, die kann zu Hause sitzen und die Wirthschaft
besorgen und alle Augenblicke, wenn Jemand kommt, in den Laden springen.
Na, _das_ Leben hätt' ich satt. Und was jetzt nun wieder im Wind ist --
mein Mann heute Morgen vor Tagesanbruch aufgestanden -- das ist vor seinem
Ende -- und diese Geheimnißkrämerei mit der Mrß. Rowland. -- Oh, ich
hab' es wohl gehört, mein guter Mr. Smith« -- und sie wandte sich in
triumphirendem Hohn der Himmelsgegend zu, in der sie ihren Ehegatten jetzt
vermuthete -- »Mrß. Smith hat keine Baumwolle in den Ohren, wenn sie etwas
hören _will_ --, _Mrß. Rowland sprach von ihm und sagte_ -- und der _junge
Rowland unter den Indianern_ -- und Mr. _Tom hingeschickt, ihn zu holen_ --
oho, Mr. Smith, so _ganz_ auf den Kopf sind wir denn doch nicht gefallen,
daß wir uns da nicht unser Theil heraus studiren könnten. Also haben sie
den Jungen endlich gefunden -- ein schöner Strick wird das geworden sein --
und mein Mann steckt mit in der Geschichte drin - giebt sich so jetzt immer
mit den ekelhaften Indianern ab -- heiliger Gott, war das gestern Abend
wieder ein Scandal und Flaschenzerschmeißen! Der fromme Vater Billygoat
wird schön mit dem Kopf schütteln, wenn ich ihm das erzähle. -- Und ich
erfahre kein Wort von der ganzen Geschichte -- o Gott bewahr! seiner ihm
ehelich angetrauten Frau sagt der saubere Herr kein Sterbenswörtchen, aber
zu Cowley's geht er hinüber. Mr. Cowley und Mrß. Cowley, die müssen ihren
Senf dazu geben, zu jeder Neuigkeit, und ihre Finger in jeden Kuchen
stecken. Aber warten Sie nur, Mr. Smith, warten Sie nur, =my dear Sir=.
_Der_ Sache komme ich auf den Grund, und wenn ich zu Mrß. Rowland selber
hingehen sollte, mich zu erkundigen -- tausend Mal hab' ich mir's gefallen
lassen, jetzt aber hat meine Geduld ein Ende, und nun will ich doch sehen,
ob ich mit _meinem_ Kopf nicht durch eine eben so dicke Wand durchdringen
kann, wie Mr. Smith mit dem seinigen.«

Und mit diesem löblichen Vorsatz tauchte sie urplötzlich wieder in ihre
Küche unter, und ließ die blechernen Kaffeekannen und eisernen Pfannen und
Töpfe, die rings an den Wänden herum hingen und standen, in unbegränztem
Erstaunen über die so schöne und mit solcher Lebhaftigkeit gehaltene Rede
allein zurück.

Wenn aber auch Mrß. Smith in der ersten Aufregung gekränkter Wißbegierde
einen so verzweifelten Entschluß gefaßt haben konnte, der Mrß. Rowland
geradezu ins Haus zu rücken und eine Mittheilung von dem zu verlangen, ja,
zu fordern, was sie mit ihrem ehelich verbundenen Gatten an Geheimnissen
zu verhandeln habe, so schien sie doch bei kälterem Blute auch
gemäßigteren Empfindungen Raum zu geben und versuchte erst einmal ihr
Ueberredungs-Talent an dem Gatten selber. Der aber blieb zwölf volle Tage
taub und stumm sowohl gegen die Plänkeleien versteckter Anspielungen, wie
gegen das schwere Geschütz directer Fragen, und da auch in dieser ganzen
Zeit Tom Fairfield sich nicht wieder in Boonville sehen ließ, ja, hier und
da schon Besorgnisse laut wurden, ob ihm nicht gar etwas zugestoßen
sein könne, kein Mensch aber Aufschluß über seine unerklärliche lange
Abwesenheit zu geben wußte, so konnte sie ihre Neugierde nicht länger
zähmen und beschloß nun wirklich, Mrß. Rowland -- sie war ihr das ja doch
aus nachbarlichen Rücksichten schuldig -- einmal freundlich zu besuchen.
Sie fühlte sich dabei fest überzeugt, es würde ihr, einmal im Geleise,
nichts weniger als schwer werden, einen kleinen Ueberblick über die
näheren, jedenfalls höchst interessanten und jetzt so geheim gehaltenen
Verhältnisse zu bekommen.

Der vierzehnte Tag nach dem Aufenthalt der beiden Indianer in Boonville war
es, und der erste im Monat September zugleich, der sich aber mit schwülen
Gewitterwolken angekündigt hatte und die trüben, schweren Nebelmassen
bald in zerrissenen grauen und schwarzen Streifen, bald in compacten,
wetterschwangeren Schichten über die ächzende, schwankende Waldung von Ost
nach West stürmisch hinüberjagte.

Mrß. Rowland saß in ihrem Stübchen, warm eingehüllt in Betten und Tücher,
auf einem rohgearbeiteten, aber bequemen Sorgenstuhl, denn der Wind
strich heute trotz der sonst eigentlich sehr warmen Jahreszeit frisch und
erkältend über die Lichtung hin, und die alte Frau hatte sich gerade in den
letzten Tagen wieder unwohler gefühlt, als seit langer Zeit. Zu ihren Füßen
saß Rosy, das liebe, holde Kind, leise den linken Arm auf der Mutter Knie
gestützt, und in der Rechten das kleine, zierlich gebundene Testament
haltend, aus dem sie der mit geschlossenen Augen und gefalteten Händen
aufmerksam lauschenden Frau die herrlichen Worte der Bergpredigt, die süßen
Trost und heilige Zuversicht athmende Rede Christi las.

Sie hatte eben ein Capitel beendet, und eine Thräne glänzte in ihrem Auge,
als sie das Buch senkte und zu dem bleichen, abgezehrten, kummerschweren
Angesicht ihrer _mehr_ als Mutter emporschaute -- leise berührte sie ihre
Hand und flüsterte:

»Soll ich weiter lesen, Mutter?«

»Laß es jetzt, liebes Kind,« sagte die Matrone und legte schmeichelnd die
abgezehrten Finger auf das gescheitelte Haar der Jungfrau -- »laß es, Du
hast Dich schon zu viel angestrengt und auch noch andere Sachen zu thun,
die ebenfalls gethan sein müssen -- wie wär's denn, wenn Du einmal zu
Cowley's hinüber gingest und ihn bätest, uns seinen Neger auf ein halb
Stündchen zu schicken, daß er etwas Feuerholz zum Hause schaffte -- nur
ganz wenig -- Tom kommt gewiß heute wieder.«

»Es ist Feuerholz in Menge da,« sagte Rosy schnell: »ich ging, weil wir
doch gestern Abend das letzte hereingeschafft, heute Morgen recht früh in
den Wald und holte einen Arm voll, um die Suppe für Dich zu kochen, und
als ich wieder kam, hatte Mr. Cowley schon seinen Tim mit einer ganzen
Wagenladung voll herübergesandt und ging eben daran, es in Kaminlänge zu
hauen. Er hat mir auch ein großes Rückstück hereingetragen; Du schliefst
nur noch, Mütterchen.«

»Cowley's sind brave Leute,« flüsterte die Matrone, »Gott vergelte es
ihnen! Es ist doch bös, wenn man so ganz allein in der Welt steht -- keinen
Sohn -- keinen Freund ....«

»Mutter!« bat mit vorwurfsvollem Tone Rosy.

»Du hast Recht, mein Kind, ich bin vielleicht ungerecht gegen Tom Fairfield
gewesen und -- doch wenn auch er nun nicht wiederkehrt -- wenn auch er
nun -- --. Sei nicht böse, mein Kind,« unterbrach sie sich selber nach
ziemlich langer Pause, »Du weißt selber, wie trüb und traurig mir gerade
an dem heutigen Tage zu Muthe sein muß, dem Jahrestage jenes fürchterlichen
Morgens -- ich sehe da Alles schwärzer, als es vielleicht wirklich ist, und
begreife dann manchmal fast selber nicht, wie es möglich war, daß ich --
ich -- alte schwache Frau sie, die Kräftigen alle, alle überleben mußte.
O, es ist recht hart, nicht sterben zu können, weil man nicht weiß, ob man
nicht doch noch das Liebste -- das eigene Kind -- allein zurückläßt in der
Welt -- es ist recht hart, nicht leben zu können, weil das arme Herz
die Sehnsucht nach den Lieben, wenn sie wirklich schon vorangegangen,
verzehrt.«

»Mutter!« bat die Tochter, stand auf, barg ihr Antlitz auf der Schulter der
Kranken und flüsterte mit leiser, von Thränen fast erstickter Stimme: »Wenn
ich Dir auch den Sohn nicht ersetzen kann, lieb habe ich Dich ja doch wie
meine eigene Mutter.«

Mrß. Rowland antwortete nichts, aber fest und liebend schlang sie die Arme
um das blühende Kind und hielt es lange und fest an ihrem Herzen.

Da klopfte es ziemlich lebhaft an ihre Thür, und froh erschreckt und mit
freudestrahlenden Augen sprang Rosy empor und eilte, zu öffnen; auch Mrß.
Rowland richtete sich etwas in ihrem Stuhle auf und schaute mit lebhafterem
Blicke dorthin, denn das Klopfen war ganz so, wie Tom Fairfield bei ihnen
anzupochen pflegte -- und wie lange schmerzliche Tage hatte Rosy auf das
Pochen umsonst und mit immer wachsender Angst und Sorge geharrt!

Rasch und mit vor Freude zitternder Hand zog sie den Pflock zurück, der,
einfach von innen vorgesteckt, die Thür verschloß, und öffnete rasch --
ein schmerzlich erstauntes »_Ach_« entfuhr aber ihren Lippen, und auch Mrß.
Rowland wandte sich enttäuscht ab und sank wieder mit leisem Seufzer in
ihre Kissen zurück, als das zwar gutmüthige, aber doch scharfe und gerade
heut gewiß nicht willkommene Angesicht der Mrß. Smith auf der Schwelle
sichtbar wurde. An ein Abweisen war aber gar nicht mehr zu denken -- die
Lady sah die Bresche kaum offen, als sie auch mit löblichem Eifer herein
stürmte, sich augenblicklich einen Stuhl neben Mrß. Rowland rückte und
dann zwischen tausend Entschuldigungen, daß sie hier so ohne alle Anmeldung
hereinbreche, daß aber das Wetter sie gerade überrascht habe, weil es eben
an zu regnen fange, und daß sie nach Cowley's eigentlich hinüber gewollt,
sich aber die Freude unmöglich habe versagen können, diese Gelegenheit,
wo sie gerade in der Nähe sei -- sie wohnte überhaupt kaum fünfhundert
Schritte von Mrß. Rowland entfernt --, einmal zu benutzen und zu sehen, wie
es der »lieben, lieben Kranken« denn eigentlich gehe.

Mrß. Rowland antwortete auf alles das mit leiser Stimme und bündigster
Kürze; sie hoffte vielleicht dadurch, daß sie Mrß. Smith keinen Anlaß zu
einer Unterhaltung gab, den Besuch etwas abzukürzen. War das aber wirklich
ihre Ansicht gewesen, so kannte sie Mrß. Smith ungemein schlecht, oder
traute ihr wenigstens viel mehr Ungeselligkeit zu, als sie wirklich besaß.
Die gute Dame fragte nur einmal, und zwar gleich im Anfange, ob sie genire,
und als sie darauf ein höfliches, wenn auch etwas zögerndes _Nein_ zur
Antwort erhalten, säumte sie auch keinen Augenblick länger, es sich so
bequem als möglich zu machen, legte ihre Haube und den großen baumwollenen
Regenschirm ab, zog die Halbhandschuhe aus, nahm die kurze Schilfpfeife aus
der Tasche, die sie schon gestopft -- oder geladen, wie Mr. Smith manchmal
sagte -- bei sich trug, holte sich im Kamin eine glühende Kohle, und befand
sich, wie sie selber sagte, als sie sich ganz behaglich auf dem Stuhle
zurecht rückte, so wohl und vergnügt hier, wie zu Hause.

Mrß. Rowland griff dieses ununterbrochene Auf-sie-einreden, selbst wenn sie
nur wenig oder gar keine Antwort zu geben brauchte, auf die Länge der Zeit
so an, daß sie endlich bleich und erschöpft in ihren Stuhl zurück sank und
die Augen schloß. Selbst Mrß. Smith fühlte, daß sie der Kranken erst einige
Ruhe wieder gönnen müsse, gedachte aber dafür indessen mit dem jungen
Mädchen zu beginnen, um damit desto sicherer ihrem Ziele entgegen zu
rücken; denn gerade fragen mochte sie doch auch nicht.

»Es wird nun bald lebendiger hier im Hause werden,« sagte sie, als Rosy der
Mutter die Kissen zurecht gerückt und ihren Platz wieder neben ihr, oder
eigentlich zwischen ihr und der Kranken, um den Zungenschwall in etwas
abzuwehren, eingenommen hatte: »ja, wo so ein Mann ist, geht die Sache
gleich anders.«

Rosy, das arme Kind, erröthete bis tief in das Halstuch hinein, sah aber
auch zu gleicher Zeit erstaunt zu der Geschwätzigen auf.

»I nun, Miß,« fuhr Madame -- dadurch, daß sich das junge Mädchen ihrer
Meinung nach gar so gleichgültig stellte, etwas gereizt -- fort, »Sie
brauchen nicht so erschrecklich unschuldig zu thun, ich weiß die ganze
Geschichte -- bei mir ist's aber auch aufgehoben, als ob's im Grabe ruhte
-- von _mir_ erfährt wahrhaftig Niemand eine Sterbens-Sylbe.«

»Aber, beste Mrß. Smith ...«

»Aber, beste Rosy Baywood -- wenn Sie denn einmal selbst nicht gegen mich
davon sprechen wollen, so habe ich nichts dagegen. Wie lange ist er denn
aber nun schon eigentlich verloren?«

»Verloren? also glauben auch Sie, daß er verloren ist?« rief jetzt Rosy in
der Angst um den geliebten Mann -- denn auf diesen mußte sie doch natürlich
das Gesagte beziehen.

»Ist? _gewesen_ ist, beste Miß,« sagte Mrß. Smith lächelnd: »und das war
ja noch das Glücklichste, was Sie sich hätten denken können. Aber nach so
langer Zeit einen Menschen unter den entsetzlichen rothen Wilden wieder zu
finden, scheint mir doch wirklich etwas erschrecklich Merkwürdiges. Was ich
doch sagen wollte: wie lange ist es also her, daß ihn Mrß. Rowland verloren
hat?«

»Mrß. Rowland?« wiederholte, jetzt wieder ganz irre gemacht, das junge
Mädchen, und die alte Frau, ob nun durch Nennung ihres Namens aus
ihrem Halbschlaf geweckt, oder schon längst vielleicht den Worten mit
geschlossenen Augen lauschend, wendete leise den Kopf nach der Redenden und
schaute zu ihr auf. »Mrß. Rowland? ich weiß gar nicht ...«

»Nun, eine zwanzig Jahre muß es doch gewiß sein,« fuhr die unverwüstliche
Mrß. Smith, der es jetzt nur darum zu thun schien, die beiden Frauen wissen
zu lassen, sie kenne die ganzen Verhältnisse genau und sei vollkommen
vertraut mit denselben, ruhig fort: »ich weiß mir's noch recht gut zu
erinnern, wie mein Seliger, John Rosbeard von Connecticut, der auch damals
hier eine Bleimine angelegt oder gefunden hatte, davon sprach. Aber wenn
sie ihn nur vorher erst abwaschen, ehe sie ihn mit herein bringen -- Jesus,
meine Zuversicht! so ein gemalter Mensch ist doch was Fürchterliches, wenn
er blaue Backen, eine gelbe Nase, rothe Ohren und grüne Lippen hat -- und
die Scalpe! Denken Sie sich, Miß Baywood, wie mir einmal mein Seliger
das Scalpiren beschrieb und seinen Scalp, der ihm doch noch ganz fest und
gesund auf dem Kopfe saß, mir zeigte, fiel ich Ihnen wahrhaftig um wie
ein Stück Holz, so ohnmächtig wurde ich -- wenn sie nur nicht scalpiren
wollten! das Andere ließe man sich noch immer gefallen, aber das Scalpiren
ist fürchterlich.«

»Mrß. Smith!« rief da plötzlich Mrß. Rowland, von ihrem Stuhle in Angst und
peinlicher Ueberraschung emporfahrend, denn der Dame Reden, die so ganz
zu dem stimmten, über das sie ja den ganzen thränenlangen Tag getrauert,
trieben ihr das Blut in rasender Schnelle durch die Adern und machten ihr
Herz fast hörbar klopfen.

»Mutter,« bat Rosy, die bestürzt der Leidenden erregten Zustand erkannte
und rasch auf sie zusprang, sie zu beruhigen, »Mutter, es ist ja nur ein
Mißverständniß!«

»Gott bewahre, Mrß. Rowland,« fiel da rasch die Dame ein, »ich glaubte ja
gar nicht, daß Sie es hören würden; nein, an's Scalpiren wird er nicht
mehr denken, wenn er das auch früher gethan hat, denn das lassen die
erschrecklichen Menschen nun einmal nicht -- es sind ihre Sieges-Trophäen,
wie sie's nennen --; aber Mr. Billygoat wird ihn schon lehren, was guter
und echter Christen Pflicht ist -- nein, es ist doch ein herrlicher Mann,
dieser Mr. Billygoat.«

»Mrß. Smith,« sagte die Kranke leise, und die Hand, die Rosy zurück schob,
zitterte wie in Fieberfrost, »_wer_ wird nicht mehr an's Scalpiren denken?
_wer_ trägt die Farben und Abzeichen der Wilden -- _wer_ -- großer Gott,
die ganze Stube dreht sich mit mir -- _wer_ war verloren -- zwanzig Jahre
-- und ist -- und ist wieder gefunden?«

»Aber, liebe Mrß. Rowland,« lächelte gutmüthig die würdige Kaufmannsfrau,
»was thun Sie denn nur gegen _mich_ so geheimnißvoll? ich weiß ja die ganze
Geschichte -- ist denn nicht jetzt eben Tom Fairfield fort geritten, ihn
zu holen? Ich weiß nur noch nicht bei welchem Stamme er ist, denn den Namen
konnte ich nicht recht verstehen; wenn Sie's aber nicht wollen, will ich ja
auch wahrhaftig mit keinem Menschenkinde ein Wort darüber wechseln.«

»Tom Fairfield fort, ihn zu holen -- bei welchem Stamme?« wiederholte
die alte Frau mit zitternder, halblauter Stimme und preßte sich die Stirn
zwischen die eisigen Hände -- »heiliger Gott! träume ich denn, oder bin ich
wahnsinnig geworden in Kummer und Gram?«

»Nein, ist mir so eine Frau schon vorgekommen!« sagte Mrß. Smith
kopfschüttelnd, aber jetzt doch auch durch die Aufregung der Kranken etwas
besorgt gemacht.

Rosy schrak empor -- eine Ahnung dessen, was geschehen, was vielleicht
im Werke sein konnte, zuckte ihr durch den Sinn, und einen Blick auf die
unglückliche alte Frau werfend, winkte sie ängstlich Mrß. Smith zu und bat
sie durch Zeichen, kein Wort weiter von dem Begonnenen, was es auch sei,
zu erwähnen. Aber es war zu spät: ehe des Händlers Frau verstand, was sie
sollte, oder ehe sich Rosy zu ihr überbiegen konnte, sie mit Worten darum
zu bitten, hob Mrß. Rowland wieder den Kopf, und ihr Auge begegnete in
demselben Moment dem ängstlich und bittend auf die Schwatzhafte gerichteten
Blicke der Pflegetochter. Rasch begriff sie dessen Meinung und wurde
dadurch nur noch mehr in der peinlichen Gewißheit dessen bestärkt, was sie
nicht einmal auszusprechen wagte, weil sie selbst dadurch schon den
Zauber zu zerstören fürchtete, der ihr jetzt wie in einem süßen, wenn
auch ängstlichen Traume die Sinne förmlich gefesselt hielt. Wie aber der
Wahnsinnige schlau die Wachsamkeit seines Wächters zu täuschen weiß, so
benutzte auch die Kranke mit fast convulsivischer Hast die Gelegenheit,
der geschwätzigen Frau das Geheimniß, das für sie Tod oder Leben enthielt,
abzulocken.

»Sie haben Recht, Mrß. Smith,« sagte sie und versuchte dabei, mit der
Qual im Herzen, zu lächeln; »wir brauchen Ihnen nichts, gar nichts mehr zu
verheimlichen.«

»Sehen Sie, beste Mrß. Rowland,« rief die Dame jetzt völlig beruhigt, in
triumphirender Freude aus, »das habe ich Ihnen ja auch gleich vom Anfange
an gesagt; aber mein Mann ...«

»Und Tom Fairfield -- ist ausgegangen -- ihn -- ihn zu holen -- hierher
nach Boonville zu holen.«

»Liebe, beste Mutter,« bat Rosy in ihrer Herzensangst, denn sie fürchtete
nicht mit Unrecht die bösen Folgen, die solche Aufregung für die Kranke
haben mußte.

»Laß nur, mein Kind -- laß nur,« beruhigte sie aber die Leidende, »mir ist
jetzt vollkommen wohl -- recht wohl, Rosy -- und Tom Fairfield, Madame ...«

»Nun der kann doch wahrhaftig nicht lange mehr bleiben; aber -- nicht wahr
-- er soll ihn mitbringen?«

»Ihn? ja -- ja wohl -- nicht wahr -- Sie -- Sie meinen doch ...«

»Nun, Ihren Sohn!«

»_Ha!_« schrie die alte Frau mit einem Laut, der den Beiden durch Mark und
Seele schnitt -- Rosy warf sich augenblicklich über die zusammenbrechende
Gestalt und rief nur noch mit vorwurfsvoller Stimme: »O, Mrß. Smith, was
haben Sie gemacht, Sie haben sie getödtet!« Und diese würdige Dame stand
im Anfange selbst zum Tode erschrocken, denn noch begriff sie den ganzen
Zusammenhang nicht, und nur der Gedanke begann allmählich in ihr zu
dämmern, daß sie doch wohl am Ende einen gewaltig dummen Streich gemacht
und sich selbst in eine äußerst fatale Sache hinein gearbeitet habe.

Hierin wurde sie auch bald durch Rosy's Erklärung bestätigt, und als sie
erfuhr, daß sie beide die Ursache von Tom Fairfield's Abwesenheit gar nicht
gewußt und über den Zweck seiner Sendung keine Ahnung gehabt, war sie außer
sich. Sonst von Herzen seelengut, und gewiß die Letzte, die irgend einer
ihrer Nachbarinnen -- und nun noch besonders der wackeren, unglücklichen,
_kranken_ alten Frau -- mit Willen weh gethan hätte, wurde ihr der Gedanke
unerträglich, durch ihre Schwatzhaftigkeit, die sie jetzt gar nicht genug
verwünschen konnte, solches Unheil angerichtet zu haben. Sie wich nun auch
nicht von Mrß. Rowland's Seite, that alles, was in ihren Kräften stand,
Rosy die Pflege zu erleichtern, und beruhigte sich nicht eher, als bis
sie sah, daß sich die Ohnmächtige wieder erholt hatte und, aus Erschöpfung
wahrscheinlich, in einen tiefen, gesunden Schlaf gefallen war.

Wunderbar war die Veränderung, die, nachdem sie sich wieder erholt, mit ihr
vorgegangen schien. Rosy hatte schon von der Erinnerung an das Gehörte das
Schlimmste befürchtet und deshalb auch mit klopfendem Herzen der Mutter
Erwachen beobachtet -- dem aber gerade entgegengesetzt zeigte sich die
Kranke vollkommen ruhig und hatte nicht etwa das Geschehene vergessen,
sondern fing selbst wieder zuerst davon an, indem sie fragte, ob Tom mit
_ihm_ noch nicht zurück gekommen sei. Rosy wollte ihr jetzt das Ganze noch
ausreden und meinte, es seien ja doch nur Vermuthungen der Frau -- einzelne
Worte, welche sie hinter der Thür erhorcht und die wahrscheinlich etwas
ganz Anderes bedeutet hätten. Mrß. Rowland bat sie aber ruhig, ihr nicht
durch solche freilich gut gemeinte Reden nur weh zu thun, indem sie ihr
die einzige Hoffnung zu rauben suche, an der ihr Herz jetzt noch auf dieser
Welt hange und mit deren Zerstörung es ebenfalls, wie sie das recht gut
fühle, zu Grunde gehen müsse. Sie war dabei so gefaßt, sprach so vernünftig
über das Selige und Schmerzliche des ersten Begegnens, daß es Rosy'n, dem
armen Kinde, ordentlich unheimlich vorkam und sie den Gedanken nicht los
werden konnte, der Zustand der Kranken sei ein übernatürlich erregter, und
ihr Körper werde jetzt nur auf kurze Zeit von dem stärkeren Geiste aufrecht
gehalten.

Wie dem aber auch war, Mrß. Rowland blieb den ganzen Tag so still und
gefaßt, erkundigte sich mehrere Male, ob _sie_ denn noch nicht gekommen
seien, und ließ es sich von Rosy fest versprechen, ihr nun, da das
doch nichts mehr helfen könne, auch die Ankunft der Beiden nicht zu
verheimlichen -- nur den Namen vermied sie zu nennen -- das Wort Sohn war
noch nicht über ihre Lippen gekommen.

So mochte es fünf Uhr Nachmittags geworden sein. Mrß. Smith hatte schon
mehrere Male nachgefragt, wie es der Kranken gehe, und sich eben wieder,
wohl zum zwanzigsten Mal, über ihr ungeschicktes Benehmen am Morgen
entschuldigt, als es wieder an die Thür klopfte und Mrß. Rowland mit einem
kaum unterdrückten Schrei in ihrem Stuhle emporfuhr, denn als sich die nur
angelehnte Thür öffnete, trat Tom Fairfield herein, aber -- allein.

Rosy erschrak ebenfalls; ehe aber sie oder Tom ein Wort sprechen konnte --
streckte ihm Mrß. Rowland mit stierem, entsetztem Blick den Arm entgegen
und rief mit vor innerer Bewegung kaum hörbarer Stimme: »Wo ist _er_?«

»Um Gott!« sagte Tom erschreckt und sah Rosy an, »woher weiß Ihre
Mutter ...«

»Wo ist _er_? Tom, wenn Ihr mich tödten wollt, so zögert mit der Antwort.«

»Sie weiß Alles,« bestätigte Rosy unter Thränen, und Tom, der bald fand,
daß es aller der von ihm für nöthig gehaltenen Vorbereitungen gar nicht
mehr bedürfe, beruhigte, wenn er auch nicht begriff, durch wen sie es
erfahren haben konnte, die Frau nun wenigstens vor allen Dingen in so weit,
daß er ihr versicherte, er habe ihren Sohn gefunden und mitgebracht, und
er sei wohl und gesund, sie aber solle sich heute Abend sammeln und
vorbereiten, daß er ihr denselben morgen früh herüber bringen könne.

Davon wollte die Mutter aber nichts länger hören -- »morgen? -- weshalb
nicht heute? -- jetzt? War sie jetzt weniger gesammelt, als sie es morgen
sein würde? sicherlich nicht -- die lange Nacht der Erwartung würde ihre
Kräfte nur abspannen, und jetzt, jetzt wollte sie den so lange Jahre
beweinten Knaben sehen -- nicht morgen.«

Vorstellungen halfen nichts, und da auch Tom selber fühlen mochte, wie
Recht sie unter diesen Umständen habe, versprach er, ihr den Sohn in einer
halben Stunde zu bringen, und bat sie nur, dann hübsch ruhig und gefaßt
zu sein und sich nicht, damit ihr das nicht schade, zu sehr von ihrem
mütterlichen Gefühle hinreißen zu lassen.

Indessen war Mr. Smith daheim schon emsig beschäftigt, aus dem bei ihm
eingeführten _Wilden_, der sich nach mehreren, von Mrß. Rowland schon
früher und oft bezeichneten Merkmalen wirklich als der verloren gegangene
Sohn herausstellte, wieder einen anständigen weißen Menschen zu machen.
Vor allen Dingen wurde ihm die bunte Farbe abgewaschen, mit der er sein
Angesicht noch viel mehr als die Indianer selber bestrichen hatte, um
die weißere Haut nicht durchschimmern zu lassen; dann mußte er zu seinem
anscheinenden Leidwesen allen Schmuck ablegen, mit dem er sich behängt
-- besonders alles beseitigen, was an Scalpe und andere dem ähnliche
Entsetzlichkeiten erinnerte, und zuletzt noch -- und er stellte sich
ungeschickt genug dabei an -- in »menschliche Hosen,« wie sie Smith nannte,
und nicht in solch oben abgeschnittene Dinger, die gerade da aufhörten, wo
anständige Hosen erst recht anfangen sollten, hineinfahren. Auch Weste und
Rock, Hemd und Schuhe bekam er nun. Wenn er aber auch mit Allem so ziemlich
einverstanden schien, oder es wenigstens ohne Widerstand über sich ergehen
ließ, so warf er doch die letzteren augenblicklich wieder ab, weil sie
ihn drückten und er die Füße darin nicht vom Boden heben konnte, und
verschmähte auch auf das hartnäckigste den schönen schwarzen Seidenhut,
den ihm Smith schon mit wirklichem Behagen auf das zottig dunkelbraune Haar
gedrückt hatte. Jeder Ueberredung hielt er standhafte Weigerung entgegen,
und es blieb zuletzt nichts übrig, als ihn mit bloßem Kopf und barfuß
seiner Mutter zuzuführen.

Das Wort _Mutter_ war aber auch der einzige Zauberspruch, der ihn aus
seinem wilden freien Leben hierher geführt hatte in das »Dorf der Weißen«
-- _Mutter_, der Klang tönte ihm wie eine in der Kindheit gehörte und lang'
vergessene Harmonie leise, aber mit solcher süßen Gewalt durch die Seele,
daß er alle seine Herzensfibern erbeben fühlte, und nicht zurückbleiben --
dem Himmelslaute folgen mußte.

Und jetzt stand er vor der Thür, die ihm die weißen Männer an seiner Seite
bezeichnet, und scheu wandte er nach rechts und links den Kopf, als ob
er dem Augenblick, den er mit klopfendem Herzen herbeigesehnt, nun, da er
endlich erschienen, rasch und ängstlich entfliehen wolle. Krampfhaft und
wie Hülfe suchend, erfaßte er den Arm Tom's, der dicht an seiner Seite
ging, und er schämte sich, daß ihn das »Bleichgesicht« in solcher Aufregung
sehen sollte -- »Ugh -- wie mich friert,« flüsterte er leise und zog sich
den Rock vorn, wie er das früher mit seiner Decke gewohnt gewesen, fest
über der Brust zusammen.

Und drinnen im Hause saß, mit von innerer Aufregung frisch gerötheten
Wangen und lebendigen, glänzenden Augen, die Matrone und hielt der Tochter
Hand fest in der ihrigen, daß diese sie jetzt, nur jetzt nicht verlasse;
denn draußen hörte sie Schritte -- Stimmen, und in athemloser Spannung
lauschte sie den Tönen, ob sie -- heiliger Gott, wie ihr das Herz pochte!
-- die Stimme des Kindes -- des Sohnes nicht zu unterscheiden vermöge.

Und jetzt -- jetzt öffnete sich die Thür, in die mit höflicher,
freundlicher Verbeugung der Händler trat, und hinter ihm -- Mrß. Rowland
sah die freie männliche Stirn Tom Fairfield's und -- an seiner Seite --
einen braunen, unbedeckten Kopf -- sie richtete sich in ihrem Stuhl auf
-- alle Schwäche der Krankheit hatte sie verlassen, stark und allein stand
sie, von Niemand gehalten, von Niemand unterstützt.

»Meine gute Mrß. Rowland,« sagte Smith; aber die Mutter sah nicht den
Fremden, der sich zwischen sie und ihr Kind stellte.

»Mein Sohn -- mein Sohn!« rief sie, die Arme streckte sie sehnend, bittend
nach den Männern aus, und jetzt -- jetzt vermochte auch der Halbwilde
nicht länger zu schweigen -- er riß sich von Tom, der ihn noch zurückhalten
wollte, los, schob den Händler bei Seite und flog mit raschem Sprung und
dem leise -- jubelnd gerufenen Laut: »Mutter!« in die Arme der alten Frau.
Fest, fest hielt ihn diese umklammert, fest, als ob sie ihn im Leben nicht
wieder loslassen wollte; aber ihre Kräfte schwanden auch in der einen
Empfindung seligen Entzückens, und nur noch durch die Arme des Sohnes
fühlte sie sich gestützt, gehoben.

»Mein Sohn, mein Kind!« rief sie schmeichelnd, als er sie endlich leise auf
den Stuhl zurückgleiten ließ und, halb unwillkürlich, halb von ihr gezogen,
vor ihr auf die Kniee niedersank -- »mein liebes, liebes Kind! Und
doch endlich den Verlornen wieder gefunden -- doch jahrelange Sorge
und Schmerzen noch belohnt bekommen, ehe das flüchtige Leben den alten
schwachen Körper verließ -- mein theures, theures Kind!«

John blieb lange und schweigend in ihrer Umarmung, und es war fast, als ob
er sich schäme, von den »weißen« Männern so schwach und weibisch gesehen
zu werden -- wenigstens warf er den Blick, als er endlich den Kopf erhob,
scheu im Zimmer umher -- aber er war allein mit der Mutter. _Alle_ hatten
das Zimmer verlassen, selbst Mrß. Smith, die jetzt, da ihre Voreiligkeit
weiter keine bösen Folgen gehabt, wieder guten Muthes hergekommen war,
dem Wiedersehen beizuwohnen; sie wurde aber, sehr wider ihren Wunsch und
Willen, von Mr. Smith freundlicher als das sonst gewöhnlich geschah, unter
den Arm gefaßt und zur Thür hinaus begleitet.

Mutter und Sohn blieben lange allein. Dieser hatte bald auch die letzte
Scheu überwunden und saß jetzt neben der Mutter, streichelte ihre Hand
und nannte sie in seinem gebrochenen Englisch mit den süßesten, sanftesten
Namen, die er finden konnte.

Erst wohl nach Verlauf einer halben Stunde, und als sie sich beide
vollkommen gesammelt hatten, traten die Uebrigen wieder ein, und Tom mußte
jetzt vor allen Dingen erzählen, wie er den Verlorenen gefunden und ihn
bewogen habe, mitzukommen. Er that das, wenn auch nur in sehr kurzen Worten
und Umrissen.

Den Stamm der Konzas hatte er am vierten Tage nach seiner Abreise von
Boonville schon erreicht und dort augenblicklich seine Nachforschungen
begonnen, aber eine bestimmte Antwort konnte er weder von Krieger noch
Häuptling erhalten -- theils stellten sich alle, an die er sich wandte, als
ob sie seine Sprache nicht verstehen könnten, theils läugneten sie, irgend
etwas von einem Weißen in ihrer Nation zu wissen. Aber gerade dieses
Läugnen bestärkte den Amerikaner nur mehr und mehr in dem Glauben, daß
diese nicht die Wahrheit sprächen; denn Einige sahen ihn erstaunt an, als
ob sie nicht begreifen könnten, wie er das erfahren hätte, Andere wurden
verlegen und sagten, sie wüßten es nicht genau, sie glaubten, es sei einmal
früher einer bei ihnen gewesen, -- bis er endlich einen Halb-Indianer,
einen canadischen Franzosen traf, der ihn rasch auf die richtige Spur
brachte. Noch an dem nämlichen Abend führte er ihn in das Dorf, wo sich
der »weiße Hirsch,« wie sie ihn nannten, aufhielt, und wenn dieser auch im
Anfang gar keinen Verkehr mit dem »Bleichgesicht« haben wollte, ja, sich
sogar hartnäckig weigerte, ein Wort Englisch mit ihm zu sprechen, so ließ
er sich doch zuletzt wenigstens willig von dem Dorf der Weißen erzählen,
und fing sogar an, aufmerksam den Worten des Fremden zu lauschen, als
dieser ihm von der Mutter sagte, die daheim in Sorge und Kummer so lange
Jahre sehnsüchtig seiner geharrt und auf das Wiedersehen ihres Kindes
gehofft habe. Besonders und ordentlich auffällig erschütterte ihn aber
Tom's Rede, als dieser -- wie sich der Verwilderte immer noch nicht bewegen
ließ, ihm zu folgen -- endlich ausrief: »Und so will denn der weiße Hirsch,
daß seine kranke alte Mutter daheim _allein_ dem Grabe zusiecht und keinen
Sohn hat, der ihren Wigwam deckt -- ihr Wild jagt und das erlegte bereitet,
sie zu stärken? Sollen _Fremde_ ihr Grab graben, daß nicht Wolf und
Aasgeier ihre Gebeine entheiligen?« -- »Ugh!« hatte er da ausgerufen --
»weißer Mann hat Recht -- weißer Hirsch böser Sohn« -- und in die Höhe
sprang er, und eilte hinaus in den Wald.

Tom Fairfield war aber nicht wenig bestürzt, als der »weiße Hirsch« am
nächsten Morgen verschwunden und auch nirgends aufzufinden war; Hütte bei
Hütte durchforschte er nach ihm, und manch zorniges Wort, manche finstere
Drohung ertrug er, wenn er vielleicht den Wigwam eines den Bleichgesichtern
feindlich gesinnten Kriegers betreten hatte. Schon wollte er die Hoffnung,
den Entflohenen für jetzt wieder zu finden, als ganz trostlos aufgeben und
eben sein Pferd besteigen, um zu dem Nachbardorfe, wo der Canadier seinen
Wigwam aufgeschlagen, zurück zu kehren, als plötzlich der Verschwundene
völlig gerüstet wie zu Schlacht oder Kriegszug, auf seinem rauhhaarigen
Poney angesprengt kam und sich erbot, ihn zu begleiten. Allerdings wollten
sich dem jetzt Einige des Stammes widersetzen und nicht dulden, daß der,
welcher einer der Ihrigen geworden, auf solche Art ihnen wieder entführt
werde. Der »weiße Hirsch« schien aber nicht leicht durch irgend eine
Drohung eingeschüchtert; mit kräftig trotzigen Worten wies er die
Unzufriedenen zurück, und seine Kriegskeule in der Rechten, in der Linken
die Büchse, und das Pferd nur mit den Schenkeln regierend, sprengte er
unerschrocken durch die Schaar, die ihm auch wirklich Raum gab und keinen
thätlichen Versuch machte, ihn oder seinen Begleiter zurück zu halten.

So kamen Sie nach Boonville, und John Rowland bog sich liebkosend über der
Mutter Hand hinüber, als ihn diese bat und ihm das Versprechen abnahm, sie
die wenigen Tage, die sie noch auf dieser Erde zu leben habe, nie -- nie
wieder zu verlassen.

       *       *       *       *       *

Ein voller Monat verging so, ohne daß in Boonville irgend etwas Wichtiges
vorgefallen wäre. Wenn aber auch die Matrone in dem Glück, ihr Kind
wiedergefunden zu haben, die ersten Wochen wie neu geboren und Schwäche und
Krankheit gänzlich zu vergessen schien, so kehrte doch bald die natürliche
Erschöpfung zurück, die solcher Aufregung auch selbst bei gesundem
Zustand hätte folgen müssen, und sie wurde von Tag zu Tag schwächer und
hinfälliger.

Was John betraf (denn den Namen »der weiße Hirsch« hatte er gleich
von Anfang an abgelegt), so fand sich der in das civilisirte Leben der
»Städter« besser und leichter, als man es wohl hätte erwarten können; er
trug wenigstens die Kleider, die man ihm angelegt -- ja, nach einiger Zeit
selbst Schuhe und einen Hut, aß mit am Tische und mit Gabel und Löffel
und schien sich besonders bei seiner Mutter wohl zu fühlen, bei der er oft
stundenlang, am liebsten, wenn sie schlief, neben dem Bette saß und ihr
still und ernst in das bleiche Antlitz schaute. Sonst war aber kein ganz
gutes Auskommen mit ihm; er war wild und herrisch, wie er das als Krieger
seit seiner Mannbarkeit ja auch nicht anders gewohnt gewesen, und es jetzt
nur schwer und ungern ablegen mochte.

Am besten kam noch Rosy mit ihm aus; das liebe sanfte Kind übte den
größten Einfluß auf das rauhe Wesen des jungen Mannes, und wo er einmal in
Kleidung, Sitte oder Sprache -- wie das übrigens gar nicht selten geschah
-- in seine alten Gewohnheiten zurücksinken wollte, bedurfte es von Rosy
nur eines Wortes, ja, oft nur eines Blickes, seinen Sinn, der in einzelnen
Fällen selbst nicht unbedingt der Mutter nachgab, zu beugen.

Drei Personen lebten aber in Boonville, denen John auswich, wo er nur
irgend konnte, und auf die er, im Laufe der Zeit, nach und nach selbst eine
Art von Haß übertrug. Die erste war unsere gute, aber geschwätzige Mrß.
Smith, die ihn von vorn herein so mit ihren Fragen und Erkundigungen
gepeinigt hatte, daß er sie ordentlich fürchtete, und einmal sogar
zum Entsetzen seiner Mutter, die gar nicht begriff, was ihn auf einmal
anwandle, aus dem Fenster sprang, als jene zur Thür hereintrat.

Die zweite war der ehrwürdige Pastor Billygoat, der es in seinem heiligen
Eifer für Pflicht und Schuldigkeit hielt, den »armen blinden Heiden« zu
bekehren. Im Anfang, und besonders weil es seiner Mutter große Freude
machte, lauschte John mit ziemlicher Aufmerksamkeit dessen Worten, und wenn
er auch später nur durch Rosy's Bitten dahin gebracht werden konnte, still
sitzen zu bleiben, sobald der Prediger -- oder der »Medicin-Mann«[12],
wie er ihn unerschütterlich nannte -- seine Hand einmal auf ihn gelegt
und seine Worte an ihn gerichtet hatte, so blieb er doch darin ganz der so
schönen indianischen Sitte treu, daß er den Mann nie unterbrach, sondern
ihn ruhig ausreden ließ und mit wenigstens äußerer Aufmerksamkeit ihm
zuhörte. Pastor Billygoat täuschte sich aber gewaltig, wenn er das auch nur
einen Augenblick für wirkliche Andacht hielt -- John haßte den alten
Mann wie die Sünde -- und vielleicht noch mehr -- und durch ihn auch die
Religion, die er ihm predigen wollte. Trotzdem blieben beide im Anfang
noch auf ziemlich friedlichem Fuß mit einander, und der Prediger
schien zufrieden, wenn sein neu zu Bekehrender nur ruhig und ohne
Widersetzlichkeit die gehörige Zeit aushielt.

  [12]: Medicin-Männer heißen bei den indianischen Stämmen die Aerzte,
  Zauberer und Priester.

Die dritte Person aber war wunderbarer Weise gerade der Mann, der doch
als die Hauptursache und das Werkzeug seines jetzigen Hierseins angesehen
werden mußte -- und zwar Niemand anders, als Tom Fairfield selber. Im
Anfang schienen die beiden jungen Leute unzertrennlich. Tom gab sich jede
nur erdenkliche Mühe, den verwilderten Weißen in alle Geheimnisse
des civilisirten Lebens wieder einzuweihen, und John, wenn auch mit
augenscheinlichem Widerwillen, fügte sich doch gern jeder Neuerung, die der
Hinterwäldler, den er überdieß als vortrefflichen Jäger kennen lernte und
deßhalb achtete, mit ihm vornahm. Je länger er aber in der Mutter Hause
lebte, wo Tom Fairfield ein täglicher Gast war, desto mehr und mehr zog
er sich von ihm zurück, antwortete einsilbig auf seine Anreden, mied seine
Gesellschaft und wurde sogar, was sonst selbst nicht gegen den Prediger
geschah, unfreundlich, wenn er ihm nicht mehr ausweichen konnte.

Das nahm, je weiter es in den Herbst hinein kam, mehr und mehr überhand,
da sich besonders in letzter Zeit Mrß. Rowland's Zustand auch immer mehr
verschlimmert hatte. Die Krankheit der alten Frau schien in den ersten
Wochen von ihres Sohnes Rückkunft durch die Freude und Aufregung des
Wiedersehens fast ganz gehoben; nach dieser unnatürlichen Erregung trat
aber auch eine Erschlaffung ein, die bald das Schlimmste besorgen ließ,
und Rosy, das arme liebe Kind, fast ausschließlich an die Seite der jetzt
fortwährend bettlägerigen Kranken bannte. John verließ das Haus ebenfalls
nur sehr selten und nie anders, als wenn er in den Wald ging, einen Hirsch
oder Truthahn zu schießen; hatte er aber Fleischvorrath daheim, so schaute
er oft stundenlang in stummem Brüten zu, wie Rosy die Mutter pflegte
oder, wenn diese einmal eingeschlafen war, ihre sonstige Arbeit, das große
surrende Baumwollen-Spinnrad sachte bei Seite schob und sich mit ihrer
Näherei, die Augen der Kranken zugekehrt, zu Füßen des Bettes setzte.

Der November war indessen angebrochen, und wenn auch der wundervolle Herbst
-- in dieser seiner schönsten Zeit, dem sogenannten indianischen Sommer --
noch freundliche und selbst warme Tage brachte, so braus'te doch auch schon
manchmal ein recht ordentlicher Nord-West durch die Wipfel der sich in die
buntesten Herbsttinten schmückenden Blätter. Und wie das Laub erstarb, wich
auch die Kraft, das Leben aus dem Herzen der armen alten Frau. Lange Jahre
hatte sie standhaft und still den Schmerz ertragen, dem Leiden die
Stirn geboten -- jetzt, mit der einkehrenden Freude, erlag das arme Herz
Gefühlen, die zu mächtig für es waren und zu erschütternd. Wie der Saft aus
dem Laub und dem Stamm der Bäume und Pflanzen schwand, so ebbte auch
der Lebensstrom in ihren Adern, und von Tag zu Tag fühlte sie mehr das
Herannahen ihrer Auflösung.

Und doch hätte sie gerade jetzt noch so gern gelebt, denn ihrem Scharfblick
entging es keineswegs, wie der durch so treues Ausharren so theuer erkaufte
Sohn sich nicht mehr wohl und glücklich in seiner neuen Umgebung fühle.
An der Mutter hing er, ja -- und mit all der Gewalt kindlicher Liebe, die
stark genug gewesen war, ihn seinem wilden Leben zu entziehen, bannte es
ihn an ihr Lager, und ließ ihm nicht Ruhe noch Frieden draußen im Wald,
seiner sonstigen Heimath. Wie aber sollte das werden, wenn sie einst
hinüber gegangen und damit auch das Band zerrissen war, das ihn jetzt
noch an das civilisirte Leben hielt? Nur Eine Möglichkeit gab es, ihn auch
später zu fesseln, und die sah die arme alte Frau einzig und allein in der
Vereinigung ihrer Pflegetochter mit dem jungen Tom Fairfield, der sich in
der letzten Woche in Boonville förmlich niedergelassen und jetzt ordentlich
und ehrlich um Rosy's Hand angehalten hatte. Bei diesen Beiden konnte John
bleiben -- in ihnen fand er stets treue und liebende Geschwister, und ihnen
gelang es auch gewiß, den Sohn von der Rückkehr zu jenem entsetzlichen
Leben unter den heidnischen Wilden abzuhalten. Ja, selbst Rosy's wegen war
es gut, vielleicht nöthig, daß sie versorgt ward und eine männliche Stütze
hatte, ehe sie die Mutter verlor, und das alles ließ Mrß. Rowland wünschen,
ihre Vereinigung so bald als möglich bewirkt zu sehen.

Eigenthümlich war der Eindruck, den diese Nachricht, die er aus der Mutter
Mund erfuhr, auf John machte -- keine Sylbe erwiederte er, nicht den Blick
hob er von der Spitze seines groben Schuhes, den er gegen die leichten
Moccasins hatte vertauschen müssen, und zwei Mal fragte ihn die Mutter, ob
er sie gehört und ob er sich nicht freue, daß seine Pflegeschwester einen
so wackeren Schützer bekäme, der sie gegen die Stürme des Schicksals
schirmen und wahren könne.

»Und will Rosy weißen Jäger?« sagte er leise, und als ob er die Antwort
schon eigentlich vorher wisse.

»Sie lieben sich schon seit langen Jahren, und Rosy glaubt glücklich mit
ihm zu werden.«

»Gut -- John freut sich,« sagte der junge Mann, stand auf und verließ das
Zimmer -- kehrte auch den ganzen Tag nicht mehr zurück, sondern blieb bis
spät in die Nacht draußen im Wald, wo er nachher, sein Pony schwer mit Wild
beladen, zurückkehrte und, ohne Jemanden an dem Abend weiter zu sprechen,
von außen am Haus hinauf in sein Lager kletterte.

Von dem Tage an war John wie ausgewechselt -- sonst still und friedlich,
wurde er mürrisch und zanksüchtig, verkehrte, außer mit seiner Mutter und
Rosy, mit Niemand mehr und ließ jetzt sogar nicht selten seinem wilden
Muthwillen bei allen denen freien Lauf, die sich in seinen Weg stellten
oder sonst durch irgend etwas seinen Haß auf sich gelenkt hatten. Gegen die
würdige Mrß. Smith zeigten sich diese Launen gewöhnlich nur neckischer Art;
hatte sie ihn einmal zu irgend einer Zeit wieder angeredet oder um etwas
gefragt, so konnte sie sich fest darauf verlassen, es wurde ihr Abends,
wenn sie ihr Essen kochte, irgend ein Stein oder Stück Holz durch den Kamin
in den Topf geworfen, oder durch einen nie zu Ermittelnden, wenn sie nach
Dunkelwerden auf ihrem gewöhnlichen Platz in der Stube saß, ein Gewehr
dicht neben ihr abgefeuert, daß sie erschrak und gewöhnlich mit einem
lauten Aufschrei in die Höhe fuhr -- oder die Hühner flatterten Nachts
gestört umher, und nicht selten fehlten sogar einzelne von Stellen, wo sie
weder Eule, noch Opossum geholt haben konnte.

Schlimmer aber ging es dem armen Vater Billygoat, bei dem es jetzt, seiner
Meinung nach, Ehrensache wurde, den hartnäckigen Heiden zu bekehren. War
es ihm einmal gelungen, den »störrischen Wilden« so zu fassen, daß er ihm
nicht mehr entrinnen konnte, und hatte er ihm dann eine recht eindringliche
Ermahnungs- und Strafpredigt gehalten, dann fing John auf einmal an,
grimmige und entsetzliche Gesichter zu schneiden, fletschte mit den Zähnen,
rutschte und glitt dem mehr und mehr geängstigten Prediger immer näher und
schrie ihm vielleicht zuletzt noch den gellenden Schlachtschrei der Konzas
so nahe und scharf in die Ohren, daß der fromme Mann entsetzt aus dem
Zimmer floh und noch weit hinter sich drein das Hohnlachen des Heiden
hören mußte. Nach jeder solcher Zusammenkunft konnte er sich aber auch fest
darauf verlassen, daß ihm in derselben Nacht irgend ein Schwein abhanden
kam, oder seine Fence an irgend einer Seite eingerissen und die Heerde in
die Felder getrieben wurde, oder auch, wie das sogar einmal geschah, eine
heimliche Kugel seine beste Kuh traf und tödtete.

Stellten die Leidenden den wahrscheinlichen Thäter zu Rede, so machten sie
die Sache dadurch nur noch schlimmer, und das ganze Städtchen begann
schon den »bekehrten Wilden«, wie er im Anfang hieß, als eine Plage zu
betrachten, die man sich herzlich freuen würde, so bald als möglich wieder
los zu werden.

Merkwürdig war es dabei, daß John an Tom Fairfield, so feindlich gesinnt er
ihm sonst auch immer sein mochte, nie einen ähnlichen Muthwillen versuchte;
ja, im Gegentheil rettete er ihm sogar eines Tages, als er ihn zufällig auf
der Jagd traf, oder auch vielleicht durch seinen Schuß herbeigelockt war,
auf die aufopferndste Art das Leben.

Tom hatte nämlich nicht weit von Boonville einen alten Bären beim
Lappen[13] getroffen, aber, durch eine rasche Bewegung desselben verleitet,
einen übereilten Schuß gethan, was ihm das angeschossene und gereizte Thier
mit Blitzesschnelle auf den Hals brachte. Sein Hund war zu schwach, ihm
wirksamen Beistand zu leisten; sein Messer brach beim ersten, einen Knochen
treffenden Stoß, und wer weiß, ob er nicht von der Bestie, wenn auch nicht
getödtet, doch gar arg verwundet worden wäre, hätte sich nicht John in dem
Augenblicke, da er aus Furcht, den Mann zu treffen, nicht wagen durfte, zu
schießen, mit keckem Muth auf den zottigen Feind geworfen und diesem sein
Messer so sicher ins Herz gestoßen, daß er sich wohl noch gegen seinen
neuen Gegner wenden konnte, gleich darauf aber, auch vom früheren
Blutverlust schon erschöpft, todt zusammenbrach.

  [13]: Lappen der Bären heißt, wenn sie im Herbst nach den reifen
  Früchten und Beeren naschen gehen.

Tom wollte dem jungen Manne danken und streckte ihm mit herzlichen Worten
die Rechte entgegen -- der aber wandte sich knurrend ab und verschwand,
sich nicht weiter mehr um Jäger und Beute kümmernd, rasch im nahen
Dickicht. Zu Hause sprach er auch kein Wort davon, nur als Tom heimkam und
den Hergang erzählte, und die Mutter ihm mit glänzenden Augen die Wangen
streichelte, und Rosy unter Thränen seine Hand nahm und ihn ihren lieben,
lieben Bruder nannte, da wurde er weich, wie er seit lange nicht gewesen,
und an dem Tage wäre vielleicht selbst Vater Billygoat ungestraft bei einem
neuen Angriff weggekommen, hätte sich dieser würdige Mann nicht schon seit
längerer Zeit fest vorgenommen gehabt, den heidnischen Wilden, der eigenen
Schweine wegen, seinem Schicksale zu überlassen.

So standen die Sachen, als sich die Kranke eines Tages recht schwach und
unwohl fühlte -- ihre Kinder wichen nicht mehr von ihrer Seite, und John
besonders saß neben dem Lager und hielt der Mutter Hand fest, fest in der
seinen. Aber der Sand war abgelaufen, welcher der Leidenden auf dieser
Erde zugemessen -- die Kräfte wichen, die bis dahin das mürbe Gebäu ihres
Körpers zusammen gehalten.

»Rosy,« flüsterte sie, als die Abendsonne ihrem Lager gegenüber stand und
der rothe schimmernde Glanz den todtenbleichen Zügen noch einmal ein,
ach! trügerisches Leben zu verleihen schien -- »Rosy -- Tom -- mir wird
so wunderleicht und wohl -- die Glieder fühle ich gar nicht mehr, die mich
sonst so bleiern an mein Lager bannten -- ich glaube, der Tod naht -- ach!
dann ist es schön, zu sterben -- aber -- Euch lasse ich noch unvereinigt
hier zurück, und mein Kind -- meinen John, in Eurem Schutze -- versprecht
mir -- versprecht mir, ihn stets -- als Euren Bruder zu lieben.«

»Mutter!« schluchzte Rosy und barg das Antlitz an der Schulter der
Sterbenden.

»Er soll mir wie mein liebster Bruder sein,« sagte Tom mit tiefer Rührung
-- »ja, nicht theurer konnten ihn diese Worte meinem Herzen machen, als er
es jetzt schon ist -- John soll nie einen anderen Freund brauchen, so lange
noch ein Tropfen Lebenssaft in diesen Adern quillt.«

»Und, John,« sagte mit leiser Stimme die Mutter, »wird Dir das Grab der
Mutter so theuer sein, als es die Lebende war?«

John hatte augenscheinlich einen harten Kampf mit sich gekämpft -- er
schämte sich, in der Gegenwart eines anderen Mannes zu weinen oder
irgend eine Schwäche zu zeigen, und saß starr und regungslos, die Blicke
unverwandt in eine Zimmerecke gerichtet; jetzt aber, bei der directen
Anrede an ihn, wo ihm, der so oft den Tod gesehen, sein Auge sagte, daß das
theure Leben nur noch wenige Minuten in der alten lieben Hülle weilen werde
-- jetzt konnte er sich nicht länger halten -- am Bett fiel er nieder auf
die Kniee, den Kopf barg er in der überhangenden Decke, und sein ganzer
Körper zitterte von der Allgewalt des Schmerzes, der in ihm tobte.

»Guter John,« flüsterte die Mutter, und ihre Hand ruhte segnend auf dem
Haupte des Sohnes -- »guter -- lieber John!«

»Mutter!« rief Tom Fairfield plötzlich, denn ein eigenes Zucken im Gesichte
der Kranken -- ein eigenes Erstarren der Züge erschreckte ihn. John fuhr
schnell empor und heftete seinen Blick nur secundenlang auf das liebe
Antlitz.

»Meine Mutter!« schluchzte er, und die hellen Thränen netzten seine
sonngebräunten Wangen: »meine liebe Mutter! und Du gehst?«

Die Sterbende antwortete nicht mehr -- der letzte Druck der Hände galt
noch dem Kinde -- der Tochter -- ihr brechendes Auge hing an dem sinkenden
Tagesgestirn, und mit dessen Verschwinden hinter dem goldglänzenden
Laubnetz des Waldes schlossen sich auch die treuen Augen auf immer.

       *       *       *       *       *

Am anderen Tage, nach der Mutter Tod, grub John, an derselben Stelle, wo
früher seines Vaters Hütte gestanden, das Grab für die Verblichene -- sie
hatte es gewünscht, dort zu ruhen, und fast alle Einwohner des kleinen
Ortes begleiteten die Leiche zu ihrer letzten stillen Ruhestätte unter den
rauschenden schwanken Bäumen des Waldes. John blieb dort draußen drei volle
Tage und Nächte, und als er endlich zurückkehrte, war er ernst und traurig
und schien sein früheres wildes Wesen ganz verloren zu haben. Sanft wie
ein Kind zeigte er sich gegen Jedermann, selbst mit dem Prediger war er
freundlich, so freundlich, daß er den armen Mann im Anfange mehr damit
erschreckte, als früher mit seiner Wildheit, weil der schon nicht anders
glaubte, als daß dies nur eine andere Maske sei, unter der er neue Streiche
auszuführen gedenke. Aber darin hatte er sich geirrt -- John blieb sich
immer gleich und vermied jetzt nur von Allen gerade die, deren Nähe ihm
früher so unendlich wohl gethan.

Obgleich er nämlich seine alte Schlafstelle, den oberen Theil von seiner
Mutter Haus, noch beibehielt, bekam ihn das junge Mädchen fast gar nicht
mehr zu sehen; nur Morgens vor Tag stand er auf, schaffte Holz herbei,
zündete das Feuer an und verzehrte im Hause sein Frühstück; dann aber mied
er Rosy's Nähe den ganzen Tag, und nur Abends hörte sie, wie er von außen
in seine Kammer wieder hinauf stieg und sein Lager suchte. Wildpret
genug schaffte er dabei zum Hause, und weiche Felle gerbte er ihr nach
indianischer Art, und nähte Moccasins und färbte Decken für sie; aber nicht
daheim that er das, sondern im Walde draußen, wie auch das Wetter war, und
nur froh konnte sie ihn machen, wenn sie annahm, was er ihr, meist Morgens,
brachte.

So rückte endlich der, von Tom Fairfield so lang' und heiß ersehnte Tag der
Verbindung zwischen ihm und seiner holden Braut heran, und Tom hatte alle
Bekannten und Freunde eingeladen, ihn feiern zu helfen. In festlicher
Procession zogen die Glücklichen nach des Friedensrichters, Mr. Cowley's
Haus, und heute schloß sich selbst John nicht aus von der fröhlichen
Schaar.

An Tom's Seite, gegen den er in letzter Zeit wieder so freundlich gewesen
war, wie in den ersten Wochen ihres Beisammenseins, betrat er das kleine
wohnliche Gemach des Richters und war Zeuge der heiligen feierlichen
Handlung; als aber die Braut das schüchterne und doch so herzfreudige Ja
gesprochen -- als der _Gatte_ sie leise, leise an sich zog und sie das in
holder Schaam übergossene Antlitz an seiner männlichen Brust barg -- da
glitt er unbemerkt und geräuschlos aus dem Zimmer -- aus dem Hause und über
die Straße hinüber in sein eigenes kleines Gemach.

Nacht war's, und aus Tom Fairfield's neuer Wohnung brachen lichte Strahlen,
und muntere Violintöne schallten die stille Straße herab; in Hornpipes
und Quadrillen, in Reels und Jigs und der anderen amerikanischen oder von
England herüber gebrachten Tänzen schwangen sich die fröhlichen Paare;
munter ging der Becher im Kreise, und herzlich übertönte das Lachen oft die
schallenden Geigenklänge.

Draußen aber vorbei, durch den Herbststurm, der jetzt schon recht ingrimmig
die laublosen Zweige schüttelte, schritt, die Büchse in der Hand, den
Tomahawk im Gürtel und die Decke auf dem Rücken, ein Jäger, und wollte
schon rasch vorüber ziehen an dem festlichen Hause, als der silberreine Ton
einer lachenden Frauenstimme sein Ohr traf. Er blieb stehen, zögerte einen
Augenblick und näherte sich dann dem Hause; an der Fenz schwang er sich
hinauf und schaute viele Minuten lang still und ernst durch das kleine
offene ausgeschnittene Fenster in den inneren hell erleuchteten Raum,
auf die fröhlichen glücklichen Menschen hin, die in dem engen Gemach sich
lachend und tanzend hin und herbewegten. Glück und Freude lag auf _allen_
Gesichtern auf die sein düsterer Blick fiel, aber von allen ab schweifte er
unbefriedigt, das _eine_ von allen denen zu erkennen das --

Ha -- da trat Rosy in den Kreis -- die frohe junge Frau an des _Gatten_
Hand, und das Licht der Lampen fiel hell und voll auf die lieben Züge des
jungen Weibes.

Johns Blick haftete lang und ernst auf der holden Gestalt, aber kein Laut
entfloh seinen Lippen, keine Bewegung, ein einzelnes fast krampfhaftes
Zucken seiner Lippen vielleicht ausgenommen, verrieth die Bewegung die in
ihm kämpfte.

Endlich nickte er, wie Abschied nehmend, aber auch fast seiner unbewußt,
dort hinüber, wo er jetzt Alles zurückließ, was ihm noch lieb auf dieser
Welt war, und ihn wohl hätte an ein ruhiges friedliches Leben fesseln
können -- dann stieg er langsam wieder nieder und warf die Büchse auf die
Schulter.

Als er den Boden wieder betrat, hatte er ganz die alte Ruhe wieder gewonnen
-- die wollene Decke, die über seine Schultern hing, zog er fest um sich
her, und den Pfad verfolgend, der an seiner Mutter Grab vorüber gen Westen
führte, verschwamm seine dunkle Gestalt bald in den düsteren Schatten, mit
den der Urwald die enge Lichtung fest und dicht umlagerte.

Und wohin führte sein Weg?

Man hat nie wieder von ihm gehört; aber zu den Konzas war er nicht
zurückgekehrt, denn wenige Wochen später kam von dorther der canadische
Franzose, der Tom Fairfield früher auf seine Spur gebracht, und wußte
nichts von ihm. Ja, Tom besuchte im Frühjahr selbst noch einmal den Stamm
-- doch konnte ihm Niemand Kunde geben vom »weißen Hirsch« -- er war und
blieb spurlos verschwunden.




Aus dem Briefsacke des Paquetschiffes »Seeschlange.«




Erster Theil.


Erster Brief.

      _New York_, den 12. März 1848.

    _Lieber Theodor!_

      Motto: Freiheit oder Tod.

_Ich bin in Amerika_ -- o wenn Du begreifen, wenn Du ahnen könntest, mit
welcher wonneathmenden Seligkeit mich _der_ Gedanke durchfluthet, wenn Dir
aus dem inneren jauchzenden Jubelmeere meines Herzens nur ein Ton, nur ein
Accord jener himmelrauschenden Symphonieen an die Seele donnern könnte, die
mich dieser Erde fast entheben, die mich in sinnverwirrendem Freudenrausche
nicht ein Mensch mehr, nein ein Engel, ein Gott sein lassen! -- dann
brauchte ich nicht die kalte Feder zu dem nutzlosen Versuche zu ergreifen,
das schildern zu wollen, was sich nicht schildern läßt; das mittheilen zu
wollen, was eben nicht mitgetheilt werden kann, was nur empfunden, gefühlt
sein will --

  »Nenn' es dann wie Du willst -- nenn's Glück, Herz, Liebe, Gott --
  Ich habe keinen Namen dafür, Gefühl ist Alles --
  Nam' ist Schall und Rauch, umnebelnd Himmelsgluth.«

_Ich athme amerikanische Luft!_ Begreifst Du das, kalter, theilnahmloser
Aktenmensch -- Bücherwurm -- Leichenbeschauer Du, der von Haus zu Haus
kriecht, scheußliche Verwesung und Moder zu besichtigen und rings um sich
her Gottes freie, herrliche Natur unbeachtet, unbewundert läßt? -- Hier
komme her -- hier in die Freiheit athmende Welt, hierher in das schöne,
wundervolle Land, und wenn Dir dann das Herz nicht aufgeht, wenn sich dann
nicht Dein Geist wie die Lerche in duftiger Frühlingsluft wirbelnd und
siegestrunken zu Gottes reinen Aetherräumen emporhebt, dann fließt Dir
Dinte statt rothen warmen Blutes in den Adern und Dein Herz ist nur eine
Urne mit Aktenstaub und Trübsal angefüllt.

Doch nein, so schlimm steht es noch nicht mit Dir und mit kurzen Worten
will ich Dir deßhalb das Land meiner Ideale schildern; mit kurzen Worten
sag' ich, denn wollte ich mich auch nur auf eine einfache Beschreibung
einlassen, so reichten Bände nicht aus und dazu gestattet mir jetzt weder
Herz noch Geist die Zeit.

Jeder Schritt hier, so lang ich das Ufer betreten, zeigt deutlich, wie
wir glücklichen Auswanderer dem Schlendrian und Despotismus des alten
Vaterlandes endlich enthoben sind -- rege Geschäftigkeit füllt die Straßen
-- der edle Stolz -- »ich bin ein freier Mann« -- spricht schon aus dem
Blick des Knaben, wie aus dem des erwachsenen Jünglings; keine Zeichen von
Krone und Tyrannei beleidigen das Auge, indem sie uns an unsere Schmach der
Knechtschaft erinnern -- kein Bettler kriecht in seinem nackten Elend auf
offener Straße umher und fleht um ein Almosen, damit er in seinen Ketten
nicht auch noch verhungere -- keine »königliche Constitution« lügt uns von
Freiheit vor, während sie uns nur noch, indem sie uns einschläfert, weiter
und weiter vom wahren Ziel der Freiheit entfernt. »Das Volk ist nicht
reif,« schreien in Deutschland die Fanatiker der Ruhe -- »es gehören auch
Republikaner zu einer Republik und die haben wir noch nicht, die müssen wir
erst heranbilden.« -- Ausflüchte sind's -- feige Angst vor der Krisis,
die der Umgestaltung vorausgehen muß. Werden etwa die Deutschen, die nach
Amerika auswandern, plötzlich auf dem Schiffe zu Republikanern, daß sie
auf einmal reif und ausgebildet hier das Land betreten? oder sind das etwa
keine Republikaner, diese Millionen von Deutschen und Iren, die -- der
Whigparthei so fürchterlich -- der demokratischen Sache im freudigen
Sturmlauf den Sieg gewinnen? Zum Teufel mit den seelenlosen Drahtpuppen,
die von fürstlichen Händen gezogen, marionettenartig und nach
»allerhöchstem Verlangen« bald den Arm und bald den Fuß heben oder mit dem
Kopfe nicken und schütteln.

Noch war ich keine drei Tage hier an's Land gestiegen, als schon ein
Amerikaner (ein mir wildfremder Mensch, dem es egal sein konnte, ob
ich existirte oder nicht), zu mir kam und mich in sein Haus aufnahm.
Uneigennützig -- denn daß ich wirklich Vermögen hatte, konnte er nicht
wissen -- bot er mir in allen Stücken seine Hülfe an und übergab mir,
dem Fremden, die Verwaltung einer ganzen Plantage -- sieh, _das_ ist
ein Republikaner, das ist kein Mann aus einem Polizeistaat, wo jeder
Staatsbürger schon pflichtschuldigst für einen Spitzbuben und Schuft
gehalten wird -- weise Du ein solches Beispiel in Deutschland auf?

Hier herrscht auch wahre Religionsfreiheit, um die in Deutschland, trotz
dessen gerühmten Aufklärung, noch immer gestritten wird -- die Schule
ist von der Kirche frei -- kein Pfaffe darf in die Erziehung der Kinder
hineingreifen, und das junge Geschlecht blüht und keimt heran, eine Freude
der Eltern, ein Stolz ihres herrlichen Vaterlandes.

Doch soll ich jetzt auch nur Stunden verlieren, indem ich hier sitze und
dem Zauberlande den Rücken kehre, während ich es beschreibe? -- nein --
selbst Deinetwegen nicht, Theodor, der Du mir sonst das liebste Herz auf
Gottes Erdboden bist. Aber komm hier herüber, Du Guter, komm hierher und
schüttle den Staub von Deinen Schuhen, wenn Du dem morschen Regierungswerk
des »alten Landes,« wie Europa hier mit Recht genannt wird, den Rücken
kehrst -- komm bald und freudig und mit herzlichem Gruß wird Dir dann die
Arme entgegenbreiten Dein treuer Bruder

      _Carl von Horneck_,

    früher -- Gott sei gedankt, daß ich sagen kann
    _früher_ -- Assessor von Gottes Gnaden.


Zweiter Brief.

      Aus dem Staat _New York_, am 10. März 1848.

    _Lieber Vetter!_

Glücklich sind wir vor etwa drei Wochen hier in Amerika angekommen, und
ich befinde mich jetzt in dem Welttheil, der mich so lange Jahre hat nicht
ruhig schlafen lassen. Manchmal ist es mir auch sonderbarer Weise noch
immer wie ein Traum und es geschieht gar nicht selten, daß ich mich selber
ganz erstaunt frage: »bist Du denn wirklich jetzt in _Amerika_?« Die
Antwort fällt aber immer bejahend aus.

Ich erinnere mich noch recht gut der Zeit wo ich die Aushängeschilder der
»Agenturen für Amerika« und das gewöhnlich darauf gemalte Schiff mit einer
wahren Ehrfurcht betrachtete, daß ich dann immer so eine Art von -- ich
weiß selber nicht wie ich es nennen soll -- von tragischem Schauer mir über
die Haut rieseln fühlte; -- jetzt ist das vorbei -- die Seefahrt hat mich
vollkommen von der Bewunderung für die Schiffe selber geheilt -- denn das
Zwischendeck ist ein grausenvoller Aufenthalt und das stete Neue meiner
Umgebung trägt viel dazu bei, mich zu zerstreuen und gegen starke Eindrücke
abzustumpfen. Ich muß aber auch gestehen, daß ich Amerika keineswegs
so gefunden, wie ich es erwartete, und ich bin in mancher Hinsicht sehr
enttäuscht worden -- gebe Gott, daß ich mich geirrt habe. Jene lockenden
Beschreibungen, die ich vor meiner Abreise gelesen, sind vielleicht, wie
ich gestehen will, mit die Hauptursache, daß meine Erwartungen zu hoch
angespannt wurden, dennoch muß ich Dir aufrichtig sagen, daß ich
mir Manches, auch bei den geringsten Ansprüchen, besser wünsche. Die
idyllischen Farmerwohnungen schrumpfen z. B. größtentheils in erbärmliche
Blockhütten zusammen, durch die an allen vier Wänden der Wind hindurch
zieht, das Vieh läuft zwar wild im Wald umher, aber jeder Schuft, der es
nur schlau genug anzufangen weiß, kann auch Kühe und Pferde nach Belieben
stehlen, und was die Schweinezucht anbetrifft, so hat die ihre ganz
besonderen Schwierigkeiten, denn wenn die Sauen im Walde werfen, und man
läuft nicht ewig dahinter her und lockt die kleine Brut, wie die Alte, mit
Händen voll Mais, so werden sie wild wie die Hirsche und der Böse mag sie
dann haschen, wenn er sie haben will. Auch das Land ist, wenn auch gut,
doch schwer zu bearbeiten -- die Bäume sind gar so stark und stehn zu
dicht und die Stümpfe so draußen im Feld zu lassen, daß man mit dem Pflug
zwischen lauter Holz und Wurzeln herumackert und Vieh und Menschen halb
zu Tode schindet, das ist eine Wirthschaft, wie sie einem ordentlichen
Oekonomen nicht zusagt. Der Dünger wird ebenfalls nicht beachtet und die
liebe Gottes-Gabe bleibt wild zerstreut im Walde herum.

Auch mit der Viehzucht ist's schlecht, man weiß nie wo sein Vieh steckt,
alle Augenblick hat Wolf oder Panther ein Stück und die Schaafe -- na die
wünscht ich, daß Du die einmal sehn könntest, wenn sie, die ganze Wolle
eine einzige Klettenmasse, aus dem Walde kommen.

Und nun das Ungeziefer; Holzböcke und Moskitos oder Mücken fressen
Einen bald auf -- die Fliegen sind, besonders in kleinen Waldwiesen
oder Prairieen, in solcher Unmasse vorhanden, ein Pferd förmlich zur
Verzweiflung zu bringen und Wanzen -- nun die Wanze stammt ja aus Amerika,
und es braucht uns also nicht zu wundern, wenn wir sie hier heimisch
finden.

Eines ist es aber noch besonders, was mir das hiesige Bauer- oder
Farmerleben zuwider macht -- die gänzliche Ungeselligkeit und
Abgeschiedenheit. Anstatt die Häuser in Dörfern beisammen zu haben, liegen
sie alle meilenweit von einander entfernt, im Wald, und wenn Einem wirklich
einmal etwas zustößt, so ist auf schleunige Hülfe gar nicht zu hoffen --
mir graust es wirklich, wenn ich an irgend eine Krankheit, die mich oder
die Meinigen betreffen könnte denke, denn der einzige Arzt wohnt sieben
englische Meilen von mir entfernt, und das schlimmste dabei ist, daß ich
wünschen muß, er wohnte lieber siebenzig, denn ehe ich mich einem solchen
Quacksalber in die Hände gebe, der seine Patienten mit Calomel füttert und
hinopfert, sterbe ich lieber sanft an Kamillenthee und Glaubersalz.

Und mit den Leuten ist es erst eine fürchterliche Noth; Knechte und
Mägde, was wir darunter verstehn, und wie sie doch zu einer ordentlichen
Wirthschaft unumgänglich nöthig sind, kann ich gar nicht bekommen -- die
Leute wollen Alle wie die Herren behandelt sein und gehn und kommen wie
es ihnen am besten gefällt. Auch ihre Ansprüche sind unverschämt und
übertrieben -- erstlich unverhältnißmäßigen Lohn, dann dreimal Fleisch den
Tag und Kaffee und Zucker zum Frühstück, wie Thee oder Milch zum Abendbrod;
und das genügt ihnen nicht einmal, wollte ich es ihnen dabei an einem
besondern Tische geben und für mich mit meiner Familie allein essen, --
thäte ich das, ich glaube ich setzte mich den größten Unannehmlichkeiten
aus.

Nein, lieber Vetter, wenn Du meinem Rath folgst, so giebst Du Deinen Pacht
nicht auf, sondern bleibst ruhig in Deutschland -- sind auch die Abgaben
dort wie andere Scherereien ziemlich bedeutend, so schützen uns doch
auch die Gesetze wieder vor tausend Unannehmlichkeiten, denen wir hier
ausgesetzt sind, und das gesellige Leben wiegt wieder viele Mängel auf --
kann ich meine Farm vortheilhaft verkaufen, so komme ich auf jeden Fall
wieder zurück und bei einem Glase Bier -- o wie ich mich nach einem
ordentlichen guten Krug Lagerbier sehne, -- erzähl ich Dir dann, was ich
hier Alles erlebt, und wie ich so nach und nach und Schritt für Schritt, in
all meinen schönen Hoffnungen und Plänen enttäuscht wurde.

Daß das recht bald geschehen möge wünscht, mit seinen herzlichen Grüßen an
Dich und die lieben Deinigen

    Dein alter Freund und Vetter

      _Christoph Roßberger_.

Meine Frau, die Euch mit den Kindern, ebenfalls herzlich grüßen läßt, klagt
eben über Frösteln und Kopfweh -- die Nägel fangen ihr auch schon an blau
zu werden -- das sind die freundlichen Anzeigen des kalten Fiebers.


Dritter Brief.

      _Nujork_ nich sondern _Kendukki_ wo ich jezd bin.

    _Lüber Ludewig!_

Ich bin glicklich hir eingedroffen in Ameriga Dunnerwetter das is en Land
17 Dage in eine ford gereißt un noch keine Grenze un kein Schandarm un kein
Bas verlangd un kein Schlachbaum gesen un kein Bolizeidiener worum ich Dich
eigendlich bitten wolde weil mir das bei den Bolizeidienern die ich nich
gesen habe einfelld so geh doch einmal zu Lowizki hin Du weist schon --
und sage ihm hir soll er herkommen hir is des Land vor ihm. Woso aber Du
glaubsd dass ich nich de Warheid rede die Kühe und Ferde laufen hir frei im
Walde rum un es kann se jeder nehmen wer will un ich bin iberall die Nachd
in die schenstden Betten geschlafen und ob sie mich eine 20 Daler Nothe
wexeln kennten wenn ich se morgens fragde sagden se jedesmal nein was mir
sehr leid tat Hurrjeh komm nach Ameriga un 3mal Fleisch un Speck un Kafeh
un Milg und Zuker un saure Gurken un Herr nennen sie Misther wo sie mich
immer Misther Bomeier nennen. Hür glaub ich aug von wegen Komunismuss is
das regde Blatz glaub ich un ich un ein guder Freind wir haben uns den
Mormonen angemagd wie ich sagen wollde wir haben Briderschafd mit sie
gemagd un allens sollen mir teilen haben sie ferschprochen mir teilen un
sie teilen un die anderen teilen un da kommen mir gans gut weg dabei aber
mir missen sie schon mannigmal kleine Freindschafden duhn un Welschkorn
holen in andere Felder und aus Fersehn eine Sau schlagden un kein Schandarm
hat einen nichts zu sagen un is keiner zu sehn. Un vile Aeppel in die
Obstgerten un viele Firsich das eine Bein tut mich noch sähr we von ein
große Hund -- gottvertamte Krete der Hund Aber ich muss nu schlüßen o
Ludewig wenn Du wistest was se hir vor Gefengnisse haben lauter Holz und
kein Boden drin ob se wol unser einem nu Du verstehest mir wol Aber ich
muss nu schlüßen un die Bauern die nich teilen wollen haben ire Kornkrib
als wo so ein Welschkornscheune heißt im Freien un keine Hunde dabei wie
die vertamte Krete. Aber ich muss nu schlüßen un wenn Du hirherkomst un
ich wone in das Bortinghaus von Samöel Schmit un Du kansd hir aug wohnen
1 un 3 4tel Dollar die Woche. Aber ich muss nu schlüßen un Du kansd lange
gut leben denn Du komsd bald hürher von die Schorken die Dich schünden und
kujjeniren wo es immer geschiht das winscht Dein getreier Bruder

      _Eregott Bomaier_.

Wenn Du meine Frau siest sage ihr sie solte jo nich hirher kommen es were
hir gar nigts vor die Frauen.


Vierter Brief.

      =New York the 20th of March 48.=

    _Theuerer Scharffenstein!_

Du wirst staunen, schon einen Brief von mir zu erhalten, denn Du am besten
kennst wohl meine Schwäche in Allem was schreiben heißt -- die Hand die
gewöhnt ist den Degen zu führen, schreckt gewöhnlich vor der Feder zurück
-- doch ich fühle mich hier zu wohl, zu glücklich, um Dir nicht Theil
an meiner Freude zu gönnen und jeder Tag deshalb, den ich an dieser
Mittheilung verzögerte, schien mir ein Raub an Deiner Liebe.

Du weißt aus welchen Gründen ich Deutschland verließ -- was half mir meine
Stellung als Rittmeister -- der Rittmeister verdiente nicht genug den
Grafen standesgemäß leben zu lassen, und meine Lage wurde drückend. Ich
muß Dir aber dennoch gestehn, daß ich mit nicht geringen Befürchtungen den
Amerikanischen Boden betrat -- es war eine _Republik_, und was konnte darin
der arme Graf erwarten -- hoffen? Schon der erste Blick, den ich in die
ungeheuere Stadt New York that, bestärkte mich dabei in diesem Gefühl, und
beengte mir Herz und Geist -- kein Haus ohne ein Geschäft in den unteren
Räumen, kein freier Raum zwischen Thüren und Fenstern, ohne Schilder,
Anzeigen und riesige Namenszüge und Buchstaben. Hier -- das ließ sich
nicht verkennen -- herrschte der Krämer, und der Graf konnte nur eine sehr
untergeordnete Rolle spielen.

Oder sollte ich etwa als -- Commis in eines dieser Geschäfte treten? --
Dingen und feilschen, wiegen und messen, und mir mit »ehrlichem Fleiße«
einen Platz in der menschlichen Gesellschaft mühsam erringen, daß
ich endlich, nach Jahre langer Arbeit -- auf gleicher Stufe mit den
Krämerseelen stünde? -- Bah, der Gedanke war demüthigend und odiös und
trieb mir die Tropfen auf die Stirn.

Der erste Lichtblick, der mich in diesem Chaos meiner Gefühle traf, war
eine vierspännige Kutsche mit galonnirtem Kutscher vorne und betreßten
Bedienten -- einen Weißen und einen Neger, hinten auf -- ja auf dem
Kutschenschlag sogar ein Wappen -- leider konnte ich es nicht erkennen,
denn sie rollte zu rasch an mir vorüber. Ich war wirklich erstaunt, _das_
hier in einer der Hauptstädte der Republik zu finden, und Du wirst
mein Erstaunen theilen, wenn ich Dir sage, daß ich in Zeit von einer
Viertelstunde fünf oder sechs solche Wappenträger gesehn, doch mit lauter
mir fremden Schilden.

Am nächsten Tag, als ich die Theile der Stadt durchzog, wohin meine
Empfehlungen lauteten, betrat ich die Straßen die weniger kaufmännisch und
schon mehr aristokratisch aussahen. Elegante Gebäude mit Marmortreppen,
Mahagonithüren und vergoldeten Knöpfen -- hie und da der Wollkopf eines
schwarzen Portiers sichtbar. Dennoch betrat ich mit einer Art Beklemmung
die erste Treppe -- der Name John Broadfoot klang gar zu plebejisch und
sein, wie seiner Gattin Anblick, strafte ihn leider nicht Lügen, obgleich
sie Beide von Atlas und Gold strotzten -- ich mußte wahrhaftig beim
ersten Eintritt das Lachen verbeißen -- Gott sei Dank, daß ich nicht
herausplatzte.

Aber pompös eingerichtet waren die Leute, wahrhaft fürstlich, und Du weißt,
meine Ansprüche in der Art sind nicht gering -- nur etwas überladen, zu
viel Gold und lichte Farben, zu wenig Schatten für die Masse blendender
Strahlen. Von dem Augenblick an begann aber ein neues Leben für mich! ich
flog aus einer Gesellschaft in die andere; Einladung folgte auf Einladung;
ich wurde fetirt wie an keinem Orte Deutschlands oder Frankreichs und
der deutsche Graf, der =german count=, scheint wirklich das Stadtgespräch
geworden. Beim Himmel, Eugen, ich bin in dieser Republik eher wie ein Gott
als ein Sterblicher behandelt worden, und wenn in Paris, wo, wie ich eben
die Nachricht bekomme, das Königthum gestürzt sein soll, die Republikaner
ebenfalls so rücksichtsvoll gegen Grafen sind, dann werd' ich künftig in
Paris die Saison und in Amerika meinen Sommer verleben.

Doch lange mag ich nicht mehr der Mittelpunkt aller dieser Feste sein,
ohne nicht bald selbst einmal etwas ähnliches zu veranstalten; dieser mir
gezollte Weihrauch macht mich allerdings sehr stolz; ich bin aber auch
wieder zu stolz, unerwiedert dergleichen fortwährend anzunehmen. Meine
Casse befindet sich freilich in keinen übermäßig brillanten Umständen,
soviel aber hält sie hoffentlich aus, denn ist mir wieder auf eine Zeitlang
hier Bahn gebrochen und rückt der Sommer weiter hinein, nun so ziehe ich in
die benachbarten Städte Philadelphia, Baltimore, Boston; ein Graf mit einem
so wackeren Namen wie der meine, wird dort überall nicht allein willkommen
geheißen, sondern wirklich ersehnt, da es, Gott sei Dank, mit zum guten Ton
gehört, ihn unter seine »=friends=« zu zählen.

Also =good bye=, mein theuerer Scharffenstein, laß bald selbst einmal etwas
von Dir hören und sei versichert, daß sich stets Deiner in alter Liebe und
Freundschaft erinnern wird, Dein

      _Hugo_,

    Graf von Böllinghausen und Nistadt.

=P. S.= Solltest Du selber noch herüber kommen, so nimm auf dem Dampfschiff
um Gotteswillen erste Cajüte. Man muß hier, in Amerika selber, allerdings
mit manchem Plebs verkehren, weil sich das nicht gut vermeiden läßt, auf
der See aber, und so frisch von der Heimath fort, ist es oft höchst fatal
und widerwärtig.


Fünfter Brief.

      Im Staat _Ohio_ am 3ten März 1848.

    _Liebe Eltern und lieber Bruder!_

Es freut mich Euch sagen zu können, daß es mir hier gesund und wohl geht.
Ich habe nämlich die Seereise glücklich überstanden und wenn ich auch lange
seekrank war, so bin ich doch jetzt wohl und gesund und es fehlt mir an
meinem Körper gar Nichts. Was aber die Verhältnisse hier anbetrifft, so
thut es mir leid, Euch gar nichts Bestimmtes und nichts Gutes über mich
schreiben zu können, denn es geht mir bis jetzt noch hier herzlich schlecht
-- vielleicht wird's einmal später besser. Kommt aber ja nicht jetzt
heraus, wie ihr es wolltet, liebe Eltern und lieber Bruder -- es ist Alles
nicht wahr, was uns Siebenhegers im vorigen Jahre geschrieben haben -- und
wenn es wahr ist, so ist es ganz anders, als wie es im Brief aussieht, und
wie man es sich dennoch denken muß. Allerdings kann jeder gleich Meister
werden wer will, und ich bin auch gar nicht faul gewesen wie ich hier
nach Amerika kam. Ich nahm gleich mein Handwerkszeug, miethete mir einen
_Schop_, wie sie's hier nennen und fing mit der Tischlerei an, aber lieber
Gott, arbeiten hätt' ich schon gern gewollt, wenn ich nur was zu arbeiten
gehabt hätte, und den theueren Miethzins mußt ich dabei bezahlen und das
Borting, wie sie hier die Wirthshäuser nennen und da wurden die hundert
Thaler, die ihr mir mitgegeben habt, liebe Eltern, immer weniger, bis ich
zuletzt einsah, ich müßte endlich verhungern, wenn ich so sitzen bliebe und
wartete auf Arbeit. Da gab ich mein Werkzeug an einen Freund zum Aufheben
und ich selbst nahm den Rest von meinem Geld, 37 Dollar und 3 Schilling und
ging nach Missuri.

Im Lande nun dacht ich könnt's mir gar nicht fehlen, denn in dem Brief
stand ja, das Vieh liefe hier wild herum und koste beinah gar Nichts, und
das Welschkorn brauchte man nur zu pflanzen, und Alles was man hätte könnte
man gleich verkaufen an Butter, Milch, Mais und Wildhäute und das Haus
helfen Einem die Nachbarn baun -- das stand alles in dem Brief. Und wie ich
nun hierherkam da hatt ich noch 20 Dollar und 75 Cent, denn das Reisen hier
ist sehr billig, aber damit konnt ich doch keine Farm kaufen und Arbeit
konnt ich auch nicht kriegen, denn hier brauchen sie lauter Leute, die
recht gut mit der Axt umzugehn wissen, und daß wußte ich nicht, und mein
Handwerkszeug hatt ich auch in Nujork gelassen und wie ich dorthin schrieb
da sagte der Wirth in dem Bortinghaus dem ich es gegeben hatte, er wüßte
nichts davon und ich war es los. Für 4 Dollar den Monat und die Kost boten
sie mir in Anfang Arbeit an, aber ich wollte es nicht annehmen weil ich
glaubte es wäre zu wenig, und ich verzehrte erst alle meine 20 Dollar und
dann nahm ich Arbeit für 4 Dollar, weil ich doch nicht hungern wollte und
ehrlich fortkommen wollte. Und ich bin auch ganz abgerissen an Kleider und
ich fürchte mich neue zu kaufen, denn ich mochte nicht gerne Geld borgen.
Ich bin bei Deutschen hier und muß fürchterlich arbeiten, aber ich thu es
gern, denn ich verdiene doch wenigstens mein täglich Brod, aber sie sagen
mir, Einer der kein Geld hat, der kann es zu gar nichts bringen und wenn
ich fleißig bin, wollen sie mir in der Erndte 8 Dollar geben und ein neues
Hemde. Ich muß auch viel Tischlerarbeit für sie machen und für andere
Leute, wofür ich aber das Geld nicht kriege, meine Brodherrschaft
verdient aber nichts dabei, denn die thut es auch sehr billig, mehr aus
Gefälligkeit, weil sie auch wieder viel Gefälligkeit von den andern Leuten
erhält.

Das sind nun die schönen Gedanken von 1 Dollar den Tag für Arbeit und immer
mehr zu thun wie Einer thun könnte. Meine Brodherrschaft, die es sehr gut
mit mir meint, sagt ich könnte mir gratuliren, daß ich bei ihnen wäre, denn
viele Leute laufen brodlos rum. Und daß ist auch wahr, ich habe schon
viele gesprochen, die gerade aus Deutschland kommen, und es geht ihnen
sehr schlecht. Neulich war ein Mann bei mir aus Hessen Darmstadt -- der
hat geweint und gesagt seine Familie thäte in einer elenden Blockhütte am
kalten Fieber liegen und er hätt keinen Groschen um Brod zu kaufen. Der
Mann heißt Mülzer und ist auch ein Handwerker, aber ein Bäcker und die
Leute backen sich hier alle selber ihr Brod und was anderes konnte er nicht
werden, sagte er, weil er nichts anderes gelernt hat.

Doch adje liebe Eltern und lieber Bruder, vielleicht geht mir's noch einmal
besser hier in Amerika und dann schreib ich Euch wieder, aber jetzt gehts
noch nicht gut und darum grüßt Euch Euer getreuer Sohn und Bruder

      _Traugott Erdmann_.


Sechster Brief.

      _New York_ den 9ten März 48.

    _Mein herzlieber Carl!_

Versprochener Maßen erhältst Du, sobald ich nun hier in dem neuen
herrlichen Lande einmal zu Athem gekommen, augenblicklich Nachricht von
mir, und zwar Nachricht, nicht wie es hier im Lande selber steht, denn
davon weiß ich noch zu wenig, sondern über das besonders, was ich hier thue
und treibe.

Ich bin beinah alle Tage auf der Jagd gewesen, doch die Jagd um New York
selbst herum, ist höchst unbedeutend -- eine kleine Rohrdommel und zwei
Moschusratten bilden den beträchtlichsten Theil meiner Beute, und das
klingt Dir wahrscheinlich sonderbar, wenn Du Dich an unsere Gespräche über
Bären, Büffel, Elens, Riesenhirsche und Panther erinnerst. Doch Du mußt
bedenken, die Jagd ist hier frei, jedes Kind kann mit seiner Flinte
hinausgehn und schießen, und daß da um eine Stadt wie New York, die, glaub'
ich, 400,000 Einwohner hat, kein großes eßbares Wild mehr zu finden ist,
liegt allenfalls auf der Hand.

Gestern traf ich aber glücklicher Weise einen alten Jäger aus Indiana, das
viele hundert Meilen westlich von hier liegt; der erzählte mir, zufälliger
Weise wie das Gespräch gerade kam, von dem Wild in seiner Gegend, das
muß fabelhaft sein. Mir zugeschworen hat er's, daß er die Bären manchmal,
besonders in kalten mondhellen Nächten, aus seinem Küchenfenster schießt,
und Hirsche erlegt er nur, wenn er Fleisch für die Hunde braucht. Denke Dir
wie sich das glücklich trifft, der Mann hatte zufällig, und ich merkte es
gleich, er wollte im Anfang nicht mit der Sprache heraus, eine kleine Farm,
ein sogenanntes =improvement= von ein paar Ackern urbargemachten Landes
zu verkaufen, auf dem ein kleines Wohnhaus und eine Räucherkammer und
Maisscheune steht. Und weißt Du was das ganze kosten soll? -- Du riethst
es wahrlich nicht und gingst Du noch so tief hinunter -- denke Dir,
250 Dollar; -- vier bis fünf Acker urbar gemachtes Land mit den dazu
gehörigen Gebäuden für 250 Dollar! es ist fabelhaft.

Ich scheute mich wahrhaftig im Anfang ja zu sagen, denn es war
augenscheinlich, der Mann kam gerade mitten aus dem Walde in die Stadt und
kannte den Werth seines Besitzthums gar nicht, denn für 250 Dollar schieß
ich ja allein in der Gegend an Wild heraus, Bärenfett, Honig und Wachs,
was Alles hier in New York einen ganz guten Preis hat, gar nicht gerechnet.
Leider sind keine Indianer mehr in der Gegend, doch versicherte mir mein
Backwoodsman, das sei nur ein sehr großer Vortheil für den Wildstand, dem
die Indianer, wenn sich viele in der Nachbarschaft aufhielten, gewaltigen
Abbruch thäten.

Gestern Mittag wurden wir denn handelseinig; d. h. ich schloß den Handel
nach seinen eigenen Bedingungen mit ihm ab, weil ich Furcht hatte es könnte
mir sonst ein Andern zuvorkommen. Hol's der Henker, wenn der Mann etwas
verkaufen will, so muß er auch wissen, was er dafür fordern kann -- er ist
alt genug und braucht keinen Vormund. Uebrigens habe ich ihm auch noch drei
Kühe, die auf dem Platz sind, für den allerdings im Verhältniß jener wilden
Gegend etwas hohen Preis von 12 Dollar =per= Stück abgenommen, auch eine
Heerde Schweine von 19 Stück mit 3 Dollar =per= Kopf. So bin ich denn auf
einmal ein Amerikanischer Farmer geworden und will in nächster Woche nach
meinem neuen Besitzthum aufbrechen; wollte Gott Du wärst jetzt hier und wir
könnten zusammen dorthin ziehn, ich kann Dir gar nicht sagen wie ich mich
darauf freue.

Nur das eine ist mir unangenehm, daß der alte Jäger nicht mit mir zu seinem
früheren Wohnort zurückkehren kann, um mich dort gewissermaßen einzuführen;
er will aber von hier direkt nach Texas, um von dort aus nach New Mexico
überzusiedeln und als Pionier den Kern jener Macht mit bilden zu helfen,
die später als neuer Staat der Union von Nordamerika ein neues Glied jener
herrlichen Kette werden wird, die in kaum einem halben Jahrhundert den
ganzen Continent von Amerika umspannen muß. In Texas soll es auch viel Wild
geben, lange aber nicht so viel, meines Backwoodsmans Aussage nach, als in
Indiana.

Besonders malerisch hat er mir die Truthahnjagd und die Panterhetzen
geschildert und das einzige was er gegen das Land dort einzuwenden hat,
wäre -- denn er sagte mir, er hielte es für seine Pflicht darin aufrichtig
gegen mich zu sein -- daß eben Panther, Bären und Wölfe einen ordentlichen
Viehstand schwer aufkommen ließen; besonders bösartig sollten die Bären
hinter den Schweinen her sein, ja nicht selten sogar in das Maisfeld selber
brechen und darin beträchtlichen Schaden anrichten. -- Und das sollte
mich von dem Lande abschrecken, Carl -- ich gebe Dir mein Wort, ich mußte
ordentlich an mich halten, daß ich nicht laut aufjubelte vor lauter Freude.
-- Bären im eigenen Maisfeld; na wartet, meine schwarzen Burschen, ich will
Euch das Mahl mit meiner treuen Büchse gesegnen -- zwanzig Kugeln auf's
Pfund, die machen ein Loch wo sie hinkommen.

Um übrigens den alten Jäger wenigstens in etwas dafür zu entschädigen, daß
er so billig verkauft, und mir zugleich die Bahn zu dem Ziel meiner Wünsche
gezeigt und geebnet hat, bin ich heute morgen, als ich ihm sein Geld
ausgezahlt hatte, durch die Stadt gegangen und habe ihm dort noch eine
prächtige lange Büchse, die ihm sehr in die Augen zu stechen schien und die
allerdings 60 Dollar kostete, gekauft. Du hättest sehn sollen, wie mich der
anschaute, erst griff er voller Eifer darnach, und dann besann er sich eine
Weile, schüttelte mir die Hand, und wollte sie meiner Seele nicht annehmen,
wie ich aber endlich ganz fest darauf bestand, ja zuletzt sogar schwur, ich
würde sie, wenn er sie zurückweise, dem ersten besten Menschen geben, der
uns auf der Straße begegnete, da warf er sie sich über die Schulter
und pfiff vor Freude die ganze Straße hinunter. Es ist ein kostbarer
Menschenschlag, der Amerikanische.

So lebe denn für jetzt wohl, mein Carl, denn die Vorbereitungen zu meiner
Reise nehmen für den Augenblick meine ganze Zeit in Anspruch; ich will
nämlich, wenn ich es noch möglich machen kann, schon morgen nach meinem
kleinen Besitzthum aufbrechen, um gleich Jemanden zu besorgen, der es
mir dieses Jahr noch ackern und mit Mais bepflanzen kann. Sowie ich dort
eingerichtet bin, hörst Du sogleich wieder von mir, und des ersten Büffels
Haut, den ich eigenhändig erlege, soll unter Deinem Schreibtisch als
Fußdecke prangen.

Bis dahin aber grüßt und küßt Dich herzlich Dein

    jetzt wahrhaft glücklicher

      _Fritz Sternberg_.


Siebenter Brief.

      Filadelphia de 10. März 1848.

    _Guter Edde und allerbeste Mämme._

Gottes Wunder was hob ich vor ane Raise gemocht hierher in de gewaltige
Stadt von die Quäkers; lauter Wasser und immer Wasser -- will ich nich
gesund auf meine Fiße stehn, wenn ich nit glaub' grad dorum nenne se
den graußen Ocean das Mehr, wails nimmer weniger werd. Und das Bischen
Seekrankheit unterwegs -- wai geschrien Mämme -- s' wor schauerlich. Speck
hawe mer esse dirfe, der Rabbiner hets uns über die See erlaubt, weil mer
de Schiffskost nu emol net kauscher kriege konnt -- aber Gottes Wunder was
hots uns geholfe? wie hob ich mich uf den Speck gefrait und will ich nich
gesund auf meine Fiße stehn, wenn ich en nachher auch nur ansehn kunnt --
gleich wurde mer schlecht.

Ihr wollt wisse was Seekrankheit is? Gottes Wunder -- wie heißt
Seekrankheit -- nehmt a gute' Handvoll Brechwainstein, und wenns Eich denn
recht schlecht, recht eklich werd, main, dann setzt Eich in 'ne Schaukel
un laßt den Itzig schaukle un immer schaukle un je schlechter Eich werd, je
höher schaukle von den Itzig -- dos is Seekrankheit, und wollt ers nachher
noch ganz akkerat wisse, dann bleibt in de Schaukel sitze und trinkt ä
Bissle worm Salzwasser mit Butter nein -- Gott der Gerechte wer kann do an
Speck denke.

Un das Land? -- wai geschrien wos is des vor e Land -- wie haißt Amerika?
hätt ich doch mein Lebtag nicht gesehn Amerika -- is dos auch ä Nome fir
des Land? -- Terkei sillts heiße oder Kosakeland aber nich Amerika. Was hob
ich profitirt sait ich hier bin -- frogt mich emol was ich profitirt habe?
-- gor nix hab ich profitirt un noch weniger. Quäker, haißts, wären lauter
in Filadelphia -- ich hob noch nix quäken gehört; will ich nich gesund auf
meine Fiße stehn, wenn nich mehr Jüdden hier sin wie Quäker -- un da soll a
Jüdd was profitiren? -- lächerlich.

Rumgelaufe bin ich mit en klainen Kerbche von Haus zu Haus und wos fir
schaine Sachen hob ich Alles gehabt: Kemmcher, Stecknodeln, Hosenträger,
Band, Litzen, Zwirn, Fingerhit, Saifen, Haaröl, Stohlfedern und was waiß
ich Alles -- es is ordentlich a Wunder gewese, wies Alles in dem klainen
Kerbche hat Platz gehatt -- und was fir Geschäftcher hab ich gemacht? --
wie haißt Geschäftcher -- in de klaine Haiser bin ich gewesen, sahen se
alle meine Sachen -- will ich nich gesund auf meine Fiße stehn, von vorn
bis hinten an, un wenn se sulten kaufen, hatten sie kain Geld -- un in de
graußen Haiser? -- geh der Edde mol in die graußen Haiser in Filadelphia --
Gott der Gerechte, mit schwarze Mohren haben se mich 'naus geschmissen.

Das sin de Geschäftcher in der Stadt, un in's Land drauße? -- geh der Edde
wol in's Land drauße? im Wald wimmelts von wilde Katzen un Panthers un
Bären, un Gott der Gerechte, was sin mit Bären für Geschäftcher ze machen?
ich geh _net_ in's Land werd ich mich fressen lassen. Un wer kennt Einen
hier? -- wer soll dem Veitel Credit geben? kan Mensch -- der Veitel is hier
gor nix -- Gott der Gerechte, wär' ich in Bamberg gebliebe, un hätt' ichs
Geld -- will ich nich gesund auf meine Fiße stehn, wenn ich nich den Brief
selber brächt.

Gott behits Mämme un Edde, wenn ich mit die zwai Ducatcher die ich noch
aingenäht uffm Magen trag in vier Woche nich verhungert bin, schreib ich
Eich noch e Mol wie mers geht -- grißt mer de Rachel -- soll se froh sein
daß se is in Bamberg, un dasselbe winscht sich

      Eier lieber Sohn _Veitel_.




Zweiter Theil.


Erster Brief.

      _Cincinnati_, den 16. August 48.

    _Lieber Theodor!_

Sei nicht böse, daß ich Dir so lange nicht geschrieben habe, aber, es ist
hier ein gar so geschäftiges Leben, und ich selbst bin in so eigenthümliche
Verhältnisse hineingerathen, daß ich selbst kaum weiß, wie ich Dir das
Alles mit kurzen Worten schildern soll. Auch bei Euch daheim sind, wie ich
höre, indessen große Veränderungen vorgegangen; nun, seid nur vorsichtig in
der Gründung einer Republik und nehmt Euch Amerika zum Muster -- d. h. wie
Ihr Vieles _nicht_ machen sollt.

Hätt' ich gewußt, daß sich Alles bei Euch so rasch gestalten würde, so
wär' ich doch lieber noch in Deutschland geblieben -- Amerika hat viel
vortreffliche Seiten, aber -- es ist doch die Heimath nicht. Die Gesetze
sind allerdings ausgezeichnet -- die Amerikanische Constitution könnte
jedem Lande der Welt zum Vorbild dienen und sein Glück sichern -- aber sie
sollte auch in jeder Beziehung nicht dem Wortlaut, sondern dem Sinn nach
ausgeführt werden, wie es sich jene edlen Männer bei dem Entwurf derselben
gedacht haben. Die Gesetze allein können aber ein Land nicht glücklich
machen, wenn die Regierung nicht auch die Macht hat sie auszuüben, und
ihnen Achtung zu verschaffen. Das Lynchgesetz giebt davon ein trauriges
Beispiel, wo das Volk mit den Personen, die seiner Rache einmal, ob gerecht
oder ungerecht, verfallen sind, angiebt was es ihm beliebt.

Der Amerikaner mag aber noch angehn hier, er ist zwar kalt und
theilnahmlos, eine schändliche Geldaristokratie läßt Einen manchmal
wahrhaftig ordentlich den Adel des alten Landes herbeiwünschen, und ewig
auf kaufmännische List -- ja oft auf wirkliche Betrügereien sinnend,
versteckt er das hinter der Maske ekelhafter Bigotterie; doch ist er
wirklich mit Leib und Seele Republikaner, seine Constitution geht ihm über
Alles, und er würde für ihre Vertheidigung und Aufrechthaltung Leib und
Leben einsetzen. Aber widerlich wurden mir hier die _Deutschen_, und
ich muß leider gestehn, ich begreife unter dem Namen die große Mehrzahl
derselben, die hier in die Republik hineingeschneit sind, sie wissen selbst
nicht wie, und jetzt, zur Schmach und Schande ihrer Nation, den Partheien
zum Spielball dienen. Es ist wahr, die meisten sind Demokraten, aber frag'
sie warum? -- sie wissen es nicht; unklar mit sich über die einfachen
politischen Fragen des Landes, in dem sie leben, gehen sie mit dem Strom,
und werden nicht selten in Masse von ein oder der anderen Parthei förmlich
übergekauft. An eine knechtische Existenz in Deutschland dabei gewöhnt,
sind sie im Anfang kriechend höflich gegen besser gekleidete, und lernen
sie erst erkennen, daß sich hier Alle Menschen gleich sein sollen, so
werden sie gegen Alle, die sie sich an Geist oder Vermögen überlegen
glauben, grob und ungezogen, um ihnen nur ja zu beweisen, daß sie ihr Recht
kennen, sich in Amerika eben so viel zu dünken, wie jeder Andere.

Theodor, Theodor, mir bangt, wenn ich in hiesigen Blättern von Euerem
Streben in Deutschland nach Republik lese, und dann Exemplare der Leute
hier um mich sehe, mit denen Ihr dort, in der ungeheueren Mehrzahl eine
Republik gründen müßtet -- es sind Elemente, trefflich geeignet zum
Zerstören, zum Ansturm gegen einen hartnäckigen feindlichen Widerstand,
aber zum Aufbau untüchtig, ja gefährlich. Ich habe in Illinois einen
Prairiebrand gesehen, der nicht allein das trockene Gras verzehrte, das er
verzehren sollte, sondern auch noch in unzähmbarer Wuth Fenzen, Farmhäuser,
Scheunen und ganze Waldstrecken zerstörte und in Asche legte, und der
Strecke, der er nützen sollte, unendlichen Schaden brachte. Es war das in
einer Zeit, wo ich noch keine Nachricht über Euere deutschen Bewegungen
hatte, und doch zuckte mir, wunderbarer Weise bei dem Brande der Gedanke an
eine »deutsche Republik« durch die Seele.

Willst Du übrigens wissen, was der Amerikaner von den »deutschen
Republikanern« hält, die in ihren deutschen Blättern hier immer von
Freiheit und Selbstständigkeit, von deutscher Treue und Hochherzigkeit
prahlen? -- er braucht ihren Namen als Schimpfwort, und besonders ist das
hier in Cincinnati, wo es viele Tausende von ihnen giebt, der Fall. Das
Wort »=dutchman=« was Deutscher heißen soll, obgleich es ursprünglich einen
Holländer bezeichnet, dient zum wirklichen Schimpfwort -- »=you shall call
me a dutchman=« Du sollst mich einen Deutschen nennen -- ist die empörende
Versicherung, die ich hier nur zu oft hören mußte »=he fights like a
dutchman=« wird von Einem gesagt, der bei einer Aussicht auf Kampf die
Flucht ergreift, und sich nur schlägt, wenn er in einer Ecke eingeklemmt
ist. =Black dutch= ist ein Schimpfwort, das den Deutschen mit der
verachtetsten Race, mit dem Neger, in eine Kategorie wirft. Doch genug
davon, wenn ich sehe, wie meine Landsleute in dem Lande der Freiheit
verachtet sind, verachtet von Republikanern doch --

  »wollt' ich sie alle zusammenschmeißen
  ich könnt' sie doch nicht -- Lügner heißen.«

Zürne mir nicht, wenn meine Worte vielleicht etwas bitter klingen; mir
ist's nicht gut gegangen seit ich dies Land betreten, und ich habe
in mancher Hinsicht Unglück gehabt. Gleich im Anfang betrog mich ein
Amerikaner, der mich anscheinend ganz freundschaftlich und uneigennützig
aufnahm, um Alles, was ich besaß, indem er mich zum Kauf eines ganz
werthlosen Gutes verleitete, auf das er noch nicht einmal gegründete
Ansprüche hatte; ich fiel einem Advokaten in die Hände und sah mich
nach wenigen Monaten arm wie eine Kirchenmaus in dem fremden Lande.
Der englischen Sprache vollkommen mächtig, wollte ich mich dann mit
literarischen Arbeiten beschäftigen. -- Deutsche wie Amerikanische
Zeitungen erwiesen sich auch gleich bereitwillig, meine Artikel
abzudrucken, aber -- an Honorar war nicht zu denken.

Als Advokat aufzutreten, wagte ich nicht -- bei der Oeffentlichkeit und
Mündlichkeit des Gerichtsverfahrens glaubte ich nicht der Aussprache und
Rede so mächtig zu sein, einigermaßen mein Glück zu machen -- wohl rieth
man mir dagegen nur dreist und geradezu in der Medicin zu prakticiren, doch
dazu besaß ich, bei meinen mittelmäßigen Fähigkeiten nicht Frechheit
genug -- was blieb mir übrig? -- Handarbeit. Aber auch darin zeigten sich
anscheinend unüberwindliche Schwierigkeiten -- die meiste Arbeit, die hier
verlangt wird, ist mit der Axt -- mein Arm war darin ungeübt -- was anders
sollte ich ergreifen? so wurde ich denn -- Du lächelst sicherlich wenn
Du die Zeilen liest -- Feuermann oder Heizer auf einem der
Mississippi-Dampfboote.

Erlaß mir die Beschreibung dessen, was ich darauf erlitten, mit schmutzigen
Negern mußte ich fast unmittelbar Mahl und Lager theilen, der rauhen
Behandlung der Ingenieure ausgesetzt, auf die Willkühr des Capitäns
angewiesen, der uns in New Orleans, eine halbe Stunde vorher ehe er abfuhr
in kaum halbwerthigen Banknoten den sauer verdienten Lohn auszahlte. --

Ich ging allerdings wieder auf ein anderes Boot, wurde aber krank und liege
nun jetzt hier in Cincinnati in einem erbärmlichen deutschen Boardinghause.
Komm ich wieder zu Kräften, seh ich mich nach neuer Arbeit um, jedenfalls
aber schreib mir recht bald, mein theuerer Theodor -- Du glaubst nicht, wie
ich mich nach einem Brief aus der theueren Heimath sehne. Es grüßt und küßt
Dich tausendmal Dein

      _Carl_ von _Horneck_.

=P. S.= Eben wie ich schreibe, entsteht unten auf der Straße ein Scandal
-- die liebe Jugend hatte in tollem Muthwillen Stroh und Heu mitten in
=Sycamore street= aufgehäuft und angebrannt, so daß aus den entfernteren
Theilen der Stadt schon die Spritzen herbeikamen. Nein, was diese
Amerikanische Jugend für eine Brut ist, davon kann sich, weiß es Gott, kein
Ausländer einen Begriff machen.


Zweiter Brief.

      Aus dem Staat _Wisconsin_ am 14. August 1848.

    _Lieber Vetter!_

Als ich Dir vor so und so viel Monaten vom Staat New York aus schrieb, da
war mir's recht häßlich und trüb zu Sinn -- Alles ging contrair, Alles war
anders wie ich es mir gedacht, Alles anders wie ich es bis dahin gewohnt
gewesen, und die ganze Welt sah mir deshalb schwarz und düster aus. Es ist
auch wirklich gar ein böses Ding um die lockenden Beschreibungen, die uns
alles mit überbunten Farben ausmalen; die Einbildungskraft thut dann
auch noch das ihrige, und findet man nachher nicht wirklich auch jede
Kleinigkeit wie man sie sich gedacht, so wird man mürrisch und fängt ohne
weiteres an, am hellen Tage Gespenster zu sehn.

So war ich z. B. in Deutschland bequeme warme Häuser gewöhnt, und fand
hier, im Verhältniß zu denen elende Hütten, dachte aber nicht daran, daß
das ja jedes eigne Schuld ist, wer sich sein Haus nicht so wohnlich und
behaglich einrichtet wie es ihm gefällt. Auch die Viehzucht stand mir nicht
an; ja, da war mir vorerzählt, man brauche eine Sau nur in den Wald zu
lassen und nach der gehörigen Zeit käme sie mit zehn, elf Ferkeln wieder
zu Hause und die Ferkel kriegten wieder Ferkel und so fort, bis unabsehbare
Heerden daraus würden. Ja lieber Gott, so bequem ist die Viehzucht
nicht, aber sie bietet im Verhältniß zu Deutschland doch ungeheuere
Erleichterungen, und wer da nur mit einigermaßen gemäßigten Ansprüchen
herkommt, muß sie befriedigt finden.

Auch der Ackerbau ist den hiesigen Bedürfnissen vollkommen entsprechend,
und die Cultur steigt, wie diese sich vermehren. Mit den wilden Thieren
ists dabei eben nicht so arg, _der_ Schaden den _die_ thun, kann man
ertragen und die Insekten, nun ja, das _ist_ verwünschtes Zeug, und ich
wollte der Böse holte den Schwarm und verwendete sie vielleicht auf irgend
eine zweckmäßige Art im Fegefeuer -- aber -- es läßt sich eben ertragen --
vollkommen ist kein Land.

Doch, Du willst in Deinem letzten Briefe wissen wie es mir geht und
scheinst schon das Schlimmste zu fürchten -- ich habe Dir durch mein
Schreiben vielleicht Ursache dazu gegeben -- doch sei nicht ängstlich, es
ist nicht so gefährlich. -- Im Staat Wisconsin, in der Nähe von Milwaudie
habe ich mir, für einen nach deutschem Maasstab ungemein billigen Preis,
eine recht hübsche Farm gekauft; auch den Keim zu einer heranwachsenden
Viehzucht hab' ich gelegt, und Ställe gebaut, in denen meine Heerden im
Winter Schutz gegen die Kälte finden. Die wild im Wald herumlaufenden
Schweine machen dem Farmer allerdings oft viel Noth, wenn er nicht einen
großen Theil derselben einbüßen will, doch mit ein wenig Fleiß läßt sich
das Alles beseitigen, und meine deutschen Nachbarn versichern mich, sie
kämen recht gut damit zu Stande. Auch das Ackern, über das ich mich im
Anfange der vielen Wurzeln und Stümpfe wegen, so ärgerte, geht jetzt recht
gut -- man muß sich nur erst hineinfinden und nachher sieht man stets, daß
eines jeden Landes Geräthschaften, Sitten und Kleider auch den Bedürfnissen
und Eigenthümlichkeiten desselben am besten angepaßt sind und entsprechen.
Für die schwere Arbeit des Urbarmachens der Waldstrecken und des Bischens
Unbequemlichkeit beim Pflügen, entschädigt reichlich das herrliche
fruchtbare Land -- -- wahrhaftig es wäre Verschwendung, wenn man das düngen
wollte, und ich werde mich nicht auslachen lassen.

Allerdings ist das Leben hier nicht so gesellig wie in Deutschland, doch
habe ich vortreffliche Nachbarn, und da kommen wir mit unseren Familien oft
zusammen und sind dann stets recht vergnügt; und selbst das Verhältniß der
Dienstleute, was mir im Anfang gar nicht behagen wollte, leuchtet mir jetzt
als ganz vortrefflich ein. Die Leute werden von ihren Arbeitsgebern
(nicht Arbeits_herrn_, denn das Wort Master wird in dem Sinn nur von
Sklavenhaltern gebraucht) eben so behandelt, als ob sie mit zur Familie
gehörten und müssen deßhalb auch ihren freien Willen haben, aber nur so ist
es auch möglich eine wirklich freie Generation zu erziehn, Republikaner zu
bilden.

Der Arbeits_geber_ wird deßhalb nicht im mindesten von ihnen geknechtet,
wie ich das im Anfang glaubte, sie verschwören sich nicht zu einem festen
Preis um den sie arbeiten wollen und säen dadurch Haß und Zwietracht, Gott
bewahre, unabhängig in all ihren Bewegungen und ihrer Freiheit sich bewußt,
gönnen sie die auch jedem anderen und Zeit und Umständen überlassen sie
Lohn und Verdienst. Haben sie sich dann ein kleines Capital verdient, so
beginnen sie meistens selbst und die Leute die sie dann miethen, werden
wieder ebenso behandelt, als ob sie noch zusammen in einer Arbeit stünden.

Sieh, Alterchen, ich will Dich nicht etwa überreden hierher zu kommen,
wenn Du aber keine zu großen Ansprüche machst, und die Verhältnisse in
Deutschland wirklich so fatal werden wie Du schreibst -- ei dann glaub ich,
kömmst Du auch hier durch, und würdest Dich am Ende recht wohl fühlen.

Es ist jetzt hier eine kleine Farm mit guten Steingebäuden, zehn Acker
urbarem und 310 Acker Holz- und Prairieland, und einem recht hübschen
Anfang zur Viehzucht, mit 3000 Dollar verkauft worden, und es sind
billigere wie theuerere Farmen immer zu haben. Die Gebäude darfst Du Dir
aber nicht etwa groß und prachtvoll denken; sie entsprechen nur einfachen
Bedürfnissen, doch sind sie wohnlich errichtet. Wir haben jetzt auch eine
Brauerei hier in der Nähe und stellen ein vortreffliches Bier her.

Meine kleine Familie läßt Euch alle in der Heimath herzlich grüßen -- wir
hatten und haben noch von Krankheit manches zu dulden, denn die Fieber, die
in dem neu urbar gemachten Boden ihren Ursprung finden, müssen im Norden
wie im Süden ertragen werden. Doch geht es jetzt, trotz der ziemlich
starken Hitze etwas besser, und die Nachbarn, Amerikaner wie Deutsche, sind
wirklich so theilnehmend, als man es nur wünschen kann. So wenig mir der
Amerikaner in den Städten gefallen hat, so sehr hat mich sein Charakter
mit ihm im Lande selber ausgesöhnt; die Backwoodsmen Amerikas sind wirklich
eine prächtige Menschenrace.

Doch ich komme wieder in's Schwatzen und die Kinder quälen mich, ich soll
mit ihnen in's Holz gehn und wilde Weintrauben holen. Also leb wohl, mein
lieber guter Vetter -- nimm nochmals die schönsten Grüße und behalte lieb

    Deinen

    getreuen Vetter

      _Christoph Roßberger_.

Entschließt Du Dich noch dazu hier herüber zu kommen, so laß es mich nur
recht bald wissen, und ich werde Dir und den Deinen schon ein freundliches
Plätzchen herrichten.


Dritter Brief.

    _Lüber Ludewig_

Sondern nach Teksas haben se mich jezt kujenirt un nich mehr in Kendukki
Hurrjeh is das vor ein Land das Ameriga wenn ich nur erscht wieder raus
were gesund Die Leite hengen se hür wie gar nix un se bigen man blos einen
Baum krum und hengen se dran wie bei uns de Maulwirfe. Vor das eine Ferd
konnt ich gar nix un wenn ich mir aus Fersehn drauf sezte un fort ritt so
war es nur Unglick das ich den Eigendimer gleich in die Straße begegnen
musste un _die_ Haue, hurrjeh wenn man einmal fort is soll man aug fort
sein die vertammten Intianer suchen einem Menschen seine Fußtappen nach wer
weis wie weit un alles wegen lausiche 20 Dollars und ein baar Stiebeln. Un
mit di Mormonen na di sollen mich wider kommen na aber hür kommen se nich
her -- was kans Du denn davor wenn se dir sagen das is mein Land hol mich
einmal 1 Arm voll Korn un mach 1 Schwein dot? Un denn vor en 1 faches
Fersehen will mann Einen nich gleich ufhengen wie en Maulwurf un wie ich
here soll es bei eich in Deitschland jezt regd hibsch sein o wenn ich doch
Geld hette un hiniber kennte hir felts keinen ein das teilen un doch
sagen se alle Menschen weren gleich die sin aug grade so wie bei uns de
Arisdograden hole si alle der Deibel. Was ich habe das gehert aug mein
Nagbar dass is mein Grundsaz un danag handel ich aber hir lasse se kein
Menschen seine Grundseze ungeschoren, wenn alles was ich habe mein Nagbar
gehert so gehert alles was mein Nachbar gehert aug mein dass is doch klar
aber gottbeware aufbacken bünden un vor Gerücht schleppen is hür eins un in
Anfang wollte se kurtsen Brozess mit mür machen un alle fassden mit an. Was
hülft mich denn dass das keine Bolizeidiner un Schandarmen nich da sin wenn
jeder en Bolizeidiner spilen will es war ein Glick dass se mich noch den
Scherif hir lißen -- denn Scherif nennen se di Oberschandarmen wo ich nur
erst geglaubt habe es weren keine da weil se nich 3eckige Hite aufhaben wi
bei uns; nimand hatte mich nich gesehn un da lißen se mich schweren hurrjeh
war das en Glick un aug freie Pasasche haben se mich auf en Damfbot gegeben
nach Teksas -- so, mich kriegen se nich wider nach Kendukki. Lüber Ludewig
wenn Du in Deitschland wo es jezt regd hibsch sein soll was eribrigsd un
wenn ihr ans teilen komd so thu mich doch den gefallen un schicke mein teil
heriber das ich auch nach Deitschland kann wo es jezt so hibsch sein soll
un meine Frau sage sie megde mir doch 5 Daler schicken oder noch mer wenn
sie kennte denn es ginge mir hir söhr schlegd un ich hette sie söhr lieb
must du ihr sagen aber ich muss nu schlüßen. so lebe regd wol un gesund un
besser wie ich denn ich habe das Füber un das schitteld mich söhr un dieses
winscht dein getreier Bruder

      _Eregott Bomaier_

vergis ja nich mir mein teil zu schiken womit du mir ein großen gefallen
duhn wirst es soll dein schaden nich sein wenn ich nach Deitschland wider
komme un meine Frau die 5 Daler.


Vierter Brief.

    _Theuerer Scharffenstein._

Nur mit wenig Worten möchte ich eine Bitte an Dich richten. Du weißt, daß
ich außer Dir in ganz Deutschland nur einen einzigen Menschen habe, von
dem ich hoffen könnte, eine Gefälligkeit erzeigt zu erhalten -- es ist dies
mein Oheim in Sondershausen -- gehe zu ihm und gieb ihm die einliegende
Zeichnung -- so sieht der Nachkomme jenes hochgräflichen Hauses, dessen
Vorväter zu den stolzesten Geschlechtern des deutschen Kaiserreiches
gehörten, aus -- er wird mich nicht lange in dem Zustand lassen wollen.

Ich bin Feuermann auf einem Dampfboot -- Du staunst? ja wahrlich, Du hast
Ursache dazu, doch laß mich Dir nicht lange mein ganzes Elend vorerzählen
-- ich müßte es noch einmal durchleben und, Gott weiß es, ich habe keine
Freude an der Erinnerung.

In meinem letzten Briefe schrieb ich Dir, daß ich selbst gesonnen sei
ein großes Fest in New-York zu geben, um damit die vielen empfangenen
Freundlichkeiten zu erwiedern. Ich besaß noch eine Summe die, wie ich Grund
hatte zu hoffen, nicht allein vollkommen hierzu ausreichen, sondern mir
auch noch ein kleines Capital zurücklassen würde, mit dem ich -- aber was
nützt es, Dir die Pläne zu erzählen die ich hatte. -- Während dem Feste
selbst brach irgend ein Schuft -- wahrscheinlich Einer meiner sogenannten
Freunde -- bei mir ein, stahl mir Alles, selbst das letzte was ich an
baarem Gelde in meiner Börse auf dem Tisch vergessen hatte, und als ich am
nächsten Morgen -- Tod und Pest, ich _will_ den Gedanken nicht noch einmal
zurückdenken, vielweniger schreiben.

Irgend ein boshafter Mensch, vielleicht der Dieb selber, hatte indessen das
wahnsinnige Gerücht zu verbreiten gewußt, ich sei nicht allein gar nicht
von Adel, sondern auch noch von unehrlicher Geburt, kurz es traf Alles
zusammen mich förmlich in den Staub zu treten. Meine Erzählung des
Raubes wurde mir jetzt nicht einmal geglaubt und Mr. Broadfoot, der reich
gewordene Krämers- oder Schneiderssohn, kam am zweiten Morgen zu mir, that
entsetzlich vornehm und bot mir zwanzig Dollar an, damit ich nur -- ich
wollte Du könntest die Zornesthräne sehn, die mir jetzt zwischen den
Wimpern hängt -- recht bald New-York verlassen könnte. Ich warf ihn die
Treppe hinunter.

Ich überließ den Anordnern meines Festes meine sämmtliche Garderobe und
Wäsche und Alles was ich mein nannte und behielt nur die vier goldenen
Spielmarken, die ich zufällig an dem Morgen in meine Westentasche gesteckt.

Verlange nicht das demüthigende meiner Reise ins Innere zu hören -- der
Amerikaner des Westens staunt wohl, wenn er einen wirklichen lebendigen
Grafen zu sehen bekommt, aber -- er staunt eben nur und kümmert sich nicht
weiter um ihn -- das Volk ist selbst noch zu neu, zu erst erschaffen,
um auch nur möglicher Weise Sinn für das Alterthum, und die Vorrechte
desselben zu haben. Das wird später wohl auch kommen, aber was nützt das
mir -- ich erlebe es nicht.

Ich will Dich nicht mit den Einzelnheiten meines Geschicks oder besser
gesagt meines Mißgeschicks langweilen, es trieb mich zuletzt auf ein
Dampfschiff und drückte mir die Schürstange in die Hand -- ja wäre noch
Krieg gewesen -- aber nein, ein ehrlicher Soldatentod wird mir versagt
und ich muß jetzt hier, um wenigstens noch auf ehrliche Weise mein Brod zu
verdienen, die elendesten Sklavendienste thun.

Mein Oheim wird Dir eine kleine Summe für mich einhändigen, die wenigstens
ausreicht mich anständig zu equipiren und meine Reise nach Mexico zu
bestreiten; ich will dort in mexicanische Dienste treten, möchte das aber
nicht eher, als ich dort meinem Range angemessen erscheinen kann.

Wären Euere Verhältnisse jetzt nicht so traurig in Deutschland, so kehrte
ich augenblicklich zurück, was aber ist gegenwärtig dort für einen Mann von
meinem Stande zu hoffen? -- nein, da lieber noch _hier_ die Schürstange, wo
mich Niemand kennt.

Schreibe mir recht bald, ich erwarte in heißer Sehnsucht die Rettung aus
diesem traurigen Zustand.

    Dein

      _Hugo_.

=P. S.= Meine Adresse ist -- =Mr. Hugo -- care of Bridle & Smith Nro. 8
Tchapitoulas street New Orleans. U. S.=

Einen Leidensgefährten habe ich auf unserem Boot getroffen -- ebenfalls
einen deutschen Edelmann Namens v. Horneck, doch verschweige ich ihm
meinen Namen und halte mich überhaupt von ihm entfernt -- ich theile seine
Ansichten nicht.


Fünfter Brief.

      Staat _Indiana_ am 1. August 1848.

    _Liebe Eltern und lieber Bruder._

Es freut mich recht herzlich Euch dießmal einen besseren Brief schreiben zu
können, denn es geht mir lange nicht mehr so schlecht als damals, wie ich
den letzten Brief an Euch schrieb. Soviel habe ich allerdings eingesehen,
daß die vielen gewaltig schönen Beschreibungen von Amerika, die uns zu
Hause das Maul wässrig gemacht haben nach all den guten Sachen, meistens
nicht wahr, oder doch wenigstens so gestellt sind, daß man sich nicht recht
hineinfindet, wenn man mit der Sache nicht recht vertraut ist, und sich
nachher bei allem Schönen noch immer das Schönste dazu denkt. Und die Leute
thun sehr Unrecht, die solche schönen Beschreibungen hinaus schreiben,
aber ich weiß auch warum es geschieht, entweder schämen sie sich offen
einzugestehn wie schlecht es ihnen geht, wo sie doch früher so geprahlt
haben, oder sie sitzen auch, wie es mir hier die Leute gesagt haben, an so
einsamen Plätzen und so in Noth, daß sie nur dadurch ihre Lage verbessern
können, wenn sie noch recht viel andere Menschen auch dort hin ziehn.

Daß ich nun im Anfang um alles betrogen bin was ich hatte, das geht vielen
Deutschen so und ich kann mich da mit vielen trösten, wer aber hier gesund
ist und Lust hat zu schaffen, der kommt auch fort und wenn er eben so wenig
hätte wie mir geblieben war. Aber zu keine Deutschen sollten die deutschen
Handwerker gehn, wenn sie auswanderten, sondern immer zu Amerikaner. Die
Deutschen sind erstlich auch nur herübergekommen um ihr Glück zu machen,
und reich zu werden und die geben am wenigsten her, wenn sie's wirklich
haben, und besonders an Deutsche, wo sie schon wissen daß die's zu Hause
schlecht gewohnt sind. Und dann lernt man auch bei Deutschen nie im Leben
die englische Sprache, die man doch als Handwerker so zu seinem Fortkommen
braucht, und in deutsche Colonien muß man gewöhnlich was einzahlen, oder
Land vorauskaufen wodurch man sich an die Stelle bindet, und nachher bleibt
man gewöhnlich lieber sitzen, ehe man sein Bischen Eingezahltes im Stich
läßt. Und die Deutschen sind auch nicht immer die besten; die bei denen ich
arbeitete haben mich recht betrogen und sich viel Geld an mir verdient.

Endlich und nach und nach hab ichs aber gemerkt, und da bin ich zu
Amerikanern gegangen und da hab ich viel besseren Lohn gekriegt und viel
bessere Kost, und habe in kurzer Zeit englisch gelernt, so daß ich mich
schon recht gut verständlich machen kann. Das klingt einmal komisch, liebe
Eltern, das englisch, und im Anfang kams mir vor als ob die Leute die
kauderwelschen Worte nur so Hals über Kopf heraussprudelten, daß kein
Mensch einen Sinn hinein finden konnte, aber wie man sich ein Bischen
dran gewöhnt, klingts ganz natürlich, und hat alles seinen Sinn, wie das
Deutsche.

Was nun das betrifft, daß viele Menschen hier brodlos herumlaufen, und
worüber Du Dich besonders in Deinem letzten Briefe wunderst lieber Vater,
so hat das auch wohl seinen Grund. Es ist hier in Amerika gar keine Schande
wenn einer umsattelt, und was anderes wird als was er draußen gelernt hat
-- hier arbeitet jeder was er gelernt hat, und wenn ein Schuster Kleider
oder ein Schneider Schränke macht, so schadet das gar nichts, wenn er sie
nur gut macht und Geld für seine Arbeit kriegen kann. Man muß sich auch
nicht allein auf das setzen wozu man in Deutschland aufgezogen ist, und
sonst gar nichts thun wollen, sonst kann man leicht brodlos werden. Ein
armer Mann hat aber hier rechte Gelegenheit es zu was zu bringen und sein
Auskommen zu haben, viel eher wie in Deutschland, denn wenn er nur ein
klein Bischen fleißig ist, so kann er sich leicht was zurück legen, und
wenn er nur einen ganz kleinen Anfang hat, so kann er es nachher leicht zu
was bringen, denn die Amerikaner unterstützen recht gern arme Leute und die
Nachbarn helfen ihnen wo das nur immer angeht. Und ein armer Mann, der in
Deutschland recht viele Kinder hat, der kommt immer mehr in's Unglück, aber
hier in Amerika, da ists gerade umgekehrt. Hier sind die Kinder ein Segen
und helfen den Eltern auf, wenn sie alt und schwach werden. Ein armer Mann
ist hier auch geachtet und es kommt nicht auf den Rock an den ich trage.

Das Land und Vieh ist hier alles sehr billig und gut und man kann mit ein
weniges eine rechte hübsche Farm kaufen, denn Farm nennen sie hier ein
Landgut, aber ein Deutscher, der hierherkommt, und der die Sitten und
Gebräuche noch nicht kennt, der sollte sich doch ja nicht gleich ankaufen,
denn dann muß er gewöhnlich aus eigener Tasche Lehrgeld zahlen und verliert
vielleicht alles, was er mitgebracht hat. Am besten ists, er arbeitet
erst eine ganze Zeit bei Amerikanern und lernt die Axt gebrauchen und den
Amerikanischen Feldbau, denn der ist ganz verschieden von dem deutschen,
und wenn er nachher ein oder zwei Jahre im Lande ist, dann kann er sich
leicht ankaufen, und dann thun ihm 100 Dollar so gut, wie sonst vielleicht
nicht 500, ehe er Lehrgeld bezahlt hatte. Ich arbeite noch immer bei den
Amerikanern und ich befinde mich recht wohl, wenn ich aber erst ein kleines
Gut habe, was gar nicht mehr so lange dauern kann, denn der Amerikaner
hat mir versprochen, daß er mir helfen will, dann müßt ihr zu mir herüber
kommen, liebe Eltern und lieber Bruder, und dann wollen wir hier recht
vergnügt leben auf meinem eigenen Land.

Mit nächstem Jahr kann das vielleicht schon gehn aber ich will noch nichts
vorher bestimmen, denn es thut einen nachher leid wenn so eine Freude
zu Wasser wird. Und bis dahin grüßt Euch, liebe Eltern und lieber Bruder
herzlich und von ganzer Seele

      Euer _Traugott Erdmann_.

Den Brief für mich schickt nur nach der Stadt Vincennes in Indiana, da hol
ich ihn mir schon ab, ihr müßt aber meinen Namen englisch darauf schreiben,
liebe Eltern, wie sies hier machen. Der Amerikaner wird mirs hier drunter
schreiben wie es sein soll.

  =Mr. Traugott Erdmann
  to be left at Vincennes post office=

  =I--a=      =U. S.=


Sechster Brief.

      _Indiana_ den 15. August 1848.

    _Mein herzlieber Carl._

Ich hatte geglaubt Dir um diese Zeit, und wenn auch nur wenige Monat
verflossen waren, schon einen Bogenlangen Brief, mit lauter Jagdabenteuern
gefüllt, schreiben zu können, aber Du lieber Gott, wie hab' ich mich hier
in der Amerikanischen Jagd geirrt. Fast schäm' ich mich auch, Dir in
allen Stücken, besonders was meine eigenen Erlebnisse betrifft, die volle
Wahrheit zu schreiben, aber -- es kann doch nichts helfen, es muß heraus,
am Ende kämst Du sonst selber, von meinen früheren Schilderungen verlockt,
und mit _den_ Hoffnungen müßtest Du Dich in einem Paradiese enttäuscht
finden.

Um also das Fatalste gleich von vorn herein los zu werden, will ich auch
ohne Weiteres mit dem beginnen. Denke Dir, dieser einfache ehrliche Farmer,
den ich für so unschuldig hielt, daß ich mich fürchtete den Handel mit ihm
abzuschließen, weil ich mich der Sünde scheute ihn zu übervortheilen
-- dieser gutmüthige Bursche, dem ich noch, um ihn ja in jeder Hinsicht
zufriedenzustellen, eine wundervolle, -- Esel ich -- Büchse für 60 Dollar
kaufte, war -- ein abgefeimter Hallunke, ein ächter Yankee und Betrüger.
Der Lump hat mich mit einem erbärmlichen Improvement für 250 Dollar
angeschmiert, das ich hier mit größter Bequemlichkeit an jedem Tage für
50 Dollar kaufen könnte. Doch das ist das wenigste, das verzieh ich ihm
gern, es wäre ein kleines Lehrgeld, wenn all seine sonstigen Aussagen nur
auf Wahrheit begründet gewesen wären, aber beim Himmel, der Kerl hat kein
wahres Wort über die Zunge gebracht, und ich glaube meiner Seele, er lügt
sogar im Traume.

Daß er Bären aus seinem Küchenfenster schießt, ist aus zwei Gründen
unmöglich -- erstlich hat er in dem Haus gar keine Küche, denn das was
die Leute hier Küche nennen, ist nur ein Schuppen und hat wieder gar kein
Fenster, und dann -- wenn wirklich Küche und Fenster da wären, -- giebts
keine Bären. Keine Bären? -- rufst Du erstaunt, das ist aber noch nicht
Alles -- auch keine Hirsche, Panther, Truthühner und wie das Zeug sonst
alles heißen sollte, was hier, des alten Jägers Aussage nach (soll mich der
Böse holen wenn ich jetzt glaube, daß der Kerl überhaupt ein Jäger war) den
Wald förmlich durchwimmelte. Opossums oder Beutelratzen schießen sie hier
manchmal - ekelhaftes Zeug, das hauptsächlich vom Aas lebt, und das man
auch oft mit dem Stocke todt schlagen kann, also gar kein jagdbares Wild.
-- Truthühner lassen sich in der That manchmal blicken, auch kommt zu
Zeiten ein Hirsch in die Nähe der Farm, doch, Du lieber Gott, da kann sich
Einer die Beine ablaufen, ehe er von denen nur etwas zu Gesicht bekommt.

Du kannst Dir übrigens einen Begriff machen wie die Jagd hier bestellt
ist, wenn ich Dir einen kleinen Auszug aus meinem, wie Du sehn wirst, sehr
hoffnungsvoll angelegten Beuteregister mittheile; ich thue das übrigens
auch mehr mir zur eigenen Strafe, als Dir zur Erbauung, denn ich habe mich
im vorigen Monat, trotz all der gemachten Erfahrung, doch einmal wieder
nach Canada hinauf zur Bärenjagd sprengen lassen, und natürlich weder etwas
geschossen, noch überhaupt gesehen:

  Bären|Panther|Büffel|Hirsche|Füchse|Truthühner|Anderes Wild
    -- |  --   |  --  |   1   |  --  |    1     |17 Prairiehühner.
       |       |      |       |      |          |20 Rebhühner.
       |       |      |       |      |          |13 Kaninchen.

Den einen Hirsch schoß ich am Wabasch und den einen Truthahn Morgens
dicht bei der Ansiedlung, wohin er sich, Gott weiß wie, verirrt hatte. In
Illinois war ich einmal drüben und schoß eine hübsche Parthie Prairiehühner
-- Dinger so groß wie unsere Haushühner, aber an größeres Wild, wie Bären,
Panther und Büffel ist gar nicht zu denken. Büffel sind nun vollends in die
Möglichkeit weit gen Westen getrieben; ein alter Bär kommt dagegen manchmal
hier durchgeschlendert, und ist auch im vorigen Jahr einer in der Gegend
geschossen worden -- das wird aber als Merkwürdigkeit erzählt.

In der Nachbarschaft des Ortes, wo ich auf der Farm des alten Mannes meinen
Wohnsitz aufgeschlagen habe, ist die Jagd nur höchst mittelmäßig und
was der Strick, der wahrscheinlich gewittert hatte ich sei ein
leidenschaftlicher Jäger, von der Gefahr erzählte, in welcher der ganze
Viehstand durch die Masse der wilden Thiere schwebe, ist eine nichtswürdige
Fabel. Wölfe giebt es allerdings hier viel, und die Regierung hat eine
Belohnung auf jeden Wolfsscalp gesetzt, so scheu aber sind sie und so
schlau, daß ich, der ich in der ersten Zeit besonders den Wald von Morgens
bis Abends nach allen Richtungen durchstreifte, noch nicht einen einzigen
Wolf zu Gesicht bekommen, vielweniger erlegt habe.

»Hirsche für die Hunde erlegen,« ei so lüg du und der Teufel, und ich
dankte jetzt Gott, wenn ich selbst ein Stück Wildpret hätte, aber Gott
bewahre, trocknes Rindfleisch muß ich kauen oder Speck essen und _will_ ich
denn nun einmal Wild haben, so sind's Eichhörnchen, die man hier verzehrt,
und die auch wirklich ausgezeichnet schmecken. Du lieber Gott, wer mir in
New-York gesagt hätte, daß ich in Indiana, viele hundert Meilen im Westen
drin, auf die Eichhörnchenjagd gehn würde. Muß der Schuft über mich gelacht
haben, wie ich ihm die Büchse kaufte, -- nun weiß ich auch weßhalb er
gepfiffen hat.

Und das sogenannte Improvement ist keine 20 Dollar werth; das beste
Improvement das ich auf dem ganzen Besitzthum machen könnte, wäre, wenn
ich die beiden wahnsinnigen Blockhütten die darauf stehn, ansteckte -- thu'
ichs nicht, so stürzen sie mir doch nächstens einmal auf eigene Faust
über dem Kopfe zusammen; und _das_ Land -- da könnt' ich wieder von vorn
anfangen und urbar machen -- Alles ist mit Büschen und Bäumen wieder
bewachsen und kaum ein Platz von einem halben Acker frei, wo der Schuft
Kartoffeln hat stehn gehabt. Von den Kühen sind bis jetzt auch erst zwei
aufzufinden gewesen und mein einziges Vergnügen hab' ich noch an den
Schweinen -- die sind so wild, daß ich jedesmal förmlich auf die Jagd gehen
muß, wenn ich eins haben will -- selten komm ich dann in gute Schußnähe
heran; muß jedoch jedesmal bei solcher Gelegenheit einen Farmer bitten,
mich zu begleiten, weil ich mein Zeichen oder dem Lump sein Zeichen
vielmehr nicht aus dem andern heraus erkennen kann. -- Die Schweine sind
nämlich mit Schlitzen und Löchern im Ohr »gemarkt«. Es hat mir neulich ein
Nachbar hier für Land und Vieh, wie's daliegt 50 Dollar geboten; wenn
_der_ Thor genug ist das noch einmal zu thun, hat er's, und mög's ihm wohl
bekommen.

Doch nun ein Wort zu Dir über Amerikanische Jagd, denn ich sehe Du
verlangst darnach. Lieber Carl, _die_ Sache habe ich mir ganz anders
gedacht. Ja Du lieber Gott, in Deutschland hat man davon _ganz_ falsche
Begriffe. Die Jagd _war_ das in den Vereinigten Staaten, was wir jetzt
noch von ihr erwarten, aber seit langen Jahren ist ja auf das Wild förmlich
hineingewüthet, und da muß es wohl einmal dünn werden. Ich habe hier vor
einigen Tagen einen Jäger aus Arkansas -- dem besten Jagdgrund der Union
gesprochen, und der hat mir ganz aufrichtig das folgende mitgetheilt.

Es giebt noch Gegenden in Arkansas und überhaupt westlich vom Mississippi,
wo ein guter Schütze, und besonders einer _der mit dem Wald bekannt ist_
und sich nicht leicht verlaufen kann, seinen Hirsch und auch manchmal
einen Bär schießt; auch Truthühner soll es dort noch an gewissen Plätzen in
ziemlicher Anzahl geben, aber _die_ Zeit, wo man die Bären aus den Fenstern
schoß, ist für die Vereinigten Staaten vorbei. Auch von der Jagd leben, wie
ich das früher fest geglaubt, kann kein Mensch mehr dort, er verstände denn
wirklich weiter Nichts als _leben_ darunter, aber was für eine Existenz
wäre das; Jahraus und ein ununterbrochen im Walde zu liegen und weiter
keine Abwechslung zu haben, als die, die sich ihm zwischen frischem und
getrocknetem Fleische bietet.

Was den Verkauf des erlegten Wildes betrifft, so giebt es an den Stellen,
wo Wildpret überhaupt einen verkäuflichen Werth hat, weder Hirsche noch
Bären mehr, und wo die noch existiren, da ist man froh, wenn man einmal
ausnahmsweise für einen ganzen Hirsch acht Groschen kriegt, oder die Keulen
zum Verkauf trocknen kann. Zu _verdienen_ ist aber mit der Jagd gar Nichts
und nach alle dem, was ich jetzt darüber gehört -- denn die Aussage des
Arkansas-Mannes wurde mir von Mehreren bestätigt, bin ich überzeugt, man
kann, wenn man in noch unbesiedeltem Lande sich niederläßt, dann und wann
einmal seinen Hirsch oder Truthahn schießen und in sofern, wenn man die
Jagd als Erholung betrachtet, Nutzen daran haben, indem man das selbst
verzehrt, was man erlegt, sonst aber als Erwerbszweig ist diese Sache
Essig.

Doch genug für jetzt, mein guter Carl, ich werde wahrscheinlich weiter
westlich ziehen, und sobald ich meinen neuen Wohnsitz bestimmt habe, sollst
Du mehr von mir hören. Bis dahin grüßt Dich herzlich Dein

      _Fritz Sternberg_.


Siebenter Brief.

    _Guter Edde und allerbeste Mämme._

Gott der Gerechte was is das vor a Land, Edde? Nehmt de Mämme und den
Schmul und den Moses und de Rachel, und bringt se so schnell ihr kennt nach
Amerika. Wie haißt Amerika -- Canaan sillts haiße -- soll mer Gott helfe
und will ich nich gesund auf meine Fiße stehn. Seekrankheit? -- wie haißt
Seekrankheit? -- Cholera, s' böse Wesen und die Pocken -- Alles wär net ze
viel wenn mer nur kennt damit komme nach Amerika.

Was ich for Geschäftcher gemacht hab, sait ich in Amerika bin? -- frog mich
der Edde mol noch meine Geschäftcher -- bin ich jetzt drei Monat in's Land
gewese und was hab ich verdient in die drei Monat? -- will ich nich gesund
auf meine Fiße stehn -- 700 baare Dollars klingende Münze hab ich verdient,
un womit hab ich die Geschäftcher gemacht, mechte der Edde wissen? mit
klaine winzig klaine Paket'ger hob ich se gemacht, un nur getauscht hab ich
Silber mit Silber wie en ehrlicher Mann.

Nu die Geschicht is gar ainfach -- hab ich mich doch geferchte in Anfang in
'en Wald ze gehn, aus Forcht vor die wilde Katzen und Bären. -- Wie haißt
wilde Katzen -- will ich nich gesund auf meine Fiße stehn wenn ich nich
schon drai Monat im Lande 'rim handle und noch nich gesehn habe an ainzige
wilde Katz, vielweniger en Kater. Aber was sin das vor Menschen hier im
Land, in Pensilvanien und Ohio und in Indiana und Kentukki? -- Gott der
Gerechte, Menschen sind's wie die Kinder, so unschuldig wie die Täubcher.
Die Mämme hätt' ihre Fraid gehabt, wenn se's hette sehn kenne, wie se den
Veitel getracktirt haben un in was ver schaine Betten er geschlofen hat.
Und mit was hat der Veitel hauptsächlich gehandelt? -- Fragt ämol den
Veitel mit was er gehandelt hat? -- mit Juwelen Bischutterie und silberne
Leffeln hat er gehandelt, will ich nich gesund auf meine Fiße stehn, wenn
er nich gehandelt hat mit Bischutterie und silberne Leffeln.

Aber den Edde muß ich vorher in's Gehaimniß lasse -- das Englisch is
nemlich a ganz firtreffliche Sprach -- un 's drickt die Sach so gnau aus,
wo's sie beschreibt, daß mer's im Dunklen erkennen kennt. In Daitschland
haißt's Argentan oder Neisilber -- wie haißt Neisilber -- was thu ich demit
ob's nei oder alt is? wos vor a verständiger Mann is devor der Amerikaner
-- der nennt's deitsches Silber, _Dschermen Silwer_ wie se hier sagen,
un wenn ich gekommen bin zu die Lait und hab ihne gebracht Leffeln von
Dschermen Silwer so habe se mich gewehnlich gefragt -- wie haißt Dschermen
Silwer -- is das was besonderes oder was anderes als Amerikanisches Silber?
»Gott der Gerechte« hab ich denn aber gesagt -- »muß doch Silber haißen
wenn es in Dschermani is, Dschermen Silber und wenn es in Amerika is,
Amerikanisches Silber, will ich nich gesund auf meine Fiße stehn, wenn da
waiter en Unterschied is als der Prais -- wir Deitsche nehmen mit wenig
Verdienst vorlieb -- aber mer sin reell.« Gott der Gerechte sill mer
beistehn wann ich nich habe gehabt 700 Procentchen un die ainzige
Unbequemlichkait in der waiten Gotteswelt, daß ich nich bin wieder gekommen
ganz genau in die Gegend.

Un hab ich immer geglaubt, 's wär ä Unglick daß uns Kainer kennt hier und
mer net Credit hättet -- wo so Unglick g'rod des Gegenthail ist's -- Gottes
Wunder was wir Jüdden hier vor en Credit haben -- 's geht ins Hebräische
hinain und immer waiter, immer waiter. Im Anfang en klans bissel un nachher
immer greßer und der Itzig Löwenhaupt hat schon 5 Städte, wie er sogt, wo
er nich mehr hinkommen derf, bei mir fangts aber erst an un der Itzig is
schon a angesehener raicher Mann.

Gott der Gerechte, wenn ich doch de Rachel hier hätte, was hat mer hier en
Feld vor Geschäftcher, und den Edde und die Mämme aber se alle missen
noch her kommen nach Amerika. -- Wie haißt Bamberg? -- was thu ich mit
Bamberg --? net abgemolt mecht' ich sain in Bamberg.

Un frogt ämol den Veitel wo er sain klan Kerbche hindahn hot, mit dem er is
schachere gange, un wo ihn die Lait haben uf die Stroß gesetzt, geschwinder
als er is hinain gekomme? -- Gottes Wunder, wie haißt Kerbche jetzt? un der
Veitel hat ä klan's Wägelche un ä lebendiges Pfärd, un oben druff sitzt er
mit seine Packjes und kutschirt im Lande herim wie ä Färscht -- frogt ämol
den Veitel wo er sain klan Kerbche hindahn hot.

Gott behit's Edde und Mämme -- macht Eich kaine Sorg' um den Veitel, es
geht Eirem Jingelche gut -- so grißt mer de Rachel un der Simon soll riber
kommen mit sain klain Handel und der Stern und der Rosengarten -- aber
sogt en nix von die Leffeln, Edde -- wo ich gewese bin kenne se doch nix
verdiene un setzen sich nur Unannehmlichkeiten aus -- und wo ich nich
gewesen bin -- Gottes Wunder, was brauch ich do den Stern und den Simon und
den Rosengarten? do geh ich selber hin.

Gott behits noch e mol, Edde und Mämme und es grißt Eich herzlich

    Eier lieber Sohn

      _Veitel_.




Der Klöppeldistrict des sächsischen Erzgebirges.


Es ist seit langen Jahren, und besonders seit der Zeit, wo ich
die Vereinigten Staaten von Nordamerika kennen gelernt, immer ein
Lieblingswunsch von mir gewesen, die unglücklichen Proletarier unseres so
sehr übervölkerten Vaterlandes nach jenen fruchtbaren Gefilden der neuen
Welt hinübergeschafft und sie so ihrem fürchterlichen Elende gewissermaßen
mit einem Gewaltstreich entrissen zu sehen. Bis jetzt ist das freilich
noch ein frommer Wunsch geblieben; die Idee einer solchen Auswanderung
durchzuckte mir auch nur manchmal in form- und gestaltlosen Bildern das
Hirn, ich hatte mir selbst noch keine Rechenschaft darüber gegeben oder das
Für und Wider solcher That geprüft und erwogen. Als uns aber der wieder
und immerwieder kehrende Jammer jener Gegend stets zu neuer Hülfe und
Unterstützung rief, als ein Nothschrei nach dem andern aus den Bergen
drang, da stieg der alte Wunsch in mir immer lebendiger und kräftiger
auf und im Geiste sah ich schon die Schaaren fröhlicher Auswanderer auf
wogender See einem neuen, glücklichen Leben entgegeneilen.

Wohl sprach ich mich jetzt gegen Freunde und Bekannte darüber aus und
suchte zu erfahren, auf welche Art ein solcher Schritt möglicher Weise
zu realisiren wäre; die Leute schüttelten aber fast Alle mit dem Kopf und
sagten einfach: »Das geht nicht -- das thut's in den Gebirgen nicht --
der Bergbewohner klebt an der Scholle und ist nicht fortzubringen, ja kann
nicht einmal in seiner nächsten Umgebung verwendet werden; überdies sind
sie schwächlich und entnervt und würden unmöglich die schwere Arbeit des
Landurbarmachens ertragen können.« -- Und gleich danach kamen unzählige
Beispiele von Dienstmädchen, die es wundergut bei ihren Herrschaften hatten
und doch nicht aushielten, sondern wieder zurück in's alte Elend liefen, --
von Knechten, die entweder ihrer Arbeit nicht gewachsen, oder aus anderen
Gründen nicht zu bewegen gewesen waren außer dem Gebirge auszuhalten, und
das Resultat blieb stets das nämliche: ein solcher Versuch wäre unnütz --
die Leute hielten es nicht aus.

Dem konnte ich nicht mehr widersprechen, denn ich kannte die Menschen ja
nicht, über die ich solches Urtheil hörte; der Gedanke ließ mir aber keine
Ruhe und ich beschloß einmal selbst hinauf zu wandern und mich an Ort
und Stelle von der Wahrheit des Gesagten zu überzeugen. Allerdings war es
damals gerade Winter und das Erzgebirge wird in dieser Jahreszeit von den
Bewohnern des flachen Landes gewöhnlich für eine Art von Sibirien gehalten.
Das schien mir aber auch in sofern die passende Zeit, als ich die
Familien mehr zusammenfand und mich eher davon überzeugen konnte, ob die
»Stubenhocker« auch wirklich für jede andere Arbeit untüchtig und verloren
wären. Angenehm war es mir, daß ich mit einem Spitzenhändler Hrn. H.,
die Reise wenigstens zum Theil gemeinschaftlich machen konnte; ich wurde
dadurch gewissermaßen in jene Gegend eingeführt und brauchte meine Zeit
nicht mit langem Suchen zu verlieren.

Am ersten Tag erreichten wir Eibenstock, eine aus lauter Eckhäusern
bestehende Stadt, und ich fand mich hier, wenn auch noch nicht mitten unter
ihnen, doch schon im Bereich der Unseligen, die den Titanenkampf gegen
englische Fabrikate kämpfen.

In und um Eibenstock wohnen eigentlich mehr die Tambourirer als Klöppler,
aber auch hier hat das Elend schon seine Vertreter; bleiche abgemagerte
Gestalten, die von Morgens, bis Abends spät, über dem Stickrahmen beugen
und mit geschäftigen Händen die Erhaltung ihres Lebens, wenige Neugroschen,
zu erstreben suchen. Durch den freundlichen Eifer des Herrn Oberförster
Thiersch ist erst jetzt ein Arbeitshaus errichtet, wo die Kinder ganz armer
Eltern wenigstens in warmer Stube und bei freiem Lichte arbeiten können.
Manches arme Kind, das bis dahin bettelte, verdient doch jetzt wenigstens
etwas die Woche; aber die Preise sind heruntergedrückt, eine gute
Arbeiterin kann mit aller Noth wirklich nur wenige _Groschen_ verdienen,
und Sorge und Mangel furcht die bleichen farblosen Wangen.

Auch eine Schwefelholzfabrick -- von lauter _Kindern_ -- ist in Eibenstock.
Hier werden Streichhölzchen fabricirt -- die gewöhnlichen Streichhölzchen
in Papierkapseln, unten mit Sand beklebt. -- Die Kapsel, die vielleicht
60 bis 80 Stück enthält, zu -- _einem_ Pfennig. Und die Kinder leben und
athmen die ganze Zeit in dem Phosphordampf -- einzelne Eltern behielten
sogar die Kleinen zu Hause, weil sie »den Geruch nicht aushalten konnten,«
den jene mitbrachten; -- die Noth zwang sie aber doch bald wieder dazu, sie
an die Arbeit zu schicken und -- sie gewöhnten sich endlich daran.

Von Eibenstock brachte uns am nächsten Tage ein vierstündiger Marsch, oder
eigentlich mehr Spatziergang, durch prächtigen schneegefüllten Nadelwald
und malerische Schluchten und Thäler, bergauf und ab nach Breitenbrunn.
Aber schon unterwegs kamen wir durch einzelne Klöppeldörfer und die Fenster
füllten sich überall, wie sie die fremden Männer vorbeigehen sahen, mit
einer wahren Unmasse von kleinen Köpfen. Jedes einzelne Haus sah aus, als
ob es eine Kinderbewahranstalt wäre.

Mir graute es im Anfang davor, eines derselben zu betreten; die niederen
Stuben sahen von Außen alle so dumpfig und gedrückt aus; wie erstaunte ich
aber, als ich mich endlich überwand, über die Reinlichkeit und Ordnung, die
in diesen Räumen der Noth und des Elends herrschten. Das erste derartige
Zimmer, was ich sah, war in Sosa, einem kleinen Dorfe zwischen Eibenstock
und Breitenbrunn. Mehre Familien, wie das im Erzgebirge gewöhnlich der
Fall ist, wohnten darin, und ein paar junge Mädchen waren noch mit ihren
Tambourir- und Stickrahmen aus der Nachbarschaft zum Besuch gekommen --
d. h. nicht etwa zum Kaffee und zum Plaudern, die Armen haben keine unnütze
Zeit zu versäumen und keinen Kaffee zu trinken, sondern um gemeinschaftlich
im warmen Zimmer die mühsame Arbeit zu fördern. Nur einige von diesen
tambourirten, die übrigen klöppelten, und ich hörte hier zum ersten Male
das monotone, unheimlich raschelnde Geräusch der hin und hergeworfenen
Klöppel.

Es waren weiche, schwächliche Gestalten, aber ihre Gesichter sahen nur
bleich, nicht kränklich aus -- die Stubenluft und die sitzende Arbeit
_lähmte_ ihnen nur die Körper- und Geisteskraft, und hatte sie noch nicht
ertödtet. -- Die unheilvolle Ursache einmal beseitigt, und nicht ausbleiben
würde die segensreichste Wirkung; nur das gutmüthige Lächeln, mit dem sie
die Fremden empfingen, hatte etwas Leidendes. Das Ganze war mir aber noch
zu neu -- ich schämte mich zu fragen, ich hielt es für Sünde, diese Armen,
Unglücklichen auch noch durch, wie sie doch jedenfalls glauben mußten,
bloße _Neugierde_ zu kränken; erst später verlor sich das, als ich Hütte
nach Hütte betrat und an den Jammer gewöhnt, endlich auch Worte fand,
seinen Grund zu erfahren, ohne mehr zu fürchten, den Gefragten wehe zu
thun.

In Hütte nach Hütte aber fand ich dieselben Gestalten, fand ich dasselbe
Leid -- ein Dorf glich darin dem anderen, und nur manchmal, wo das Elend
seinen höchsten Grad erreicht, wo die Unglücklichen nicht allein kein Bett,
sondern nicht einmal einen Platz hatten ihr Stroh trocken hinzulegen, auf
dem sie Nachts die erschöpften Glieder ausstrecken, so daß dieses also
in den Stuben bleiben mußte, sahen dieselben unordentlich und dadurch
unreinlich aus. Die natürliche Folge davon aber ist, daß der Staub und
Schmutz ihre Arbeit unansehnlich macht, und sie nun auch noch mit den
Preisen gedrückt werden.

Die Klöppelarbeit erfordert nämlich die größte und möglichste Reinlichkeit,
da die Spitzen nicht mehr gewaschen werden, sondern gleich von den Kissen
weg zum Verkauf kommen; die Klöppler und Klöpplerinnen haben denn auch
feine weiße Hände, ihre wohl oft zerissene und tausendmal geflickte Wäsche
ist schneeweiß, die Diele und das Hausgeräth auf das Sauberste gescheuert
-- keine Spinnenwebe in der Stube, kein Schmutz unter dem Ofen oder in den
Ecken, auch das wenige irdene Geschirr -- Gott weiß es, es ist wenig genug
-- reinlich aufgewaschen und an seinen gehörigem Ort.

Rührend ist es dabei, mit welcher Liebe der arme Erzgebirger an seiner
Heimath hängt; Jeder, der mit ihm nur je in Verbindung kam, weiß Beispiele
zu erzählen, wie die Söhne und Töchter der ärmsten und elendesten Familien
doch nicht unter besseren Verhältnissen, aber von den Ihrigen getrennt,
aushalten wollten, und lieber wieder in den alten Jammer zurück flohen,
lieber das Leid zu Hause mit den Ihrigen theilten. Mir kommt das aber, was
bei diesen Menschen Heimweh genannt wird, eher wie eine Krankheit, wie eine
Angst vor, die sie in der ihnen fremden Umgebung erfaßt. Es ist das Alles
wahr, daß die Erzgebirger nicht unter fremden Leuten ausharren wollen, daß
Knechte wie Mägde guten Lohn und nahrhafte Kost verlassen und lieber an
ihren Klöppelkissen oder bei der heimischen Arbeit, aber mit den Ihrigen
doch zusammen, hungern und Noth leiden. Aber nicht Faulheit ist daran
Schuld, wie es ihnen nur zu oft aufgebürdet wird, nicht Widerwillen ist die
Schuld, den sie gegen härtere, als die gewohnte Arbeit, fühlen sollen, denn
die Klöpplerin arbeitet auch von Morgens früh bis spät in die Nacht,
und der Mann verrichtet im Sommer die gewiß nicht leichte Waldarbeit und
bestellt sein Feld. Nein, es ist einestheils die Furcht, die das Mädchen
wieder aus ihrem Dienst treibt, sich die weichen Hände zu verderben und
dann zum Klöppeln nicht mehr tauglich, für immer aus ihrem Familienkreis
ausgeschlossen zu bleiben; es ist das unbehagliche Gefühl, das den Knecht
ergreift, wenn er sich seines linkischen ungeschickten Benehmens wegen
verlacht und verachtet sieht oder auch nur glaubt, und dann in der That
nicht im Stande ist, mit seinem, durch keine gesunde Nahrung gekräftigten
Körper eben so viel und so gute Arbeit liefern zu können, als seine
Kameraden. Ist dann auch der Herr nachsichtig mit ihm, will er ihn nach und
nach gewöhnen und heranziehen, so fühlt der Erzgebirger nur zu gut, wie er
indessen von seinen Mitarbeitern verachtet wird, und muß vielleicht auch
noch rohe Reden darüber hören, daß er eben so viel ißt, eben so viel Lohn
erhält als ein Anderer und nur halb so viel dafür leistet.

Woher kommt aber diese Weichlichkeit des Geschlechts? Woher kommt dieser
abhängige, schüchterne Charakter eines Bergvolkes? Noth und Mangel hat es
nach und nach entnervt. Die ewige vegetabilische Nahrung, und diese nicht
einmal in einem gesunden und genießbaren Zustand, hat an seinem Mark und
Leben gezehrt. Und _haben_ diese Leute denn eigentlich wirklich gelebt?
heißt das ein Leben führen? sind das mit Vernunft und Gefühl begabte Wesen,
wie sie da bei dem monotonen Klappern der hölzernen Klöppel zusammenkauern
und Woche aus und ein für wenige Groschen an einem vorgezeichneten Muster
arbeiten, nur um zu existiren? Nein, es sind nur lebendige Maschinen, die
blos da zu sein scheinen, eine gewisse Quantität Spitzen -- so und so viele
hundert Ellen -- anzufertigen, um dann wieder zu denen, die sie zu Mangel
und Jammer der Welt gegeben, in die steinige Erde gelegt zu werden.

Und _könnten_ sie noch wirklich dabei existiren -- -- wären sie im Stande,
wenigstens so viel zu verdienen, daß sie nicht allein das Leid, nein auch
die Freude des Lebens genössen, so möchte es noch sein; aber so blieb
ihnen selbst nicht einmal Zeit in ihrer Jugend mehr als die einfachsten
Schulkenntnisse zu erwerben, denn sie müssen ja schon zu Hause, selbst als
Kinder, mit an dem ganzen gemeinschaftlichen Tagewerke schaffen, um nicht
gemeinschaftlich mit zu verhungern. Allerdings ist von der Regierung viel
für Schulen gethan, so viel vielleicht, als es für einen so ausgebreiteten
Strich des Elends möglich war; aber diesen Versuchen einer wohlthätigen
Belehrung haben die Verhältnisse selbst, und leider mit nur zu vielem
Erfolg, entgegengearbeitet.

Die Dörfer des Erzgebirges, besonders die ärmsten, wie Breitenbrunn und
vorzüglich Rittersgrün, liegen über weite Bergflächen zerstreut und es ist
z. B. in dem letzteren Dorfe den armen Kleinen dadurch förmlich unmöglich
gemacht, bei tiefem Schnee die unten im Thal liegende Schule zu besuchen --
selbst wenn sie, was leider nur zu oft nicht der Fall ist, Kleidung
hätten, die sie vor Wind und Wetter schützte. Aber auch wirklich den Fall
angenommen, _daß_ sie im Stande wären, die Schule, und zwar regelmäßig zu
besuchen, was haben die armen, durch ihre sonstige Umgebung in keiner Weise
angeregten Kinder dann gelernt? nothdürftiger Weise etwas Lesen, Schreiben,
Rechnen und -- Bibel- und Katechismusverse. -- Die letzteren sagten
ihnen auch am meisten zu -- das Hersagen solcher Verse und Lieder und
das einförmige Geräusch der Klöppel paßte vortrefflich zu einander, aber
dadurch zog sich der kaum entzündete Funke von Geist wieder mehr und mehr
in sich zurück, und verlöschte endlich nach kurzer Zeit in dem weiten Meer
des Elends, wo er mit dem Ringen nach einem Lebensunterhalte langsam aber
sicher versank und keine Spur mehr in den bleichen ausdruckslosen Zügen
zurück ließ.

Welchen Begriff hat ein solcher Unglücklicher von der Welt? keinen -- er
kennt nur den Jammer der ihn umgiebt, und nicht einmal die Hoffnung kann
ihn trösten, denn was soll er hoffen? das Grab -- nur im künftigen Leben,
hat ihm sein Pfarrer gesagt, blüht der Lohn für sein _Ausdauern_ und
_Harren_ und er harrt, -- aber dauert nicht aus, denn er geht nach und nach
physisch und moralisch zu Grunde.

In _Breitenbrunn_, wo wir bei dem dortigen Pastor Hrn. Uhlmann freundliche
Aufnahme fanden, besuchte ich Abends die Klöppelschule. Am Tag arbeiten
dort auch Erwachsene, so spät aber trafen wir nur noch _Kinder_; Kinder von
sieben bis zwölf und vierzehn Jahren, meistens Mädchen. Je sechse saßen
auf einer Art von Fußbänken um einen hölzernen Schämel herum, auf dem
eine einfache Blechlampe brannte; sie hatten nicht das Gesicht dem Schämel
zugedreht, sondern hockten von der Seite immer Eine hinter der Anderen im
Kreis, während eben so viele mit Wasser gefüllte Glaskugeln, wie sie die
Schuhmacher bei ihrer Nachtarbeit gebrauchen, den scharfen, blendenden,
aber schmalen Lichtstrahl nur eben auf den Punkt ihrer Klöppelarbeit
warfen, wo sie ihn gebrauchten. Und so sitzen diese Kinder Tag aus Tag ein;
des Morgens haben sie einige Stunden Schulunterricht, der Nachmittag findet
sie wieder im lauten Geklapper ihrer Arbeit. Spiel und Erholung kennen sie
nicht -- sie rasten nicht -- und doch -- doch rasten sie manchmal -- der
Klöppellehrer erzählte uns mit leiser Stimme, »die armen kleinen Dinger
hätten schon mehr male mit Arbeiten aufgehört und gemeint: sie könnten
nicht mehr -- _sie wären so hungrig_.« Der arme Teufel konnte ihnen selbst
nichts geben, er verdient mit seiner Frau auch nur 2½ Thlr. die Woche und
hat fünf Kinder.

Und doch sind diese Klöppelschulen ein Segen für die Unglücklichen -- sie
haben doch wenigstens eine warme Stube und freies Licht und bekommen Geld
für ihre Arbeit. Aber nicht in allen Klöppelschulen ist das der Fall -- das
teuflische Drucksystem fängt auch im Erzgebirge wieder an aufzublühn, und
das fehlt jetzt nur noch, die Bewohner desselben ganz zur Verzweiflung zu
bringen. Fast alle die Factoren oder Verleger von Spitzen legen dort oben
noch neben ihrem Geschäft kleine Ausschnittläden an, und wenn auch Manche
brave rechtliche Leute sind, die keinen Mißbrauch damit treiben, so giebt
es doch auch wieder gewissenlose Menschen unter ihnen, welche die Noth der
Armen benutzen, nicht allein die Preise herunter zu drücken, sondern
ihnen auch noch werthlose Waare aufzudringen, mit der sie nachher Tagelang
umherlaufen müssen, um sie nur, natürlich wieder mit Verlust, anzubringen.

Breitenbrunn wie Rittersgrün sind mit die ärmsten Dörfer des Erzgebirges;
Hunderte von armen Familien leben dort, ja das letzte Dorf besteht
fast einzig und allein, und mit nur sehr wenigen Ausnahmen, aus solchen
Unglücklichen. Die Pastoren derselben sind denn auch in der That mehr
Armenpfleger als Seelenhirten; sie müssen mehr Zeit darauf verwenden, die
Körper als den Geist ihrer Beichtkinder zusammen zu halten, denn der
Arme hat ja weiter Niemanden als gerade seinen Pastor, der ihm die ewige
Barmherzigkeit Gottes predigt -- dieser allein giebt ihm eine, wenn auch
weit hinaus geschobene Hoffnung auf ein künftiges Leben -- ach es ist die
_Einzige_, die der Unglückliche kennt, und er blickt nun vertrauend zu dem
Mann empor, der ihn zu trösten und aufzurichten sucht.

Die Pastoren könnten hier von vielem und großem Einfluß sein, und Manche
sind es auch, andere aber wieder, und vielleicht in ganz guter Absicht,
quälen ihre Pfarrkinder noch mit dem, was eigentlich freiwillig aus
innerstem Herzen springen sollte, mit der Religion und dringen darauf,
daß »Gottes Tempel« nicht allein in »gutem Zustande« sei, sondern auch
»anständig aussehe.« In den ärmsten Dörfern, wo Hunderte von Einwohnern wie
die Schafe zusammengepfercht und in elenden Hütten, oft ohne Betten liegen,
wird das stets unter die »nothwendigsten Ausgaben« gerechnet, daß die
Kirche restaurirt werde. Sogar in Rittersgrün, wo mir der Pastor selber
sagte, daß sein ganzes Dorf wie ein einziges Armenhaus dastehe, verlangt
er zwölf- oder vierzehnhundert Thaler für die Herstellung der etwas
baufälligen Kirche, und wollte zu diesem Zweck eine Pfennigsteuer erheben.
Die Menschen können auf faulem Stroh liegen, aber der liebe Gott darf
nicht mit einem gewöhnlichen und billig hergestellten Bethaus, wie ich
es vorschlug, abgespeist werden. -- »Das Dorf kann doch nicht ohne Kirche
sein?« rief er erstaunt. Und der Mann meint es sicherlich gut, denn er
hat schon unendlich viel für die Armen gethan, wenn er auch die etwas
bevorzugt, die am regelmäßigsten zur Communion gehen und die Kirche
besuchen.

Die Erzgebirger sind arm, aber ehrlich, Diebstähle fallen nur höchst selten
bei ihnen vor; _selten_, aber doch _manchmal_. So war ich in Rittersgrün in
einer Hütte, wo auch Gott weiß wie viel Personen in einem engen Käfterchen
zusammenstaken, die übrigens Alle zu einer Familie, wenigstens zu einer
Verwandtschaft gehörten; unter diesen saß eine schwangere Frau, vielleicht
acht und zwanzig Jahre alt -- oder wohl auch jünger, denn die Noth altert
vor der Zeit -- der liefen aber die Thränen über die Backen, als der
Pastor, der uns begleitete, ein paar Worte mit ihr sprach. Böse Menschen
(in Rittersgrün meinten sie, die Diebe müßten von der nicht fernen
böhmischen Grenze herübergekommen sein) hatten ihr vor einigen Tagen das
einzige Bett gestohlen, was sie mit ihren Kindern bis dahin getheilt. --
Schwanger -- unausgesetzte Arbeit den Tag über, Hunger und Sorge um die
Kinder -- und nicht einmal ein Bett, auf dem sie Abends die müden Glieder
ausstrecken konnte. Vor der Thür der Hütte lagen auf dem Schnee drei
weißgewaschene Hemden zum Trocknen; weiß gewaschen waren sie wohl, aber nur
mit Mühe hielten noch die unzähligen kleinen Lumpen zusammen.

Mit Sonnenuntergang verließen wir Rittersgrün und wanderten durch eine
Gegend, die im Sommer paradiesisch sein muß, am Schwarzwasser entlang auf
Raschau zu.

Am nächsten Morgen trennte ich mich von meinem bisherigen Reisegefährten
und wanderte allein das Dorf entlang, der Straße nach Annaberg folgend. Ich
weiß nicht, wie die Dörfer zu anderer Zeit dreinschauen mögen; aber jetzt,
von dem weißen blendenden Schnee umgeben, sahen sie alle mit ihren blank
gehaltenen Fensterscheiben reinlich und sauber aus; der hie und da vom Eis
befreite Bach rauschte und murmelte dabei fröhlich durch's Dorf hin und
neugierige Kindergesichter blickten hie und da aus den Fenstern zu
mir herüber, immer jedoch augenblicklich wieder und blitzesschnell
verschwindend, sobald ich nur den Kopf zu ihnen hinwandte. Raschau kam
mir im Ganzen nicht so ärmlich vor, als die früheren Orte die ich gesehen,
dennoch fehlte es wahrlich nicht an den Hütten der Noth und des Elends. In
einer von diesen fand ich eine freundliche Familie beisammen -- die Mutter
mit zwei erwachsenen Töchtern und drei oder vier anderen kleineren Kindern.

Die Leute schienen wenigstens das Nothdürftigste zu haben, die Stube war
hell und geräumig, ihr Anzug, wenn auch einfach, doch wenig geflickt und
von größter Sauberkeit, und die Kinder sahen, wenn auch bleich, doch nicht
gerade so hohläugig darein, wie ich das leider bei so vielen gefunden.
Der Mann war Bergmann und stak jetzt irgendwo in der Erde, die Frauen
aber saßen gar eifrig an ihren Klöppelkissen und förderten die klappernden
Spuhlen. Und was verdienten sie mit dieser Arbeit? -- Für drei Viertel Zoll
breite, sauber geklöppelte Spitzen bekommen sie von dem Händler für _zehn
Ellen_ fünf gute Groschen vier Pfennige, für _zehn Ellen_, an denen eine
erwachsene Person mehrere Tage arbeiten und auch noch das Leinengarn
zugeben muß. Die Leute hielten mich für einen Spitzenhändler und boten mir
ihre Waare, als ich sagte, daß ich eine Kleinigkeit zu kaufen wünsche,
um diesen Preis an. Ich kaufte an demselben Tag noch schmalere Spitzen --
etwas über ein Drittel Zoll breit, die mir die Frau für _fünf Neugroschen
für zwanzig Ellen_ anbot. Als sie hörte, daß ich kein Spitzenhändler sei
und nur ein einzelnes Stück kaufen wollte, setzte sie dann schüchtern
hinzu: »so dürfen Sie mir schon ein paar Pfennige mehr geben -- es ist gar
wenig.«

In Oberscheibe, links und rechts zwischen ärmlichen Gebäuden hin, sah ich
einen bleichen, krank aussehenden Mann, der mit einer Axt auf der
Schulter eben in eine niedere Thür eintreten wollte; er blieb, als er
mich herankommen sah, stehen und es kam mir vor, als ob er mich anzureden
beabsichtigte -- wenn das aber wirklich der Fall gewesen, so müßte er sich
anders besonnen haben, denn er grüßte nur und verschwand in der Thür. Der
Mann sah recht leidend aus -- er hinkte auch, wie mir vorkam -- die Männer
waren sonst alle größtentheils auswärts an irgend einer Arbeit -- ich hatte
noch wenige zu Hause getroffen und beschloß diesem zu folgen. Rasch trat
ich nach ihm in einen engen dunkeln Gang, der in den hinteren Theil des
Gebäudes führte; er blieb stehen und sah sich erstaunt nach mir um, als er
mich kommen hörte.

»Darf ich einmal mit Euch eintreten, Freund, und einige Worte mit Euch
sprechen?«

»Ach Gott ja,« sagte der Mann und sah mich verlegen an; »aber -- es ist gar
eng bei uns und -- und sieht nicht besonders aus --.«

»Schadet nichts, will nur einen Augenblick bleiben -- gehe gleich wieder
fort.«

Er öffnete eine Thür dicht vor uns und ich fand mich gleich darauf in einem
kleinen, kaum vier Schritt im Quadrat haltenden Zimmer. An dem Tisch saßen
die Frau und zwei erwachsene Töchter von etwa sechzehn und siebzehn Jahren,
rechts davon, nach dem Ofen zu noch ein paar kleinere Kinder und ein
anderes, vielleicht zwölf oder vierzehn Monate altes, lag in einem Kasten,
der ihm als Bettchen und Wiege diente. Die fürchterlichste Armuth herrschte
in diesem Gemach, nicht einmal reinlich waren die Leute im Stande es
zu halten, denn das Stroh, auf dem sie Nachts lagen, mußte in der Stube
bleiben, sie hatten keinen andern Raum dafür. Die Frauen rückten schüchtern
zusammen, als ich eintrat und der Mann schob mir einen der hölzernen Stühle
hin, von denen zwei im Zimmer standen, sonst waren Bänke an den Wänden.

»Wie geht es Euch denn, Ihr Leute,« frug ich endlich, nachdem ich den
Jammer, der mich umgab, wenige Secunden schweigend überblickt hatte; »wie
geht es mit den Preisen, mit der Arbeit, mit den Lebensmitteln?«

»Ih nun,« sagte der Mann seufzend und schaute gar wehmüthig ernst vor sich
nieder, »es geht _recht_ schlecht -- es kann nicht mehr viel schlechter
werden.«

Die Frauen klöppelten eifrig fort und redeten keine Sylbe -- sie waren
so reinlich, wie das der enge Raum und das Zusammenleben mit den Kindern
gestattete, angezogen, ihre Kleidung bestand aber aus fast lauter
zusammengeflickten Lumpen. Es war ein peinliches Schweigen, das keiner
brechen mochte.

»Sie sind wohl ein Spitzenhändler?« sagte die Frau endlich mit leiser
Stimme und wandte sich halb nach mir um -- ich verneinte es und der Mann
fuhr fast mehr mit sich selber sprechend, als zu mir gewandt fort:

»Die Preise werden immer schlechter, die Kartoffeln sind verdorben und --
aufgezehrt -- ich wollte es wäre Sommer, aber damit hat's noch lange Zeit.«

»Und es ist keine Aussicht, daß die Preise wieder steigen.«

»Wenn sie nur einmal in England aufhörten Spitzen zu machen,« murmelte der
Mann; »die Engländer haben doch viel auf dem Gewissen.«

»Aber Ihr wollt es ja auch nicht anders haben?« sagte ich jetzt; »warum
hört Ihr nicht auf, warum klebt Ihr hier in den Bergen und zieht nicht
fort, weit fort, wo es andere Arbeit und etwas zu verdienen giebt; lieber
Gott, wenn Niemand Eure Spitzen mehr kaufen will, weshalb macht Ihr sie
denn noch unausgesetzt und verhungert und verkommt dabei?«

»Fortziehn?« rief der Mann und sein Gesicht nahm eine etwas lebhaftere
Farbe an; »fortziehn? ach Du guter Herr Gott, ja, wohin es ist und wenn's
nach Amerika wäre -- überall hin, wo wir nur nicht verhungern -- aber
wovon? fort _betteln_ kann man sich doch nicht mit Weib und Kind, und das
wäre die einzige Art, wie man daran denken könnte.«

»Aber warum gehn Eure Töchter nicht in irgend einen Dienst, sie kämen aus
der Noth heraus und könnten etwas mehr verdienen.«

Die Mutter schüttelte mit dem Kopfe.

»Ja,« sagte sie, »aus der Noth kämen sie heraus, was aber kriegt so ein
armes Ding, das weiter nichts gelernt hat als Klöppeln, für einen Lohn --
es könnte selber nur nothdürftig davon leben, und hier zu Hause ging es
nur noch schlimmer, wenn die großen Mädchen fort wären, die doch jetzt noch
etwas verdienen -- mein Mann ist krank, und wenn ich's auch von Herzen gern
wollte, ich _kann_ die übrigen Kinder nicht alle von den zehn oder zwölf
Groschen erhalten, die ich die Woche verdiene. Und dann, wenn sie's nun
nicht draußen aushielten, oder wenn ich auch krank würde und sie zurück
müßten, dann haben sie sich ihre Hände zum Klöppeln verdorben und wovon
_dann_ leben? Aber ich sehe schon, es wird doch nichts anderes übrig
bleiben, wenn nur der Winter erst vorbei ist, dann mögen sie hinaus gehen
und sehen, wie's der liebe Gott mit ihnen fügen wird.«

»Ach ich ginge ja so gern,« flüsterte die Aelteste und sah mit stierem
Blick auf ihr Klöppelkissen, »wenn ich nur einen Dienst wüßte, wo ich gut
behandelt werde, -- an mir sollt es nicht fehlen.«

»Sie sind gewiß ein Spitzenhändler?« sagte die Frau noch einmal und blickte
mich dabei halb schüchtern an.

Ich sah mich in der Stube um -- neben dem Ofen standen mehrere Töpfe, aber
alle leer, -- keine Spur von Lebensmitteln war im Zimmer und doch verrieth
die ganze Umgebung, daß dieser eine Raum ihr Alles umschloß, was sie das
Ihre nennen konnten.

»Habt Ihr kein Brod Ihr Leute?«

»Nein,« sagte er kopfschüttelnd; »wir haben bis jetzt von Kartoffeln
gelebt.«

»Aber Brod ist dieß Jahr so billig.«

»Ach ja,« erwiederte der Mann, -- »es ist viel billiger als voriges Jahr,
-- aber -- wir sind hier gar viele Mägen.«

Das kleine Kind fing an zu schreien; die Mutter stand von ihrer Arbeit auf,
nahm es in die Höhe und schaukelte es auf dem Arme, -- in der Stube konnte
sie nicht auf und ab mit ihm gehen, der Platz, wo sie stand, war der
einzige freie Raum. Ich mochte den stillen Jammer nicht mehr länger
ertragen, stand auf, legte etwas Geld auf den Tisch und wollte fort.

»Da -- kauft Euch Brod,« sagte ich, -- »es wird schon einmal eine bessere
Zeit kommen.«

Der Mann sah überrascht das Geld an und griff nach meiner Hand; -- bis
dahin war keine Klage weiter, -- keine Bitte um Unterstützung über seine
Lippen gekommen, jetzt aber brach sich der gewaltsam zurückgehaltene Jammer
Luft und die Thränen stürzten ihm aus den Augen.

»Wir haben seit gestern Mittag keinen Bissen gegessen,« flüsterte er, --
»mein Bein ist offen und entzündet, aber ich war eben aus, Arbeit zu suchen
um nur ein paar Groschen für Brod zu bekommen, vergebens --.«

Es war noch viel, viel, was er sagte und auch die Frauen fingen an zu
weinen; -- bis jetzt hatten sie sich vor dem Fremden gescheut, nun war das
Eis gebrochen und ihr Schmerz ließ sich nicht länger zurückdämmen. Das Kind
schrie auch mit hinein in diesen Jammer, aber die Mutter drückte es freudig
an die Brust. --

»Sei ruhig mein Herzchen, Du bekommst jetzt Brod --.«

Ringsum steigen freundliche Berge empor, dunkelgrüne Waldesschatten
schmiegen sich an die breitlehnigen Kuppen an, -- weite, im sonnigen
Lichte blitzende und funkelnde Schneeflächen decken die Halden und leichte
durchsichtige Nebelwolken ziehen sich wie duftige Schleier am scharfen
Abhang der Schluchten hin. Munter sprudelt der Bach dazwischen durch und
das blaue ätherreine Firmament umschließt wie mit liebenden Armen das
herrliche Land. Der Habicht streicht in langsam bedächtigen Kreisen über
die Flur, -- die Krähe sitzt gesättigt oben in den Zweigen des Apfelbaumes
und wetzt an dem rauhen Aste den Schnabel -- und der Mensch? --

Geht in die Hütten und seht wie sie zusammenkauern; hebt den Deckel von dem
irdenen Topfe, der in der Röhre steht und einen widerlich dumpfigen Geruch
verbreitet; -- aus was besteht die Nahrung, die sich der Erzgebirger
zusammengeknetet hat, sein und der Seinigen Leben zu fristen? Faule, kranke
Kartoffeln zu Muß gedrückt und mit etwas schwarzem Mehl angerührt, -- Salz
hat er nur selten, -- etwas Häringslauche muß dem Stoffe eine Art Geschmack
geben, und _will_ er verschwenderisch sein, so vertritt Lampenöl die
Stelle des zu theuren Fettes. Und das sind Menschen, -- denkende, fühlende
Menschen, von Gott mit denselben Anrechten an dieses Leben ausgestattet,
wie wir selbst, das sind Menschen, die hier rettungslos ihrem sicheren
Verderben entgegengehen. Rettungslos, wenn nicht bald etwas geschieht, sie
dem fürchterlichsten Elend zu entreißen.

Die Klöppelarbeit ist kaum noch im Stande ihr elendes Leben zu stiften, und
in den englischen Spitzenmanufacturen ihnen ein Feind erstanden, mit dem
sie den verzweifelten Kampf um die Existenz nur noch wenige Jahre werden
bestehen können. Die Preise der Spitzen fallen wirklich jährlich, und es
ist Thatsache, daß die Leute im Gebirge in diesem Jahr (1848), trotz des
_billigen_ Brodes, doch nicht _mehr_ für ihre Arbeit bekamen, als das
vorige. Die Leute vegetiren also dieses Jahr eben so wie das vorige; wie
aber nun, wenn wiederum, was doch jeden Augenblick geschehen kann, eine
neue Theuerung die Brodpreise hinauftreiben sollte? Die Arbeitspreise
steigen _nicht_ wieder, und die Klöppler sind dann einem Verderben nahe,
dessen Ahnung schon jetzt ihr Herz mit Schrecken erfüllt.

»Wenn das Brod wieder theuer wird, müssen sie uns todtschlagen,« sagte ein
junger bleicher Bursche, der in Scheibenberg auf einer Hobelbank saß und
faule Kartoffeln kaute. -- Es liegt eine fürchterliche Wahrheit in den
Worten, _man kann doch die Leute nicht langsam verhungern lassen_.

»Aber warum verlassen sie das Gebirge nicht?« -- rufen die Tausende --
»warum gehn sie nicht in's flache Land -- im Gebirge selbst und in der
nächsten Nachbarschaft müssen die Bauern baierische Dienstboten nehmen,
weil die Gebirger nicht aushalten, selbst an den Wegen, die der Staat hat
fast nutzlos anlegen lassen, nur um den Unglücklichen zu helfen, haben sie
nicht länger arbeiten mögen -- sie _wollen_ ja zu Grunde gehen -- warum
ergreifen sie nicht etwas Anderes, wenn das alte Geschäft nicht mehr geht?«

Dort ist Jemand in einen Fluß gefallen -- er schlägt mit Armen und Füßen
um sich -- aber er sinkt -- er hebt sich noch einige Mal -- dreht sich eine
Zeit lang auf derselben Stelle im Kreise herum und sinkt immer und immer
wieder. »Warum schwimmt der Mensch nicht -- er braucht ja nur mit Armen und
Beinen gleichmäßig auszutreten, -- nur gerade so, wie es ihm die Leute,
die da in Herzensangst am Ufer stehen, vormachen -- er braucht nur den
Kopf dann zu heben und dem nächsten Ufer zuzuarbeiten, so kann er ja nicht
untergehen.« -- Ei ja wohl, wäre ihm das in seiner Jugend gelehrt, so
könnte er das allerdings -- wüßte er, _wie_ er seine Kräfte gebrauchen
soll, er würde auch nicht untergehen; aber die Leute am Ufer, die alle auf
ihn einschreien und ihm zuwinken, kleine Stückchen Holz nach ihm werfen,
auf denen er sich einen Augenblick ausruhen soll, machen ihn nur noch mehr
irre und bringen ihn ganz außer Fassung. -- _Guter Rath_ und _schwache_
That kommen hier zu spät, hier bedarf es eines _kräftigen_ Mittels, das
ihm die Hand reichen und vom Verderben zurückreißen muß, dem er sonst im
nächsten Augenblick zu erliegen droht.

Der Erzgebirger ist entnervt und erschlafft, aber weniger noch an
körperlichen, als an geistigen Kräften; jetzt geschieht allerdings was
möglich ist, um nur in etwas seine Energie zu wecken; die Schulen werden
überall vermehrt und verbessert, man sucht die Einzelnen ihrem Jammer zu
entziehen und mit dem wirklichen Leben bekannt zu machen, bedeutende Summen
werden vom Staat und von Privaten daran gewandt, der augenblicklichen Noth
zu steuern -- aber es ist auch nur die augenblickliche Noth, und solche
Hülfe genügt nicht mehr allein. Die Wunde, die vielleicht in früherer
Zeit mit leichten Umschlägen und Salben geheilt gewesen wäre, ist
jetzt geeitert, der Brand ist hinzugetreten und jede Verzögerung einer
ernstlichen Cur macht sie nur noch schmerzhafter und noch gefährlicher.
Dem Erzgebirger sind seine Berge die Welt; kommt er in das flache Land, so
stellt er sich linkisch und ungeschickt an, -- aber das ist's nicht allein
-- durch eine Nahrung, wie sie bei uns kein Hund verzehren würde, ist er
auch schwach und kraftlos geworden. Haben ihn auch nun wirklich Bauern
als Knecht einmal angenommen und ihm denselben Lohn, wie ihren andern
Arbeitern, gegeben, so vermochte er natürlich nicht von allem Anfang so
auch zu arbeiten, das Alles zu leisten, was jene wirklich leisteten. War
dann auch der Herr vernünftig und gutmüthig genug, das Alles nachzusehen,
wollte er den Unglücklichen eher zurechtweisen als einschüchtern, so fand
dieser dagegen bei seinem ihm fremden _rohen_ Cameraden -- denn unsere
Arbeiter sind _leider_ in der Mehrzahl roh -- keine so freundliche
Gesinnung. Wer das Verhältniß der Knechte und Dienstleute zu einander
kennt, wird mir recht geben; erst verspotten sie den Fremdling, besonders
wenn er sich etwas täppisch und unbeholfen zeigt, oder gar nach einem
anderen Dialekt redet, und machen sich über ihn lustig, äffen ihm auch wohl
die Worte nach; dann aber auch murren sie und werden gehässig, wenn ein
Anderer, der mit ihnen auf gleicher Stufe steht und dieselben Pflichten hat
wie sie, nicht auch alles das leisten kann oder wirklich leistet, was man
von ihnen selbst fordert.

Der Erzgebirger aber, nur in seinem innersten Familienkreise aufgezogen
und groß geworden, ist zu weichlich, zu schüchtern, dem Allen begegnen zu
können, die geistige Energie fehlt ihm, jetzt einmal doch zu zeigen, daß er
ein Mann ist und den _Feind_, der sich ihm zeigt, zu bekämpfen. Nein, das
Heimweh faßt ihn nach seinen Bergen; dort mußte er wohl hungern und Noth
leiden, aber dort lachte ihn auch keiner aus, dort war er nicht verspottet
und verachtet. Der geringe Funke von Geist, der noch in ihm schlummerte,
wurde dort nicht mit Füßen getreten, und zurück flieht er mit aller Hast
und Angst zu den Seinen und theilt lieber Jammer und Elend mit ihnen.
Ebenso, nur in einem fast noch stärkeren Grade, war es mit den Mädchen,
die sich in's flache Land ausmiethen wollten. -- Nichts auf der Gotteswelt
haben sie daheim gelernt, als ihre Klöppel zu führen und höchstens einmal,
und selbst das noch mangelhaft, ihre Kleider auszubessern und herzurichten
-- jetzt auf einmal verlangt man lauter fremde unbekannte Sachen von ihnen,
und dieselbe Scheu treibt auch sie zu den Ihren zurück.

Wohl wäre es vielleicht auch jetzt noch Zeit, auf die Jugend mit allen
nur zu Gebote stehenden Mitteln einzuwirken, daß wenigstens diese einer so
fürchterlichen und gefährlichen Lethargie entrissen wird, -- es muß sogar
wirklich geschehen, wenn nicht der ganze Stamm doch verderben soll. -- Die
Unglücklichen haben sich aber gegenwärtig dem Abgrund, der sie verschlingen
muß, so fürchterlich genähert, daß -- und zwar rasch und ohne Zögern --
etwas Gewaltiges, etwas Durchgreifendes geschehen muß, wenn nicht _jede_
Hülfe zu spät kommen soll.

Jener fürchterlich übervölkerte Gebirgsdistrikt, dessen Bewohner mit einer
Hartnäckigkeit an ihrer Beschäftigung hängen, die der der Schaafe gleicht,
wenn sie, befreit, in den brennenden Stall zurückstürzen -- jener Distrikt
muß gelichtet und auf eine Art gelichtet werden, die den Zurückbleibenden
Luft giebt und ihnen freier zu athmen gestattet. Durch keine bürgerliche
Hülfe kann dies aber allein geschehen, und wäre sie auch zehnmal größer,
als sie Sachsen zu bieten vermag. Der _moralische Trieb_ dieser Menschen
muß geweckt werden, und nur dann ist es möglich, an eine wirkliche Rettung
derselben zu glauben.

Das ist aber wieder nur durch eine _Auswanderung_ möglich, und nicht
etwa durch die Auswanderung Einzelner, die immer nur auf ihren engen
Familienkreis zurückwirken, nein, durch die vom Staate selbst geleitete
Auswanderung von _Tausenden_, für die man in den Vereinigten Staaten von
Nordamerika eine neue Heimath gründet. _Zwanzigtausend Menschen_ müssen
übersiedelt werden, oder _Hunderttausende_ gehen rettungslos zu Grunde. Wie
das geschehen könne, ist hier nicht Raum genug zu erörtern, aber dadurch
wird nur die Möglichkeit hergestellt, erstlich für den Augenblick die
zwanzig Tausend der Noth zu entreißen und den Zurückbleibenden in den
ersten Jahren eine Concurrenz zu nehmen, die sie freier aufathmen läßt.
Abgerechnet von all dem materiellen Nutzen, den eine solche That für
Gehende und Bleibende haben muß, von dem Lande, was frei wird, von den
gewonnenen Producten, die nicht mehr in die kleinsten Atome vertheilt
werden müssen, von den gelieferten Arbeiten, die jetzt doch wenigstens
regelmäßig ihre Käufer finden, wenn sie auch keinen höhern Preis erreichen
-- abgesehen von alle diesem ist es aber besonders der _moralische
Einfluß_, den eine solche Auswanderung auf den übrigen Theil der Gebirge
üben wird und muß. Bis jetzt erschien ihnen selbst das außer ihrer nächsten
Umgebung Liegende wie eine fremde Welt -- daß man ohne Klöppeln existiren
konnte begriffen sie nicht -- selbst die Einzelnen, die es tollkühn
versucht hatten, in das »Ausland«, nach Leipzig, Dresden, ja selbst
Chemnitz zu gehen, kamen fast sämmtlich wieder zurück und kauerten lieber
an ihrem Klöppelkissen -- da hatten sie den Beweis -- es ging draußen
für sie nicht an -- sie gehörten nicht da hinaus und mit ängstlicher
verderblicher Scheu hielten sie selbst ihre Kinder davon zurück. Dann aber
wäre die Bahn gebrochen -- Tausende sind plötzlich über tausend Meilen
weit, über das Meer sogar, nach einem fremden Lande gezogen -- der Gebirger
hat auf das Aeußerste gespannt -- in Angst und Sorge um die Tollkühnen,
einer Nachricht von ihnen gelauscht -- da plötzlich treffen Briefe auf
Briefe ein -- in alle Theile des Gebirges zweigen sie aus -- solche
Schreiben laufen von Hand zu Hand, jede Familie drängt sich herzu, wenn der
Vater oder Schullehrer die ersehnte Kunde meldet, und eine neue Welt geht
plötzlich vor ihren Augen auf, als sie das Jubelgeschrei der Ihren aus der
Ferne hören -- als sie mit Staunen und Verwunderung hören, daß Jene nicht
mehr zu hungern und zu frieren brauchen, daß sie mit mäßiger Arbeit einen
Ueberfluß von Nahrung und Kleidung verdienen können und jetzt zum ersten
Male steigt der _freiwillige_ und durch nichts anderes geweckte Wunsch in
ihrer Brust auf -- »könntest Du dorthin.«

Mit dem Wunsche aber denkt der Gebirger auch schon an die Möglichkeit der
Ausführung, und jetzt, jetzt ist die Zeit gekommen, seinen verkümmerten
Geist mit allen Waffen der gesunden Vernunft anzugreifen und aus seinem
Traume mit aufrütteln zu helfen. Jetzt ist die Zeit gekommen, wo dem im
alten Schlamme noch Versunkenen der Fortschritt der Welt gezeigt und
er selbst zum thätigen Mitwirken daran aufgefordert werden muß. Aeußere
Umstände kommen dann noch dazu, die Einwirkung zu vermehren; bis dahin wird
das Klöppeln durch die sich immer mehr verbessernden englischen Spitzen
fast ganz vernichtet und zu Grunde gerichtet sein; der Gebirger, aus seinem
Stumpfsinn erwacht, sieht auf der einen Seite seinen alten Erwerbszweig,
an den er wie an ein Evangelium geglaubt, zerstört, auf der anderen dagegen
Sachen möglich gemacht, die er bis dahin nur für tolle Märchen gehalten,
und er wird dann, wenn der alte Zauber erst einmal gebrochen, auch nicht
allein ein Mensch werden, sondern was noch viel wichtiger und für ihn
nothwendiger sein muß, _fühlen_, daß er wirklich ein Mensch _ist_.

Der dortigen fürchterlichen Noth kann auf keine andere Art möglicher Weise
abgeholfen werden -- eine Auswanderung ist meiner Meinung nach das Einzige.
Mag aber da der Staat nicht durch eine scheinbare Verantwortlichkeit
zurückschrecken, eine Verantwortlichkeit, die nur in der Idee existirt.
Bei einer Auswanderung werden wohl Manche sterben, Manche dort, statt der
gehofften Heimath, ein _Grab_ finden; hier aber gehen die Leute _gewiß_,
und wie die Aussicht jetzt ist, alle zu Grunde. Jenes sind dann auch nicht
Folgen der Auswanderung, nein, es sind noch die Folgen des fürchterlichen
Elends, das hier ihren Körper aufgerieben und vergiftet -- der Keim des
Todes ist es, der hier schon durch widernatürliche Nahrungsmittel und
Lebensart gepflanzt und gepflegt wurde. Und was für ein Unterschied
zwischen dem Tode eines Vaters _dort_ und _hier_. Dort weiß er die Seinigen
versorgt, oder die Hoffnung versüßt wenigstens seine letzten Stunden -- ein
gemeinsames Unternehmen hat sie in seinen Schutz genommen, er fühlt, daß
sie nicht hülflos untergehen werden -- und hier? -- wenn er hier stirbt
-- wenn er noch einmal auf die bleichen elenden Gestalten sieht, die sein
hartes Lager umstehn -- wenn er weiß, _wie_ er sein ganzes Leben verbracht
hat, weiß, daß all die Seinen auch nur Aehnliches, vielleicht jetzt noch
größeres Elend erwartet -- muß ein solcher Augenblick nicht alle Qualen der
Hölle in sich schließen, und kann da noch von einer Verantwortlichkeit
die Rede sein? Nein, wahrlich nicht, die alte Generation wird freilich
aussterben, ohne viel Heil und Segen von der Uebersiedelung gehabt, ohne
die Vortheile alle genossen zu haben, die man für sie beabsichtigte; aber
die Kinder, die hier nur dem sicheren Elend entgegen gingen, sind gerettet.
Der Erzgebirger, der den Anwuchs seiner Familie bis dahin nur als einen
Fluch betrachtete und betrachten _mußte_, sieht plötzlich, daß er ihm dort,
in den freien Wäldern einer neuen Welt zum _Segen_ wird. Die erzgebirgische
Mutter, die bei dem Tode eines Kindes wohlhabender Eltern mit stierem
Blicke sagte: »_Mir stirbt keins!_« findet Brod für die Kleinen, und die
natürliche Liebe, die durch Noth und Elend gewaltsam erstickt worden, wacht
wieder auf in ihrem fast erkalteten Herzen.

Auch _der_ Einwand kann keine Geltung finden, daß die Armen zu schwach und
entkräftet wären und die schweren Arbeiten des dortigen Ackerbaues nicht
aushalten würden. Die Erzgebirger, wenigstens ein großer Theil derselben,
arbeiten hier auch in Wald und Feld und würden mit Freuden noch mehr
arbeiten, wenn sich ihnen nur die Gelegenheit böte. Ist er aber auch
schwach und entkräftet, so sind das nur ganz natürliche Folgen seines
elenden Lebens, die sich mit einer Aenderung desselben ebenfalls ändern
werden. Und gehört denn nicht wirklich eine Riesennatur dazu, eine solche
Noth so lange Jahre hindurch zu _ertragen_? Ueberdies sollen solche
Uebersiedelten im Anfang, und ehe sie sich ganz erholt und gekräftigt
hätten, aber auch gar keine so übermäßig anstrengenden Arbeiten verrichten,
-- sie sollen in den ersten Jahren nur so viel bauen, als sie zum
einfachsten Leben, aber an gesunder nahrhafter Kost brauchen, und
Gott weiß, sie brauchen wenig genug. Mit der Zeit mögen sie dann an
Verbesserungen, an den Absatz ihrer Producte und an die Zukunft denken,
dann werden sie auch im Stande sein, derartige Pläne nicht allein
auszuführen, sondern auch _fassen_ zu können -- früher, wo ihnen die Kraft
und Fähigkeit sowohl zum Einen wie zum Andern fehlt, haben sie das gar
nicht nöthig.

Schafft sie nur erst hinüber, die Unglücklichen, gebt ihnen nur erst
die Gelegenheit, sich emporzuraffen, wählt nur das rechte Mittel, sie zu
_Menschen_ zu machen, und sie werden Euch beweisen, was sie vermögen. --
Heil und Segen wird dem Unternehmen folgen, aber mit Ernst muß es auch
angegriffen werden, mit Lust und Liebe zur schönen That, und starke Opfer
dürfen nicht gescheut werden, dann aber läßt sich auch wirkliche Hülfe,
nicht eine bloße Galgenfrist bleichen Hungertodes erwarten, und der alte
Krebsschaden, der jetzt an unserm schönen Sachsenlande zehrt und nagt, wird
endlich einmal, so bald die kranken Theile herausgeschnitten sind, heilen
und gesunden.

Mir war von all dem Elend so weh geworden, daß ich kaum weiß, wie ich diese
Hütte verließ, und doch fand ich in vielen andern, die ich an diesem Morgen
noch besuchte, immer nur dasselbe Leid, denselben Jammer, der wie ein
düsteres Trauertuch das ganze Land bedeckte. Und doch _leben_ diese
Menschen noch -- wo nur noch eine Aussicht auf Existenz blieb, da schien
auch die Hoffnung nicht ganz erstorben zu sein -- sie kannten den Umfang
ihres Elendes selbst zu wenig, und eine _Voraussicht_ auf die Zukunft haben
diese Menschen nicht, sie sind wie unmündige Kinder und müssen auch wie
solche geführt werden. -- An den meisten Orten war aber der Jammer doch
schon so groß und nachhaltig gewesen, daß sie auf meine Fragen, ob sie
denn die Gebirge verlassen würden, wenn sich ihnen eine Aussicht böte, mit
thränenden Augen und wie schon früher antworteten:

»Ja -- ach Gott, ja -- nur nicht verhungern!«

Und auch ich rufe das: -- Fort mit den Unglücklichen -- fort mit ihnen nach
einem Orte, wo sie _nicht verhungern_. -- Was nützen die Palliativmittel,
mit denen wir uns vorlügen, wir hätten eine Noth gelindert, einen Schmerz
gestillt? Der flüchtige Moment war es, den wir beschwichtigten, und der
nicht einmal, denn in dem nämlichen Athemzug erwacht auch schon die Angst
für die nächste Stunde. Ernste, durchgreifende That muß hier reifen
und schnell reifen, wenn nicht die nächsten Jahre schon auf ein Elend
herabsehen sollen, wie es uns aus den Bergen Oberschlesiens in scheußlichem
Hohn entgegengrinste -- mit dem Angstgeschrei der Sterbenden mischt sich
dann ihr Fluch und _die_ Verantwortung dann wäre fürchterlich.

Doch genug von all diesem entsetzlichen Jammer -- mir schnürte er die Brust
zusammen, und ich floh, so schnell ich konnte, zurück in's flache Land. --




Die Otter-Jagd.


Die Zeiten, die schönen Zeiten sind vorüber, wo der Mann noch auf männliche
Art sein Vergnügen suchte; wo er mit Speer und Messer, mit Wurfgeschoß oder
Büchse den Wald durchstreifte, den Bär im eigenen Lager angriff, und dem
Eber auf schäumendem Rappen durch Dickicht und Unterholz folgte.

Die schönen Zeiten der edlen, männlichen Jagd sind vorbei; jetzt höchstens
gehn die jungen Herren mit Jagdfrack nach neuestem Schnitt, und sauberen,
eng anschließenden Kamaschen, die Hände in einem Muff, den Hals dicht und
warm in wollene Shawls eingeschlagen, hinaus und stellen sich an (und Gott
weiß es, _wie_ sie sich manchmal dazu anstellen). Die Bauern müssen ihnen
dann das arme, unglückliche, verrathene und verkaufte Wild herbeitreiben,
und wenn kein Unglück passirt, das heißt, wenn der Hahn wirklich
aufgezogen, oder die Sicherheit nicht vorgeschoben, oder die Flinte nicht
verladen, oder das Zündhütchen nicht »schändlicher Weise« herabgefallen,
oder die Brille verloren ist, der Gewehrriemen nicht »gerade als man zielen
will« über dem Lauf liegt, oder der Schuß nicht nachbrennt, als man das
Wild »so herrlich auf dem Korn hatte«, oder der Hase zu weit oder zu
schnell läuft, oder wenn tausend andere Oder und unvorhergesehene Zufälle
nicht dazwischen kommen und besonders das Haupt-Oder -- ihnen keinen Strich
durch die Rechnung macht, wenn sie nämlich nicht effectiv fehlen -- dann
schießen sie wohl ihr Häschen oder ihre unglückliche Ricke, die sie in
der Eile, »weil sie nicht aus den Büschen heraus _wollte_«, für einen Bock
angesehen haben.

Das nennen sie nachher Jagd.

Die Otterjagd ist vielleicht die einzige, der, in England wenigstens, bis
auf unsre Tage viel Eigenthümliches und Kräftiges geblieben.

Noch halten sich manche Edelleute ihre Ottermeuten und verfolgen Tage
lang mit einer, unsren Jägern gewiß unbegreiflichen Mißachtung jeder
Feuchtigkeit das flüchtige Thier durch Bäche und kleine flache Ströme; ihre
Blüthenzeit ist aber auch vorüber, und wirklich interessante Jagden werden
mit jedem Jahre seltener.

Der Pomp und die Umständlichkeit der alten Jagden gaben an sich schon dem
Ganzen einen eigenthümlichen Reiz, und die Otterjäger hatten nicht allein
ihre verschiedenen Sitten und Gebräuche, sondern auch eine ganz besondere
Tracht. Ihre kurzschößigen Jacken waren grün, mit Scharlach, ihre
Pelzmützen mit Goldbändern besetzt, und mit Straußenfedern geziert.
Stiefeln, ziemlich nach Art unsrer jetzigen hohen Wasserstiefeln, reichten
bis zu ihren Hüften hinauf, und trugen oben goldene oder silberne Franzen.
Ihre Speere zeichneten sich ebenfalls durch ihre reichen Verzierungen
und ihre geschnitzte Arbeit aus, und der Anblick eines Zuges vollständig
ausgerüsteter Otterjäger war zu gleicher Zeit so pittoresk als imposant.
Mit der Verringerung der Ottern hat aber auch zu gleicher Zeit ihre Jagd
sich vereinfacht, doch war selbst noch zu Ende des letzten Jahrhunderts
die Otterjagd in England eine der betriebensten und volksthümlichsten.
Regelmäßige Ottermeuten wurden gehalten, und die Landleute schienen
damals von ihren Otterspeeren so unzertrennlich, wie jetzt von ihren
Spazierstöcken.

Zu eben dieser Zeit war übrigens der Otterspeer einfacher als er jetzt
ist, und er bestand nur aus einer gewöhnlichen, geraden Eschenstange mit
einfachen oder doppelten Harpunen oder Pfeilspitzen. Jetzt hat eine
neuere und wohl auch zweckmäßigere Erfindung den gewöhnlichen Widerhaken
verdrängt, und die Stahlspitze ist so gearbeitet, daß sie erst dann,
wenn in den Körper des Thieres getrieben, zwei Haken ausläßt, die es dem
verwundeten Otter unmöglich machen, sich von der tödtlichen Waffe wieder zu
befreien.

Ich will dem Leser eine solche Otterjagd beschreiben.

Es hatte sich eine Gesellschaft von sieben Jägern zusammengefunden, um in
einem kleinen Flusse, Namens Tiesie, eine am vorigen Abend durch den Squire
selbst aufgefundene Otterfährte zu verfolgen und wo möglich den schlauen
Fischdieb zu erlegen. Der Tiesie läuft eine lange Strecke durch flaches,
etwas sumpfiges Land, dort aber, wo er zuerst seinen Lauf in wenn auch
niedere, aber dennoch seine Ufer steil begrenzende Hügel lenkte, hatte Mr.
Halway die Spuren entdeckt, und als am nächsten Morgen die Gesellschaft
mit ihren Speeren und einer tüchtigen Meute Hunde den Platz erreichte,
bezeugten mehrere frische Gräten, die an der linken Uferbank unter einer
kleinen Lindengruppe lagen, seine Nähe.

Die Hunde wurden, kaum den Platz erreicht, schon unruhig, und Nell und
Boney, ein Paar ausgezeichnete Otterfänger, schienen es besonders auf
ein kleines Schilfdickicht abgesehen zu haben, das sich der Lindengruppe
gegenüber befand.

Halway stimmte dafür, daß ein Theil der Jäger hinüber an's andere Ufer
waten, und dort die Hunde unterstützen solle, es war aber noch beim Beginn
der Jagd und Alles -- _trocken_, und da meinten denn Mehrere: »der Otter
sei wahrscheinlich an dieser Seite«, wo ja auch die Gräten alle lagen und
die meisten Spuren waren; der gegenüberliegende Platz blieb also von den
Jägern unbesetzt, und am hohen Flußrande hingehend munterten sie durch
Zurufe und den fröhlichen Jagdschrei die immer hitziger und eifriger
werdenden Hunde auf, den Feind zu finden, damit sie ihn mit ihren Speeren
verfolgen und erlegen könnten.

»S'ist nur ein Glück,« meinte Dickson, einer von Halway's Nachbarn, »daß
sich der Otter nicht ein Paar hundert Schritte weiter oben aufhält, der
kleine See dort würde alle unsre weiteren Versuche, seiner habhaft zu
werden, unnütz gemacht haben, denn der Grund ist so schlammig, daß es
wahrhaftig mit Lebensgefahr verknüpft ist, sich nur bis an die Knie
hineinzuwagen.«

»Hahaha« lachte Merville, »davon weiß Dickson eine Geschichte zu erzählen.
Als wir das letzte Mal hier waren, stak er in dem Sumpfe drinnen und unsrer
Sechse haben mit Stricken und Seilen wohl eine Viertelstunde lang gezogen,
bis wir ihn wieder heraus und auf's Trockene brachten.«

»Ha -- was hat Nell dort?« rief Blower -- ein anderer Gutsbesitzer aus der
Gegend -- »Wahrhaftig, Halway, ich glaube, Ihr habt Recht, der Otter sitzt
da drüben, ich werde hinüber waten.«

Er war im Begriff, seinen Entschluß augenblicklich in's Werk zu setzen,
aber zu spät. Der Otter hatte wirklich in jenem Schilfdickicht gelegen
und wahrscheinlich die um ihn herumsuchenden Hunde vorbeilassen, und dann
zurück zu dem schützenden See schwimmen wollen, wo jede weitere Verfolgung
vergeblich gewesen wäre, das wurde aber durch die Aufmerksamkeit Boney's,
der durch derartige Kunstgriffe schon mehrere Male getäuscht worden und
nicht gesonnen schien, sich auf's Neue anführen zu lassen, vereitelt,
denn er und Nell hielten sich fortwährend ziemlich hoch im Schilfe, und
überließen es den anderen Hunden, den schlauen Feind aufzustöbern und
flüchtig zu machen.

Dieser sah auch kaum, wie jeder Versuch, das tiefe Wasser zu erreichen,
vergeblich war, als er das dichte Schilf verließ und, über den hier mehrere
hundert Schritt breiten Wasserspiegel hinwegschwimmend, erst entschlossen
schien, den Fluß mit aller nur möglichen Schnelle stromab zu gehen, dann
aber wieder links einbog und in einem rechten Winkel eine seichte Stelle
erreichte, wo das Wasser etwa drei Fuß tief, den Hunden nicht erlaubte
Grund zu fassen, und der Otter selbst, unter dem dichten Wurzelwerk und
Rohr verborgen, vor ihnen geschützt blieb und auch dann und wann, ohne
fürchten zu müssen entdeckt zu werden, an die Oberfläche kommen und Luft
schöpfen konnte.

»Hier hilft kein Zaudern mehr« schrie aber Halway jetzt, selbst bis unter
die Arme in das Wasser springend -- »von dort heraus bringen ihn die Hunde
nicht, und wenn wir nicht mit unsren Speeren die Bestie heraustreiben, so
können wir die Jagd nur aufgeben.«

Merville sprang dicht hinter ihm her, und auch Blower folgte, Dickson aber,
als er die drei der Stelle zu waten sah, während die Hunde einen Heidenlärm
vollführten und bellend und winselnd ihren Herren nachplätscherten, dachte
bei sich, daß zum Vortreiben vollkommen genug Menschen im Wasser säßen,
suchte sich daher eine seichte, kaum wenige Zoll tiefe Stelle aus, und
schritt an das andere Ufer hinüber, wo er auf einem vorragenden, steilen
Felsblock die Jagd übersehen und auch augenblicklich stromab das niedere
Ufer wieder erreichen konnte, wenn das verfolgte Thier, wie es fast nicht
anders konnte, die Flucht durch die weiter unterhalb liegende Stromschnelle
und über einen kleinen Fall, versuchen sollte.

Halway hatte übrigens Recht gehabt, die Hunde vermochten nichts gegen
ihren listigen Feind auszurichten, der nur dann und wann, in irgend einem
ungangbaren Gebüsch, die bärtige Schnautze über die Oberfläche des Wassers
hob, um die nöthige Luft zu schöpfen, und dann schnell und geräuschlos
wieder untertauchte in sein sicheres Versteck.

Die drei Jäger fanden bald, daß auch sie hier ihre Hilfe leihen mußten,
langsam also, und in gleicher Linie das schmale und kaum hundert achtzig
Schritt lange Schilfdickicht durchwatend, stießen sie höchst aufmerksam in
alle die Stellen mit den umgekehrten Speeren hinein, unter denen möglicher
Weise der Fischdieb verborgen liegen konnte. Schon näherten sie sich
indessen dem Ende des seichten Platzes und die Hunde fingen an wieder
zurückzusuchen, während Halway selbst zu glauben begann sie hätten ihre
Beute übergangen, als diese plötzlich, höchst unverhofft zum Vorschein kam.

Merville hatte nämlich eben mit der Stange in ein besonders dichtes Gewirr
von Wurzelwerk und Wasserpflanzen hineingefühlt, als Nell, der seinen
Standpunkt überhalb des Schilfbruches noch immer nicht verlassen, die
Nase prüfend in die Höhe hob und im nächsten Augenblick auch schon, eifrig
schnaubend auf die Stelle zuschwamm, wo Merville noch immer stand, und
den Hund beobachtete. Da tauchten, nur wenige Schritte von ihm entfernt,
einzelne kleine Luftblasen in die Höhe, und er wußte, dort müßte der Otter
sein. Die Tiefe des Wassers, in dem er sich selbst befand, also schnell
berechnend, schwang er den Speer hoch empor, und stieß ihn mit rascher,
sicherer Hand nieder auf den Grund des Flusses, wo sich der listige
Flüchtling verborgen hielt.

Aber wehe! in allem Eifer hatte er vergessen, den Speer, den er noch
verkehrt in der Hand trug, umzudrehen, und als der mit ausgezeichneter
Geschicklichkeit geführte Stoß, denn Merville war ein guter Otterjäger,
niederfuhr, kam er in höchst unsanfte Berührung mit dem wirklich dort
lauernden Thier, brachte aber demselben leider keinen weiteren Schaden, als
daß er es bedeutend erschreckte, aus seiner bisherigen Sicherheit auf und
zu dem höchst unbesonnenen Entschluß trieb, die Rettung in offener Flucht
zu suchen.

Instinctmäßig wandte sich der Otter nun zwar stromauf, der sicheren Bahn
zu, hier aber begegnete er den beiden offenen Rachen von Nell und Boney,
die gierig nach ihm schnappend, ihre Beute schon gefaßt wähnten. So leicht
sollte ihnen aber der Sieg nicht werden.

Jener, die Seichtheit des Wassers fürchtend, in welchem er, wenigstens an
dieser Stelle, nicht wagen durfte zu tauchen, schien schnell entschlossen
das andere Ufer des Flusses zu erreichen, und ehe Merville, der jetzt
natürlich seine Waffe schnell genug wandte, wieder festen Fuß fassen, und
sich von seinem Schreck erholen konnte, strich er schon wie ein Aal, die
ganze Länge des Körpers außer dem Wasser zeigend, von der Schilfinsel fort,
und schräg über den Fluß hinüber dem steilen Vorsprung zu, auf welchem
Dickson, an seine Waffe gelehnt, dem Kampfe bis jetzt behaglich zugeschaut
hatte.

Kaum merkte dieser aber, wie sich der Schauplatz der Hetze auf seine Seite
verlegen würde, als er, so schnell ihn seine Füße trugen, von der Höhe
heruntersprang, und das Ufer gerade in demselben Augenblicke erreichte,
in welchem der Verfolgte das feste Land betreten und, argbedrängt von
den Hunden, wahrscheinlich über die in den Fluß hinauslaufende Landspitze
hinweg schlüpfen und das auf der unteren Seite befindliche ruhige
und tiefere Wasser erreichen wollte. Durch den unvorsichtig auf ihn
Einstürmenden aber geängstigt, änderte er seinen Plan und wandte sich
wieder; da schallte ein Triumphruf von der gegenüber liegenden Seite und
selbst Dickson hielt ihn für verloren, denn dicht, dicht hinter ihm, kaum
wenige Zoll von seiner bärtigen Schnauze entfernt, schnappte Boney, schon
im Vorgenuß der ihn erwartenden Seligkeit, gierig mit den Fängen und
öffnete den weiten Rachen.

»Hurrah!« schrie Halway vom anderen Ufer aus -- »Hurrah Hunde -- faßt ihn
-- faßt ihn!«

Boney hörte den Zuruf seines Herrn und fuhr, schwerlich noch einer
Anreizung bedürfend, mit wildem Biß nach dem Nacken des Thieres, doch
war es nichts als Wasser, was ihm, im wahren Sinne des Wortes, im Maule
zusammenlief, der Otter tauchte in demselben Moment, als ihn Dickson schon
zwischen den Fängen des Hundes glaubte, blitzschnell nieder, glitt unter
dem Bauche seines Feindes fort, und schoß nun, wieder zur Oberfläche
emporkommend, mit aller ihm nur zu Gebote stehenden Schnelle stromab.

»Hinüber -- hinüber noch Einer von Euch!« schrie Halway jetzt erregt --
»die Bestie will über den Fall hinunter und in die tiefe Stelle, kaum
hundert Schritte unterhalb. Fünf Ottern haben wir schon bis zu dem Platz
verfolgt, und dann regelmäßig aufgeben müssen. Jetzt nur hinunter an die
Fälle, so schnell wir können.«

Hawkins leistete dem Rufe Folge und watete schnell zu Dickson hinüber, die
Uebrigen jedoch glaubten auf der Seite, auf welcher sie sich befanden, am
Ersten zum Wurf kommen zu können und eilten Halway nach, der, so schnell es
ihm der weiche, schlammige Boden gestattete, unter der Felswand fortlief,
die hier das Flußthal überhing und sein Bestes versuchte, einen kleinen mit
hohem Schilfgras bewachsenen Vorsprung zu erreichen, der sich, von mehreren
Fichten überschattet, gerade über dem Fall befand, so daß der Otter, wollte
er hier durch, dicht an ihm vorbeidefiliren mußte.

»Wie kam's, daß Ihr den Otter fehltet, Merville?« rief er diesem zu, als er
ihn eben eingeholt hatte -- »er lag Euch doch dicht vor den Füßen.«

»O zum Teufel -- ich hielt den Speer verkehrt.«

»Unsinn« lachte Halway, »ein so alter Otterjäger, wie Ihr, wird mit dem
verkehrten Speer stoßen.«

»Ich gebe Euch mein Wort darauf,« betheuerte Merville im vollen Laufen,
um neben dem schnellfüßigern Halway zu bleiben, der ihn schon zurücklassen
wollte -- »ich fürchtete mit dem Widerhaken im Schilfe hängen zu bleiben
und --«

»Dort ist er,« schrie Halway, und überflog mit einem Satze eine schmale
sich hier hineindrängende Bucht, arbeitete sich mit verzweifelter
Anstrengung durch das hohe Rohr, und stand im nächsten Augenblick auf der
ersehnten Stelle. Es war aber auch die höchste Zeit, denn der Otter, durch
das viele Tauchen ermüdet, hatte es aufgegeben, im Dickicht augenblickliche
Zuflucht zu finden, und wußte nun, das in dem tiefen Wasser seine alleinige
Rettung lag; den Fall also einmal passirt, trug ihn schon die Strömung
des Flusses in wenigen Secunden dorthin, und eine am rechten Ufer liegende
Schilfgrasecke nun dazu benutzend, die dicht folgenden Hunde irre zu führen
oder aufzuhalten, schnitt er wieder hinüber, und näherte sich reißend
schnell dem niedern Wassersturz.

Nell und Boney, mit der größeren Schwimmfertigkeit ihres Feindes wohl
bekannt, sahen kaum, wie dieser in offener Flucht und den mit Speeren
bewaffneten Jägern so weit voraus, sein Heil suchte, als sie auch schon,
wie verabredet, dem ihnen am nächsten liegenden linken Ufer zuschwammen,
dieses erreichten, und nun schnellen, flüchtigen Laufes darauf hinstürmten,
dem Schwimmenden den Weg abzuschneiden. Dicht über dem Fall aber, von
Dickson's wüthendem Schreien zum Aeußersten getrieben, sprangen sie wieder,
jetzt dicht hinter dem Otter, in's Wasser, während die Anderen der Meute
ebenfalls in nur wenigen Schritten Entfernung kleffend und winselnd
folgten.

Wo der Otter zum letzten Male in's Schilf gekrochen war, hatte er mehrere
junge Hunde verleitet, ihn immer noch dort zu glauben, und eifrig nach
ihm das dichte Gestrüpp zu durchwühlen, was, Einem besonders, fast sehr
schlecht bekommen wäre, da Hawkins, der im ersten Augenblick, als er sich
Etwas bewegen sah, glaubte, es sei der Otter, schon zum tödtlichen Stoße
ausholte, seinen Irrthum aber noch glücklicher Weise zeitig genug einsah.

Schlimmer erging es Dickson, der, jetzt Nässe und Feuchtigkeit verachtend,
in das seichte Wasser sprang und mit der Linken den Hut um den Kopf
schwenkte, die Meute durch immer grellere und ohrenzerreißendere Töne zu
fast wahnsinniger Wuth antrieb, während er selbst der Jagd nachzukommen
versuchte. Aber wehe -- der nächste Schritt, den er that, brachte ihn
mit dem Fuß in ein tiefes Senkloch -- er verlor das Gleichgewicht,
und verschwand im nächsten Moment unter der über ihn wieder friedlich
zusammenschießenden Fluth, wenig von den Jägern, und noch weniger von den
Hunden beachtet, die wild und theilnahmlos vorbeistürmten.

Jetzt hatte aber auch der Otter den Fall erreicht, und glitt mit
Blitzesschnelle darüber hin -- doch kaum zehn Schritt von ihm entfernt,
stand Halway, den Speer hoch erhoben und ruhig und kaltblütig den Zeitpunkt
abwartend, der ihm einen sichern Wurf gestatten würde, denn kaum durfte er
hoffen, seine Waffe in diesem Augenblick mit Erfolg schleudern zu können.
Er sollte auch nicht lange harren -- in der nächsten Secunde verschwand der
Otter in den schäumenden Sprudelwellen, die hier seit Jahrtausenden gegen
den Fall ankämpften, und gleich darauf stieg er korkähnlich wieder daraus
hervor.

Dies war aber das einzige Moment, in dem Halway hoffen durfte, seinen Wurf
anzubringen; und er wußte das. -- Schnell zuckte noch einmal der schon
gehobene Arm zu kräftigerem Schwunge zurück, und dann, von der starken Hand
gesandt, zischte er nieder in die schäumende Fluth, aus welcher eben das
bärtige Gesicht des armen, gehetzten Thiers aufgetaucht war.

Wie mit Zauberschnelle verschwand Otter und Harpune unter Wasser, jetzt
aber glitten auch, kühn und unerschrocken, die beiden Hunde über den Fall,
und als der zum Tode Getroffene zuckend und sich sträubend wieder an die
Oberfläche kam, erfaßten ihn die treuen Rüden, und zerrten ihn, winselnd
und mit den Schwänzen wedelnd an's Ufer.

Dickson war indessen ebenfalls seinem nassen Bade entstiegen, und Merville,
der jetzt, freilich etwas spät, auf dem Kampfplatz erschien, half die
Beute auf's Trockene ziehen und wehrte die übrige Meute ab, die kleffend
herbeistürmte und ihre Freude wenigstens durch einige wohlangebrachte Bisse
kund zu thun wünschte.

Nach und nach versammelte sich nun die ganze Jägerschaar um das glücklich
erlegte Thier, und nachdem es gemessen war -- es maß vier Fuß fünf Zoll
vom Kopf bis zum Schwanzende -- zog sie jubelnd dem nicht weit entfernten
Farmhof Halway's zu, um sich dort bei Speise und Trank von den gehabten
Anstrengungen zu erholen.

Dickson aber und Merville waren an diesem Tage die beiden unglücklichen
Schlachtopfer aller Jägerscherze.


Druck von Breitkopf und Härtel in Leipzig.




[ Hinweise zur Transkription


Das Originalbuch ist in Frakturschrift gedruckt. In dieser Transkription
werden _gesperrt_ gesetzte Schrift sowie Textanteile in =Antiqua-Schrift=
hervorgehoben.

Der Halbtitel wurde entfernt.

Der Text des Originalbuches wurde grundsätzlich beibehalten,
einschließlich absichtlich fehlender Satzzeichen in den beiden
"Bomaier"-Auswandererbriefen, sowie uneinheitlicher Schreibweisen wie
beispielsweise "Arkansas" -- "Arkansus", "Barkeeber" -- "Barkeeper",
"dausend" -- "tausend", "dies" -- "dieß", "Riviere -- "Rivière",

mit folgenden Ausnahmen,

  im Inhaltsverzeichnis:
  "224" geändert in "229"
  (Civilisation und Wildniß      229)

  Seite 6:
  "Gabrieln" geändert in "Gabrielen"
  (denn Gabrielen behandelte sie nicht wie eine Dienerin)

  Seite 8:
  "«" und "»" eingefügt
  (um aller Heiligen willen,« bat Gabriele, »so hab ich Dich)

  Seite 16:
  "«" eingefügt
  (habe ich Schutz und Hülfe gefunden.«)

  Seite 22:
  "Schade" geändert in "schade"
  (verdammt schade, daß man rothes Fell)

  Seite 23:
  "mistrauischen" geändert in "mißtrauischen"
  (seinem Gefährten einen schnellen, mißtrauischen Seitenblick)

  Seite 32:
  "Gariele" geändert in "Gabriele"
  (»Gabriele!« rief aber der Vater)

  Seite 37:
  "einem" geändert in "einen"
  (wie die Gesetze einen Overseer)

  Seite 37:
  "Mishandlung" geändert in "Mißhandlung"
  (für die Mißhandlung dieser Unglücklichen)

  Seite 42:
  "«" hinter "Duxon." entfernt und hinter "Cent," eingefügt
  (keine funfzig Cent,« höhnte Duxon.)

  Seite 45:
  "machmal" geändert in "manchmal"
  (lügen Ihnen manchmal das Blaue vom Himmel)

  Seite 45:
  "Gescheideste" geändert in "Gescheidteste"
  (Das Gescheidteste wäre)

  Seite 68:
  "aufgetrocknet" geändert in "ausgetrocknet"
  (noch nicht ganz wieder ausgetrocknet war)

  Seite 69:
  "«" hinter "St. Clyde," entfernt und hinter "Gott!" eingefügt
  (»Großer Gott!« stöhnte St. Clyde, erschüttert auf die)

  Seite 75:
  "Cocktaws" geändert in "Chocktaws"
  (Es sind Chocktaws -- ich muß fort)

  Seite 87:
  "los ließ" geändert in "losließ"
  (dieser sie halbbetäubt losließ)

  Seite 90:
  "den" geändert in "denn"
  (ein Ende machte, denn er hielt plötzlich sein Pferd an)

  Seite 93:
  "Überirdische" geändert in "Ueberirdische"
  (glaubt nicht mehr an das Ueberirdische)

  Seite 93:
  "»" vor "oder" entfernt und "«" hinter "geträumt," eingefügt
  (mit wachenden Augen geträumt,« oder die lieblose)

  Seite 98:
  "laß" geändert in "las"
  (nöthigte ihn sehr artig zum Sitzen, las dann den Titel)

  Seite 108:
  "ewigens" geändert in "ewigen"
  (in die kreisenden Sonnenwelten des ewigen Seins)

  Seite 110:
  "ganzem" geändert in "ganzen"
  (er sie in seinem ganzen Leben noch nicht)

  Seite 113:
  "Fahrboote" geändert in "Fährboote"
  (schnelle Fährboote, mit kleinen rasch puffenden Maschinen)

  Seite 113:
  "Frucht" geändert in "Fracht"
  (eifrig beschäftigt, die Fracht aus- oder einzuladen)

  Seite 124:
  "das" geändert in "daß"
  (und der Gedanke auch, daß sie ihren Verwandten)

  Seite 127:
  "Umständen" geändert in "Umstände"
  (siegten die äußeren, keineswegs günstigen Umstände)

  Seite 130:
  "ihn" geändert in "ihm"
  (ihm für die treue Wahrung seines Kindes dankte)

  Seite 135:
  "." eingefügt
  (an der Dampfbootlandung hin und her. -- Sollte er)

  Seite 136:
  "abhing" geändert in "anhing"
  (mit aller Liebe einer wirklichen Tochter anhing)

  Seite 139:
  "so gar" geändert in "sogar"
  (mußte sogar ein paar Mal stehn bleiben)

  Seite 143:
  "das" geändert in "daß"
  (ahnen zu lassen, daß dort, wohin man)

  Seite 150:
  "des" geändert in "das"
  (habe unten an der Landung das Sternwheelboot)

  Seite 152:
  "fur" geändert in "für"
  (in Mainstreet soll dann ein Wagen für Euch stehn)

  Seite 152:
  "«" eingefügt
  (dafür will ich auch schon Sorge tragen.«)

  Seite 157:
  "halbschlauen" geändert in "halb schlauen"
  (die halb schlauen, halb ängstlichen Seitenblicke)

  Seite 166:
  "den" geändert in "gen"
  (Bug gen Westen und schoß blitzesschnell davon)

  Seite 171:
  "körperlichen" geändert in "körperlichem"
  (was er zu körperlichem Wohlbefinden gebrauchte)

  Seite 172:
  "erungenen" geändert in "errungenen"
  (er entsagte ja nur einem errungenen Vortheil)

  Seite 176:
  "-" eingefügt
  (kürzlich eingetroffenen Mail- oder Postboot)

  Seite 176:
  "," eingefügt
  (»=Eagle of the West=«, ein rasches wackeres Dampfboot)

  Seite 187:
  "unermüdlichen" geändert in "unermüdlichem"
  (der mit unermüdlichem Eifer daran ging)

  Seite 190:
  "halten" geändert in "haltend"
  (an jeder Station ewig lange haltend, und zuletzt gar)

  Seite 203:
  "«" hinter "Lippen." entfernt
  (und biß sich auf die Lippen.)

  Seite 217:
  "wiederstand" geändert in "widerstand"
  (sie widerstand allen meinen Bemühungen)

  Seite 230:
  "-" eingefügt
  (das Meeting- oder Bethaus)

  Seite 242:
  "»" eingefügt
  (»hahahaha! weißer Mann -- mehr)

  Seite 251:
  "«" hinter "gewesen;" entfernt und hinter "aber," eingefügt
  (an dem Tage gewesen; aber,« setzte er leiser hinzu)

  Seite 258:
  "«" hinter "lesen," entfernt und hinter "Mutter?" eingefügt
  (»Soll ich weiter lesen, Mutter?«)

  Seite 259:
  "«" eingefügt
  (keinen Sohn -- keinen Freund ....«)

  Seite 263:
  "»" vor "denn" und "«" hinter "beziehen." entfernt
  (denn auf diesen mußte sie doch natürlich das Gesagte beziehen.)

  Seite 263:
  "Sich" geändert in "sich"
  (was Sie sich hätten denken können)

  Seite 264:
  "»" vor "fuhr" entfernt und "«" hinter "sein," eingefügt
  (muß es doch gewiß sein,« fuhr die unverwüstliche)

  Seite 264:
  "Sich" geändert in "sich"
  (Denken Sie sich, Miß Baywood)

  Seite 267:
  "demselbem" geändert in "demselben"
  (ihr Auge begegnete in demselben Moment)

  Seite 268:
  "hieher" geändert in "hierher"
  (hierher nach Boonville zu holen)

  Seite 279:
  "ihn" geändert in "ihm"
  (Hütte bei Hütte durchforschte er nach ihm)

  Seite 302:
  "Drathpuppen" geändert in "Drahtpuppen"
  (Zum Teufel mit den seelenlosen Drahtpuppen)

  Seite 332:
  "den" geändert in "der"
  (Heizer auf einem der Mississippi-Dampfboote)

  Seite 376:
  "großen" geändert in "großem"
  (von vielem und großem Einfluß sein)

  Seite 366:
  "Papierkabseln" geändert in "Papierkapseln"
  (die gewöhnlichen Streichhölzchen in Papierkapseln)

  Seite 379:
  "freundlich" geändert in "freundliche"
  (fand ich eine freundliche Familie beisammen)

  Seite 410:
  "Scherck" geändert in "Schreck"
  (sich von seinem Schreck erholen konnte)

  Seite 411:
  "»" eingefügt
  (vom anderen Ufer aus -- »Hurrah Hunde -- faßt ihn)

  Seite 412:
  "«" eingefügt
  (»Wie kam's, daß Ihr den Otter fehltet, Merville?«)

  Seite 412:
  "»" eingefügt
  (»er lag Euch doch dicht vor den Füßen.«)

  Seite 413:
  "»Nell und Boney«" geändert in "Nell und Boney,"
  (Nell und Boney, mit der größeren Schwimmfertigkeit)


  sowie jeweils "«," geändert in ",«"

  auf Seite 405:
  (»S'ist nur ein Glück,« meinte Dickson)

  und Seite 412:
  (»Ich gebe Euch mein Wort darauf,« betheuerte Merville)]







End of the Project Gutenberg EBook of Aus zwei Welttheilen. Zweiter Band., by 
Friedrich Gerstäcker

*** END OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK 53100 ***